Елена Суриц

...стихи уж не годились, в ход шла проза; она вспомнила, как зачитывалась этим доктором из Норвича, Брауном, его книга и сейчас у нее под рукой. Тут, в тиши, она поклялась воспитать в себе – да не сразу дело делается, на это века уходят – дух сопротивления. «Что хочу, то и пишу», – сказала она себе и намарала двадцать шесть томов.

цветастом деревенском наряде, смотрит через очки зачарованными глазами на все это сказочное великолепие на

напряглось. Потому что, когда проживешь в Вестминстере

В гостиной, в столовой, на лестнице – замерло все. И тогда-то сквозь ржавые петли и взбухшее от морской сырости дерево (дом ведь, в общем, развалина) отпавшие от тугого, упрямого ветра легкомысленные ветерки отважились забраться вовнутрь. Так и виделось, как, заявившись в гостиную, шелестя клочками обоев, они, хорохорясь, спрашивают – сколько же можно висеть? Не пора ль на  покой? Потом, осторожно,

прикасалась, все оказывалось просыпано, пролито, разбито

тому исключительно, что прошлое нас заслоняет с одной стороны и будущее с другой

достанется, привычен к эдаким просторам; но в какие границы я намерен его поставить,