Покуда вертится Земля. Сборник современной поэзии и прозы

Авторы: Арсентьева Ирина, Богданова Вероника, Козка Ольга, Сондыкова Нина, Полещикова Елена, Горецкая Татьяна, Мунч Александр, Ярославцева Юлия, Клоков Алексей, Алексеев Борис, Преснякова Наталья, Джафарова Екатерина, Шимко Ирина, Мурая Анастасия, Кудряшов Арефий, Попкова Татьяна, Бормотов Юрий, Шведова Алла, Палагичева Виктория, Тойшева Кристина, Пипкова Татьяна, Михайлова Галина, Нагибина Светлана, Хлопкова Лариса, Войтович Михаил, Муратова Татьяна, Бажина Ольга, Яблоновская Ольга, Игнатюк Елена, Жизневская Наталия, Ащеулова Антонина, Юкина Юлия, Ахматова Татьяна, Шишина Цветана, Олизар Ольга, Ильницкий Игорь, Валиева Ксения, Яльницкий Анатолий, Сибгатуллина Ольга

Дизайнер обложки Ксения Алексеева

© Ирина Арсентьева, 2023

© Вероника Богданова, 2023

© Ольга Козка, 2023

© Нина Сондыкова, 2023

© Елена Полещикова, 2023

© Татьяна Горецкая, 2023

© Александр Мунч, 2023

© Юлия Ярославцева, 2023

© Алексей Клоков, 2023

© Борис Алексеев, 2023

© Наталья Преснякова, 2023

© Екатерина Джафарова, 2023

© Ирина Шимко, 2023

© Анастасия Мурая, 2023

© Арефий Кудряшов, 2023

© Татьяна Попкова, 2023

© Юрий Бормотов, 2023

© Алла Шведова, 2023

© Виктория Палагичева, 2023

© Кристина Тойшева, 2023

© Татьяна Пипкова, 2023

© Галина Михайлова, 2023

© Светлана Нагибина, 2023

© Лариса Хлопкова, 2023

© Михаил Войтович, 2023

© Татьяна Муратова, 2023

© Ольга Бажина, 2023

© Ольга Яблоновская, 2023

© Елена Игнатюк, 2023

© Наталия Жизневская, 2023

© Антонина Ащеулова, 2023

© Юлия Юкина, 2023

© Татьяна Ахматова, 2023

© Цветана Шишина, 2023

© Ольга Олизар, 2023

© Игорь Ильницкий, 2023

© Ксения Валиева, 2023

© Анатолий Яльницкий, 2023

© Ольга Сибгатуллина, 2023

© Ксения Алексеева, дизайн обложки, 2023

ISBN 978-5-0060-4755-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дорогие читатели!

2023 год объявлен Годом народного поэта Дагестана Расула Гамзатовича Гамзатова. 8 сентября ему исполняется сто лет со дня рождения.

Поэт, прозаик, переводчик, публицист, общественный деятель Расул Гамзатов в глазах миллионов – величина почти неприкосновенная. Его перу принадлежат сотни проникновенных стихов и прозаических произведений, обогативших национальную, русскую и мировую культуру. За свою плодотворную жизнь Расул создал замечательные поэмы, сонеты, послания, афористические надписи, философские эссе и другие бестселлеры мирового уровня.

Произведения Расула Гамзатова полюбились читателям за мудрость и щедрость души. Неудивительно, что особое место в творчестве поэта занимает тема любви: к матери, женщине, любимой. Эта лирика близка своим теплом, благородством, чистотой. Она трогает лучшие струны сердца.

Творчество Гамзатова оказалось на редкость благодатной почвой для рождения музыкальных произведений. Многие стихи поэта стали песнями. Одно из самых известных произведений Гамзатова – стихотворение «Белые журавли». Переведённое с аварского на русский и положенное на музыку, оно стало песней, которая после исполнения её Марком Бернесом обрела всемирную славу.

 
Я солнце пил, как люди воду,
Ступая по нагорьям лет
Навстречу красному восходу,
Закату красному вослед.
В краю вершин крутых и гордых,
Где у сердец особый пыл,
Я звёзды пил из речек горных,
Из родников студёных пил.
Из голубой небесной чаши
В зелёных чащах и лугах
Я жадно воздух пил сладчайший,
Настоянный на облаках.
 
 
И день свой каждый пью до дна,
И снова ощущаю жажду,
И в том повинна жизнь одна.
Пускай покину мир однажды
Я, жажды в нём не утоля,
Но людям жаждать этой жажды,
Покуда вертится Земля.
 

Покуда вертится Земля, мы пишем о великой силе любви, об истинной дружбе, о малой и большой Родине, о родителях, о героях Великой Отечественной войны, не вернувшихся с полей и превратившихся в белых журавлей.

Авторы сборника «Покуда вертится Земля» посвящают свои произведения памяти великого писателя и человека Расула Гамзатова.

Редактор сборника Ирина Коробейникова

Вероника Богданова

Расулу Гамзатову посвящается

 
Их никогда не будет с нами рядом:
Погибшие не встанут во плоти.
Нарушен был космический порядок,
Не дав ушедшим в жизни воплотить
 
 
То, что мальчишку делает мужчиной
И ценится в любые времена:
Ни дома нет, ни дерева, ни сына —
Мужчинами их сделала война,
 
 
Их женщиной единственною стала
И уложила в землю, как в постель…
Кого-то возвела на пьедесталы —
Гранитные – за тридевять земель,
 
 
Ну, а иных, в безвременье оставив,
Лишила вовсе права на погост…
Лишь журавлей тоскующая стая
Проводит души их до самых звёзд.
 
 
И смотрят звёзды сверху виновато
На мир, лишённый сыновей своих…
А здесь, внизу, состарились девчата,
Что в бой когда-то проводили их.
 

Всезнающий

 
Ты говорил, что знаешь всё, – а я
Так легковерно с этим соглашалась.
Казалось мне, что наша встреча – шалость
Коварного земного бытия,
 
 
Которому нет дела до небес,
Где браки совершаются обычно…
Господь желает счастья в жизни личной, —
А нас столкнул на перепутье бес.
 
 
Всё было просто: мимолётный взгляд
Всезнающего, – столько в нём читалось!
Естественно, мне только лишь осталось
Шагнуть тебе навстречу – наугад
 
 
По шаткому над пропастью мосту,
Не глядя вниз, на Бога уповая…
Тем временем рогатый, напевая,
Под тем мостом отмерил высоту,
 
 
Чтоб после было падать побольней…
Врачуя переломанную душу,
Я, видно, перед новым чувством струшу,
Чтоб ненароком не расстаться с ней…
 

Атеистка

 
А день был, как нарочно, так хорош:
Безоблачен и безмятежен! Впрочем,
Такой же точно он сменился ночью, —
Но ломаный ей оказался грош
 
 
Ценой. Ты отлюбил – и позабыл
И жадность рук, и нежность тонкой кожи,
И голос мой, что простонал: «О, Боже!»
И то, что ты в тот миг мне Богом был.
 
 
Я там теперь в безбожии живу,
Где ветрено – и облака так низко…
Я стала убеждённой атеисткой
В любви, чтоб удержаться на плаву.
 

Встреча

 
Мы встретимся когда-нибудь во времени,
Небесными скрижалями отмеченном.
И праздник встречи будет бесконечен, но
Уже нога нетерпелива в стремени,
 
 
Уже стремятся кони приручённые
Обратно в бренный мир, где были дикими,
В седую степь, поросшую гвоздиками…
Не будут больше с нами нипочём они!
 
 
Ты спросишь: что же нам тогда останется?
Непознанные звёзды неба грешного?
Умчались кони. Мы остались пешими.
Никто не помешает встречи таинству…
 

Пуповина

 
Жизнь перерезает пуповину
Жёстко и безжалостно всегда.
Хочется держать, как прежде, спину
Прямо, невзирая на года,
 
 
Улыбаться, потому что бесит
Всех твоей улыбки торжество,
Знать, что счастье ничего не весит, —
А несчастье тяжелей всего…
 
 
Но кого волнует, скажем прямо,
Лёгкость фраз, переживаний груз,
Коль они чужие? Знаешь, мама,
Я лишь только одного боюсь:
 
 
Что однажды будет ветер в спину,
Солнце в небе, лёгок путь к мечте…
А судьба обрежет пуповину
И блуждать оставит в темноте…
 

«На грани неба и земли…»

 
На грани неба и земли
В тиши рассвета
Тревожат песней соловьи
Начало лета.
На грани мира и войны —
Почти за гранью —
Досматривают люди сны
Июньской ранью.
Но чуток сон, и ночь кратка
Солнцеворота…
Уже, пронзая облака,
Мчат самолёты,
С нечеловеческой тоской.
Натужно воя…
А где-то ночью над рекой
Сидели двое,
Слова чуть слышные любви
Уносит ветер…
 
 
Любовь, Господь, благослови —
На грани смерти…
 

Мы – русские

 
Кто мы? Зачем и кому пытаемся
Мы доказать нашей веры истинность?
Нашей души сохраняя таинство,
Рвёмся туда, где зовут: «Спасите нас!»
 
 
Зло вездесуще, и наше воинство
В битве с ним, словно доспехи, выковав
Мужества сталь и булат достоинства,
Приняло эту судьбу великую.
 
 
Болью чужой в нашем сердце колокол
Бьётся, – и в нём наша боль ответная…
Пуля ударит в нас, штык, осколок ли —
Встанет за нами вся рать несметная
 
 
Трепетных душ, что ранимы вроде бы,
Об исцеленье устало молятся…
Встанет стеной! Ведь за нами – Родина,
Мама, любимая, Богородица,
 
 
Эти поля, что простором полнятся —
И расширяют души пристанище…
Русские души о мире молятся
Даже на вечном своём ристалище.
 

«Пожинаю плоды беспощадной любви…»

 
Пожинаю плоды беспощадной любви,
Что бывает порою и льстивой, и лживой.
От последствий приёмов её болевых
Излечившись, – не знаем, останемся ль живы.
 
 
Ведь, какой бы жестокой она ни была, —
Обжигающей вдрызг, на просвет ярко-алой, —
Но за ней остаётся кисельная мгла:
Чуть вдохнёшь – а тебя словно и не бывало,
 
 
Будто ты никогда в этом мире не жил,
Грудь не ранил о злой частокол километров…
Без любви, без её вдохновляющей лжи
Жизни нет! – Лишь тоска поминального ветра…
 

Координаты детства

 
Запах детства – почти цыплячий —
Чуть заметно щекочет нос.
Столб фонарный, давно незрячий,
На краю деревеньки врос
 
 
В пыль дорожную, где когда-то
Шлёпал мой босоногий след…
Это детства координаты,
Но не купишь туда билет.
 
 
Даже в песне одной знакомой
Сформулирована давно
Эта горькая аксиома:
С детством встретиться не дано.
 
 
И глядят на меня с укором,
Солью став для сердечных ран,
Покосившиеся заборы,
Огородов былых бурьян,
 
 
Провалившихся окон язвы
И проёмы, где нет дверей…
И заходится сердце: разве
Не должно время быть мудрей,
 
 
Не в его ли великой воле
Развернуть ход событий вспять:
Осчастливить хлебами поле,
Окна ставнями распластать,
 
 
Чтоб за стёклами – занавески,
По линейке – заборов ряд,
Чтобы стайкою в перелески
Босоногий спешил отряд
 
 
Тех ребят, что давно забыли
Запах сладкого молока…
Их следы стали просто пылью,
И деревни пустой тоска
 
 
Разливается в сердце болью,
И незрячий фонарь – как штырь…
Брошу всё, доберусь – и вспомню!
…Только б не забыть нашатырь…
 

Держать удар

 
Ты учишься держать удар,
Возможно, слишком поздно.
Мир, как и ты, смертельно стар,
И даже в небе звёзды
 
 
Теряют яркость, с чернотой
Сливаясь постепенно…
Твой друг смирился с суетой,
Не веря в перемены,
 
 
Давно с дистанции сошёл
И бегает по кругу…
Когда-то было хорошо
С тобою рядом другу.
 
 
И в праздники, и в драки вы
Плечом к плечу стояли,
Не опуская головы,
И победить едва ли
 
 
Вас смог бы самый сильный враг…
Но вдруг ослабли плечи,
И друг решил, что ты – дурак,
И жизнь тебя излечит
 
 
От ожиданий и надежд,
Что вы делили прежде,
И ты не тот, и чай несвеж,
И спрятан где-то между
 
 
Ускорившихся в беге лет —
А сколько их осталось? —
Той, прежней дружбы ваш секрет,
А в плюсе – лишь усталость.
 
 
Земли неудержимый шар
Стал для него – с тарелку…
Ты учишься держать удар, —
А время кружит стрелки
 
 
На тех часах, что вам двоим
Когда-то звонко пели…
Он другом был, а стал – другим.
Держи удар, земеля!
 

Жизнь прожить – не поле перейти…

 
Жизнь прожить – не поле перейти, —
Говорят о человечьей доле.
Только нам попалось на пути
Сотен жизней стоящее поле.
 
 
Что такого в нём – на первый взгляд? —
Васильки синеют спозаранку…
Но у дальней кромки встали в ряд
Чёрной стаей – вражеские танки…
 
 
А над полем бреет «Мессершмитт»
Наше небо в васильковой сини…
Выйдет солнце летнее в зенит —
И над полем в трауре застынет…
 
 
Враг попёр на нас в начале дня,
Предвкушая, что лишит нас воли.
У него – снаряды и броня,
А за нас – вот это – НАШЕ! – поле.
 
 
До полудня стихнет краткий бой,
Сотни жизней взяв огнём и сталью…
Что же, поле, сделалось с тобой?
Ты от нашей крови алым стало.
 
 
И чернеют мёртвые кресты
На железных танковых могилах.
«Мессершмитт», сорвавшись с высоты,
Догорает коршуном бескрылым.
 
 
Мы на этом поле полегли,
Васильки его окрасив красным,
Но враги его не перешли.
Значит, наши жертвы не напрасны.
 
 
…Снова солнце смотрит с высоты
На поля, что раны излечили…
Жизнь прожить – не поле перейти! —
Назубок фашисты заучили.
 

Татьяна Горецкая

С последним ударом часов

Весна. Потянулась к солнцу травушка, повеселели деревья, и вся земля стала зелёной. Часы на стене пробили двенадцать. С последним ударом часов дрогнула рука у Прасковьи с зажатой в ней карточкой любимого мужа. Лицо радостное и удивлённое. Усы чёрные, мужественный взгляд, а из-под козырька фуражки выглядывал густой волнистый чуб. Из-под связки старых писем виднелась потрепанная бумажка, где сообщалось о смерти доблестного бойца Леонида Семёнова…

Прасковья сторонилась соседей, часами сидела одна, сжимала старые сморщенные руки, обводила глазами пустые углы и грустила по мужу, убитому на войне. Память с болезненной точностью рисовала счастливые картины прошлого. От усталости за годы одиночества шептала со слезами на глазах:

– Милый мой… Милый мой…

Ветви вербы застенчиво постучали в окно, и раздался нежный тихий голос:

– Заждалась, родимая? Ждёт нас дорога дальняя, но ты не переживай, всё обустроил как полагается…

Прасковья бросилась к мужу:

– Чего так поздно? Думала, что забыл совсем. Щи свежие, отведай…

Муж снял фуражку, оправил усы, тряхнул чубом:

– Пора, Прасковьюшка. Дел много неотложных, важных.

– Пора, так пора, – покорно ответила Прасковья. Сегодня она снова стала счастливой, и счастье её с ней рядом. – Присядем на дорожку…

Дверь внезапно открылась и в комнату вбежала соседская девчушка Катька:

– Баба Проня, чего сидишь, коза твоя со двора сбежала!

Молчала Прасковья, счастливая улыбка навсегда застыла на её лице.

Катька крикнула в окно:

– Матвейка, беги скорей до мамки. Нет больше с нами Прасковьи…

Девочка аккуратно сложила письма в старую коробку.

– Сохраню их, баба Проня. Я рассказы твои все записывала. Вырасту, книгу напишу, о том, как любить надо и верить, и ждать…

Марат Казей

 
Марат Казей – герой войны.
Он рос, идя на зов судьбы.
Бесстрашием глаза полны,
Ведь он родился для борьбы.
 
 
В его руках свободы нить.
Он не боится пуль и взрыва.
И знает то, как надо жить!
Ему не страшен край обрыва!
 
 
И вот бросок, летит граната,
Она дарует шаг к свободе.
И тем ценнее нам награда,
Прославленная в эпизоде!
 
 
Врагов Марат застал врасплох,
От кары им не скрыться, поздно!
И сделав свой последний вздох,
Взлетел герой на небо к звёздам!
 
 
Пожар войны, огонь, свист пуль!
Ещё вчера совсем мальчишка
Сегодня первым быть решил
И навсегда остался в книжках.
 

Синий май

 
Спит черёмуха, веет полынь.
Звонкий смех у красавиц калин.
Синий май и кудрявая даль
Нам от Неба, Создателя в дар.
 
 
И под ручку с вечерней зарёй
Май зовёт детвору за собой.
Золотистых лучей хоровод,
Песнь игриво весна пропоёт.
 
 
И помчится мечта за мечтой,
И природа сразит красотой.
Зелень нивы, сверкание вод,
Улыбнётся грозой небосвод.
 
 
И весной запоют маргаритки
В разноцветных махровых накидках.
 

Пианист, играй!

 
Вечер. Свечи. Пианист.
Музыка. Дыханье. Свист.
Тишина. Покой. Игра.
Молния. Огонь. Хандра.
Горько. Сладостно. Тепло.
Холода. Зима. Бело.
Звёзды. Небо. Огоньки.
Ловко. Смело. Вопреки.
Пианист. Играй. Твори.
Вечер. Ночь. И до зари.
Громко. Долго. Как всегда!
Праздник. Радость. Навсегда!
 

Кадриль цветущих веток ароматных…

Весенним солнцем это утро пьяно,

И на террасе запах роз слышней…

Анна Ахматова

 
«Весенним солнцем это утро пьяно»,
А небо всё в лазурных облаках.
И мчатся за красавицей весною
Чарующие звуки фортепьяно.
И чистый запах свежести в лугах,
Играет лес зелёною листвою.
 
 
Кадриль цветущих веток ароматных.
О, запах сладкий так тревожит душу!
Ушла зима походкою неспешной,
А месяц май в костюме маскарадном
Прогонит холод и из сердца стужу.
И я сполна напьюсь любовью грешной…
 
 
С звучаньем музыки в лесу волшебной
Душа всё ждёт чудес и совершенства,
Ей не найти среди цветов фиалок.
Не пригубить бальзам весны целебный,
Не ощутить природного блаженства.
Кто без любви живёт, смешон и жалок.
 

О, лилии божественная эра…

 
О, лилии божественная эра…
Разлито молоко Богиней Герой.
Цветочный эльф взмахнул крылом,
Земля покрылась серебром.
 
 
Картина замечательного лета
Вся соткана из теплоты и света.
Цветов мгновенья коротки,
Смеются нежно лепестки.
 
 
Красавицу-невесту утешает,
Теряет блеск былой и увядает
Цветок надежды, чистоты
Необычайной красоты.
 
 
Сплетут венок прекрасных лилий белых,
Вдруг оживёт цветок в руках умелых.
 

Гимн восторженный весне

Перевод с белорусского языка стихотворения

Максима Богдановича «Па-над белым пухам вішняў…»

 

 
По-над белым пухом вишни,
Будто синий огонёк,
Бьётся, вьётся в белой выси
Синекрылый мотылёк.
В струнах солнечного злата
Воздух свеж весной и чист.
Звон мелодии крылатой
В небе, как дрожащий лист.
Вечность в сердце напевает
Гимн восторженный весне.
Муза нежный вальс играет,
Навевает мысли мне.
Ветер ль это нежно-звонкий
В тонкой травушке шуршит?
Иль камыш сухой, высокий
У речушки так шумит?
Не понять душевной муки,
Не найти и не познать!
Не дают мечтать мне звуки,
Что летят, дрожат, звенят.
На свободе, в вольном мире
Льётся песенка на свет.
Звуки музыки той дивной
Может слышать лишь поэт!
 

Ольга Бажина

Памяти погибших в Афганистане

 
Это горькая память о тех, кто остался навечно
В серо-жёлтой пустынной не доброй к мальчишкам земле,
Это плач о мальчишках, в ад брошенных бесчеловечно
Власть имущими с меткой греха за ребят на челе!
 
 
Это судьбы девчонок, невестами так и не ставших,
Оказался у их женихов, видно, выбор иной:
Смерть влюбилась в ребят, в мясорубку Афгана попавших,
Нарекла всех мужьями и стала им вечной женой!!!
 
 
Это боль матерей, что оставлены их сыновьями
Не во имя защиты Отчизны, любимых, родных.
Это горе людское, что невыразимо словами,
Это страх за мальчишек своих и за всех остальных!!!
 

Зачем нам жизнь дана?

 
Жизнь наша начинается с рождения,
И эта жизнь у каждого одна!
Задумайся хотя бы на мгновение,
Зачем она была Творцом дана!
 
 
Мы день за днём с судьбой своей сражаемся,
Считая, что сумеем взять реванш,
Но с возрастом умнея, убеждаемся,
Что ждать напрасно от неё карт-бланш!!!
 
 
И вот, пройдя через огонь и воду
И трубы медные на жизненном пути,
Ты, плоти выбрав грешную свободу,
Не смог свободу для души найти!
 
 
И вот уже Страницы в книге жизненной
Переписать торопится рука
И сделать запись в ней безукоризненной,
Забыв, что в жизни нет черновика!!!
 

Баллада о несломленной музыке

(Посвящается великой итальянской и советской пианистке Вере Августовне Лотар-Шевченко)

 
С разбитых пальцев музыка стекала,
Дышали ею музыкальной школы стены,
Вселенная доселе не слыхала
Такого Баха, Моцарта, Шопена!!!
 
 
Нагана рукоятью на допросах
Мерзавцем исковерканные пальцы,
Искусства вечного скитальцы и страдальцы,
Не задавали ей ненужного вопроса,
 
 
Как, почему, за что в краю далёком
Они тринадцать лет с ней лес валили,
За что с ней музыку её приговорили
На зоне жить в молчании жестоком,
 
 
Пытаясь на неё надеть уздечку,
Законам подчинив лесоповала!
Но вновь с коленей музыка вставала
И поднимала пианистку-зечку,
 
 
И лагерными тёмными ночами
Она касалась нар-клавиатуры,
Что вырезали зеки, и звучали
Под пальцами аккорды партитуры.
 
 
Витали звуки в воздухе беззвучно,
Но слышали их заключённых уши,
И наполнялись музыкою души,
И открывались ей сердца радушно!!!
 
 
Лишь время страшных лагерей умчалось,
Навязанное ей судьбой-злодейкой,
Под лагерною рваной телогрейкой
Вновь в сердце Веры вера постучалась.
 
 
Ночь напролет летели в небо звуки
В Нижнетагильской музыкальной школе,
Не замечая скованности, боли,
Полиартрита, враз забыв про муки
 
 
Допросов, лагерей, лесоповала,
Вдыхая воздух, вновь пахнувший счастьем,
Пред музыки несломленной причастьем
Душа из пепла жизни восставала,
 
 
Как Феникс, возрождалась и парила,
И вылетев из клетки тяжкой доли,
Вернула долгожданные гастроли,
И музыкою вновь заговорила.
 
 
И вспоминает целый мир поныне
Француженку-испанку с наслажденьем,
Что победила в жизненном сраженьи
Игравшую с великим Тосканини!
 
 
Слова её, и до сих пор бесценны,
Для всех, кто любит музыку, искусство
Для всех, в ком до сих пор не дремлют чувства,
Которые останутся нетленны
 
 
Слова, « что «жизнь, где Бах – благословенна»!!!
 

Имя ей – Россия!!!

 
Если дышится так вольно
За чужими нам морями,
Почему сюда невольно
Вновь стремимся с журавлями?
 
 
Если в царстве тридесятом
Жизнь нам кажется роскошной
И свободной и богатой,
Почему душе в ней тошно,
 
 
Душно, душно, как в пустыне,
И от зноя негде скрыться
Неприкаянной отныне,
Негде ей воды напиться?
 
 
И ответит чужестранец:
«Это просто невралгия!»
Ведь не знает иностранец,
Что такое ностальгия,
 
 
То, что многими забыто,
Что зовут патриотизмом,
Что у русских есть, но скрыто
В наше время прагматизмом!
 
 
Эту Землю нам однажды
Завещал любить Мессия!
На планете знает каждый,
Что зовут её Россия,
 
 
Чья душа для многих – тайна!
В день весенний и осенний
Родились здесь не случайно
И Чайковский, и Есенин,
 
 
Чтобы звуками, стихами
Над бескрайними полями
Пролетать под облаками
Над Россией с журавлями!!!
 

Памяти Юрия Гагарина

 
«Говорит Москва, говорит Москва!» —
Гремел в эфире голос Левитана,
Летели с гордостью бессмертные слова
По радиоволнам, с телеэкрана,
 
 
Что час великий Вечности пробил
И внес в историю страницу незабвенную:
Как Петр окно в Европу прорубил,
Так дверь открыл Гагарин во Вселенную!
 
 
Случилось то в апрельский день, весной,
Когда обычный русский милый парень
С улыбкою открытой и простой
«Поехали!» сказал – то был Гагарин.
 
 
Он для людей планеты стал родным,
Улыбкой осветивши век ХХ—ый,
Он был первопроходцем, и за ним
Пошли такие же советские ребята!
 
 
Недалеко от Нельсонской колонны,
В столице Англии и на аллее Мэлл,
Стоит на постаменте, как на троне,
Тот, кто весь мир в себя влюбить сумел!
 
 
И в Лондоне я гордость испытала
За то, что родилась в России я,
И что на постамент достойно встала
В лице Гагарина и Родина моя!