Czytaj książkę: «Слово пацана. Старая любовь не ржавеет»

Глава 1

Осенний вечер свежий и пахнет росой. Желто-оранжевое безумие на деревьях и улицах притушено синевой первых сумерек, и все вокруг такое приятно-свежее, бодрящее…

Мы с мужем едем домой. Пятница, завтра уже выходной. И тут я вспоминаю:

– Олег! Мы же мясо для шашлыка не купили! В воскресенье гости… а мы…

– Точно! Забыл!

Муж останавливается возле магазина 24 часа, и мы идем внутрь. В закоулке между магазином и шиномонтажкой мнутся какие-то странные мужики. Но мы решаем, что это либо просто алкаши, либо клиенты, и спокойно себе покупаем мясо, сыр, хлеб, выходим и… на нас кидаются те самые, «мнущиеся».

Трое. Не то, чтобы прямо мощные или борцы, но вполне себе сильные мужики.

– А, ну, отдавайте ключи от машины!

Муж пятится, испуганно шарит в кармане. Явно планирует выполнить требование. Ну, а что делать? Мой Олег – очкарик, не совсем дрищ, но однозначно не Стивен Сигал.

Я тоже боюсь до чертиков, до дрожи в коленках. Хотя дико обидно. Денег на вторую машину у нас нет – за эту еще кредит до конца не выплатили.

Как ездить куда-то, если живешь в поселке, до ближайшей остановки пилить полчаса… Опять же – у нас ребенок двенадцати лет. И мы его возим в местную школу. Пешком туда ходьбы минут двадцать пять в лучшем случае. Но даже не это самое страшное. Прогуляется, натренируется, как следует свежим воздухом надышится…

Но у нас в поселке асфальтов для пешеходов – раз, два и обчелся. Половину пути придется шлепать по проезжей части дороги…

А это очень опасно…

Впрочем, куда хуже, если мой сын сейчас останется без родителей…

Мысли мелькают в голове – судорожно, ошалело…

Я застыла на пороге магазина и суматошно нащупываю мобильник в сумке.

– Только позвони в полицию, сучка! – тут же реагирует на мои действия один из бандитов.

Муж как будто ищет в кармане ключи, на самом деле, оглядывается, видимо, еще надеется, что нас заметят хотя бы продавцы магазина.

А может они в доле? Мелькает мысль.

Почему никто до сих пор не вышел на крики и суматоху?

Касса то прямо возле дверей!

Внутри меня все холодеет.

Мысли мечутся в голове, словно стайка птичек от кота на охоте.

А если нас попытаются убить? Избить? Покалечить?

Нет уж, тогда лучше машина…

Но как без нее? В поселке-то, как без рук?

Боже мой! Что же делать?!!

Муж, наконец-то, сдается, вытаскивает ключи и протягивает их одному из бандитов.

Тот берет.

Все.

Главное теперь хотя бы уйти целыми.

– Чего смотришь, курица? – рычит все тот же мужик, что заметил, как я ищу мобильник в сумке. – Хочешь мужика? А?

У меня все внутри холодеет.

Муж стоит, как вкопанный и шарит взглядом вокруг.

Видимо, прикидывает – куда лучше бежать.

– Да зачем тебе эта курица? Сколько ей лет? Моложе найдем! – пижонит один из бандитов – самый, видимо, молодой – голос почти мальчишеский, звонкий.

– Ну и что, что ей около тридцати! Ты глянь! Жопа, сиськи – что надо! А? И личико кукольное! Шикарная баба! Можно бы поиметь! – возражает тот, что ко мне клеится.

– Прекрати! У нас другие дела! – осаживает его тот, что забрал ключи от машины.

И пока они препираются, я замечаю, как из темноты соседней улицы между гаражами и магазином просачивается фигура.

Вдруг атакует одного – того самого, у которого наши ключи от машины.

Причем, лихо так. Дынц – в руку, выхватывает брелок с ключами, бам – в другую – в которой сверкнул нож. Второй ногой отпинывает того, что ко мне приставал. Бандит отлетает прямо на дерево. Трясет головой и бросается на нашего Робин Гуда.

Тот уже удушающим приемом кладет мужика, что забрал ключи от машины и кидает брелок моему мужу.

– Лови!

Олег инстинктивно ловит «подачу».

Тем временем, двое оставшихся бандитов кидаются на спасителя, и завязывается драка.

У грабителей – ножи. У спасителя – только ловкость рук и ног. Но такая, что скорость его реакции потрясает.

Он на раз уворачивается от ударов, выбивает оружие, скручивает атакующих, кажется, со скоростью света…

Одного, второго, третьего… Ну прямо Брюс Ли…

Финальный аккорд – наш нежданный спаситель связывает ремнями бандитов и кивает мне:

– Звони в полицию…

– Мужик, может не надо? Давай, мы тебе денег дадим, – тут же умоляет самый молодой из грабителей.

– Не-ет! Я хочу вас, отбросов, убрать с улиц! – рычит наш Брюс Ли, и лично вытаскивает мобильник, звонит в полицию.

Говорит адрес и что стряслось.

– Скоро приедут, – спаситель оттаскивает от дороги связанных и скрученных бандюганов и подходит к нам.

Я смотрю, как свет фонаря вырывает из темноты его лицо, мощную, статную фигуру борца и… столбенею… от шока, от удивления.

Курчавые непослушные каштановые вихры, квадратная челюсть, выразительные, хотя и не особо большие глаза – голубые, необычно яркие… Губы… такие немного слишком уж пухлые для мужика…

У него морщинки на лбу и в уголках глаз, скулы резко очерченные, и само лицо более вытянутое, потому, что щеки стали поменьше…

Но я узнаю его без труда…

И молчу, и смотрю.

Он тоже смотрит, внезапно подмигивает, улыбается и протягивает руку Олегу.

– Меня зовут Ярослав. А тебя как?

– Олег…

– С тобой это кто?

– Моя жена, Алина.

Ярослав щурится, смотрит в лицо так, словно потрясен этой новостью. Затем резко приходит в себя и улыбается, как в Голливуде, когда улыбку словно приклеили к лицу.

– Рад познакомиться. Ярослав Ярый. Буду, видимо, вашим соседом.

– Так это ты купил тот участок, где стоял старый бревенчатый дом и теперь выстроил там двуэтажный коттедж?

– На Дубовой 11? Да. Вот только позавчера заселился.

Я слушаю их, словно в тумане, в каком-то оцепенении, в остекленении…

А перед глазами мелькают кадры моей молодости…

Лихие двухтысячные, как их теперь принято называть…