Czytaj książkę: «Я прикрываю. Всегда»

Лос‑Сантос пахнул жарой, резиной и деньгами — теми самыми, что вечно утекали сквозь пальцы, как песок с пляжа Веспуччи. Здесь любовь редко была про цветы и открытки. Чаще она была про то, как ты прикрываешь спину напарнику, когда над головой свистят пули, и про то, как потом, в тишине, можно выдохнуть и сказать: «Мы снова это сделали».

Майкл де Санта сидел на краю крыши одного из небоскрёбов в Пиллбокс‑Хилл и смотрел, как город растекается огнями. Где‑то внизу завывали сирены, где‑то кто‑то начинал новую жизнь или закапывал старую. Майкл знал оба варианта. Он уже столько раз переигрывал свою судьбу, что иногда сам забывал, где кончается легенда и начинается правда.

Рядом с ним стояла Сэди. Не из семьи, не из банды, не из тех, кто просто хотел прокатиться на его волне. Сэди была из тех, кто знал, как держать удар и не жаловаться, когда всё летит к чертям. Она работала на фрилансе: взламывала камеры, водила машины, доставала информацию, которую никто не хотел светить. И ещё она умела молчать в нужные моменты.

— Ты опять думаешь о том, что всё могло быть иначе, — сказала она, не глядя на него. В руках у неё была банка колы, которую она держала так, будто это был детонатор.

Майкл хмыкнул:

— А ты опять читаешь мои мысли. Это начинает пугать.

Сэди наконец посмотрела на него, и в её взгляде не было жалости — только понимание:

— Потому что они у тебя на лице. Ты думаешь, что если бы ты тогда не свернул налево, если бы не выбрал этот путь, всё было бы по‑другому. Но ты забываешь одну вещь: если бы ты не свернул, мы бы не встретились.