Czytaj książkę: «Гербарий»

Глава 1

Было бы болото, а черти будут.

«НАРОДНАЯ МУДРОСТЬ»

Холодный утренний воздух обжигал лёгкие, но я ничего не чувствовала. Я неслась через центральную площадь института, не разбирая дороги, едва не сбивая с ног сонных студентов, спешащих на первую пару.

Меня зовут Лея Вейн. Обычно в этот час я уже сижу в библиотеке, уткнувшись в конспекты, или давлюсь отвратительным кофе из автомата. Но сегодня всё изменилось.

Я уже стояла на пороге и собиралась выйти из дома, как вдруг в кармане завибрировал телефон.

Ожидая увидеть очередное дежурное уведомление от университета, я мельком взглянула на экран. Но текст был иным: «Администрация института с прискорбием сообщает о кончине профессора Элиаса Торна…»

И вот я примчалась сюда, отчаянно надеясь, что это чудовищная ошибка или чья-то злая шутка. Но, глядя на студентов и преподавателей, сбившихся в кучки, словно напуганные воробьи, я поняла: это правда.

Я замерла посреди площади, тяжело дыша, и прижалась спиной к холодному камню величественных колонн главного корпуса — тех самых, на фоне которых профессор Торн любил читать свои лекции. В руках — конспекты, внутри — остатки утреннего кофе, бьющиеся в такт нарастающей тревоге.

Толпа внезапно поддалась вперёд и подобно морской волне устремилась к центральному входу. В тот миг, когда распахнулись двери института, гул голосов мгновенно оборвался, сменившись звенящей тишиной.

Два рослых санитара вышли, держа носилки. На них покоилась неподвижная фигура, укрытая белой простынёй, под которой чётко угадывались контуры тела.

Цок-цок-цок — безжалостно звучали шаги по бетонным ступеням.

Толпа безмолвно расступилась перед носилками, образуя живой коридор.

Кто-то из аспирантов глухо зарыдал, уткнувшись в плечо сокурсника. Старый лаборант, суровый мужчина, который не плакал даже на похоронах жены, сейчас стоял, опустив голову, и по его щекам, не скрываясь, текли крупные слезы.

Когда носилки поравнялись со мной, я почувствовала знакомый аромат: терпкий одеколон с тонкой ноткой цитруса.

Порыв ветра резко дёрнул край простыни, на мгновение обнажая запястье покойного. На нём были те самые старые часы с треснувшим стеклом — артефакт, который он неукоснительно заводил каждое утро ровно в восемь часов. И теперь стрелки застыли на 8:07 — будто время решило остановиться вместе с ним.

Бледная рука безвольно свисала с края носилок; под ногтями все еще виднелись следы химического реактива — неизгладимый след вчерашнего эксперимента, который так и не был смыт до конца.

— Профессор? — едва слышно произнесла я, еще не до конца осознавая, что произошло.

Один из санитаров бросил на меня быстрый, равнодушный взгляд.

Рядом всхлипнула первокурсница — тихо, по-детски, судорожно втягивая воздух. Кто-то притянул ее к себе, обнимая за плечи.

Профессора любили все. Он не был «добреньким» — скорее колючим, резким, вечно недовольным, если кто-то ленился думать. Но он верил в каждого из нас.

— Подождите! — выкрикнула я, сама не понимая, чего хочу: чтобы остановились, чтобы откинули простыню, чтобы он сел, нахмурился и рявкнул: «Что за истерика, ассистентка? Соберись!»

Но носилки не остановились. Их плавно погрузили в машину. Хлопнула дверь — сухой звук, похожий на щелчок затвора. Машина скорой помощи, мигнув напоследок тусклыми оранжевыми огнями, сорвалась с места.

И только тогда толпа будто очнулась. Преподаватели начали расходиться. Всхлипы стали громче, кто-то закричал что-то бессвязное, кто-то рухнул на ступеньки, закрыв лицо руками. Декан что-то негромко говорил в телефон, прикрывая рот ладонью.

Меня затрясло. И дело было вовсе не в холоде: мелкая, противная дрожь зарождалась где-то в глубине груди.

В кармане пальто пальцы сами нащупали холодный металл ключа. Ключ от его лаборатории. Я сжала его так сильно, что острые края врезались в ладонь. Завтра мы должны были доделать эксперимент. Завтра. А теперь «завтра» стало чем-то, что больше не наступит.

Я знала: на столе в кабинете осталась недописанная статья. Он не мог уйти, не досказав того, что обещал.

В воздухе всё еще висел шлейф его одеколона, смешиваясь с едким запахом выхлопных газов.

Я посмотрела на свои руки — они дрожали, удерживая папку с нашими черновиками. Заметки, графики, смятые листки с яростными спорами об эксперименте — всё это вдруг стало невыносимо тяжелым. Пальцы не выдержали, и папка выскользнула.

Листы рассыпались по асфальту. Ветер тут же подхватил их, закружил и швырнул прочь.

Я попыталась собрать бумаги, но пальцы не слушались. Тогда я просто опустилась на колени, прижала к груди несколько уцелевших листков и прошептала в пустоту, туда, где в дымке растворялась машина:

— Я закончу. Клянусь, я закончу то, что мы начали.

— Эй, ты в порядке? — голос пробился сквозь вату в ушах.

Это был Марк, второкурсник, вечно жующий жвачку и опаздывающий на лекции. Он смотрел на меня с тем неловким любопытством, с каким люди глазеют на место недавней аварии.

— Уходи, — бросила я. Голос прозвучал неожиданно твердо, почти как рык.

Марк отшатнулся, пожал плечами и побрел к остальным. Я осталась одна посреди двора.

Я знала, что должна сделать. Если профессор мертв — а он был мертв, — то оставил мне не просто ключ от лаборатории. Он оставил мне ключ от чего-то куда более опасного.

Я развернулась и направилась к боковому входу, подальше от камер и любопытных глаз.

На третьем этаже дверь кабинета профессора уже была опечатана желтой лентой, но я знала: замок лаборатории в глубине блока остался нетронутым.

Когда я вставила ключ в скважину, металл отозвался сухим щелчком. Я вошла внутрь и заперлась. В полумраке, среди колб и стеллажей с реактивами, я сразу увидела его стол. Прямо поверх стопки книг и бумаг лежал диктофон. Маленький, серебристый, с красным огоньком, который мигал в темноте, словно глаз хищника.

Он ждал меня. Он знал, что я приду.

Я нажала кнопку «Play».

Глава 2

Смерть среди белого дня — большая редкость. Обычно люди умирают между тремя и четырьмя часами ночи. «Ведьмин час» — так эту пору мрачно называли между собой копы.

Но сегодня известие о гибели профессора Элиаса Торна застало детектива Стива Картера в кафе «Пит-стоп» прямо посреди обеда. Пока телевизор над стойкой надрывался, транслируя утренний выпуск, он пытался заесть местные новости пережаренным беконом.

Стив откинулся на спинку стула и скрестил руки на груди. Его спортивная фигура, обтянутая помятой рубашкой, казалась слишком крупной для этого тесного заведения.

Когда-то, еще в детстве, он был другим: парнем, который смеялся громче всех, чьи глаза светились азартом, а вера в справедливость граничила с наивностью. Но после того как отец не вернулся с очередного вызова, Стив пошел по его стопам. Он унаследовал значок и ремесло от отца, отдавшего свою жизнь службе.

Однако Стив не вписывался в стандартные ориентировки отдела убийств. Он был полной противоположностью старому поколению копов.

В его внешности было что-то притягательное: резкие, волевые черты лица, пронзительный взгляд и едва заметная щетина делали его похожим на киногероя-бунтаря, а не на служителя закона. Темные волосы висели чуть небрежно, а во взгляде читалась та самая дерзость, с которой он изо дня в день испытывал на прочность терпение своего капитана.

Его мужское обаяние всегда притягивало женщин, но в последнее время Стив словно перестал замечать их существование.

В глубине его темных глаз поселилась затяжная, почти осязаемая печаль. Раньше он был душой компании, охотно подшучивая над своими любовными похождениями, но за прошедший год в нем что-то надломилось. Он стал резким, замкнутым и больше не позволял коллегам касаться личных тем. Со временем все просто отстали от него, приняв как данность: какая-то красавица все-таки сумела разбить ему сердце.

Телефон на столе внезапно ожил. Он завибрировал, скрежеща по столешнице, словно раненый жук. Стив взглянул на экран: звонили из участка.

— Слушаю, — буркнул Картер, не отрываясь от еды.

— Стив… У нас плохие новости. Профессор Торн. Его нашли на полу в институтской лаборатории. Он мертв. На первый взгляд — несчастный случай. Тело уже в морге, поезжай сразу туда.

— Ясно. Скажи шефу, что я выезжаю.

И, отключив телефон, он с силой вогнал вилку в кусок бекона, словно пытаясь пригвоздить его к тарелке. Вилка осталась стоять, как памятник чьей-то оборванной жизни.

Он выудил из кармана помятую купюру и бросил её на стол, даже не дожидаясь сдачи.

— Эй, детектив! — окликнула его официантка, вытирая руки о фартук. — А как же десерт? Вы же заказывали яблочный пирог!

Стив остановился у самой двери.

— Аппетит пропал, Мэри, — бросил он через плечо, не оборачиваясь. — Похоже, сегодня я буду ужинать в морге.

Дверь кафе захлопнулась, отозвавшись жалобным звоном колокольчика.

*******************

Стив ненавидел морги.

Стерильность. О боги, эта безупречная, звенящая кафельная стерильность. Она не очищала — нет. Она выхолащивала. Вытравливала из помещения всё человеческое, оставляя после жизни лишь холодный прах. Даже призраки, эти несчастные бродяги, что цеплялись за свои недопетые песни и недоплаканные слезы, спешили убраться отсюда. Они не задерживались. Кому захочется вечно скитаться среди нержавеющей стали и едкого запаха хлорки?

Воздух был пропитан запахом формальдегида.

Стив скривился, чувствуя, как эта химическая взвесь оседает на языке мерзким, горьковатым привкусом.

Он сделал шаг вперед, и его ботинки противно скрипнули по кафелю.

Перед ним возвышалась массивная стена из нержавеющей стали — бесконечные ряды ячеек-холодильников. Каждая дверца была пронумерована.

— Эй! Есть кто живой? — Его голос неестественно отразился от кафельных стен.

Из глубины помещения, куда едва доставал свет ламп, послышались шаги.

Док показался из-за стеллажей, заставленных банками с образцами. Его прорезиненный фартук был густо забрызган чем-то бурым — пятна выглядели пугающе свежими. Глаза за толстыми линзами очков казались огромными и выпуклыми, как у рыбы.

Он даже не поздоровался, а швырнул металлический лоток и подошел к столу за номером четыре.

— Ну что у нас тут, Док? — Стив подошел ближе, стараясь не смотреть на содержимое лотка, где лежали инструменты, испачканные в чем-то темном. — Опять несчастный случай?

Лампы дневного света над головой мерцали, издавая нервный, стрекочущий звук, похожий на предсмертный хрип насекомого.

— Нет, — наконец-то ответил Док и поднял взгляд на Стива. — Это яд.

Профессор Элиас Торн лежал под тонкой простыней, которая в свете ламп казалась серой, как старая газетная бумага.

— Яд? Док, ты уверен? Может, это сердечный приступ? Он был стар, он…

Док резким движением откинул простыню.

Лицо профессора застыло в гримасе ужаса. Мутные глаза Торна смотрели в потолок, в его широко раскрытых зрачках отражалась лампа.

Док взял планшет и ткнул пальцем в строчку с результатами токсикологии.

— Сердце действительно остановилось. Но не само по себе. В его крови я нашел следы яда, который я не могу идентифицировать. Это не стрихнин, не цианид. Я проверил по всем справочникам, его ни в одном из них нет. Оно действует как парализатор, но при этом сжигает нервные окончания изнутри. Профессор умирал в полном сознании, Стив. Он все чувствовал.

Стив наклонился ближе, вглядываясь в лицо профессора.

— Ты уверен?

— Я вскрываю трупы тридцать лет, — Док резко выпрямился, отчего его очки съехали на кончик носа. — Я знаю, когда человек умирает от старости, а когда — от чьей-то злой воли. Это убийство. Тщательно спланированное, чистое и невероятно жестокое. — Он медленно снял очки, протер их краем фартука, и Стив увидел его глаза без искажающих стекол — они были красными от лопнувших капилляров.

Стив снова посмотрел на профессора. Теперь его взгляд задержался на руках — тонких, с выступающими венами и чуть обломанными ногтями. Руки человека, который привык работать с материей, а не только с формулами.

— Ну что, Элиас, — прошептал Стив, — доигрались?

Его взгляд скользил по деталям: едва заметная складка у уголка рта — след привычной усмешки, тонкая линия шеи, где, возможно, еще таились микрочастицы убийственного состава.

Стив поймал себя на том, что отчаянно ищет в этом неподвижном лице хоть какой-то намек, знак: «Смотри туда, ищи здесь». Но лицо молчало. Оно было запечатано смертью, как письмо, которое уже никогда не вскроют.

«Значит, придется искать самому», — подумал Стив.

— Посмотри на это. — Док указал на шею покойного. Там, прямо над сонной артерией, расплывалось странное пятно — не синяк, а будто выжженный кислотой узор, напоминающий крошечную, идеально симметричную снежинку. — Они не лопнули, они… кристаллизовались.

Стив протянул было руку, но Док перехватил его запястье.

— Не трогай. Мы не знаем, с чем имеем дело. Если этот яд — чья-то разработка, они не остановятся на профессоре. — И медленно накрыл лицо профессора простыней, почти нежно.

На металлической тумбочке лежал лист, влажный от конденсата. «Неизвестное соединение», — гласила строчка, выведенная неровным почерком. Ни цианида, ни мышьяка. Что-то, превратившее кровь профессора в черную густую патоку, а нервные окончания — в перегоревшие предохранители.

Стив хмыкнул. «Неизвестный яд…»

«Скорее всего, профессор что-то знал. Что-то такое, из-за чего его убрали», — размышлял Стив. Он закрыл глаза, пытаясь воссоздать кабинет профессора. Запах старых книг, пыль, танцующая в лучах закатного солнца, и этот въедливый, вечный аромат крепкого чая. Он представил Торна в глубоком кожаном кресле. Кто-то сидел напротив. Кто-то улыбался, кивал, делал вид, что слушает, а потом… просто подлил что-то в чашку. В этом институте, где амбиции были острее скальпелей, а зависть росла быстрее плесени, у профессора наверняка было полно «друзей».

Он достал блокнот и привычным движением щелкнул колпачком ручки.

— Составишь мне копию всех анализов? — бросил он патологоанатому, не поднимая глаз. — Всё, что было под ногтями, на одежде, в желудке. Каждую крупинку.

Док молча кивнул, снимая перчатки. Резиновый звук — чпок, и подошел к принтеру. Аппарат застрекотал, выплевывая листы.

— Спасибо, Док. — Сказал Стив, забирая еще теплые листы.

— Береги себя, — Док снова натянул перчатки, возвращаясь к своей мрачной работе. — И не дай никому сделать из тебя пациента на моем столе.

Дверь морга скрипнула, выпуская порцию ледяного воздуха. Стив вздрогнул — от внезапного ощущения чужого взгляда. Он резко обернулся, но коридор был пуст: лишь на стене нервно дрожала тень от лампы.

«Начинается», — пронеслось в голове.

Стив, не оглядываясь, зашагал к выходу. Снаружи его встретил мелкий, колючий дождь.