Александра Альва

Мой путь предначертан, ступаю по лунной тропе: Лишь сосны повсюду, куда ни направишь взгляд. Цикады запели, и словно по их мольбе Тушью выводит тьма мой чернильный наряд. А цзянь тяготит, в груди назревает боль. Могу ли соткать я надежду из рваных мечт? Все Девять истоков твердят: «Твой удел такой», Но ветер шумит, а рука берётся за меч.

как сзади послышался стон. Во время избиения ронин успел перебить Хару лодыжку, и теперь