Czytaj książkę: «Heart of the Dragon»
ПРОЛОГ. ЦЕНА ПАМЯТИ
Запах. Он всегда возвращался к ней через запах.
Ириэль стояла босиком на холодном мраморе Зала Воспоминаний. Стены, увитые лозами, которые не знали гнили, источали аромат лесного ореха и утренней росы. Этот запах был её храмом, её крепостью. Она закрыла глаза.
Лицо. Веснушки, рассыпанные по переносице, как крошечные золотые монетки. Смех, похожий на перезвон хрустальных колокольчиков. «Ири, не уходи! Мама будет ругаться...»
Образ брата вспыхнул перед ней, живой, теплый. Эльфийка вдохнула запах ореха глубже, вплетая его в воспоминание, делая его неотличимым от реальности. Это был её щит. «Танец Памяти» требовал самого яркого, самого невыносимо счастливого мгновения, чтобы выдержать соприкосновение с чужой смертельной болью.
Она медленно выдохнула, открыла глаза и шагнула к выходу. За прозрачной стеной сада уже клубился туман внешнего мира, пропитанный Скорбью. Как только она покинет стерильную чистоту эльфийского квартала, чужая боль начнет сочиться в неё.
Старейшина ждал у врат. Его глаза, цвета выцветшего мха, были полны вековой усталости.
— Наблюдатели сообщили, что Вард Молчаливый снова спускается, — прошелестел он. — В глубокий слой. И он взял заказ от гномов.
— Заказ? — голос Ириэль дрогнул. — Мы думали, он умер после провала в Храме Стонущего Неба.
— Он жив. Но его душа... это уже не важно. Важно то, что он ищет. — Старейшина протянул ей свиток. В нем был рисунок. Сфера, внутри которой спал младенец. — Глубинные сейсмографы гномов зафиксировали рождение нового разума в агонизирующей плоти Дракона. Это не Эхо. Это не артефакт. Это... отпрыск.
Ириэль похолодела. Ребенок, рожденный из чистой Скорби? Сгусток чужой агонии, обретший самосознание?
— Если люди или гномы получат его... — начала она, но Старейшина закончил за неё:
— Люди сделают его бездонной свалкой для своей боли, продлив агонию Дракона на тысячелетия. Гномы поместят его в ядро своей машины и создадут клетку, из которой мировая Скорбь никогда не вырвется. Мы все задохнемся в этой тюрьме.
— А мы? — тихо спросила Ириэль, уже зная ответ.
— А мы... — эльф посмотрел на неё с бесконечным сочувствием. — Мы должны уничтожить его. Быстро и милосердно. Подарить ему покой, которого не можем подарить Дракону.
Ириэль снова вдохнула запах лесного ореха, но он уже не помогал. Она кивнула. Милосердное убийство. Ради всеобщего покоя.
---
ГЛАВА 1. КРОВАВЫЙ ОТКУП
Вард Молчаливый ненавидел тишину. В ней жили голоса.
Он сидел в грязной таверне «Последний Причал» на краю Разлома. Голоса накатывали волнами. Сейчас это была женщина. Она кричала. Она всегда кричала на одной и той же ноте, когда Вард оставался без дела.
«...пожалуйста, не надо! У меня дети... АААА!»
Он залпом допил кружку мутного пойла. Оно не глушило крик. Ничто не глушило крик. Только боль. Настоящая.
Вард вытащил из-за голенища сапога короткий ритуальный кинжал с желтой костяной рукоятью. Посетители таверны — мрачные мародеры и беглые должники — отвели глаза. Они знали этот ритуал. «Сейчас Добытчик будет платить».
Он закатал грязный рукав. Вся левая рука от запястья до плеча представляла собой сплошную карту шрамов. Одни были белыми и старыми, другие — розовыми, едва затянувшимися. Вард аккуратно, словно делая надрез на пергаменте, полоснул по предплечью.
Физическая боль — острая, чистая, простая — пронзила его. И на секунду, на одну блаженную секунду, крик женщины в голове стих. Кровь закапала в пустую миску. За это и назывался его стиль — «Кровавый Откуп». Ты платишь своей кровью за тишину в голове.
В таверну вошел Брамм. Его бронзовый намордник тускло блестел в свете масляных ламп. Гном был похож на ходячий сейф. Массивный, закованный в металл не столько для защиты, сколько для изоляции. Намордник был не просто символом позора, это был глушитель магии и Скорби. Гномов она не брала, но Брамм, единственный из своего рода, начал чувствовать её отголоски. И чтобы не сойти с ума от этой новой, неведомой его расе боли, он запер себя в клетку.
— Ты опаздываешь, Стиратель, — прохрипел Вард, не поднимая глаз.
Брамм проскрипел тяжелыми сапогами к столу и сел напротив. Из-под намордника донесся голос, искаженный, металлический, но полный странного сочувствия, которое так не вязалось с его пугающим видом:
— Я следил за эльфами. Их Слушательница уже выдвинулась. Ириэль. Очень сильный эмпат. Она убьет ребенка, Вард. Не раздумывая. Для них это не убийство, а акт милосердия.
Вард наконец поднял взгляд. Его глаза, цвета выцветшей стали, на мгновение прояснились.
— Я видел его во Сне. Того, кто родился в Сердце. Я чувствовал его... его одиночество. Оно сильнее, чем крик этой женщины у меня в голове. Он — не просто батарейка.
— Он — ключ, — перебил Брамм. — Если гномы поместят его в Усыпальницу, они создадут идеальный изолятор. Дракон перестанет чувствовать боль. Агония прекратится. Но магия исчезнет. Полностью. Твоя Скорбь убьет тебя без возможности разрядки. А мои руны перестанут работать. Мы вернемся в Каменный Век. Эльфы будут счастливы, но люди вымрут. А если мы оставим его людям... Ты сам знаешь. Они продлят мучения Дракона, выкачивая из ребенка Скорбь. Вечный ад для Дракона и вечная война за ресурс.
— А что хочешь ты, Брамм? — тихо спросил Вард. — Ты же гном. Ты не чувствуешь Скорби. Ты не заинтересован в магии. Зачем ты помогаешь мне?
Гном долго молчал. Его закованные в металл пальцы сжались в кулак.
— Потому что я видел, как кричит человек, умирающий от чужой боли. И я... я что-то почувствовал, — он произнес это слово с омерзением и благоговением одновременно. — Я хочу понять, что это было. И я думаю, этот ребенок — единственный, кто может мне объяснить, что такое... сострадание. Он — не ключ к магии. Он — ключ к нашей душе.
Вард перевязал руку грязной тряпкой и встал. Голоса в голове снова начали набирать силу.
— Тогда не будем терять времени, — сказал он. — Спускаемся. И молитесь своим безмолвным скалам, Брамм, чтобы мы нашли его раньше, чем эльфийка, которая помнит смех своего мертвого брата.
---
ГЛАВА 2. ТАНЕЦ СМЕРТИ
Спуск в Подземелье был похож на погружение в ледяную воду.
Ириэль шла по Верхнему слою Храма Стонущего Неба, и мир вокруг менялся. Развалины человеческих статуй были покрыты черной слизью, которая шевелилась, когда на неё не смотрели. Стены здесь были не просто камнем — это была спекшаяся кожа Дракона. Эльфийка видела ауру этого места. Она пульсировала багровым, как гниющая рана.
Каждые семь минут наступал «Плач». Стены начинали мелко вибрировать, и пространство наполнялось звуком — низким, утробным рыданием.
Ириэль замерла в нише. Её рука метнулась к висевшему на шее медальону. Она открыла его. Внутри была крохотная прядь золотистых волос. Волос брата. Она поднесла их к лицу и глубоко вдохнула. Запах лесного ореха, который хранили волосы, был слабее, чем в Зале Воспоминаний, но этого было достаточно.
Воспоминание вспыхнуло с новой силой. «Ири, смотри, я поймал светлячка!»
Волна Плача прошла сквозь неё, как порыв ледяного ветра, ища брешь в эмоциональной броне. Чужие смерти, которые пытались прорваться в её разум, разбились о теплый образ смеющегося мальчика. Плач утих. Ириэль выдохнула, чувствуя, как по виску стекает струйка пота. Воспоминание стало чуть бледнее. Еще немного, и она не сможет его вызвать.
Она нашла их у входа в Средний слой. Вард стоял, освещая путь старым фонарем, в котором тлел не огонь, а Накопитель, полный гаснущей Скорби. Свет был тусклым, дрожащим, полным боли. Рядом с ним Брамм сканировал стену руной-анализатором.
— Ты опоздала, эльфийка, — не оборачиваясь, сказал Вард.
— Ты истекаешь Скорбью, человек. Ты фонтан боли. Я слышу крики из твоей души за полсотни шагов, — ответила Ириэль, обнажая клинок. Он был тонким, как игла, и вибрировал в такт её сердцебиению.
— Не лезь в мою душу, — прорычал Вард.
— Я и не лезу. Ты сам её всем показываешь.
Брамм обернулся. Его глазная прорезь в наморднике была темна.
— Он здесь, — проскрежетал гном, указывая на стену. — Я считываю уникальный отпечаток. Это не Эхо. У него есть собственная частота боли. Он целостный. Но он... в ловушке. Внутри стены.
Ириэль подошла ближе. Она не хотела стоять рядом с Вардом, от которого разило чужой агонией, как от бойни — кровью. Она приложила ладонь к стене. И её тут же отбросило видением.
Маленькая девочка стоит на коленях. Её раздавило обвалившейся колонной. Боль адская, но она не кричит. Она смотрит на Ириэль и беззвучно говорит: «Пожалуйста, не дай им сделать со мной это снова».
Эльфийка отдернула руку. Её била дрожь.
— Ребенок не за стеной, — сказала она побелевшими губами. — Ребенок и есть эта стена. Скорбь настолько сильная, что искажает реальность вокруг себя. Внутри этой иллюзии — он. Один. В темноте.
Вард посмотрел на стену. В его стальных глазах Ириэль впервые увидела нечто, похожее на страх.
— Тогда мы пробьемся к нему, — сказал он и вытащил свой зазубренный тесак. — И пусть он увидит, что он не один.
ГЛАВА 3. ТРЕЩИНЫ В ДОСПЕХАХ
Тьма в Среднем слое была не просто отсутствием света. Это была материальная субстанция, пропитанная забытыми страхами. Единственным источником света служил фонарь Варда, работающий на Накопителе. Его свет был тревожным, пульсирующим, и в нём тени от троих путников выглядели так, будто они пляшут под неслышную мелодию.
Ириэль двигалась в десяти шагах позади Варда — ровно на таком расстоянии, чтобы его аура Скорби не захлестнула её с головой. Она видела его истинное состояние. Оно было ужасающим. Вокруг обычного человека Скорбь висела как туман, но вокруг Варда она клубилась, словно грозовая туча, пронизанная багровыми молниями чужой агонии. Сотни, тысячи голосов, которые он носил в себе, сливались в нестройный хор.
Брамм шел последним, сканируя пол и стены руной-анализатором. Его шаги были тяжелыми, размеренными.
— До следующего Плача четыре минуты, — прогудел он из-под намордника. — Нужно найти нишу или расширение. Здесь коридор голый, как кость.
— Здесь нет ниш, — отозвался Вард, не оборачиваясь. — Этот слой не строили, он вырос сам. Это вена Дракона. Она сокращается.
Ириэль почувствовала это. Пол под ногами был упругим, а не твердым. Легкая вибрация, напоминавшая пульс, шла из глубины. Внезапно она остановилась. Её взгляд упал на стену слева. Там, вплавленный в черный камень, виднелся скелет. Человеческий. Его поза была скрюченной, а руки закрывали лицо. Но дело было не в скелете. Дело было в Эхе.
Эхо проявилось не сразу. Сначала возник запах — смесь пота, дешевого табака и страха. Потом — звук. Учащенное дыхание. И затем — сам образ. Полупрозрачная фигура мужчины в истрепанном плаще Добытчика, который скреб пальцами по стене.
«Выпустите... выпустите меня... Она сказала, что будет ждать... моя дочь... она ждет у Разлома... я не могу умереть, я обещал...»
Ириэль замерла. Видеть Эхо для неё было не просто оптическим явлением. Она чувствовала эмоцию, застывшую в этом моменте. Не страх смерти. А отчаяние от невыполненного обещания. Горечь предательства самого себя. Любовь, которая стала якорем, не дающим душе уйти.
— Не смотри на него, — резко бросил Вард. — Отвернись.
— Я не могу, — прошептала Ириэль. — Я Слушательница. Я должна...
— Ты ничего никому не должна! — Вард резко схватил её за плечо и грубо оттащил от стены, разрывая зрительный контакт. Эхо исчезло с тихим, жалобным стоном.
Ириэль вырвала руку. Прикосновение Варда обожгло её даже через одежду. Его Скорбь хлестнула по ней, как кнутом, и на мгновение она услышала крик той самой женщины, что жила в голове Добытчика. «У меня дети!»
— Не смей меня трогать! — выкрикнула она, отпрянув. Её лицо исказилось от отвращения и боли. — Ты... ты ходячая могила! Как ты вообще живешь с этим внутри?
Вард смотрел на неё. В его стальных глазах не было обиды. Только бесконечная, выцветшая усталость.
— А я и не живу, — сказал он тихо. — Я жду, когда умру. Но перед этим я должен кое-что исправить.
Брамм встал между ними. Его бронзовая фигура в тусклом свете фонаря казалась статуей древнего судьи.
— Если вы закончили разбираться, у кого травма глубже, — проскрежетал он, — то у нас две минуты до Плача. И я нашел кое-что.
Он указал в конец коридора. Там, в стене, зияла дыра, похожая на оплывший ожог. Она вела в небольшую каверну. Но дело было не в ней. Внутри каверны, на каменном выступе, лежал предмет. Человеческий череп. Он был цел, но его макушка была аккуратно спилена, а внутренняя полость заполнена засохшей черной массой. Это был старый, разряженный Накопитель, переделанный в чашу.
— Это место... — Вард шагнул внутрь. — Здесь кто-то жил.
Он провел рукой по стене каверны. И отдернул её, словно обжегшись. На камне были выцарапаны слова. Много слов. Они покрывали все стены, пол, даже потолок. Одно и то же имя, написанное разными почерками, с разной силой нажима.
«Лиара»
«Лиара, прости»
«Лиара, я вернусь»
«Лиара... Лиара... Лиара...»
Ириэль прочитала это имя, и у неё перехватило дыхание. В каждом слове пульсировала такая сила чувства, что ей стало дурно. Тот, кто писал это, был болен не Скорбью. Он был болен виной. И это было страшнее.
Вард стоял спиной к ним. Его плечи напряглись. Свет фонаря дрожал в его руке.
— Это мой почерк, — сказал он мертвым голосом.
---
