Czytaj książkę: «Отец моей подруги. Запретная связь»

Глава 1. Харизматичное чудовище

Ася

Лето встретило нас зноем, который плавился в маковом мареве над полями. Я вышла из машины, поправляя соломенную шляпку, и вдохнула воздух, густой от запаха сосен и нагретой земли.

Огромный дом семьи Мирас стоял на пригорке, будто выросший из самой земли — новый, но почему-то с облупившейся голубой краской на деревянных рамах окон. Мастерская, пристроенная сбоку, сверкала на солнце полностью стеклянной стеной, словно ледяной кристалл.

— Асенька, не робей! — Варя выбравшись из машины за мной следом, схватила мою руку, смеясь. Её рыжие кудри взметнулись на ветру, как языки пламени. — Отдохнём! Папа обещал озеро показать. Там лебеди… романтика!

Я улыбнулась подруге. Варя, всегда бойкая и эмоциональная каким-то чудом уговорила меня, поехать вместе с ней в загородный дом её отца, что бы стать натурщицей для его картины. Он у неё художник, — профессионал, судя по её восторженным рассказам, но я все равно сомневалась.

Позирование перед незнакомым мужчиной, пусть и художником, вызывало во мне странное беспокойство. Что, если он окажется неприятным? Или картина получится неудачной? Впрочем, Варя обещала незабываемые выходные, и я, устав от городской суеты, решила рискнуть.

Костя, парень Варвары, молча выгружал чемоданы, кивая в ответ на мою благодарность. Вика - наша третья подруга, шелестя длинным шифоновым платьем, уже кружила вокруг дома, будто искала вход в запретный сад.

— Ты уверена, что он вообще хочет гостей? — она бросила через плечо, поправляя прядь чёрных волос. — Мне кажется, мы нас тут вообще не ждут.

— Не ждут? — фыркнула Варя. — Папа порой неделями не выходит из мастерской. Мы для него будем как глоток воздуха.

— Варя, — окликнул подругу из тени мастерской низкий голос.

К нам вышел высокий мужчина, вытирая кисти о холщовый фартук. Мужественный, широкоплечий, с чуть растрёпанными волосами, он казался вытесанным из того же дерева, что и дом. Лицо его было подчёркнуто выразительными скулами, а резкая линия челюсти, была скрыта бородой.

Когда он двинулся вперёд, его походка выдавала бывшего спортсмена — лёгкая, пружинистая, с едва уловимым вызовом. В нем было что-то дикое, неприрученное, и я бы никогда не подумала, что такой человек, может заниматься изобразительным искусством.

Его глаза, серые и острые, скользнули по мне, и я невольно выпрямила спину — годы в балетной школе превратили осанку в рефлекс. Но в его взгляде было что-то ещё: не оценка, а почти осязаемый интерес.

— Пап, это Ася, — Варя подтолкнула меня вперёд, нарушая тишину, что повисла между нами. — Это с ней я хотела тебя познакомить. Идеальная, скажи же?

— Александр. — Он представился и немного прищурился, продолжая изучать меня.

— А это Вика, я тебе про неё тоже говорила. Ну и с Костей вы знакомы.

Но мужчина все ещё не отводил от меня взгляда. И это немного настораживало. Я и сама была словно зачарована.

— У тебя идеальные линии… для картины, — произнёс он наконец, и я почувствовала, что мне стало очень жарко, щеки начали предательски краснеть. Его голос прокатился низким бархатом, задев что-то глубоко внутри.

— Я… я раньше занималась балетом, — пролепетала я, сжимая ручку чемодана. — Поэтому Варя подумала, что я смогу…

— Ты сможешь, — перебила подруга, закатывая глаза. — Пап, хватит гипнотизировать. Мы же договорились — работа строго по часам. Сейчас мы отдыхаем.

Александр не ответил, и будто нехотя, отвёл от меня взгляд, развернувшись к мастерской. Вика, словно вынырнув из воздуха, скользнула к нему, положив руку на его локоть.

— Александр, а вы покажете свои работы? Я обожаю искусство! — Её голос стал медовым, но он аккуратно высвободился, даже не взглянув.

— Покажу. Вы можете увидеть их внутри. Варя, пойдём покажешь гостям их комнаты.

Варя пошла первой, и завела нас в дом, где пахло сухими травами. Все было довольно обычным, единственное, что выдавало профессию хозяина, так это портреты — женщины, отражающие совершенно различные эмоции. По самим картинам было бы сложно узнать, кто именно на них был изображён, но в каждой угадывалась какая-то своя особенность. И это - завораживало.

— Это мама, — Варя кивнула на портрет над камином. На нем улыбалась женщина в белом платье, её силуэт растворялся в дымке, будто она вот-вот исчезнет.

Я замерла, пытаясь поймать взгляд, который казался живым, но Александр, проходя мимо, остановился рядом.

— Она была балериной, — сказал он неожиданно, и я почувствовала, как его рука едва касается моей спины, указывая на холст. — Как и ты.

Его пальцы, шершавые от краски, поднялись выше, коснулись моего плеча на долю секунды — будто случайно. Но этого хватило, чтобы по спине пробежали мурашки.

— К сожалению, я не настоящая балерина, — выдохнула я, не решаясь повернуть голову. — И ни когда не стану ей из-за травмы.

— Как бы тебе сказать... — он усмехнулся, и в уголках его глаз собрались морщинки, смягчая резкость черт. — Балет — это навсегда. Даже без пуантов, даже без сцены. Это чувство, это стремление, эта грация... Она остаётся с тобой...

Он не договорил, исчезнув в коридоре, оставив после себя шлейф запаха масляных красок.

— Ну как? — Варя толкнула меня локтем, когда мы поднимались по лестнице. — Я же говорила — он харизматичное чудовище и вы поладите.

— Чудовище? — я фальшиво засмеялась, пряча дрожь в голосе.

— Ага. Завораживает, а потом съедает. Будь осторожна, — она прищурилась, но в её тоне звучала шутка. Или нет? — Он всегда такой, можно сказать, что видит людей… по-другому.

— У твоего отца явно нет вкуса. — Недовольно произнесла Вика, поднимаясь вслед за нами. — Он не рассмотрел моей красоты.

— Ой, Викусь, не переживай! — хихикнула Варя. — Папа просто ищет музу, а не модель для модного журнала. Ты слишком совершенна для его кисти — он бы запутался в деталях!

По комнатам мы распределились довольно быстро. Разобрав чемодан, я упала на кровать и уставилась в потолок. Отец Вари не выходил у меня из головы.

Его образ, его слова, его манера держать себя – все это было неожиданным, не таким, каким я его себе представляла. В нем чувствовалась скрытая сила, и я невольно задавала себе вопрос: а кто он на самом деле? И это его внимательный взгляд...

Я чувствовала, как жар разливается по телу, и неожиданно возникшее влечение вызывало одновременно и трепет, и смущение.

Неужели я влюбилась...

В отца своей подруги?

Глава 2. Обнажая душу и тело

Александр

Если честно, я не думал, что затея Вари окажется удачной. Создание абсолютно новой картины к выставке — конечно, это подогреет интерес публики. Но вот то, что выбор модели может оказаться неверным…

Сомнения рассеялись сразу, как только я её увидел.

Стоя у окна мастерской, я наблюдал, как к дому подъезжает машина. Из неё буквально выпорхнула она — соломенная шляпка, тонкая талия. Юбка облегала бёдра, будто вторя изгибам.

Хрупкая. Нежная. Словно фарфоровая кукла.

Инстинктивно сжал кисть так, что дерево затрещало. Захотелось схватить её и спрятать в своём логове, где никто не посмеет дотронуться до неё, кроме меня. Чтобы каждый её вздох оставался здесь, в красках на холсте и на моих ладонях.

— Пап, это Ася, — Варя подтолкнула её ко мне, а та вжала плечи, будто пыталась стать невидимкой. Глаза — слишком большие для такого лица, голубые. В них читалось всё: страх, любопытство и интерес.

— У тебя идеальные линии… для набросков, — бросил я, нарочито медленно оглядывая её с ног до головы. Она вспыхнула, алая краска залила щёки. Хорошо. Пусть стыдится. Пусть дрожит. Я хочу прочувствовать каждую её эмоцию.

Проводив всех в дом, я вернулся в мастерскую. Нужно было побыть одному, что бы отделаться от навязчивых мыслей.Иногда на меня накатывало такое состояние, когда идея практически зудела под кожей, заставляя творить. Это было похоже на головокружение, когда кто-то или что-то настолько вдохновляло на работу, что ты был готов забыть о времени и пространстве.

Сел за мольберт. Кисть сама поползла по холсту — мазок алый, как её губы.

Ещё.

Синий, как прожилки на её запястьях, когда она сжимала чемодан.

Золотой — отсвет соломенной шляпки в лучах заката.

Мой мозг вновь погрузился в воспоминания, словно на экране проносились кадры из моего воображения.

Я не писал. Я вырывал из себя эмоции, чтобы они не сожрали меня изнутри.

Но выходило все совсем не то, что я хотел. Разочарованный, убрал незаконченный портрет в сторону. Достал чистый холст. Задумался о том, что на самом деле хочу выразить.

Время перестало существовать.

Луна уже висела над соснами, когда за спиной что-то грохнуло.

— Ой! — её голос, сдавленный, как будто она прикусила язык.

Обернулся. Она стояла у двери, прижимая к груди упавшую подставку для кистей. В свете лампы казалась призраком в своём кардигане, поверх белой ночнушке, волосы распущены. Рот приоткрыт в немом вздохе, из которого не вырвалось ни звука, но в её глазах читалось мгновение растерянности и лёгкий испуг.

— Всё в порядке? — спросил я, стараясь придать голосу немного спокойствия, хотя сам был поражён её невольным появлением.

— Я… я стучала, — прошептала она. — Вы не ответили.

— Потому что не ждал гостей, — бросил я, вставая.

Она сделала шаг назад, но я уже подошёл вплотную. Навис сверху.

— Хотела посмотреть, как старик малюет? Или может, решила позировать ночью? — спросил я, стараясь сохранять спокойствие в голосе, хотя внутри возникло другое чувство — непонятное волнение.

— Нет! Я просто… — её голос зазвучал спешно и она потянулась к двери, но я перегородил путь.

— Просто что? — наклонился, вдыхая запах её волос.

Она инстинктивно обхватила себя руками, будто защищаясь от меня, но взгляд не опустила, и я заметил, как в её глазах загорается уверенность.

Значит, в тебе есть ещё и характер, а не только внешность.

— Мне не спалось и я увидела, что у вас тут горит свет. И решила прийти пообщаться. — Она гордо вскинула голову, хоть и было видно, что ей неловко признаваться. — Если вы все же решите использовать меня в качестве натурщицы, то я бы хотела узнать, как проходит процесс.

— Понятно. — только и смог произнести я, чтобы не выдать своего удивления.

— Но если я вам мешаю, то сейчас уйду… — добавила она, и в её голосе проскользнуло что-то похожее на обиду.

— Постой, — остановил я, осознав, что не хочу её отпускать. — Ты можешь остаться.

Она замерла, а потом медленно кивнула.

— Мастерская чем-то похожа на музей, — сказал я, отходя от неё и давая рассмотреть помещение. — Здесь всё живое. Краски дышат, уголь кричит, а модели… — я бросил взгляд на неё, — модели должны уметь молчать.

Она кивнула, обходя помещение и обводя взглядом стеллажи с банками пигментов, папки с эскизами, пятна на полу. Её пальцы дрожали, когда она прикоснулась к шарнирной модели человека на полке.

— Обычно начинаю с эскизов, — продолжил я, намеренно приближаясь. — Ищу линии. Точки напряжения. То, что скрыто под кожей. — Моя рука невольно потянулась к её плечу, но я сдержался, указав на стул у мольберта. — Модель должна быть… откровенна.

Она прикусила губу, внимательно слушая меня.

— Хочешь попробовать? — спросил я, доставая уголь. — Чтобы понять, как это.

— Сейчас? — её голос дрогнул, но она выпрямилась. — Хорошо.

— Тогда раздевайся, Ася.

— Что? — она замерла на месте.

— Варя тебе разве не говорила, как я работаю? — я скрестил руки, наблюдая, как её зрачки расширяются.

— Она сказала, что вы обнажаете душу и тело, — голос её стал резче. — Но я не думала, что это так… буквально.

— Да, верно. А если ещё точнее, то я выражаю душу через тело. Или ты думала, я буду рисовать твои банты и рюшечки?

Она сглотнула, пальцы вцепились в края кардигана. Я видел, как под тонкой тканью шевелятся рёбра — дышит часто, поверхностно.

— Это часть работы, Ася, — бросил я, разминая уголь в пальцах. Чёрная пыль въедалась в кожу.

— Я...

— Стесняешься? Стыдишься? Да, я не святой. Но я художник. Мои глаза видят иначе.

Она замерла. В горле прокатился комок, шея покрылась мурашками. Я ждал — боялся? — что она бросится прочь.

Но она медленно стянула сначала кофту, а потом потянула за лямку ночнушки. Ткань сползла с плеча, обнажив ключицу.

— Всё, — прошептала она.

— Всё? — я засмеялся, но смех вышел хриплым. — Это не раздевание. Это стриптиз для монастыря.

— Я… не могу…

— Тогда, я сделаю это за тебя.