Czytaj książkę: «Шпильки, корги и миллиард»
Глава 1. ТРАБЛШУТЕР НА ШПИЛЬКАХ
Если бы за решение чужих глупостей давали олимпийские медали, я бы уже стояла на пьедестале в безупречном брючном костюме от «Шанель» графитового оттенка и лениво отпивала шампанское из фужера. Но золотых медалей в моем бизнесе не дают. Дают пачки крупных, хрустящих купюр, абсолютную анонимность и право парковаться там, где обычным смертным выписывают штрафы размером с чей-то месячный оклад.
Меня зовут Яна Снегуркина, и я траблшутер. Решаю проблемы, которые нельзя доверить ни полиции, ни официальным юристам с их бесконечной бюрократией и любовью к затяжным судебным процессам. Моя рапира — это логика, а мой щит — стопроцентная стрессоустойчивость в моменты, когда вокруг горит решительно всё.
В роскошном зале итальянского ресторана «Марио» пахло трюфелями, пармезаном, очень дорогим парфюмом и чистой, концентрированной паникой. Последний ингредиент источал Арсений — топовый лайфстайл-блогер с пятимиллионной аудиторией зумеров. Напротив меня этот двадцатидвухлетний «гуру успешного успеха» выглядел так, словно его только что поймали на краже колбасы в супермаркете. Его идеальная, залитая лаком укладка слегка растрепалась, а в глазах застыли самые настоящие, совсем не инстаграмные слезы.
— Яна, они требуют два миллиона прямо сегодня, до шести вечера, — шептал он, судорожно сжимая в холеных руках стакан с детокс-смузи из шпината и сельдерея. Зеленая жижа внутри стакана мелко дрожала в такт его пальцам. — Иначе эти фото со вчерашней закрытой вечеринки… Ну, где я случайно уснул в обнимку с тремя аниматорами в костюмах гигантских шпицев и бутылкой коллекционного шампанского… они сольют в сеть! Мои контракты со спортивными брендами полетят к чертям! Меня отменят, Яна! Это конец! Хана личной империи!
Я молча разглядывала его. Мой внутренний калькулятор траблшутера мгновенно подсчитал: стоимость его часов на запястье покрывала половину суммы шантажа, но отдавать деньги шантажистам — это расписываться в собственной слабости. Траблшутеры так не поступают.
В этот момент мой телефон, лежавший на белоснежной скатерти рядом с чашкой остывающего эспрессо, коротко и требовательно завибрировал. На заблокированном экране высветилось уведомление.
ЛИЛЯ: «Яна!!! Срочно назад!!! Я сейчас открыла ноутбук, а там в игре черный кот застрял в текстурах пространства! Это знак, что неудача застряла в пространственных слоях вокруг нас! Нам обеим нельзя выходить из дома и подписывать бумаги, пока Сатурн не выйдет из тригона, иначе у тебя отвалятся каблуки на физическом плане! Срочно почисти ауру сухариком!».
Я мысленно закатила глаза, даже не притрагиваясь к экрану. Каблуки на моих лодочках от "Кристиана Лабутена" высотой в одиннадцать сантиметров сидели намертво, приваренные к подошве лучшими мастерами Италии. Что касается Сатурна, то у него наверняка были дела поважнее, чем спасение виртуальных котов из текстур. Смахнув сообщение на экране одним коротким движением указательного пальца, я вернула напыщенному миллионнику свой самый холодный и трезвый взгляд серых глаз, которые в этот момент приобрели оттенок качественной легированной стали.
— Арсений, прекрати уничтожать смузи, в нем и так мало жизни, — я изящно отпила глоток кофе, смакуя горьковатое послевкусие. — Два миллиона останутся при тебе. Во-первых, твои шантажисты — феерические дилетанты. Во-вторых, организатор этого цирка сидит гораздо ближе, чем ты думаешь. Тебе даже не придется вставать со стула, чтобы плюнуть ему в лицо.
Я расстегнула серебряный замок своей кожаной папки, достала оттуда один-единственный лист плотной матовой бумаги и плавным движением пододвинула его через стол, задев краем хрустальную солонку. На листе красовался короткий, но исчерпывающий технический отчет с IP-адресами, геолокационными метками и логами авторизации. Эту конфетку мне прислал Фил. Мой драгоценный Андрей Филаретов из спецподразделения киберполиции щелкал такие задачки как орехи. Правда, при этом он всегда ворчал в трубку, как столетний дед, у которого отобрали любимую газету, но пицца с двойным пепперони всегда творила чудеса с его государственным упрямством.
— Что это? — моргнул Арсений, уставившись на ровные строчки цифр глазами, обрамленными длинными ламинированными ресницами.
— Это выписка из логов провайдера, — спокойно объяснила я, оперевшись подбородком на сцепленные в замок пальцы. — Письма с требованиями денег и теми самыми «шпицевыми» фотографиями приходили с того же IP-адреса, с которого ведутся прямые трансляции в твоем личном бьюти-аккаунте. Твой пиарщик, Эдик, решил немного поправить свое пошатнувшееся финансовое положение за твой счет. Фотографии, к слову, делал он же, пока ты мирно пускал слюни на плюшевый хвост аниматора.
