Czytaj książkę: «Сталкер. Истории. Землянка»
Мой товарищ пропал. Гришка ушёл в лес — и не вернулся.
Э-эх, вот Подонок, сука. Не в том смысле, что он подлый или плохой, а погоняло такое. Хотя их же просто так не дают: оно будто паразит — находит своего носителя в нужное время и в нужном месте. Со мной-то он подонком не был. Мы не один раз в Зону ходили — спину друг другу прикрывали. Я на него мог положиться, и он на меня. А кто его так назвал — хрен знает. Может, по пьяни в «Землянке» прицепилось.
«Землянка» — наша сталкерская обитель на весь зелёный лес. Буфет, мать его. Только вместо еды тут в основном пили, а еда шла постольку-поскольку. Каждый пил, чтобы не сойти с ума от того, что видел. От чужой боли, которая въедается в тебя и грызёт изнутри.
Я это хорошо чувствую. Чужая боль — она страшнее физической. Физическую ты хотя бы ощущаешь, с ней понятно: болит — терпишь, заживает — забываешь. А чужую ты видишь, но не можешь почувствовать, и оттого она разъедает по кусочкам. Иногда она даёт корни в глубине души — и уже ничем не выкорчевать. Только заглушать, не давая расти.
Кормили здесь относительно неплохо. Главное — кормили. Консервы в Зоне плохими не бывают. Даже просроченные. Сталкеры любят говорить, что от срока годности они только вкуснее становятся. Бред, конечно. Но когда ты возвращаешься из ходки весь замызганный, в чьём-то дерьме и крови, вымокший под радиоактивным дождём, который не смыл грязь, а лишь размазал её по тебе, — тогда любая банка кажется подарком.
