Czytaj książkę: «Ulysses»

James Joyce

Ulysses

MIT EINFÜHRUNG

VON C. GIEDION-WELCKER

Saga

UlyssesCoverbild/Illustration: Shutterstock Copyright © 1922, 2020 James Joyce und SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788726642858

1. Ebook-Auflage, 2020

Format: EPUB 3.0

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I

Gravitätisch kam der dicke Buck Mulligan vom Austritt am obern Ende der Treppe: er trug ein Rasierbecken, auf dem kreuzweise ein Spiegel und ein Rasiermesser lagen. Im milden Morgenwind bauschte sich leicht hinter ihm ein gelber, ungegürtelter Schlafrock. Er hob das Becken in die Höhe und stimmte an:

«Introibo ad altare Dei.»

Dann machte er halt, sah die dunkle Wendeltreppe hinab und rief rauh:

«Kinch, komm rauf! Komm rauf, du grässlicher Jesuit!» Feierlich ging er dann weiter und kletterte auf das runde Geschützlager. Er blickte um sich und segnete ernst dreimal den Turm, das umliegende Land und die erwachenden Berge. Dann sah er Stephan Dädalus, verneigte sich vor ihm und schlug viele Male schnell das Zeichen des Kreuzes, wobei er glucksende Töne ausstiess und den Kopf bewegte. Stephan Dädalus war schlechter Laune und schläfrig; er lehnte seine Arme auf die oberste Treppenstufe und blickte gleichgültig in das ihn segnende, sich bewegende, glucksende Gesicht, pferdehaft in seiner Länge, und auf das helle, nicht gleichmässig eichengelbe Haar ohne Tonsur.

Buck Mulligan sah einen Augenblick unter den Spiegel, legte ihn dann schnell wieder auf das Becken.

«Rin in die Kiste», sagte er streng.

Im Predigerton fügte er hinzu:

«Denn dies, geliebte Gemeinde, ist das wahre Eucharistilin: Leib und Seele, Kotzdonner. Langsam spielen, bitte. Schliessen Sie die Augen, meine Herren. Einen Augenblick! Von selbst geht’s nicht mit diesen weissen Körperchen. Ruhe, alle!»

Er schielte in die Höhe und pfiff dumpf und lange, wartete dann wie verzückt kurze Zeit. In seinem regelmässigen Gebiss schimmerten hier und da Goldplomben. Chrysostomos. Durch die Stille antworteten zwei laute, schrille Pfiffe.

«Danke, alter Junge», rief er lebhaft. «Das genügt. Dreh die Luft ab!»

Er sprang vom Geschützlager und blickte ernst auf seinen Beobachter, wobei er die losen Falten seines Schlafrockes um die Beine raffte. Das dicke, helldunkle Gesicht mit dem ovalen, mürrischen Kiefer erinnerte an einen Prälaten, den Förderer der Künste im Mittelalter. Friedliches Lächeln floss ruhig über seine Lippen.

«Ist doch zum Lachen», sagte er froh. «Dein seltsamer Name, ein alter Grieche.»

In freundschaftlichem Scherz drohte er ihm mit dem Finger, ging hinüber an die Brustwehr und lachte vor sich hin. Stephan Dädalus kam näher, folgte ihm müde halbwegs, setzte sich auf den Rand des Geschützlagers und beobachtete ihn wieder, als er jetzt seinen Spiegel auf die Brustwehr stellte, den Pinsel ins Becken tauchte und Backen und Hals einseifte.

Lustig schwatzte Buck Mulligan weiter:

«Hab auch so’n seltsamen Namen: Malachi Mulligan, zwei Daktylen. Klingt auch ganz griechisch, was? Hüpfend und lustig wie ein echter Bock. Wir müssen nach Athen. Kommst du mit, wenn ich der Tante zwanzig Pfund entsteisse?»

Er legte den Pinsel weg, lachte froh und sagte:

«Kommt er mit, der nüchterne Jesuit?»

Er sprach nicht weiter, begann sich sorgfältig zu rasieren.

«Hör mal, Mulligan», sagte Stephan ruhig.

«Ja, mein Lieber, was gibt’s?»

«Wie lange bleibt Haines noch in diesem Turm?»

Buck Mulligan zeigte über seiner rechten Schulter eine rasierte Backe.

«Der ist ein verdammt grässlicher Kerl», sagte er frei heraus. «Ein plumper Engländer. Meint, du wärst kein Gentleman. Lieber Gott, diese verdammten Engländer. Platzen vor Geld, diese vollgefressenen Säcke. Weil er von Oxford kommt. Weisst du, Dädalus, hast die echte Oxford Art. Er wird nicht klug aus dir. Ja, ja, der Name, den ich dir gegeben habe, ist immer noch der beste: Kinch, die Messerklinge.»

Er rasierte vorsichtig das Kinn.

«Die ganze Nacht faselte er von einem schwarzen Panther», sagte Stephan. «Wo ist sein Gewehrkasten?»

«Der arme Teufel ist mondsüchtig», sagte Mulligan. «Hast du Angst gehabt?»

«Und ob», antwortete Stephan mit Nachdruck; und wieder packte ihn die Angst.«Hier draussen im Dunkeln mit jemandem, den ich nicht kenne, der phantasiert und sich von einem schwarzen Panther was vorstöhnt, den er schiessen will. Du hast Menschen vom Ertrinken errettet. Ich aber bin kein Held. Wenn der hier bleibt, haue ich ab.»

Buck Mulligan sah grimmig auf den Seifenschaum an der Klinge seines Rasiermessers. Er rutschte von seinem hohen Sitz und suchte hastig in seinen Hosentaschen.

«Verdammte Scheisse», knurrte er.

Er ging hinüber an das Geschützlager, warf eine Hand in Stephans obere Tasche und sagte:

«Gestatte mal deine Rotzfahne, will mein Rasiermesser abputzen.» Stephan liess ihn ruhig ein schmutziges, zerknülltes Taschentuch aus der Tasche ziehen, das er jetzt an einem Zipfel in die Höhe hielt. Buck Mulligan säuberte sorgfältig die Klinge. Dann betrachtete er das Taschentuch und sagte:

«Des Barden Rotzfahne. Eine neue Nuance für unsere irischen Dichter: rotzgrün. Schmeckt das ordentlich, was?»

Wieder ging er an die Brustwehr und sah hinüber über die Bai von Dublin; sein helles, eichenfarbenes Haar wurde vom Winde leicht in die Höhe geweht.

«Lieber Gott», sagt er ruhig. «Das Meer ist wirklich was Algy sagt: eine grosse, liebe Mutter. Das rotzgrüne Meer. Das scrotumzusammenziehende Meer. Epi oinopa ponton. Ach, Dädalus, die Griechen. Die musst du kennen lernen, durch mich. Im Original musst du sie lesen. Thalatta! Thalatta! Es ist unsere grosse, liebe Mutter. Komm und sieh!»

Stephan stand auf und ging hinüber an die Brustwehr. Er lehnte sich dagegen, schaute hinunter auf das Wasser und das Postschiff, das langsam den Hafeneingang von Kingstown verliess.

«Unsere mächtige Mutter», sagte Buck Mulligan. Plötzlich wandte er seine grossen, suchenden Augen weg vom Meer in Stephans Gesicht.

«Die Tante glaubt, dass du deine Mutter umbrachtest», sagte er. « Deshalb will sie nicht, dass ich mit dir verkehre.»

«Irgendjemand brachte sie um», sagte Stephan düster.

«Verdammt noch mal, Kinch, hättest auch niederknien können, als deine sterbende Mutter dich darum bat», sagte Buck Mulligan. «Ich bin so hundeschnäuzig wie du. Aber der Gedanke, dass deine sterbende Mutter dich mit ihrem letzten Atem bittet, niederzuknien und für sie zu beten. Und dass du das nicht tatest. In dir lebt irgendein Unheilvolles. . .»

Er sprach nicht weiter, seifte wieder leicht seine andere Backe ein. Ein nachsichtiges Lächeln kräuselte seine Lippen.

«Aber ein lieber Komödiant», brummte er vor sich hin. «Kinch, der allerliebste Komödiant.»

Sorgfältig rasierte er mit gleichen Strichen weiter, schweigsam, ernst.

Stephan stützte einen Ellbogen auf den schartigen Granit, legte die Hand an die Stirn und sah auf den abgeschabten Rand seines glänzenden, schwarzen Rockärmels. Und Kummer, es war noch kein Liebeskummer, zerfrass ihm das Herz. Still, im Traume, war sie nach ihrem Tode zu ihm gekommen; die braunen Grabkleider umgaben lose ihren verbrauchten Leib, dem Duft von Wachs und Rosenholz entströmte; ihr Atem, der sich stumm, vorwurfsvoll über ihn geneigt hatte, roch leicht nach feuchter Asche. Durch den fadenscheinigen Ärmelrand sah er das Meer, das die wohlgenährte Stimme neben ihm als grosse, liebe Mutter begrüsste. Der Ring aus Bai und Himmelslinie umschloss eine blassgrüne Flüssigkeit. Eine Schale aus weissem Porzellan hatte neben ihrem Totenbett gestanden, und in ihr schwamm die grüne, träge Galle, die sie unter lautem, ächzendem Stöhnen ihrer verfaulenden Leber entriss.

Buck Mulligan putzte wieder seine Rasierklinge.

«Ach, du armer Hundskadaver», sagte er freundlich. «Muss dir mal ein Hemd und ein paar Rotzfahnen schenken. Bist du mit der Buchse aus zweiter Hand zufrieden?»

«Passt einigermassen», antwortete Stephan.

Buck Mulligan griff jetzt die Höhlung unter der Unterlippe an. Zufrieden sagte er:

«Ist doch zum Lachen, sollte sie eigentlich von zweitem Bein nennen. Mag der Himmel wissen, was für’n verseuchtes Schwein die abgelegt hat. Ich hab eine feine, mit einem haarfeinen Streifen drin, grau. Stände dir ganz famos. Spass beiseite, Kinch. Siehst verdammt gut aus, wenn du angezogen bist.»

«Danke», sagte Stephan, «wenn sie grau ist, kann ich sie nicht tragen.»

«Kann sie nicht tragen», sagte Buck Mulligan zu seinem Gesicht im Spiegel.«Etikette bleibt Etikette. Seine Mutter bringt er um, aber eine graue Hose kann er nicht tragen.»

Sorgfältig klappte er das Rasiermesser zu, betastete mit streichenden, fühlenden Fingerspitzen prüfend die glatte Haut.

Stephan wandte den Blick vom Meer auf das dicke Gesicht mit den rauchblauen, beweglichen Augen.

«Der Kerl, mit dem ich gestern abend im Ship war», sagte Buck Mulligan, «meint, du hättest die A.P.V. Er ist mit Conolly Norman im Trallkasten. Allgemeine Paralyse der Verrückten.» Er schwang den Spiegel im Halbkreis in der Luft, als wolle er das eben Gesagte hinausspiegeln in das Sonnenlicht, das jetzt über dem Meere leuchtete. Seine sich kräuselnden, rasierten Lippen lachten und auch die Schneiden seiner weissen, schimmernden Zähne. Lachen schüttelte seinen ganzen, gut gebauten, starken Körper.

«Besieh dich mal, du grässlicher Barde», sagte er.

Stephan beugte sich vor, sah in den Spiegel, den er ihm hinhielt, ein krummer Riss ging hindurch, Haar zu Berge. Wie er und andere mich sehen. Wer wählte dieses Gesicht für mich? Dieser lausezerfressene Hundskadaver. Er fragt es mich auch.

«Hab ihn im Zimmer der scheelen Spritze geklaut», sagte Buck Mulligan. «Für die ist er lange gut genug. Die Tante hält Malachis wegen immer hässliche Mädchen. Führe ihn nicht in Versuchung. Und sie heisst Ursula.»

Er lachte wieder, entfernte den Spiegel aus Stephans forschenden Augen.

«Die Wut Calibans, als er sein Gesicht im Spiegel nicht sah», sagte er. «Wenn Wilde noch lebte und dich sehen könnte.» Stephan trat zurück, zeigte auf den Spiegel und sagte bitter: «Er ist ein Symbol der irischen Kunst. Der geborstene Spiegel eines Dienstmädchens.»

Plötzlich schob Buck Mulligan seinen Arm unter den Stephans, ging mit ihm über den Turm; Rasiermesser und Spiegel klapperten in der Tasche, in die er sie gesteckt hatte.

«Es ist nicht nett, dich so anzuöden, Kinch, was?» sagte er freundlich. «Der Himmel weiss, dass du mehr Grips hast als sie alle zusammen.»

Wieder pariert. Er fürchtet die Lanzette meiner Kunst, wie ich die der seinen. Die kalte Stahlfeder. «Geborstener Spiegel eines Dienstmädchens. Sag das dem saudummen Kerl unten und jag ihm eine Guinea ab. Der stinkt vor Geld und glaubt, du seist kein Gentleman. Sein Alter verkaufte den Zulus Jalapenwurzel oder irgendein anderes Dreckzeug und wurde stinkreich dabei. Lieber Gott, wenn wir beide, Kinch, nur zusammen arbeiten könnten, wir könnten schon was für die Insel tun. Sie hellenisieren.»

Cranlys Arm. Sein Arm.

«Wenn ich daran denke, dass du diese Schweine um was bitten sollst. Ich bin der einzige, der wirklich weiss, was du bist. Warum vertraust du mir nicht mehr? Weswegen hast du’n Piek auf mich? Wegen Haines? Wenn der nicht ganz still ist, hole ich Seymour, und er bezieht schlimmere Keile als neulich Clive Kempthorpe.»

Reiche, junge Stimmen in Clive Kempthorpes Zimmern. Bleichgesichter: halten sich den Bauch vor Lachen, packen einander. O, ich sterbe! Bring ihr die Nachricht schonend bei, Aubrey! Ich sterbe! Die Fetzen seines zerrissenen Hemdes fegen in der Luft, er hüpft und humpelt um den Tisch, die Hose hängt ihm auf den Fersen, und Ades vom Magdalen ist mit der grossen Schneiderschere hinter ihm her. Ein furchtsames, mit Marmelade vergoldetes Kalbsgesicht. Ich will mich nicht enthosen lassen! Ich krieg ja noch den Drehwurm!

Rufe aus offenem Fenster erschrecken Abend in viereckigem Hof. Ein tauber Gärtner mit Schürze, hat ein Gesicht wie Matthew Arnold, stösst seine Mähmaschine über den dunklen Rasen, beobachtet sorgfältig die tanzenden Fetzen der Grashalme.

Für uns. . . . Neo-Paganismus. . . . Omphalos.

«Lass ihn doch», sagte Stephan. «Ist schon alles in Ordnung mit ihm, nur nachts nicht.»

«Was ist es denn?» fragte Buck Mulligan ungeduldig. «Hust es raus. Ich sag dir doch auch alles. Was hast du gegen mich?» Sie blieben stehen, sahen hinüber nach der stumpfen Kuppe des Bray Head, die wie die Schnauze eines schlafenden Wals auf dem Wasser lag. Ruhig löste Stephan seinen Arm.

«Willst es also wissen?» fragte er.

«Ja, was ist es?» antwortete Buck Mulligan. «Ich weiss von nichts.»

Bei diesen Worten sah er Stephan an. Sanfter Wind fuhr ihm über das Gesicht, fächelte leicht sein helles, ungekämmtes Haar, weckte in seinen Augen silbrig flackernde Angst.

Stephan, den seine eigene Stimme erschreckte, sagte: «Erinnerst du dich des Tages, als ich dich nach dem Tode meiner Mutter zum ersten Male wieder besuchte?»

Buck Mulligan runzelte schnell die Brauen und sagte:

«Was? Wo? Ich erinnere mich an nichts. Ich erinnere mich nur an Ideen und Sensationen. Was? Was, um Himmels willen, passierte denn?»

«Du machtest gerade Tee», sagte Stephan, «und ich ging über den Podest, um mehr heisses Wasser zu holen. Deine Mutter kam mit irgendwelchem Besuch aus dem Wohnzimmer. Sie fragte dich, wer in deinem Zimmer wäre.»

«Ja?» sagte Buck Mulligan. «Und was sagte ich? Ich weiss es nicht mehr.»

«Du sagtest», antwortete Stephan. «Oh, es ist nur Dädalus, dessen Mutter biestig verreckt ist.»

Röte schoss in Buck Mulligans Wangen; er sah auf einmal jünger und angenehmer aus.

«Hab ich das gesagt?» fragte er. «Na, was ist denn dabei?»

Er schüttelte nervös alle Verlegenheit von sich.

«Und was ist denn der Tod?» fragte er. «Der deiner Mutter oder deiner oder meiner? Du sahst nur deine Mutter sterben. Ich sehe sie jeden Tag im Mater und Richmond abkratzen und wie man im Seziersaal im Gedärm rumschneidet. Es ist eine Biesterei, weiter nichts. Einfach nicht der Rede wert. Als deine Mutter dich darum bat, wolltest du an ihrem Sterbebett nicht niederknien und für sie beten. Warum? Weil du innerlich ein verdammter Jesuit bist, nur wirkt sich das nicht richtig bei dir aus. Für mich ist alles entweder Spott oder Biesterei. Ihre Gehirnlappen funktionieren nicht. Sie nennt den Doktor Sir Peter Teazle und pflückt Butterblumen auf der Bettdecke. Tu ihr doch jeden Willen, bis alles überstanden ist. Ihren letzten Wunsch im Sterben hast du nicht erfüllt und doch bist du mir böse, weil ich nicht flenne wie ein x-beliebiger Leichenbitter von Lalouette. Toll! Schon möglich, dass ich das gesagt habe. Aber ich wollte damit das Andenken deiner Mutter nicht beleidigen.»

Er hatte sich ganz mutig geredet. Stephan, der die klaffenden Wunden schützte, die die Worte seinem Herzen schlugen, sagte ganz kühl:

«Ich meine auch nicht die Beleidigung meiner Mutter.»

«Was denn?» fragte Buck Mulligan.

«Die Beleidigung, die du mir zufügtest», antwortete Stephan. Buck Mulligan drehte sich auf dem Absatz um.

«Ein ganz unmöglicher Mensch!» rief er.

Er ging schnell an der Brustwehr entlang. Stephan rührte sich nicht vom Fleck, sah über das ruhige Meer hinüber nach dem Vorgebirge. Meer und Vorgebirge wurden jetzt undeutlich. Blut klopfte ihm in den Augen, verschleierte ihren Blick, und er fühlte das Fieber seiner Wangen.

Im Turm rief eine laute Stimme: «Mulligan, bist du oben?» «Ich komme», antwortete Buck Mulligan.

Er wandte sich Stephan zu und sagte:

«Sieh aufs Meer. Was kümmert es sich um Beleidigungen. Setz Loyola an Land, Kinch, und komm mit runter. Der Engländer will seinen Morgenspeck fressen.»

Als sein Kopf mit dem Turmdach in gleicher Höhe war, blieb er wieder einen Augenblick auf der Treppe stehen und sagte: «Grüble nicht den ganzen Tag darüber. Ich bin inkonsequent. Lass das mürrische Brüten.»

Sein Kopf verschwand, aber das Dröhnen seiner herabsteigenden Stimme klang aus dem Treppenhaus nach oben:

Nun wende dich nicht länger ab und brüte

Nicht länger über Liebe bitteres Geheimnis,

Denn Fergus lenkt die ehernen Wagen.

Waldschatten fluteten still vorbei durch den Morgenfrieden vom Treppenkopf seewärts, wohin er blickte. Dicht am Strande und weiter draussen weisste sich der Wasserspiegel, gespornt von leichtgeschuhten, eilenden Füssen. Weisse Brust der trüben See. Aneinander emporrankende Klänge. Eine Hand, die die Harfensaiten zupft, die ihre rankenden Akkorde ineinander verschlingen. Engverbundene wogenweisse Worte, die auf der düstern Flut schimmern.

Langsam zog eine Wolke vor die Sonne, dunkler wurde das Grün der Bai. Sie lag hinter ihm, eine Schale mit bitterm Wasser. Fergus’ Gesang: Ich sang ihn oben im Hause, hielt die langen, dunklen Akkorde. Ihre Tür stand offen: sie wollte meine Musik hören. Stumm vor Angst und Mitleid trat ich an ihr Bett. Sie jammerte auf ihrem elenden Lager. Wegen dieser Worte, Stephan: der Liebe bitteres Geheimnis.

Wohin jetzt?

Ihre Geheimnisse: alte Federfächer, quastengeschmückte Tanzkarten, die nach Moschus duften, ein Schmuck aus Bernsteinperlen in ihrer verschlossenen Schublade. Im sonnigen Fenster ihres Hauses hing ein Vogelkäfig, als sie noch Mädchen war. Sie hörte den alten Royce in der Pantomime: Turko der Schreckliche, singen und lachte wie die andern, wenn er sang:

Ich bin der Mann,

Der sich

Unsichtbar machen kann.

Geisterhafte Freude, weggelegt: moschusduftend.

Nun wende dich nicht länger ab und brüte.

Weggelegt in das Gedächtnis der Natur mit ihrem Tand. Erinnerungen bedrängen sein brütendes Hirn. Ihr Glas Wasser aus dem Küchenkran, wenn sie sich dem Tisch des Herrn genähert hatte. Ein ausgehöhlter, mit braunem Zucker gefüllter Apfel, der an einem dunklen Herbstabend für sie auf dem Kamin schmorte. Ihre schöngeformten Fingernägel, die vom Blut zerquetschter Läuse aus den Hemden der Kinder gerötet waren. Im Traum war sie still zu ihm gekommen, ihr verbrauchter Leib im losen Grabgewand roch nach Wachs und Rosenholz, ihr Atem neigte sich über ihn mit stummen, geheimnisvollen Worten, roch leicht nach feuchter Asche.

Ihre glasigen Augen starrten aus der Tiefe des Todes, meine Seele zu erschüttern und zu beugen. Auf mich allein. Die Geisterkerze, die ihrem Todeskampf leuchtete. Geisterhaftes Licht auf dem gequälten Gesicht. Ihr heiserer, lauter Atem, der so schauerlich rasselte, während alle auf den Knien lagen und beteten. Ihre auf mich gerichteten Augen wollten mich niederzwingen. Liliata rutilantium te confessorum turma circumdet: iubilantium te virginum chorus excipiat.

Ghül! Leichenfresser!

Nein, Mutter. Lass mich in Ruh und lass mich leben.

«Kinch, ahoi!»

Aus dem Innern des Turmes sang Buck Mulligans Stimme. Sie kam die Treppe hinauf, rief wieder. Stephan, noch zitternd vom Aufschrei seiner Seele, hörte warm rieselndes Sonnenlicht und freundliche Worte in der Luft hinter sich.

«Dädalus, sei lieb und komm runter. Das Frühstück ist fertig. Haines entschuldigt sich, dass er uns vergangene Nacht weckte. Ist alles in bester Ordnung.»

«Ich komme», sagte Stephan und wandte sich um.

«Um Jesus Christi willen, tu das», antwortete Buck Mulligan. «Tu es um meinet- und unser aller willen.»

Sein Kopf verschwand und erschien wieder.

«Ich hab ihm dein Symbol der irischen Kunst erzählt. Er sagt, es wäre sehr gut. Jag ihm ein Pfund ab. Ich meine eine Guinea.»

«Ich krieg heute morgen Geld», sagte Stephan.

«Den Zaster für die Penne?» sagte Buck Mulligan. «Wieviel? Vier Pfund? Leih mir eins.»

«Wenn du es brauchst», sagte Stephan.

«Vier leuchtende Sovereigns», rief Buck Mulligan in hellster Freude. «Wir wollen uns einen herrlichen saufen, dass die alten Druiden vor Staunen nicht wissen sollen, wohin. Vier allmächtige Sovereigns.»

Er warf die Hände hoch, stampfte die Steintreppe hinunter, sang falsch, wobei er die Worte dialektisch färbte.

Jetzt wird’s lustig, jetzt wird’s fein,

Trinken Whisky, trinken Wein,

Am Krönungstage,

Krönungstage!

Lustig, fröhlich woll’n wir sein

Am Krönungstage.

Warmer Sonnenschein heiterte über dem Meere. Auf der Brustwehr funkelte vergessen die Nickelrasierschale. Warum sollte ich sie mit nach unten nehmen? Oder sie hier den ganzen Tag stehen lassen, vergessene Freundschaft?

Er ging hin nach ihr, hielt sie kurze Zeit in den Händen, fühlte ihre Kühle, roch den pappigen Seifenschaum, in dem der Rasierpinsel steckte. So trug ich damals den Weihrauchkessel in Clongowes. Jetzt bin ich ein anderer und doch derselbe. Auch wieder Diener. Eines Dienenden Diener.

In dem dunklen, gewölbten Wohnzimmer des Turmes ging Buck Mulligans in den Schlafrock gehüllte Gestalt vor dem Ofen rasch hin und her, verdeckte so dessen gelben Schein, gab ihn wieder frei. Durch die hohen Schiessscharten sausten zwei Pfeile sanften Tageslichts auf den befliesten Boden, und wo die Strahlen sich trafen, flutete wirbelnd eine Wolke aus Kohlenrauch und dem Qualm schmorenden Fettes.

«Wir ersticken hier noch», sagte Buck Mulligan. «Haines mach mal die Tür auf!»

Stephan stellte das Rasierbecken auf den Schrank. Eine grosse Gestalt erhob sich aus der Hängematte, in der sie gesessen hatte, ging nach der Schwelle und stiess die innere Tür auf.

«Hast du den Schlüssel?» fragte eine Stimme.

«Dädalus hat ihn», sagte Buck Mulligan. «Bei der Heiligen Jungfrau, ich krieg keine Luft mehr.»

Ohne vom Feuer aufzusehen, brüllte er: «Kinch!»

«Er steckt im Schloss», sagte Stephan, der jetzt näher kam.

Zweimal drehte sich knarrend der Schlüssel, und als die schwere Tür geöffnet war, strömten willkommenes Licht und helle Luft herein. Haines stand im Türeingang, sah hinaus. Stephan schob seinen auf die Schmalseite gestellten Koffer an den Tisch, setzte sich und wartete. Buck Mulligan kratzte das in der Pfanne Gebratene in die Schüssel, die neben ihm stand. Dann trug er die Schüssel und einen grossen Teetopf hinüber an den Tisch, setzte beides schwer nieder und seufzte wie erlöst.

«Ich schmelze», sagte er, «wie die Kerze ganz richtig bemerkte, als. . . . Aber still. Hierüber kein Wort mehr. Kinch, schlaf nicht! Brot, Butter, Honig. Haines, komm rein. Der Frass ist fertig. Segne uns, o Herr, und diese, deine Gaben. Wo ist der Zucker? Verflucht, ist keine Milch da.»

Stephan holte aus dem Schrank das Brot, den Topf mit Honig und die Butterdose. Buck Mulligan setzte sich; er war plötzlich grässlicher Laune. «Ist das hier ein Saupuff. Ich sagte ihr doch, sie sollte gleich nach acht kommen.»

«Können ihn auch schwarz trinken», meinte Stephan. «Im Schrank liegt noch eine Zitrone.»

«Der Teufel hol dich und deine Pariser Mätzchen», sagte Buck Mulligan. «Ich will Sandycover Milch.»

Haines kam vom Türeingang und sagte ruhig:

«Da kommt die Frau mit der Milch.»

«Gottes Segen komme über dich», schrie Buck Mulligan. Er schnellte von seinem Stuhl hoch.

«Setzt euch. Giess Tee ein. Der Zucker ist in der Tüte. Ich krieg die verdammten Eier nicht auseinander.» Er stocherte in der Schüssel mit den gebratenen Eiern herum, schwappte sie dann auf drei Teller und sagte dabei:

«In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti.»

Haines setzte sich und goss Tee ein.

«Jeder bekommt zwei Stück», sagte er. «Aber hör mal, Mulligan, dein Tee ist reichlich stark.»

Buck Mulligan schnitt gerade dicke Rammeln vom Brot herunter und antwortete mit der schmeichelnden Stimme eines alten Weibes:

«Wenn ich Tee mache, dann mache ich Tee, wie die alte Mutter Grogan sagte. Und wenn ich Wasser mache, dann mache ich Wasser.»

«Beim Zeus, es ist Tee», sagte Haines.

Buck Mulligan säbelte weiter, sagte wieder mit derselben Stimme:

«Ja, das tue ich, Frau Cahill», sagte sie. «Aber liebe Frau», sagt Frau Cahill, «Gott verhüte, dass Ihr beides in denselben Topf macht.»

Er spiesste eine Scheibe Brot nach der andern auf das Messer und reichte jedem seiner Tischgenossen eine.

«Folk», sagte er sehr ernst, «für dein Buch, Haines. Fünf Zeilen Text und zehn Seiten Anmerkungen über die Ureinwohner und Fischgötter von Dundrum. Gedruckt von den Schicksalschwestern im Jahre des grossen Sturmes.»

Er wandte sich an Stephan und fragte mit dünner, neugieriger Stimme, wobei er die Augenbrauen hochzog:

«Erinnerst du dich nicht, Bruder, ob Mutter Grogans Tee- und Nachttopf in den Mabinogien oder den Upanischaden vorkommt?»

«Das bezweifle ich», sagte Stephan ernst.

«Wirklich?» fragte Buck Mulligan in demselben Ton. «Und deine Gründe, bitte?»

«Ich glaube», sagte Stephan, während er ass, «er existierte weder inner- noch ausserhalb der Mabinogien. Mutter Grogan war, wie man glaubt, eine Verwandte der Mary Ann.»

Buck Mulligans Gesicht lächelte vor Freude.

«Ganz reizend», sagte er mit gezierter, süsslicher Stimme, wobei er seine weissen Zähne zeigte und lustig mit den Augen blinzelte. «Glaubst du das wirklich? Ganz reizend.»

Plötzlich überzogen dunkle Wolken sein Gesicht, und während er wieder am Brot herumsäbelte, grölte er mit heiserer, rauher Stimme:

Denn die alte Mary Ann,

Die kümmert sich ’nen Furz darum.

Sie hebt die Unterröcke hoch. . . .

Er stopfte sich den Mund schnell voll und kaute mantschend.

Den Türeingang verdunkelte eine eintretende Gestalt.

«Die Milch, Herr.»

«Kommen Sie rein, Frau», sagte Mulligan. «Kinch, krieg mal den Krug.»

Eine alte Frau kam näher und blieb neben Stephan stehen.

«Es ist ein herrlicher Morgen», sagte sie. «Ehre sei Gott!» «Wem?» fragte Mulligan und sah sie an. «Ah, versteht sich.» Stephan reichte hinter sich und nahm den Krug vom Schrank. «Die Insulaner», sagte Mulligan so nebenbei zu Haines, «führen bei jeder Gelegenheit den Vorhautsammler im Munde.» «Wieviel, Herr?» fragte die alte Frau.

«Ein Viertel», sagte Stephan.

Er beobachtete sie, wie sie fette, weisse Milch, nicht ihre, erst in das Mass und dann in den Krug goss. Alte verschrumpelte Peppen. Wieder goss sie ein Mass voll und gab noch ein wenig hinzu. Alt und geheimnisvoll war sie aus einer morgendlichen Welt hereingekommen, vielleicht eine Botin. Während sie die Milch eingoss, pries sie ihre Güte. Bei Tagesanbruch hockt sie nieder neben der geduldigen Kuh auf der saftigen Wiese, eine Hexe auf ihrem Giftpilz, ihre faltigen Finger ziehen schnell an den spritzenden Zitzen. Tauseidiges Vieh umstand sie, die es kannte, brüllend. Seide der Kühe und arme, alte Frau, Namen, die man ihr in vergangenen Zeiten gab. Ein wanderndes, altes Weib, demütige Gestalt einer Unsterblichen, die ihrem Herrn und lustigen Verführer dient, ihre gemeinsame Bettgenossin, eine Botin des geheimnisvollen Morgens. Um zu dienen oder anzuklagen, das konnte er nicht sagen: aber verschmähte, ihre Gunst zu erbitten.

«Ganz gewiss, Frau», sagte Buck Mulligan und goss Milch in ihre Tassen.

«Probieren Sie sie mal, Herr», sagte sie.

Da sie darum bat, trank er.

«Hätten wir nur immer so gute Nahrung», sagte er ziemlich laut zu ihr, «dann hätten wir im Lande nicht so viel faule Zähne und Därme. Leben in einem Morast, fressen billiges Zeug, die Strassen sind mit Staub gepflastert, mit Pferdemist und dem Auswurf Schwindsüchtiger.»

«Sind Sie Mediziner, Herr?» fragte die alte Frau. «Ganz recht, Frau», antwortete Buck Mulligan.

Stephan hörte in verächtlichem Schweigen zu. Sie neigt ihren alten Kopf vor einer Stimme, die laut zu ihr spricht, ihr Knochenleimer, ihr Medizinmann: mich schneidet sie. Vor der Stimme, die ihr die Beichte abnimmt und für das Grab alles an ihr salbt bis auf ihre unreinen Weiberlenden; sie wurde geschaffen aus dem Fleische des Mannes und nicht nach dem Ebenbild Gottes, sie, der Schlange Beute. Und mit verwunderten, flackrigen Augen vor der lauten Stimme, die ihr jetzt Schweigen gebietet. «Verstehen Sie, was er sagt?» fragte Stephan sie.

«Sprechen Sie Französisch, Herr?» fragte die alte Frau Haines. Wieder sprach Haines längere Zeit ganz zutraulich zu ihr. «Irisch», sagte Buck Mulligan. «Können Sie Gälisch?»

«Nach dem Klange», sagte sie, «glaubte ich, es wäre Irisch. Sind Sie aus dem Westen, Herr?»

«Ich bin Engländer», antwortete Haines.

«Er ist Engländer», sagte Buck Mulligan, «und der Ansicht, wir sollten in Irland Irisch sprechen.»

«Sollten wir auch», meinte die alte Frau, «und ich schäme mich, dass ich selbst die Sprache nicht spreche. Leute, die sie kennen, haben mir gesagt, es wäre eine herrliche Sprache.»

«Herrlich ist nicht der richtige Ausdruck», sagte Buck Mulligan. «Einfach wundervoll. Kinch, giess mal Tee ein. Wollen Sie eine Tasse, Frau?»

«Nein, danke, Herr», sagte die Alte, steckte den Unterarm durch den Henkel der Milchkanne und wollte hinausgehen.

Haines sagte zu ihr:

«Haben Sie die Rechnung da? Wär wohl besser, Mulligan, wir bezahlten, was?»

Stephan füllte wieder die drei Tassen.

«Rechnung, Herr?» sagte sie und blieb stehen. «Nun, sieben Morgen eine Pinte zu zwei Pence macht sieben zwei ist ein Shilling und zwei Pence und dazu die letzten drei Morgen ein Viertel zu vier Pence macht drei Viertel ist ein Shilling und ein und zwei macht zwei und zwei, Herr.»

Buck Mulligan seufzte; er hatte grade eine auf beiden Seiten dick mit Butter bestrichene Kruste in den Mund gestopft. Jetzt streckte er die Beine aus und begann in den Hosentaschen zu suchen.

«Zahl bar und mach ein freundlich Gesicht», sagte Haines lächelnd zu ihm.

Stephan füllte zum drittenmal die Tassen, ein Löffelvoll Tee färbte die dicke, fette Milch nur schwach. Buck Mulligan brachte ein Zweishillingstück zum Vorschein, drehte es in den Fingern und rief:

Im Herzen der irischen Metropole

Vor der Nelsonsäule fuhren Trams langsamer, liefen in Weiche, legten Leitstange um, fuhren nach Blackrock, Kingstown und Dalkey, Clonskea, Rathgar und Terenure, Palmerston Park und Upper Rathmines, Sandymount Green, Rathmines, Ringsend und Sandymount Tower, Harold’s Cross. Der heisere Kontrolleur der Dublin United Tramway Company bellte sie ab: «Rathgar und Terenure!»

«Sandymount Green! Los!»

Rechts und links klirrten und klingelten nebeneinander ein Deckwagen und ein einfacher Wagen, fuhren ab vom Schienenkopf, schwenkten ab nach der unteren Linie, fuhren nebeneinander weiter.

«Palmerston Park! Abfahren!»

Der Träger der Kront

In der Vorhalle des Hauptpostamtes schrien Schuhputzer und wichsten. Aufgefahren in der North Prince’s Street empfingen S. M. scharlachrote Postwagen mit den königlichen Initialen E. R. mit lautem Zuruf geworfene Säcke mit Briefen, Postkarten, Kartenbriefen, Paketen, versichert und freigemacht, für lokale, provinzielle Bestellung, für England und Übersee.

Herren der Presse

Schwerbestiefelte Rollfuhrleute rollten dumpfdröhnende Fässer aus den Prince’s Stores und bumpsten sie auf den Brauereiwagen. Auf dem Brauereiwagen bumpsten dumpfdröhnende Fässer, die schwerbestiefelte Rollfuhrleute aus den Prince’s Stores rollten.

«Da ist sie ja», sagte Red Murray. «Alexander Keyes.» «Schneiden Sie sie doch eben aus, ja?» sagte Bloom. «Ich bringe sie dann gleich ins Bureau des Telegraph.»

Wieder knarrte die Türe von Ruttledges Bureau. Davy Stephens, klein in grossem Regenmantel, seine Locken krönte ein kleiner Filzhut, kam mit einer Rolle Papier unter dem Cape heraus: Hofkurier.

Mit vier sauberen Schnitten schnitt Red Murrays lange Schere die Annonce aus der Zeitung. Schere und Leim.

«Ich gehe durch die Druckerei», sagte Bloom und nahm den viereckigen Ausschnitt.

«Wenn er einen hinweisenden Artikel wünscht», sagte Red Murray ernst mit der Feder hinterm Ohr, «können wir das natürlich besorgen.»

«Gut», sagte Bloom und nickte. «Werd’s schon machen.» Wir.

William Brayden, Hochwohlgeboren, aus Daklands, Sandymount

Red Murray tippte mit der Schere auf Blooms Arm und flüsterte: « Brayden.»

Bloom drehte sich um und sah, wie der livrierte Portier seine Mütze mit den Buchstaben abnahm, als eine würdevolle Gestalt zwischen den Anschlagbrettern des Weekly Freeman and National Press und des Freeman’s Journal and National Press daherkam. Dumpfdröhnende Guinness-Fässer.

Grossartig ging sie die Treppe hinauf, ein Regenschirm steuerte sie, feierliches, bartumrahmtes Gesicht. Der feinschwarzbetuchte Rücken stieg jede Stufe hinauf: Rücken. Sein ganzes Gehirn sitzt ihm im Nacken, sagt Simon Dädalus. Fleischwülste hinten auf ihm. Speckhals, Speck, Hals, Speck, Hals.

«Sieht der nicht aus wie Unser Erlöser?» flüsterte Red Murray. Die Türe von Ruttledges Bureau flüsterte: i: cri. Immer ist eine Türe der andern gegenüber, damit der Wind. Eingang. Ausgang.

Unser Erlöser: bartumrahmtes ovales Gesicht: spricht im Halbdunkel Maria, Martha. Gesteuert von einem Regenschirmschwert bis an die Rampenlichter: Mario der Tenor.

«Oder wie Mario», sagte Bloom.

«Ja», stimmte Red Murray bei. «Aber Mario soll das Ebenbild Unseres Erlösers sein.»

Jesus Mario mit rotgeschminkten Wangen, Wams und spindeldürren Beinen. Hand auf dem Herzen. In Martha.

«Ko—omm, du Verlorene,

Ko—omm, du Teure.»

Der Krummstab und die Feder

«Schon zweimal telephonierte heute morgen Seine Gnaden», sagte Red Murray ernst.

Sie beobachteten, wie Knie, Beine, Stiefel verschwanden. Nacken.

Ein Telegrammbote kam schnell herein, warf einen Umschlag auf den Tisch und ging postwendend mit einem Wort heraus: Freeman.

Bloom sagte langsam:

«Nun, er ist auch einer unserer Erlöser.»

Ein leutseliges Lächeln begleitete ihn, als er jetzt die Thekenklappe hochhob, als er durch die Seitentür hinein und über die warme, dunkle Treppe, den Flur und den jetzt dröhnenden Fussboden ging. Aber wird er die Circulation heben? Dröhnen, Stampfen.

Er stiess die Glaspendeltür nach innen und trat ein, schritt hinweg über herumliegendes Packpapier. Durch eine Gasse rasselnder Walzen ging er nach Nannettis Korrekturenzimmer.

Mit wirklich aufrichtiger Anteilnahme melden wir den Heimgang eines sehr geachteten Dubliner Bürgers

Hynes auch hier: wahrscheinlich Bericht über die Beerdigung. Dumpfes Dröhnen. Heute morgen die Reste des verstorbenen Herrn Patrick Dignam. Maschinen. Zerschmettern einen Menschen in Atome, wenn sie ihn zu packen kriegen. Beherrschen heute die Welt. Seine Maschinerien arbeiten auch gut. Wie diese, wenn man die Gewalt darüber verliert: gärend. Arbeiten drauflos. Zerreissen drauflos. Und die alte graue Ratte, die sich zerreisst, hereinzukommen.

Wie ein grosses Tagesorgan entsteht

Bloom blieb hinter des Faktors magerem Körper stehen und bewunderte eine leuchtende Glatze.

Seltsam, nie sah er seine wirkliche Heimat. Irland mein Vaterland. Abgeordneter für College green. Er machte dröhnende Reklame wie noch nie für die schwitzenden Arbeiter. Wegen der Annoncen und der Nachrichten «Aus aller Welt» wird eine Wochenschrift gekauft, nicht wegen der schalen amtlichen Nachrichten. Königin Anna ist tot. Amtlich im Jahre eintausendund. . . . bekannt gegeben. Landsitz im Stadtbezirk Rosenallis, Baronei Tinnachinch. Für Interessenten satzungsgemässe Liste mit Bericht, wieviel Maultiere und spanische Pferde aus Ballina ausgeführt wurden. Haus, Hof und Garten. Ulk. Phil Blakes wöchentliche Geschichte von Frau Quasselmeyer. Onkel Toby’s Seite für die Kleinen. Briefkasten mit den dummen Anfragen. Lieber Herr Redakteur, was ist gut gegen Blähungen? Den Teil besorgte ich gerne. Lernt ’ne Menge, wenn man andere unterrichtet. Vom Tage. B. A. B. Besonders alle Bilder. Stattliche Badegäste an goldenem Strand. Der dickste Ballon der Welt. Geschwister feiern Doppelhochzeit. Zwei Bräutigame lachen sich herzlich an. Cuprani desgleichen, Drucker. Irischer als die Irländer.

Die Maschinen klapperten im Dreivierteltakt. Bum, bum, bum. Wenn er jetzt plötzlich gelähmt würde und niemand sie zum Stillstehen kriegen könnte, würden sie weiter klappern und rasseln, immer wieder dasselbe drucken, hin und her. Würden das Ganze verhauen. Muss einen kühlen Kopf haben.

«Gut, Stadtrat, bringen Sie es in die Abendausgabe», sagte Hynes.

Werden ihn wohl bald Herr Bürgermeister nennen. Der lange John schiebt ihn, wie man erzählt.

Ohne zu antworten, kritzelte der Faktor: Eilt! auf eine Ecke des Blattes und winkte einem Setzer. Ohne ein Wort zu sagen, reichte er das Blatt über die schmutzige Glasscheibe.

«Gut: danke», sagte Hynes und ging.

Bloom versperrte ihm den Weg.

«Wenn Sie Geld haben wollen, der Kassierer will grade zum Frühstück», sagte er und zeigte dabei mit dem Daumen nach hinten.

«Haben Sie schon?» fragte Hynes.

«Mm», sagte Bloom. «Beeilen Sie sich, dann packen Sie ihn noch.»

«Danke, alter Freund», sagte Hynes. «Ich will ihn auch anzapfen. »

Er eilte eifrig nach Freeman’s Journal.

Drei Shilling hab ich ihm bei Meagher geliehen. Drei Wochen. Dritte Mahnung.

Wir sehen den Annoncen-Akquisiteur an der Arbeit

Bloom legte seinen Ausschnitt auf Nannettis Tisch. «Entschuldigen Sie, Herr Stadtrat», sagte er. «Hier diese Annonce. Key es, Sie erinnern sich doch.»

Nannetti betrachtete eine Weile den Ausschnitt und nickte. «Er wünscht sie für Juli», sagte Bloom.

Hört nicht. Nannan. Eisennerven.

Des Faktors Bleistift kam näher.

«Warten Sie mal», sagte Bloom. «Sie soll etwas geändert werden. Keyes, Sie verstehen. Oben drüber sollen zwei Schlüssel.» Mordskrach ist das hier. Vielleicht versteht er was ich.

Der Faktor wandte sich um, hörte geduldig zu, hob einen Ellbogen, kratzte sich langsam in der Achselhöhle seiner Alpaccajacke.

«So», sagte Bloom, und legte die Zeigefinger kreuzförmig übereinander.

Das soll er erst mal kapieren.

Bloom blickte seitwärts auf von dem Kreuz, das er gemacht hatte, sah des Faktors gelbes Gesicht, glaube er hat einen Gelbsuchtsanfall, und dann auf die gehorsamen Walzen, die gewaltige Papiermassen verschlangen. Klirren und Rasseln. Meilenweise wird es abgehaspelt. Was geschieht später damit? Nun, zum Einwickeln von Fleisch, für Pakete: vielfache Verwendung, tausenderlei Dinge. Er flocht geschickt seine Worte in die Pau, sen des Klirrens und zeichnete schnell auf das narbige Holzwerk.

Haus Kryes

«So, sehen Sie. Hier zwei gekreuzte Schlüssel. Ein Kreis. Dann hier der Name Alexander Keyes, Tee-, Wein- und Spirituosenhändler. So weiter.»

Ihn lieber nicht sein eigenes Handwerk lehren.

«Sie wissen ja selbst, Stadtrat, wie er es haben will. Dann rund oben drüber, durchschossen: das Haus der Schlüssel. Verstehen Sie? Halten Sie das nicht auch für eine gute Idee?»

Der Faktor führte seine kratzende Hand an die falschen Rippen und kratzte da ruhig weiter.

«Die Idee», sagte Bloom, «ist das Haus der Schlüssel. Sie wissen ja, Herr Stadtrat, das Manx-Parlament. Anspielung auf die Home rule. Touristen, wissen Sie, von der Insel Man. Fällt ins Auge, verstehen Sie. Können Sie das machen?»

Ich könnte ihn vielleicht mal fragen, wie das voglio ausgesprochen wird. Wenn er es aber nicht weiss, ist er blamiert. Lieber nicht.

«Natürlich», sagte der Faktor. «Haben Sie die Zeichnung da?» «Die kann ich besorgen», sagte Bloom. «Sie stand in einer Kilkenny Zeitung. Da hat er auch ein Geschäft. Ich sause mal eben hin und frage ihn. Sie machen das also so, und dann einen kleinen, hinweisenden Text. Sie kennen das ja. Erstklassiges Geschäft. Lang gefühltes Bedürfnis. So weiter.» Der Faktor überlegte einen Augenblick.

«Können wir machen», sagte er. «Soll sie aber für drei Monate erneuern.»

Ein Setzer brachte ihm einen feuchten Bürstenabzug. Er begann ihn ruhig zu korrigieren. Bloom stand dabei, hörte das laute Pochen der Kurbeln und beobachtete die stummen Setzer an ihren Kästen.

Orthographisch

Muss seiner Buchstabiererei ganz sicher sein. Korrekturfieber. Martin Cunningham hat heute morgen vergessen, uns sein lustiges Buchstabierrätsel aufzugeben. Es ist amüsant die furcht ef uercehate baren Schwie escehaweie rig erige keiten eines müden Haus Haaues ierers zu sehen esehaeen der die Symmetrie einer geschälten Birne an einer Cemeterymauer zerstört. Cemetery (Kirchhof) steht natürlich da wegen der Symmetrie.

Ich hätte sagen können, als er seinen Hut aufstülpte. Danke. Ich hätte etwas über einen alten Hut oder irgendwas anderes sagen müssen. Nein, ich hätte sagen können. Sieht jetzt so gut aus wie neu. Was er dann für ein Gesicht gemacht hätte.

Sllt. Unten aus der ersten Maschine sauste der Auslegetisch sllt mit dem ersten Schub des in Bogen gefalteten Papiers. Sllt. Klingt fast menschlich, wie sie sllt sagt, will einen aufmerksam machen. Tut ihr Bestes, um zu sprechen. Die Türe da knarrt auch, sllt, will geschlossen werden. Jedes Ding spricht in seiner eigenen Art und Weise. Sllt.

Bekannter Kirchenfürst gelegentlicher Mitarbeiter

Der Faktor reichte den Abzug plötzlich zurück und sagte: «Warten Sie. Wo ist der Brief des Erzbischofs? Er soll im Telegraph wiederholt werden. Wo ist wieheissternoch?»

Er sah sich um nach seinen lauten Maschinen, die nicht antworteten.

«Monks, Herr?» fragte eine Stimme vom Setzkasten.

«Ja, wo ist Monks?»

«Monks!»

Bloom nahm seinen Ausschnitt. Zeit zu gehen.

«Dann will ich also die Zeichnung besorgen, Herr Nannetti», sagte er, «und Sie geben ihr einen guten Platz, das weiss ich.» «Monks!»

«Ja, Herr.»

Für drei Monate. Muss mir den Hals fuselig reden. Will’s auf alle Fälle versuchen. Im August besonders: gute Idee: Pferdeschau Monat. Ballsbridge. Touristen kommen rüber wegen der Schau.

Ein Sotzer für Neuestes vom Tage

Er ging weiter durch den Setzraum, vorbei an einem alten, gebeugten, bebrillten, beschürzten Mann. Der alte Monks, der Setzer für Neustes vom Tage. Muss ihm allerlei seltsames Zeug im Laufe der Zeit durch die Hände gegangen sein: Todesanzeigen, Wirtshausannoncen, Reden, Ehescheidungsprozesse, ertrunken aufgefunden. Ist bald soweit. Nüchterner, ernster Mann, hat sicher was auf der Sparkasse. Frau kann gut kochen und waschen. Tochter arbeitet an der Maschine im Wohnzimmer. Ernstes Mädchen, kriecht so leicht nicht auf den Leim.

Und es war das Passahfest

Er blieb stehen und sah einem Setzer zu, der sauber den Satz setzte. Liest es zuerst rückwärts. Geht fix. Muss geübt sein. mangiD kcirtaP. Armer Papa mit seinem Haggadah, er las von hinten nach vorne, las mir vor, mit dem Finger drunter. Pessach. Nächstes Jahr in Jerusalem. O, jeh, o jeh! Die ganze lange Geschichte über das brachte uns aus dem Lande Ägypten und in das Haus der Knechtschaft halleluja. Shema Israel Adonai Elohenu. Nein, der andere ist es. Dann die zwölf Brüder, Jakobs Söhne. Und dann das Lamm und die Katze und der Hund und der Stab und das Wasser und der Schlächter, und dann tötet der Engel des Todes den Schlächter und er tötet den Ochsen und der Hund tötet die Katze. Klingt ein wenig albern, bis man dahinter kommt. Bedeutet Gerechtigkeit, aber so es ist: jeder frisst einen andern. So ist schliesslich das Leben. Wie schnell das bei ihm geht. Übung macht den Meister. Scheint mit den Fingern zu sehen.

Bloom verliess den klirrenden Lärm, ging durch die Galerie hinaus auf den Treppenabsatz. Soll ich nun mit der Strassenbahn rausfahren, und dann treffe ich ihn vielleicht nicht. Will lieber erst mal telephonieren. Nummer? Selbe wie Citrons Haus. 28. . . 2844.

Nur noch einmal diese Seife

Er ging die Haustreppe hinunter. Wer zum Teufel hat denn an den Wänden die Streichhölzer angestrichen? Sieht aus, als hätten sie gewettet. Schwerer Fettgeruch immer in solchen Werken. Lauwarmer Leim bei Thom nebenan als ich dort war.

Er zog sein Taschentuch heraus und hielt sich die Nase zu. Citronelemone? Ah, die Seife, die ich reinsteckte. Verliere sie noch aus dieser Tasche. Er steckte sein Taschentuch wieder ein, nahm die Seife heraus und verstaute sie, knöpfte auf, in der Hüfttasche seiner Hose.

Welches Parfum gebraucht deine Frau? Ich könnte noch nach Hause gehen: Tram: vergass was. Grade mal sehen vor dem Anziehen. Nein. Hier. Nein.

Plötzliches gellendes Gelächter klang aus dem Bureau des Evening Telegraph. Weiss, wer das ist. Was ist los? Will eben mal reinspritzen und telephonieren. Es ist Ned Lambert. Leise trat er ein.

Erin, grünen Edelstein des silbernen Meeres

«Das Gespenst geht um», murmelte Professor MacHugh leise, biskuitvoll gegen die staubige Fensterscheibe.

Dädalus starrte von dem leeren Kamin in Ned Lamberts spöttisches Gesicht, fragte es mürrisch: «Gekreuzigter Jesus, kriegst du denn dabei nicht das Sodbrennen an den Arsch?»

Ned Lambert, der auf dem Tische sass, las weiter:

«Oder betrachte weiter die Windungen eines wirbelnden Bächleins, das lustig dahinbabbelt; sanftester Zephir fächelt ihm Kühlung; und kämpft es auch an gegen die steinigen Hindernisse, es eilt und läuft ohn Unterlass, bis es die tosenden Wasser von Neptuns blauem Reich erreicht; Moos wuchert an seinen Ufern, und auf seinem Wasser spielt die herrliche Sonne; bald eilt es wieder durch tiefe Schatten, die die Riesen des Waldes mit ihrem wölbenden Blattwerk auf seinen sinnenden Busen werfen. Was sagst du denn nun, Simon?» fragte er über den Rand der Zeitung hinweg. «Ist das nicht wunderschön?» «Hat die verkehrte Marke gesoffen», sagte Dädalus.

Ned Lambert schlug lachend auf die Zeitung, die auf seinen Knien lag, und wiederholte:

«Der sinnende Busen und das bölkende Blattwerk. O, Jungens! O, Jungens!»

«Und Xenophon sah auf Marathon», sagte Dädalus und sah wieder in den Kamin und nach dem Fenster, «und Marathon sah aufs Meer hinaus.»

«Nun aber Schluss!» schrie Professor MacHugh vom Fenster her. «Will von dem Zeug kein Wort mehr hören.»

Er ass das Wasserbiskuitmöndchen auf, an dem er geknabbert hatte, und hungrig wollte er auch das Biskuit in der andern Hand beknabbern.

Grässlich überspanntes Zeug. Quasselschlauch. Ned Lambert macht sich einen freien Tag, wie ich sehe. Eine Beerdigung zerreisst einem den ganzen Tag. Soll Einfluss haben. Der alte Chatterton, der Vizekanzler, ist sein Grossonkel oder sein Urgrossonkel. Soll fast neunzig alt sein. Artikel über seinen Tod vielleicht schon lange fertig. Lebt ihnen zum Trotz immer noch. Könnte selbst vorher abschrammen. Johnny, mach dem Onkel Platz. Der sehr ehrenwerte Hedges Eyre Chatterton. Schreibt ihm sicher einen oder zwei zittrige Schecks am Zahltag. Erbschaft kommt wie der Wind, wenn er abbläst. Halleluja. «Noch so ’n Krampf», sagte Ned Lambert.

«Was ist es denn?» fragte Bloom.

«Ein kürzlich entdecktes Fragment Ciceros», antwortete grossartig Professor MacHugh. «Unser liebliches Vaterland.»

Kurz aber treffend

«Wessen Vaterland?» sagte Bloom einfach.

«Sehr treffende Frage», sagte der Professor und kaute weiter.

«Mit der Betonung auf wessen.»

«Dan Dawsons Vaterland», sagte Dädalus.

«Handelt es sich um seine Rede von gestern abend?» fragte Bloom.

Ned Lambert nickte.

«Aber hört dies mal», sagte er.

Der Türknauf traf Bloom ins Kreuz, als die Tür nach innen aufgestossen wurde.

«Verzeihung», sagte J. J. O’Molloy, der eintrat. Bloom trat schnell zur Seite.

«Bitte sehr», sagte er.

«Guten Tag, Jack.»

«Komm rein, komm rein.»

«Guten Tag.»

«Wie geht es, Dädalus?»

«Gut, und dir?»

J. J. O’Molloy schüttelte den Kopf.

Schade

War früher der tüchtigste der jungen Anwälte. Schwindsucht, armer Kerl. Das hektische Rot bedeutet für einen Menschen das Ende. Jetzt geht’s drum. Möchte nur wissen, woher der Wind bläst. Geldsorgen.

«Oder weiter, wenn wir nur die zusammengedrängten Bergspitzen erklettern.»

«Siehst famos aus.»

«Ist der Redakteur zu sprechen?» fragte J. J. O’Molloy und sah nach der inneren Tür.

«Gewiss», sagte Professor MacHugh. «Zu sprechen und zu hören. Ist mit Lenehan in seinem Heiligtum.»

J. J. O’Molloy ging hinüber an den schrägen Tisch und blätterte die roten Seiten des Haufens Zeitungen zurück.

Praxis wird schlechter. Ein Hätteseinkönnen. Verliert den Mut. Spielt. Ehrenschulden. Erntet Sturm. Bekam doch gute Honorare von D. und T. Fitzgerald. Ihre Perücken, um ihre graue Materie vorzutäuschen. Offenhirnig wie die Statue in Glasnevin. Glaube, er schreibt mit Gabriel Conroy literarische Artikel für den Express. Sehr belesener Mensch. Myles Crawford begann beim Independent. Seltsam, wie so Zeitungsmenschen umspringen, wenn sie von neuer Stellung Wind bekommen. Wetterhähne. Heiss und kalt im selben Atemzug. Wüsste nicht, was ich glauben sollte. Eine Geschichte gut bis man die nächste hört. Kriegen sich in den Zeitungen gewaltig an die Köpfe, und dann ist alles auf einmal wie weggeblasen. Im nächsten Augenblick dick Freund.

«Nein, nun hört doch dies mal», bat Ned Lambert.

«Oder weiter, wenn wir nur die zusammengedrängten Bergspitzen erklettern. . . .»

«Quatsch», schrie der Professor eigensinnig dazwischen. «Genug von dem aufgeblasenen Windbeutel.»

«Bergspitzen», fuhr Ned Lambert fort, «die sich hoch auftürmen, gleichsam unsere Seelen zu baden. . . .»

«Soll sich das Maul baden», sagte Dädalus. «Gesegneter und ewiger Gott! Ja? Nimmt er was dafür.»

«In dem unvergleichlichen, einzig dastehenden Panorama von Irlands Album, das den hochgerühmten Prototypen in andern gerühmten Preisregionen in bezug auf echte Schönheit Trotz bietet, schattige Haine und wogendes, ebenes und liebliches Weideland mit Frühlingsgrün, untertauchend in den transzendenten, transluzenten Schein unseres milden, geheimnisvollen irischen Zwielichts. . . .»

Seine dorische Mundart

«Der Mond», sagte Professor MacHugh. «Er vergass Hamlet.» «Das den Ausblick in Ferne und Weite verdeckt, bis der glühende Kreis des Mondes erstrahlt und seinen Silberglanz ausgiesst. »

«Oh», rief Dädalus und machte sich in einem hoffnungslosen Stöhnen Luft. «Scheisse mit Zwiebeln! Nun hör aber auf, Ned. Das Leben ist zu kurz.»

Er nahm den Zylinder ab, plusterte ungeduldig seinen buschigen Schnurrbart auf und fuhr sich mit harkenden Fingern durch das Haar.

Ned Lambert warf die Zeitung weg, lachte laut vor Vergnügen.

Einen Augenblick später brach ein heiseres, bellendes Gelächter aus Professor MacHughs unrasiertem schwarzbebrilltem Gesicht.

«Teigiger Daw!» rief er.

Was Wetherup sagte

Ganz schön und gut jetzt darüber zu öden wo wir es hier gedruckt vor uns haben, aber das Zeug geht ab wie warme Semmel. Er war wohl auch in der Bäckerbranche? Deshalb nennen sie ihn auch den teigigen Daw. Sitzt jetzt aber warm drin. Tochter verlobt mit dem Kerl vom Inlandzollamt mit dem Auto. Hat das fein gedreht. Gesellschaften offenes Haus. Grossartig aufgeblasen. Wetherup hat das immer gesagt. Angelt sie mit gutem Essen.

Die innere Tür wurde heftig aufgestossen, und ein scharlachrotes geschnabeltes Gesicht, das federähnliches Haar krönte, stürzte herein. Die kühnen, blauen Augen blickten um sich, und die barsche Stimme fragte:

«Was ist los?»

«Und hier kommt der unechte Squire selbst», sagte MacHugh grossartig.

«Raus, verdammter Pädagoge», sagte als Antwort der Redakteur. «Komm, Ned», sagte Dädalus und setzte seinen Hut auf. «Darauf muss ich eins trinken.»

«Trinken!» schrie der Redakteur. «Kein Getränk wird vor der Messe verabreicht.»

«Auch ganz richtig», sagte Dädalus und ging hinaus. «Nun komm, Ned.»

Ned Lambert rutschte vom Tisch. Des Redakteurs blaue Augen wandten sich plötzlich auf Blooms Gesicht, das ein Lächeln beschattete.

«Kommen Sie mit, Myles?» fragte Ned Lambert.

Es wird an denkwürdige Schlachten erinnert

«North Cork Miliz», schrie der Redakteur und schritt an das Kaminsims. «Wir gewannen jedesmal! North Cork und spanische Offiziere!»

«Wo war das, Myles?» fragte Ned Lambert mit einem nachdenklichen Blick auf seine Stiefelkappen.

«In Ohio!» brüllte der Redakteur.

«Ganz richtig, wahrhaftig», stimmte Ned Lambert bei.

Als er hinausging, flüsterte er J. J. O’Molloy zu: «Irrsinn im Anfangsstadium. Trauriger Fall.»

«Ohio», krähte es im höchsten Diskant aus des Redakteurs erhobenem, scharlachrotem Gesicht. «Mein Ohio!»

«Ein echter kretischer Vers», sagte der Professor. «Lang, kurz und lang.»

O, Harf’ aeolische!

Er nahm eine Rolle Zahnseide aus der Westentasche, riss ein Stück ab und zwängte es geschickt zwischen zwei und zwei seiner nachklingenden, ungeputzten Zähne.

«Bingbang, bangbang.»

Bloom, der sah, dass der Weg frei war, ging an die innere Tür. «Einen Augenblick, Herr Crawford», sagte er. «Ich möchte nur wegen einer Annonce telephonieren.»

Er ging hinein.

«Wie ist das mit dem Leitartikel für heute abend?» fragte Professor MacHugh, der auf den Redakteur zuging und eine feste Hand auf dessen Schulter legte.

«Ist alles in bester Ordnung», sagte Myles Crawford ruhiger. «Das lassen Sie Ihre Sorge nicht sein. Hallo, Jack! Ist schon alles in Ordnung.»

«Guten Tag, Myles», sagte J. J. O’Molloy, indem er die Seiten, die er hielt, auf den Haufen zurückschlappen liess. «Ist der Kanadaschwindel heute drin?»

Drinnen rasselte das Telephon.

«28. . . . Nein, 20. . . .44. Ja.»

Voraussichtlicher Sieger

Lenehan kam aus dem innern Bureau mit Abzügen des Sport. «Wer will einen todsicheren Tipp für den Goldpokal? Szepter mit O. Madden.»

Er schmiss die Abzüge auf den Tisch.

Schreie barfüssiger Zeitungsjungen in der Halle kamen näher, und die Türe wurde aufgestossen.

«Pst», sagte Lenehan. «Ich höre Fisstrutte.»

Professor MacHugh schritt durch den Raum und packte den sich tief duckenden Burschen beim Kragen, während die andern aus der Halle und die Stufen runter fegten. In dem Luftzug flatterten die Abzüge auf, fluteten langsam in der Luft blaues Gekritzel und kamen unter dem Tisch auf den Boden.

«Ich bin’s nicht gewesen, Herr. Der Dicke hat mich geschupst, Herr.»

«Schmeiss ihn raus und mach die Türe zu», sagte der Redakteur. « Der reinste Orkan.»

Lenehan tatzte die Abzüge vom Boden auf, grunzte, als er sich zweimal bückte.

«Warten auf das Rennextrablatt, Herr», sagte der Zeitungsjunge. «Pat Farrell hat mich geschupst, Herr.»

Er zeigte auf zwei Gesichter, die um den Türrahmen hereinblickten.

«Er, Herr.»

«Nun aber raus mit dir», sagte barsch Professor MacHugh. Er drängte den Burschen heraus und schlug die Tür zu.

J. J. O’Molloy blätterte wieder knisternd in den Zeitungen, murmelte, suchte.

«Fortsetzung Seite 6, Spalte 4.»

«Ja. . . ., Evening Telegraph. . . . hier!» phonierte Bloom aus dem inneren Bureau. «Ist der Chef. . . .? Ja, Telegraph. . . . Wohin?. . . . Aha! Welches Auktionslokal?. . . . Aha! Ja, ja. . . . Gut. Ich werde ihn schon finden.»

Es erfolgt ein Zusammenstosz

Die Klingel rasselte wieder, als er einhängte. Schnell kam er herein und bumpste gegen Lenehan, der sich mit dem zweiten Abzug rumschlug.

«Pardon, Monsieur», sagte Lenehan, der ihn für einen Augenblick umschlang und ein Gesicht schnitt.

«Meine Schuld», sagte Bloom, der sich ruhig packen liess. «Haben Sie sich weh getan? Ich hab’s eilig.»

«Knie», sagte Lenehan.

Er machte ein komisches Gesicht, winselte und rieb sich das Knie.

«Die Akkumulation des anno Domini.»

«M’r leid», sagte Bloom.

Er ging an die Türe, öffnete sie halb, blieb stehen. J. J. O’Molloy schlappte die schweren Seiten um. In der leeren Halle echote der Lärm zweier schriller Stimmen, einer Mundharmonika; es waren die Zeitungsjungen, die auf den Stufen hockten.

Wir sind die Jungens von Wexford

Und kämpfen mit Herz und Hand.

Bloom ab

«Ich geh eben mal rüber in die Bachelor’s walk», sagte Bloom, «wegen der Annonce von Keyes. Will die Sache perfekt machen. Höre grade, dass er drüben bei Dillon ist.»

Er sah einen Augenblick unentschlossen in ihre Gesichter. Der Redakteur, der gegen das Kaminsims lehnte und den Kopf in die Hand stützte, streckte plötzlich mit grossartiger Gebärde einen Arm aus.

«Geh!» sagte er. «Vor dir liegt die Welt.»

«Bin gleich wieder da», sagte Bloom und eilte hinaus.

J. J. O’Molloy nahm die Abzüge aus Lenehans Hand und las sie, blies sie leise auseinander, ohne Kommentar.

«Wird die Annonce schon kriegen», sagte der Professor und sah durch seine schwarzgefasste Brille über den Fenstervorsatz. «Seht mal, wie die jungen Halunken hinter ihm her sind.» «Zeig mal. Wo?» schrie Lenehan und eilte ans Fenster.

Eine Prozession

Beide sahen lächelnd über den Fenstervorsatz herab auf die Schar der Freudensprünge machenden Zeitungsjungen in Blooms Kielwasser; der letzte zickzackte weiss im Winde einen spöttischen Windvogel mit Schwanz aus weissen Schleifen.

«Besieh mal den Rotzbengel, der hinter ihm herschreit und brüllt», sagte Lenehan, «zum Totlachen. O, meine Kitzelrippe! Latscht genau so wie er auf seinen Plattfüssen. Kleine 48 Schuhnummer. Lerchenfängerfüssig.»

In schneller Karikatur mazurkate er auf schlurrenden Füssen am Kamin vorbei, hinüber zu J. J. O’Molloy, der die Abzüge in seine nehmenden Hände legte.

«Was ist denn los?» sagte Myles Crawford plötzlich. «Wo sind denn die beiden andern geblieben?»

«Wer?» sagte der Professor und wandte sich um. «Sie sind rüber nach dem Oval gegangen, wollen eins trinken. Paddy Hooper und Jack Hall sind auch da. Kamen gestern abend rüber.» «Dann los», sagte Myles Crawford. «Wo ist mein Hut?»

Er ruckte in das hintere Bureau, trennte den Windschlitz und liess die Schlüssel in der Hintertasche klirren. Dann klirrten sie in der Luft und gegen das Holz, als er seine Tischschublade abschloss.

«Er ist ziemlich bei Stimmung», sagte leise Professor MacHugh. «Scheint so», sagte J. J. O’Molloy und zog in murmelndem Nachdenken eine Zigarettendose hervor, «es ist nicht immer wie es scheint. Wer hat die meisten Streichhölzer?»

Die Friedenspfeife

Er bot dem Professor eine Zigarette an und nahm selbst eine. Lenehan entzündete schnell für sie ein Streichholz und zündete der Reihe nach ihre Zigaretten an. J. J. O’Molloy öffnete seine Dose noch einmal und reichte sie ihm.

«Thanky vous», sagte Lenehan und bediente sich.

Der Redakteur kam aus dem inneren Bureau, sein Strohhut sass ihm schief auf dem Kopfe. Singend deklamierte er und zeigte dabei ernst auf Professor MacHugh:

Ach, Würde und Ruhm dich versuchten,

Ach, Herrschaft entzückte dein Herz.

Der Professor grinste, schloss seine langen Lippen.

«Nun? Altes beschissenes Römisches Reich?» sagte Myles Crawford.

Er nahm eine Zigarette aus der offenen Dose. Lenehan zündete sie mit schneller Höflichkeit an und sagte:

«Silentium für mein funkelnagelneues Rätsel!»

«Imperium romanum», sagte J. J. O’Molloy leise. «Es klingt edler als British oder Brixton. Das Wort erinnert einen irgendwie an Fett im Feuer.»

Myles Crawford paffte den ersten Zug heftig gegen die Decke. «Ganz recht», sagte er. «Wir sind das Fett. Ihr und ich sind das Fett im Feuer. Wir haben weniger Chance als ein Schneeball im Höllenfeuer.»

Roms vergangene Herrlichkeit

«Einen Augenblick», sagte Professor MacHugh und hob zwei ruhige Klauen. «Wir dürfen uns nicht durch Worte, durch den Klang von Worten irreführen lassen. Wir denken an Rom, imperial, imperatorisch, imperativ.»

Aus abgenutzten, schmutzigen Hemdmanschetten streckte er Rednerarme, machte eine Pause.

«Wie war ihre Kultur? Ungeheuer, das gebe ich zu: aber wertlos. Cloacae: Abzugskanäle. Die Juden in der Wildnis und auf dem Gebirge sagten: Hier lässt sich’s gut sein. Wir wollen Jehova einen Altar bauen. Der Römer brachte wie der Engländer, der in seine Fussstapfen tritt, an jeden neuen Strand, auf den er seinen Fuss setzte (auf unseren Strand setzte er ihn nie), nur seinen Kloakenirrsinn. Er sah sich um in seiner Toga und sagte: Hier lässt sich’s gut sein. Wir wollen ein Wasser-Closett bauen.»

«Was sie dann auch taten», sagte Lenehan. «Unsere lieben, alten Urvorfahren legten, wie wir im ersten Kapitel bei Guinness lesen, besonderen Wert auf Ungebundenheit.»

«Sie waren Naturgentlemen», murmelte J. J. O’Molloy. «Aber wir haben auch römisches Gesetz.»

«Und Pontius Pilatus ist sein Prophet», antwortete der Professor MacHugh.

«Kennt ihr die Geschichte von Palles, dem Präsidenten des Schatzkammergerichts?» fragte J. J. O’Molloy. «Es war beim Universitätsessen. Alles ging wie geölt. . . . »

«Erst mal mein Rätsel», sagte Lenehan. «Bist du fertig?» O’Madden Burke, gross, in weitem, grauem Donegal Tweed, kam vom Flur herein. Stephan Dädalus, der ihm folgte, nahm beim Eintreten den Hut ab.

«Entrez, mes enfants!» rief Lenehan.

«Ich begleite einen Supplikanten», sagte O’Madden Burke melodisch. «Jugend von Erfahrung geleitet kommt zu Berühmtheit.» «Wie geht’s?» sagte der Redakteur und streckte eine Hand aus. «Kommen Sie rein. Ihr Alter ist grade fort.»

???

Lenehan sagte zu allen:

«Ruhe! Welche Oper hat Ähnlichkeit mit einem Eisenbahngeleise? Denkt nach, überlegt, strengt den Hirnkasten an und dann antwortet.»

Stephan reichte die getippten Blätter, zeigte auf Titel und Unterschrift.

«Wer?» fragte der Redakteur.

Stück abgerissen.

«Herr Garrett Deasy», sagte Stephan.

«Der alte Steisstrommler», sagte der Redakteur. «Wer hat das abgerissen? Musste er mal plötzlich?»

Schnell wie der weltenfressende Hund,

Aus Süden und Sturm

Kommt er, der fahle Vampir,

Mund brennt auf meinem Mund»

«Guten Tag, Stephan», sagte der Professor und sah ihnen über die Schultern. «Maul und Klauen? Sind Sie denn. . . .»

Der ochsenfreundliche Barde.

Krach im wohlbekannten Restaurant

«Guten Tag, Herr», antwortete Stephan und errötete. «Der Brief ist nicht von mir. Herr Garrett Deasy bat mich,. . . . »

«O, den kenne ich», sagte Myles Crawford, «und seine Frau desgleichen. Der schlimmste Drache, den Gott je schuf. Bei Jesus, die hatte die Maul- und Klauenseuche, da gibt es keinen Zweifel. Als die im Star and Garter dem Kellner die Suppe ins Gesicht feuerte. Oho!»

Ein Weib brachte Sünde in die Welt. Wegen Helena, des weggelaufenen Weibes des Menelaus, die Griechen zehn Jahre. O’Rourke, Fürst von Breffni.

«Ist er Witwer?» fragte Stephan.

«Nun, Strohwitwer», sagte Myles Crawford, dessen Auge das Tippscript überflog. «Kaiserlichen Pferde. Habsburg. Ein Irländer rettete ihm das Leben auf den Wällen von Wien. Vergesst das nicht! Maximilian Karl O’Donnell Graf von Tirconnel in Irland. Sandte seinen Erben rüber, den König jetzt zum österreichischen Feldmarschall zu machen. Eines Tages geht’s da sicher los. Wildgänse. O ja, immer. Vergessen Sie das nur nicht!»

«Der strittige Punkt ist, ob er es vergass», sagte J. J. O’Molloy ruhig und spielte mit einem Pferdehufbriefbeschwerer. «Fürsten retten ist ein undankbares Geschäft.»

Professor MacHugh wandte sich ihm zu.

«Und wenn nicht?» sagte er.

«Ich will euch erzählen, wie es war», begann Myles Crawford. «Ein Ungar war eines Tages. . .»

Von vorneherein verlorene Sache, ein edler Marquis wird erwähnt

«Den von vorneherein verlorenen Sachen waren wir immer treu», sagte der Professor. «Erfolg bedeutet für uns den Tod des Intellekts und der Imagination. Den Erfolgreichen waren wir nie treu. Wir dienen ihnen. Ich lehre die blökende lateinische Sprache. Ich spreche die Sprache einer Rasse, deren Mentalität in der Maxime gipfelt: Zeit ist Geld. Domination des Materialismus. Dominus! Lord! Wo ist die Geistigkeit? Lord Jesus! Lord Salisbury. Ein Sofa in einem Westend Club. Aber das Griechische!»

Kyrie Eleison!

Ein lichtvolles Lächeln leuchtete in seinen schwarz-gefassten Augen, längte seine langen Lippen.

«Das Griechische», sagte er wieder. «Kyrios! Leuchtendes Wort! Die Semiten und die Engländer kennen keine Vokale. Kyrie! Das Strahlen des Intellekts. Ich sollte Griechisch lehren, die Sprache des Geistes. Kyrie eleison! Die Klosettbauer und Kloakenbauer werden nie Herren unseres Geistes sein. Wir sind getreue Untertanen der katholischen Ritterschaft Europas, die bei Trafalgar unterging, und des Reiches des Geistes, kein imperium, das mit den athenischen Flotten bei den Ziegenflüssen unterging. Ja, ja. Sie gingen unter. Pyrrhus, den ein Orakelspruch irreführte, machte einen letzten Versuch, das Glück Griechenlands wiederherzustellen. Treu einer von vorneherein verlorenen Sache.»

Er trat weg von ihnen, ging ans Fenster.

«Sie zogen in die Schlacht», sagte O’Madden Burke grau, «aber sie fielen immer.»

«Buhuh!» weinte Lenehan leise. «Durch einen Ziegelstein, den er in der letzten Hälfte der matinée auf den Kopf kriegte. Armer, armer Pyrrhus.»

Dann flüsterte er in der Nähe von Stephans Ohr:

Lenehans Limerick

MacHugh tut sich wichtig, als wenn er was wüsst’.

Auf der Nas’ ihm die Ebenholzbrille sitzt.

Da er meistens sieht doppelt,

Ich frag’ mich wozu.

Ich seh’ nicht den Witz. Siehst du?

In Trauer um Sallust, sagt Mulligan. Dessen Mutter biestig verreckt ist.

Myles Crawford stopfte die Blätter in eine Seitentasche.

«Na, schon gut», sagte er. «Den Rest lese ich nachher. Schon gut.»

Lenehan hob protestierend die Hände.

«Aber mein Rätsel», sagte er. «Welche Oper hat Ähnlichkeit mit einem Eisenbahngeleise?»

«Oper?» rätselte O’Madden Burkes Sphinxgesicht. Lenehan verkündete lustig:

«The Rose of Castille. Seht ihr den Witz? Rows of cast steal. He!»

Er stiess O’Madden Burke leicht in die Milzgegend. O’Madden Burke fiel geschickt auf seinen Regenschirm zurück und markierte Atemnot.

«Hilfe», seufzte er. «Ich fühle eine starke Schwäche.»

Lenehan stellte sich auf die Zehenspitzen, fächelte sein Gesicht schnell mit den raschelnden Abzügen. Der Professor kam zurück am Zeitungshaufen vorbei und fegte mit seiner Hand über Stephans und O’Madden Burkes lose Schlipse.

«Paris, einst und jetzt», sagte er. «Ihr seht aus wie Communards.»

«Wie Kerle, die die Bastille in die Luft gesprengt haben», sagte J. J. O’Molloy mit ruhigem Spott. «Oder habt ihr den stellvertretenden Gouverneur von Finnland erschossen? Ihr seht so aus, als hättet ihr’s getan. General Bobrikoff.»

De omnibus

«Wir haben’s nur überlegt», sagte Stephan.

«Alle Talente», sagte Myles Crawford. «Rechtswissenschaft, Altertum. . . .»

«Turf», fiel Lenehan ein.

«Literatur, Presse.»

«Wenn Bloom hier wäre», sagte der Professor. «Die reizende Annoncenkunst.»

«Und Madame Bloom», fügte O’Madden Burke hinzu. «Die Muse des Gesanges. Dublins Favoritin.»

Lenehan fing laut an zu husten.

«Hm!» sagte er ganz leise. «Hab Katzeln im Hilse. Ich hab mich im Park erkältet. Das Tor stand offen.»

„Sie können das“

Der Redakteur legte eine nervöse Hand auf Stephans Schulter. «Sie sollten mal was für mich schreiben», sagte er. «Was Bissiges! Sie können das. Das sehe ich in Ihrem Gesicht. Im Lexikon der Jugend. . . .»

Sehe es in deinem Gesicht. Sehe es in deinen Augen. Fauler, träger, kleiner Träumer.

«Maul- und Klauenseuche», schrie der Redakteur verächtlich, beleidigend. «Grosse Versammlung der Nationalpartei in Borris-in-Ossory. Alles Quatsch! Das Publikum verdummdeubeln. Setzen Sie ihnen was Bissiges vor. Bringen Sie uns alle rein, verdammt noch mal. Vater, Sohn und Heiligen Geist und den ganzen Kram.»

«Wir können alle geistiges Futter liefern», sagte O’Madden Burke.

Stephan hob die Augen dem kühnen, sorglosen Blick entgegen. «Er will Sie unbedingt zur Presse pressen», sagte J. J. O’Molloy.

Der grosse Gallaher

«Sie können das», wiederholte Myles Crawford und ballte begeistert die Hand. «Einen Augenblick. Wir wollen Europa paralysieren, wie Ignatius Gallaher immer sagte, wenn er so rumklüngelte und bei Clarence den Billardmarkeur machte. Gallaher, das war ein Zeitungsmann für Sie. Der schrieb eine Feder! Wissen Sie, wie der sich einen Namen machte? Will ich Ihnen erzählen. Es war das feinste Stück Journalismus, das je bekannt wurde. Es war 81, 6. Mai, Zeit der Invincibles, Mord im Phoenix Park. Sie waren noch nicht geboren, glaube ich. Ich will’s Ihnen zeigen.»

Er fegte an ihnen vorbei, an die Zeitungshaufen.

«Sehen Sie hier», sagte er und wandte sich ihnen zu. «Die New York World kabelte um einen Extrabericht. Erinnern Sie sich der Zeit?»

Professor MacHugh nickte.

«New York World», sagte der Redakteur, schob aufgeregt seinen Strohhut in den Nacken. «Wo das passierte. Tim Kelly oder Kavanagh meine ich, Joe Brady und die andern. Wohin Skinthe-goat den Wagen fuhr. Ganzen Weg, verstehen Sie?» «Skin-the-goat», sagte O’Madden Burke. «Fitzharris. Er soll ja die Kutscherkneipe unten an der Butt bridge haben. Hat Holohan mir erzählt. Kennen Sie Holohan?»

«Einunddreissig zweiunddreissig, was?» sagte Myles Crawford. «Und Gumley ist auch da unten, erzählte er mir, bewacht den städtischen Steinplatz. Nachtwächter.»

Stephan wandte sich überrascht um.

«Gumley?» sagte er. «Sagten Sie doch? War doch mit meinem Vater befreundet?»

«Was geht uns Gumley an?» schrie Myles Crawford ärgerlich. «Lass Gumley auf die Steine passen, dass sie nicht fortlaufen. Passen Sie auf! Was tat Ignatius Gallaher? Ich will’s Ihnen erzählen. Genialer Einfall. Kabelte sofort zurück. Haben Sie den Weekly Freeman vom 17. März? Gut. Haben Sie’s?»

Er warf Seiten des Haufens zurück und steckte seinen Finger auf eine bestimmte Stelle.

«Nehmen Sie Seite vier, Annonce für Bransomes Kaffee zum Beispiel. Haben Sie’s. Gut so.»

Das Telephon rasselte.

Eine Stimme aus der Ferne

«Ich nehm’s schon an», sagte der Professor und ging.

«B ist Parktor. Gut.»

Sein Finger sprang von einem zum andern, zitternd. «T ist der Palast des Vizekönigs. C ist wo Mord geschah. K ist Knockmaroon Tor.»

Das lose Fleisch seines Nackens schwappte wie Hahnenlappen. Ein schlechtgestärktes Vorhemd kroch in die Höhe, und mit einer wilden Bewegung warf er es zurück in die Weste.

«Hallo? Hier Evening Telegraph. . . . Hallo?. . . . Wer dort. . . . Ja. . . . Ja. . . . Ja.»

«F bis P ist der Weg, über den Skin-the-goat mit dem Wagen fuhr, um ein Alibi zu haben. Inchicore, Roundtown, Windy Arbour, Palmerston Park, Ranelagh, F.A.B.P. Verstanden? X ist Davys Wirtschaft in der oberen Leeson Street.»

Der Professor kam an die innere Türe.

«Bloom ist am Telephon», sagte er.

«Sag ihm, er soll sich zum Teufel scheren», sagte gleich der Redakteur. «X ist Burkes Wirtschaft, verstehen Sie.»

Schlau, sehr

«Schlau», sagte Lenehan. «Sehr.»

«Servierte ihnen die ganze blutige Geschichte brühwarm», sagte Myles Crawford.

Alp, aus dem man nie erwacht.

«Ich hab’s gesehen», sagte der Redakteur stolz. «Ich war dabei. Dick Adams, der verdammt gutmütigste Corkman, dem der liebe Gott je den Odem einblies, und ich.»

Lenehan verbeugte sich vor einer Luftgestalt und sagte: «Madam, ich bin Adam. Und Abel war ich, ehe ich Leba sah.» «Geschichte!» schrie Myles Crawford. «Die Alte aus der Prince’s Street war zuerst da. Heulen und Zähneknirschen. Aus einer Annonce. Gregor Grey machte die Zeichnung dazu. Das half ihm auf die Beine. Dann bearbeitete Paddy Hooper Tay Pay, der ihn rübernahm zum Star.Jetzt ist er mit Blumenfeld zusammen. Das heisst Presse. Das ist Talent. Pyatt! Er war ihrer aller Meister.»

«Der Vater des Sensations-Journalismus», bekräftigte Lenehan, «und der Schwager von Chris Callinan.»

«Hallo!. . . . Sind Sie da?. . . . Ja, er ist noch hier. Kommen Sie selbst rüber.»

«Wo finden Sie heutzutage noch einen solchen Zeitungsmenschen, was?» schrie der Redakteur.

Er schmiss die Seiten hin.

«Gedammt verscheit», sagte Lenehan zu O’Madden Burke. «Ganz famos», sagte O’Madden Burke.

Professor MacHugh kam aus dem inneren Bureau. «Da wir grade von den Invincibles sprechen, haben Sie gehört, dass einige Strassenhändler vor den Kriminalrichter kamen. . . .» «Ja, ja», sagte J. J. O’Molloy eifrig. «Lady Dudley ging durch den Park nach Hause, weil sie sich die Bäume ansehen wollte, die im letzten Jahre durch den Zyklon niedergeweht waren, und da kam ihr der Gedanke, sich eine Ansichtskarte von Dublin zu kaufen. Und was war’s: eine Erinnerungspostkarte an Joe Brady oder Number one oder Skin-the-goat. Grade vor der Residenz, denken Sie mal!»

«Alles Dreck, weiter nichts», sagte Myles Crawford. «Psha! Presse und Verteidigung. Wo finden Sie heute noch Verteidiger wie Whiteside, wie Isaac Butt, wie den silberzungigen O’Hagan? Was? Ah, grässlicher Unsinn. Alles Dreck.»

Ohne zu sprechen zuckte sein Mund weiter, nervös, verächtlich. Ob wohl je eine diesen Mund für ihren Kuss möchte? Wie weisst du? Warum schriebst du es denn?

Ohne Sinn und Vorstand

Hund, Mund. Ist der Mund irgendwie Hund? Oder der Hund ein Mund? Muss was sein. Hund, Stund, und, kund, rund. Reime: zwei Menschen, die gleich angezogen sind, sehen gleich aus, zwei und zwei.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .la tua pace

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .che parlar ti piace . . . .

. . . . . . . . . . . mentreche il vento, come fa, si tace. . . . . . .

Er sah sie drei und drei, näher kommende Mädchen, in grün, in rosa, in rot, engverschlungen, per l’aer perso in mauve, in purpur, quella pacifica oriafiamma, im Gold der Oriflamme, di rimirar fè più ardenti.Aber ich alte Männer, Büsser, bleifüssig, unternachtdunkelnder: Mund Hund: Erdmutter Gebärmutter. «Nun verteidigen Sie sich», sagte O’Madden Burke.

Jeder Tag hat seine . . .

J. J. O’Molloy lächelte bleich, nahm den Fehdehandschuh auf. «Mein lieber Myles», sagte er und warf seine Zigarette fort, «so waren meine Worte gar nicht gemeint. Ich vertrete nicht, nach meinen Instruktionen, den dritten Beruf als Beruf, aber Ihre Corkbeine gehen mit Ihnen durch. Warum nicht auf Henry Grattan und Flood und Demosthenes und Edmund Burke hinweisen? Ignatius Gallaher kennen wir alle und seinen Chapelizod Meister, Harmsworth von der Pfennig-Presse und seinen amerikanischen Vetter von dem Bowery Rinnstein-Blatt, ganz zu schweigen von Paddy Kelly’s Budget, Pue’s Occurences und unserem wachsamen Freund The Skibereen Eagle. Warum einen Meister der forensischen Beredsamkeit wie Whiteside nennen? Jeder Tag hat seine Zeitung.»

Verbindung mit längst vergangenen Zeiten

«Grattan und Flood schrieben grade für diese Zeitung», schrie ihm der Redakteur ins Gesicht. «Irische Freiwillige. Was sagen Sie jetzt? Gegründet 1763. Dr. Lucas. Haben Sie heute einen Kerl wie John Philpot Curran? Psah!»

«Nun», sagte J. J. O’Molloy, «Bushe K. C., zum Beispiel.» «Bushe?» sagte der Redakteur. «Nun, ja. Bushe, ja. Er hat einen Strich davon im Blut. Kendal Bushe oder vielmehr Seymour Bushe.»

«Der hätte schon längst auf dem Richterstuhl gesessen», sagte der Professor, «wenn. . . . Aber reden wir nicht davon.»

J. J. O’Molloy wandte sich an Stephan und sagte ruhig und langsam:

«Eine der glättesten Perioden, die ich mein Lebtag hörte, kam von Seymour Bushes Lippen. Es war bei Gelegenheit des Brudermords, der Childs-Mordaffäre. Bushe verteidigte ihn.» Und in den Vorhof meines Ohres strömte.

Wie kriegte er das nur raus? Er starb, während er schlief. Oder die andere Geschichte, das Tier mit den zwei Rücken?

«Wie war die denn?» fragte der Professor.

Italia, magistra artium

«Er sprach über das Beweisverfahren», sagte J. J. O’Molloy, «von der römischen Justiz im Gegensatz zum früheren mosaischen Kodex, der lex talionis. Und er nannte den Moses des Michelangelo im Vatikan.»

«Ha.»

«Einige wohlgewählte Worte», vorwortete Lenehan. «Ruhe!» Pause. J. J. O’Molloy nahm seine Zigarettendose heraus. Falscher Alarm. Was ganz Gewöhnliches.

Bote zog gedankenvoll seine Streichholzschachtel heraus und zündete seine Zigarre an.

Ich habe seitdem, wenn ich auf jene seltsame Zeit zurückblickte, oft gedacht, dass es diese kleine, an sich triviale Handlung, dieses Streichen des Streichholzes war, das den ganzen späteren Verlauf unserer beiden Leben bestimmte.

Eine glatte Periode

J. J. O’Molloy fuhr fort, formte seine Worte:

«Er sagte darüber: Dies steinerne Bild in gefrorener Musik, gehörnt und schrecklich, der vergöttlichten Menschengestalt, dieses ewige Symbol der Weisheit und Prophezeiung, wenn etwas Seelenverklärtes und Seelenverklärendes, das die Hand oder die Phantasie des Künstlers in Marmor schuf, zu leben verdient, verdient zu leben.»

Seine schmale Hand begleitete anmutig wogend Echo und Fall. «Fein», sagte Myles Crawford sofort.

«Der göttliche Hauch», sagte O’Madden Burke.

«Gefällt es Ihnen?» fragte J.J.O’Molloy Stephan.

Stephan, dessen Blut ganz im Banne von Sprache und Handbewegung war, errötete. Er nahm eine Zigarette aus der Dose. J. J. O’Molloy reichte Myles Crawford seine Dose. Lenehan zündete wie vorhin ihre Zigaretten an und nahm dann seinen Tribut, wobei er sagte:

«Vielibus Dankibus.»

Ein Mann von hoher Moral

«Professor Magennis hat mit mir über Sie gesprochen», sagte J. J. O’Molloy zu Stephan. «Was denken Sie eigentlich über diese hermetische Menge, die opalstillen Dichter: A.E., den Meistermystiker? Die Blavatsky brachte die Sache in Schwung. War ein netter alter Zauberkasten. A. E. hat einem yankee Interviewer erzählt, dass Sie früh morgens zu ihm kamen und ihn über die Plane des Bewusstseins befragten. Magennis glaubt, dass Sie sich über A. E. lustig gemacht haben. Er ist ein Mann von allerhöchster Moral, Magennis.»

Sprach über mich? Was sagte er? Was sagte er? Was sagte er über mich? Nicht fragen.

«Nein, danke», sagte Professor MacHugh und schob die Zigarettendose beiseite. «Einen Augenblick. Eins muss ich noch sagen. Das Schönste an Beredsamkeit, das ich je hörte, war eine Rede von John F. Taylor in der college historical society. Richter Fitzgibbon, der augenblickliche oberste Richter des Appellationshofes, hatte gesprochen, und zur Debatte stand ein Essay (damals was Neues), der für Wiederbelebung der irischen Sprache eintrat.»

Er wandte sich Myles Crawford zu und sagte:

«Sie kennen Gerald Fitzgibbon. Dann können Sie sich von dem Stil seiner Rede eine Vorstellung machen.»

«Er sitzt neben Tim Healy», sagte J. J. O’Molloy, «wie erzählt wird, in der Trinity college estates commission.»

«Er sitzt neben einem süssen Ding in Kinderkleidern», sagte Myles Crawford. «Fahren Sie fort. Nun?»

«Es war, beachten Sie das wohl», sagte der Professor, «die Rede eines vollendeten Redners, voll höflichen Stolzes, der in geläuterter Diktion, ich will nicht sagen seinen Zorn, sondern des stolzen Mannes Verachtung für die neue Bewegung dahinströmen liess. Es war damals eine neue Bewegung. Wir waren schwach und darum wertlos.»

Er schloss seine langen, dünnen Lippen einen Augenblick; aber eifrig darauf bedacht, weiterzureden, hob er die gespreizte Hand an die Brille, fasste mit zitterndem Daumen und Ringfinger leicht die schwarze Einfassung und gab ihr einen anderen Fokus.

Impromptu

Ganz natürlich, sagte er zu J. J. O’Molloy:

«Taylor war, das müssen Sie wissen, vom Krankenbett hingekommen. Dass er seine Rede vorbereitet hatte, glaube ich nicht, denn es war nicht einmal ein Stenograph im Saal. Sein dunkles, mageres Gesicht umrahmte ein zottiger Bart. Er trug ein loses Halstuch, und alles in allem sah er aus (wenn er es auch nicht war) wie ein sterbender Mann.»

Sein Blick wandte sich dann auf einmal, wenn auch langsam, von J. J.O’Molloys Gesicht dem Stephans zu, und dann blickte er plötzlich suchend auf den Boden. Sein ungeglänzter Leinenkragen wurde hinter seinem gebeugten Kopf sichtbar; er war von seinem welken Haar beschmutzt Er suchte und suchte und sagte dann:

«Als Fitzgibbons Rede zu Ende war, erhob sich John F. Taylor und antwortete. Kurz, soweit ich seine Worte noch zusammenbringe, sagte er folgendes.

Entschlossen hob er den Kopf. Seine Augen besannen sich noch einmal. Geistlose Schaltiere schwammen in den grossen Linsen, hierhin und dorthin, suchten Ausgang.

Er begann:

«Herr Präsident, meine Damen und Herren: Gross war meine Bewunderung, als ich die Bemerkungen hörte, die vor einem Augenblick von meinem gelehrten Freund an die Jugend Irlands gerichtet wurden. Es schien mir, ich würde in ein Land, das weit von diesem Lande liegt, fortgetragen, in eine Zeit, die fern ist von dieser Zeit, ich meinte, ich stünde im alten Ägypten und lauschte der Rede eines Hohenpriesters dieses Landes, der zu dem jugendlichen Moses spricht.»

Seine Zuhörer hielten ihre Zigaretten zwischen den Fingern und lauschten. Und der Rauch stieg in zerbrechlichen Säulen auf, strömte dahin mit seinen Worten. Steig krauser Opferrauch. Edle Worte kommen. Pass auf. Könntest du das auch wohl?

«Und es schien mir, als hörte ich die Stimme jenes ägyptischen Hohenpriesters, in der gleicher Stolz und gleicher Hochmut klangen. Ich hörte seine Worte, und ihre Bedeutung wurde mir klar.»

Aus den Vätern

Mir wurde klar dass jene Dinge gut sind die doch verderbt sind die wenn sie vollkommen gut oder nicht gut wären nicht verderbt sein können. Oh, verdammt! Das ist heiliger Augustin.

«Warum wollt ihr Juden unsere Kultur, unsere Religion und unsere Sprache nicht annehmen? Ihr seid ein Stamm von nomadischen Hirten; wir sind ein mächtiges Volk. Ihr habt weder Städte noch Reichtum; unsere Städte aber sind Stätten der Menschlichkeit, und unsere Galeeren, Dreiruderer und Vierruderer, beladen mit allerlei Ware, durchfurchen die Wasser der bekannten Welt. Ihr seid eben erst emporgetaucht aus primitiven Verhältnissen: wir haben eine Literatur, eine Priesterschaft, eine alte Geschichte und eine Verfassung.»

Nil.

Kind, Mann, Bild.

Am Nilufer knien die Kinderhebammen, Wiege aus Binsen: ein Mann, geschmeidig im Kampf: steingehörnt, steingebärtet, Herz aus Stein.

«Ihr betet zu einem lokalen und dunklen Idol: in unsern majestätischen und geheimnisvollen Tempeln wohnen Isis und Osiris, Horus und Ammon Ra. Ihr kennt nur Knechtschaft, Angst und Demut: wir aber Donner und die Meere. Israel ist schwach und wenig sind seiner Kinder: Ägypten ist ein Heer, und schrecklich sind seine Waffen. Landstreicher und Tagelöhner werdet ihr genannt: die Welt aber zittert bei unserm Namen.»

Ein lautloses Aufstossen vor Hunger spaltete seine Rede. Kühn liess er seine Stimme es übertönen:

«Aber, meine Damen und Herren, hätte der junge Moses darauf gehört und diese Lebensauffassung angenommen, hätte er seinen Kopf und hätte er seinen Willen und hätte er seinen Geist vor dieser anmassenden Mahnung gebeugt, nie hätte er weder das auserwählte Volk herausgeführt aus dem Hause der Knechtschaft, noch wäre er jener Wolkensäule bei Tag gefolgt. Nie hätte er weder mit dem Ewigen inmitten der Blitze auf dem Sinai gesprochen, noch wäre er je mit dem Licht der Inspiration herabgekommen, das in seinem Gesicht leuchtete, und nie hätte er in seinen Armen die Gesetzestafeln getragen, die in der Sprache der Geächteten geschrieben waren.»

Er hörte auf und sah sie an, genoss die Stille.

Verhängnisvoll — für ihn

J. J. O’Molloy sagte nicht ohne Bedauern:

«Und doch starb er, ohne in das Land der Verheissung gekommen zu sein.»

«Ein - plötzliches - augenblickliches - wenn - auch - wegen - langer Krankheit-oft-vorherig-expectoriertes-Ableben», sagte Lenehan. «Und mit einer grossen Zukunft hinter sich.»

Wieder hörte man die blossen Füsse durch den Flur rasen und die Treppe hinauf tappeln.

«Das ist Beredsamkeit», sagte der Professor unwidersprochen.

Weg wie der Wind. Heere bei Mullaghmast und dem Tara der Könige. Meilen von Ohren von Vorhöfen. Des Tribunen Worte geheult und in die vier Winde zerstreut. Ein Volk suchte Schutz in seiner Stimme. Toter Lärm. Akasha-Chronik über alles, was sich nur irgendwo irgendwie ereignete. Liebet und lobet ihn: mich nicht mehr.

Ich habe Geld.

«Meine Herren», sagte Stephan.«Darf ich als nächsten Antrag auf die Tagesordnung setzen lassen, dass sich das Haus jetzt vertagt?» «Sie kneifen mir die Luft ab. Sollte das nicht französische Höflichkeit sein?» fragte O’Madden Burke. «Es ist die Stunde, wie mich dünkt, wo der Weinkrug metaphorisch gesprochen, im alten Wirtshaus sehr heilsam ist.»

«Dem sei so, und hiermit wird dem Antrag stattgegeben. Alle, die dafür sind, sagen ja», verkündete Lenehan. «Die dagegen sind, nein. Ich erkläre den Antrag für angenommen. In welchen Schnapsausschank . . . . .? Meine entscheidende Stimme ist:

Mooney.»

Er ging voran und sagte mahnend:

«Wir wollen uns ernsthaft weigern, starkem Wasser zuzusprechen, nicht wahr? Ja, das wollen wir. Auf keinen Fall.» O’Madden Burke, der dicht hinter ihm herkam, sagte mit einem freundschaftlichen Ausfall seines Regenschirms:

«Lege aus, Macduff.»

«Sprössling des Alten!» schrie der Redakteur und klopfte Stephan auf die Schulter. «Wir wollen gehen. Wo sind denn die verdammten Schlüssel?»

Er fummelte in der Tasche rum und zog die zerknitterten Tippblätter hervor.

«Maul- und Klauen. Weiss Bescheid. Geht schon in Ordnung. Kommt rein. Wo sind sie? Alles in Ordnung.»

Er steckte die Blätter wieder ein und ging in das innere Bureau.

Lasst uns hoffen

J. J. O’Molloy, der im Begriff war, ihm hinein zu folgen, sagte ruhig zu Stephan:

«Hoffentlich erleben Sie die Veröffentlichung noch. Myles, einen Augenblick.»

Er ging in das innere Bureau, schloss hinter sich die Tür.

«Los, Stephan», sagte der Professor. «Das ist fein, was? Ganz prophetisch, visionär, Fuit Ilium! Die Zerstörung des windigen Troja. Königreiche dieser Welt. Die Herren des Mittelmeers sind heute Fellachen.»

Der erste Zeitungsjunge kam dicht hinter ihnen die Treppe heruntergetappelt, raste dann raus auf die Strasse und gellte: «Rennbericht!»

Dublin. Ich muss viel, viel lernen.

Sie wandten sich nach links, gingen durch die Abbey Street. «Ich habe auch eine Vision», sagte Stephan.

«Ja», sagte der Professor, der allerlei Sprünge machte, um mit ihm in gleichen Schritt zu kommen. «Crawford kommt nach.» Ein zweiter Zeitungsjunge schoss an ihnen vorbei, rannte und gellte:

«Rennbericht!»

Liebes, schmutziges Dublin

Dubliner.

«Zwei Dubliner Vestalinnen», sagte Stephan, «ältlich und fromm, haben fünfzig und dreiundfünfzig Jahre in der Fumbally’s Lane gewohnt.»

«Wo ist das?» fragte der Professor.

«In der Höhe von Blackpitts.»

Feuchte Nacht, ekler Hungerdunst. Gegen die Mauer. Aus dem Barchentschal leuchtet talgartig ihr Gesicht. Wilde Herzen. Akasha Chronik. Schneller, Liebling!

Vorwärts jetzt. Wage es. Es lebe das Leben.

«Sie wollen Dublin von der Nelsonsäule sehen. Sie sparen 3 und pence in einer roten, zinnernen Briefkasten-Sparbüchse. Sie schütteln die Dreipence-Stücke und einen Sixpence heraus, die Pennies locken sie mit der Klinge eines Messers hervor. Zwei und drei in Silber und ein und sieben in Kupfer. Sie setzen ihre Hauben auf, ziehen die besten Kleider an und nehmen ihre Schirme, weil es doch vielleicht regnen könnte.» «Kluge Jungfrauen», sagte Professor MacHugh.

Kärgliche Nahrung

«In der North City Speisewirtschaft in der Marlborough Street kaufen sie sich bei Kate Collins, der Inhaberin, für einen Shilling und vier Pence Schweinesülze und vier Schnitten Brot. . . .

Sie kaufen vierundzwanzig reife Pflaumen von einem Mädchen am Fusse der Nelsonsäule, um mit ihnen den Durst nach der Sülze zu stillen. Sie geben dem Herrn an dem Zähldrehkreuz zwei Dreipence-Stücke und fangen an, langsam die Wendeltreppe hinaufzuwatscheln, stöhnen, ermutigen einander, haben Angst vor der Dunkelheit, keuchen, eine fragt die andere, hast du die Sülze, loben Gott und die Heilige Jungfrau, wollen wieder runter und gucken durch die Luftlöcher. Ehre sei Gott. Sie hatten keine Ahnung, dass es so hoch war.

Sie heissen Anne Kearns und Florence MacCabe. Anne Kearns hat einen Hexenschuss, den sie mit Lourdeswasser einreibt, das ihr von einer Dame geschenkt wurde, die eine Flasche von einem Leidensbruder Pater bekam. Florence MacCabe isst jeden Samstag zum Abendessen ein Schweinekrüstchen und trinkt eine Flasche Bier, Doppel-X.»

«Antithese», sagte der Professor und nickte zweimal. «Vestausche Jungfrauen. Ich sehe sie. Wo bleibt unser Freund?» Er wandte sich um.

Eine Schar ausreissender Zeitungsjungen stürmte die Stufen runter, stob gellend nach allen Richtungen davon; ihre weissen Zettel flatterten. Dicht hinter ihnen erschien Myles Crawford auf den Stufen, sein Hut aureolierte sein rotes Gesicht; er sprach mit J. J. O’Molloy.

«Kommen Sie endlich», rief der Professor und schwenkte den Arm.

Dann ging er neben Stephan weiter.

Blooms Rückkehr

«Ja», sagte er, «ich sehe sie.»

Atemlos rief Bloom, der in der Nähe der Bureaux des Irish Catholic und des Dublin Penny Journal in einen Strudel wilder Zeitungsjungen geraten war:

«Herr Crawford! Einen Augenblick!»

«Telegraph! Rennbericht!»

«Was ist los?» sagte Myles Crawford und blieb einen Schritt zurück.

Ein Zeitungsjunge schrie Bloom ins Gesicht:

«Schreckliches Unglück in Rathmines! Ein Floh hat ein Kind gebissen.»

Interview mit dem Redakteur

«Nur eben wegen der Annonce», sagte Bloom, der sich puffend bis an die Treppe durcharbeitete und den Ausschnitt aus der Tasche nahm. «Ich habe eben mit Herrn Keyes gesprochen. Er will sie für zwei Monate erneuern. Dann will er mal sehen. Aber im Telegraph soll auch ein kurzer Artikel erscheinen, der darauf hinweist, rosa Samstag-Beilage. Sie soll sein wie in dem Kilkenny People, wenn es nicht zu spät ist; ich habe schon mit Stadtrat Nannetti gesprochen. Ich kann in der Nationalbibliothek mal nachsehen. Haus der Schlüssel, verstehen Sie? Er heisst Keyes. Es ist ein Spiel mit dem Namen. Aber tatsächlich versprach er, sie zu erneuern. Aber einen kleinen darauf hinsegelnden Artikel möchte er. Was soll ich ihm sagen, Herr Crawford?»

A. N. L

«Sagen Sie ihm, er könnte mich am Arsch lecken», sagte Crawford, der emphatisch den Arm ausstreckte. «Sagen Sie ihm das stallfrisch.»

Ein bisschen nervös. Sei auf Sturm gefasst. Alle zum Saufen. Arm in Arm. Lenehans Jachtmütze geht da drüben wieder schnorren. Gewöhnliches, fades Geschwätz. Möchte wissen, ob der junge Dädalus der treibende Wind ist. Hat heute ein Paar gute Stiefel an. Als ich ihn zum letztenmal sah, konnte man die Fersen sehen. Ist irgendwo durch Dreck gegangen. Sorgloser Bursche. Was wollte er in Irishtown?

«Gut», sagte Bloom und sah ihn wieder an, «wenn ich die Zeichnung kriege, glaube ich, dass sich ein kurzer Hinweis wohl lohnt. Ich glaube, dass er die Annonce aufgibt. Ich will ihm sagen. . .»

M. A. M. K. I. A

«Dass er mich an meinem königlich-irischen Arsch lecken kann», schrie Crawford laut über die Schultern. «Wann er will, sagen Sie ihm das.» Während Bloom noch überlegte und grade lächeln wollte, schritt er ruckweise weiter.

Auf der Suche nach Geld

«Nulla bona, Jack», sagte er und hob die Hand ans Kinn. «Sitze drin bis da. Ich habe selbst Pleite gemacht. Noch vergangene Woche suchte ich jemand, der mir einen Wechsel querhaute. Du musst den Willen für die Tat nehmen. Tut mir leid, Jack. Von anderthalb Herzen gern, wenn ich nur irgendwie Geld aufjagen könnte.»

J. J. O’Molloy machte ein langes Gesicht und ging still weiter. Sie holten die andern ein und gingen nebeneinander.

«Als sie die Sülze und das Brot gegessen und ihre zwanzig Finger an dem Papier abgewischt haben, worin das Brot eingewickelt war, gehen sie näher ans Geländer.»

«Was für Sie», erklärte der Professor Myles Crawford. «Zwei alte Dubliner Weiber oben auf der Nelsonsäule.»

So’ne Säule! — Das sagte Wackelfurt Nr. 1

«Das ist neu», sagte Myles Crawford. «Das ist sauber. Auf dem Wege nach dem Schusterfest. Zwei alte, tolle Weiber, und dann?»

«Aber sie fürchten, dass die Säule umfällt», fuhr Stephan fort. «Sie sehen die Dächer und streiten darüber, wo die verschiedenen Kirchen liegen: Rathmines blaue Kuppel, Adam und Eva, Saint Laurence O’Toole. Da sie dabei aber schwindlig werden, heben sie die Röcke hoch. . .»

Die etwas unbändigen Weiber

«Langsam», sagte Myles Crawford, «keine poetische Lizenz. Wir sind hier in der Erzdiözese.»

«Und setzen sich auf ihre gestreiften Unterröcke, sehen hinauf zum Standbild des einarmigen Ehebrechers.»

«Einarmiger Ehebrecher!» schrie der Professor. «Das gefällt mir. Ich sehe die Idee. Ich weiss, was Sie meinen.»

Weiber beschenken Dublins Spiesser mit Rennpillen, herabsausenden Meteorsteinen, wirklich

«Davon aber kriegen sie einen steifen Hals», sagte Stephan,«und sie sind zu müde, in die Höhe oder die Tiefe zu sehen oder zu sprechen. Sie stellen die Tüte mit den Pflaumen zwischen sich, essen die Pflaumen, eine nach der andern, wischen mit dem Taschentuch den Pflaumensaft, der ihnen aus dem Munde tröpfelt, und spucken die Pflaumensteine langsam zwischen den Gitterstäben durch.»

Damit schloss er und lachte laut jung auf. Lenehan und O’Madden Burke, die es hörten, wandten sich um, winkten und gingen dann weiter Richtung Mooney.

«Fertig?» sagte Myles Crawford. «Wenn’s dabei bleibt.»

Sophist versetzt hochnäsiger Helena einen. Spartaner knirschen Backenzähne. Für Ithaka ist Pen Champ

«Sie erinnern mich an Antisthenes», sagte der Professor, «einen Schüler des Gorgias, des Sophisten. Von ihm wird berichtet, dass niemand sagen konnte, ob er gegen andere oder sich selbst bitterer war. Er war der Sohn eines Adeligen und einer Sklavin. Und er schrieb ein Buch, in dem er die Palme der Schönheit der Argiverin Helena entriss und der armen Penelope überreichte.» Arme Penelope. Penelope Reich.

Sie wollten grade die O’Connel Street überkreuzen.

Hallo Zentrale!

An verschiedenen Stellen der acht Linien standen Strassenbahnwagen mit unbeweglichen Rollen auf ihren Schienen; sie fuhren nach oder kamen von Rathmines, Rathfarnham, Kingstown, Blackrock und Dalkey, Sandymount Green, Ringsend und Sandymount Tower, Donnybrook, Palmerston Park und Upper Rathmines, windstillten, Kurzschluss. Mietskutschen, Cabs, Lastwagen, Postwagen, Privatbroughams, Wagen mit rasselnden Selterwasserflaschenkisten rollten, ratterten, von Pferden gezogen, schnell vorbei.

Wir? — und ebenso — Wo?

«Aber wie soll das Ganze heissen?» fragte Myles Crawford. «Wo bekamen sie die Pflaumen?»

Virgilisch, sagt der Pädagoge. Studiker stimmt für den alten Moses

«Nennen Sie es, warten Sie mal», sagte der Professor, öffnete seine langen Lippen weit und dachte nach. «Nennen Sie es, einen Augenblick. Nennen Sie es: deus nobis haec otia fecit.» «Nein», sagte Stephan, «ich nenne es: ein Blick aus der Ferne auf Palästina oder die Parabel von den Pflaumen.»

«Ich verstehe», sagte der Professor.

Er lachte tüchtig.

«Ich verstehe», wiederholte er mit neuem Vergnügen. «Moses und das verheissene Land. Die Idee verdankt er uns», fügte er hinzu und wandte sich dabei an J. J. O’Molloy.

Horatio ist an diesem schönen Junitag die Cynosura

Müde und ohne ein Wort zu sagen, sah J. J. O’Molloy von der Seite zu der Statue hinauf.

«Ich verstehe», sagte der Professor.

Er blieb auf der Sir John Gray-Rettungsinsel stehen und blickte durch die Maschen seines verzerrten Lächelns hinauf zu Nelson.

Fehlende Finger erweisen sich als zu verführerisch für alte Jungfern. Anna wückelt, Flo torkrlt, — doch kann man sie tadeln?

«Einarmiger Ehebrecher», sagte er verdriesslich.

«Das reizt mich, das muss ich sagen.»

«Reizte die Alten auch», sagte Myles Crawford, «wenn man, bei Gott, nur alles wüsste.»

Ananasbonbons, Zitronenfüllung, Stangenzucker. Ein kleberiges Zuckermädchen schaufelt mit dem Löffel einem Ignorantiner Eis in ein Tütchen. Schülerfrass. Schadet ihren Bäuchlein. Bonbon- und Zuckerbäcker Seiner Majestät des Königs. Gott. Erhalte. Unsern. Sitzt auf seinem Thron und lutscht rote Brustbeerenbonbons weiss.

Ein mürrischer junger Ch. J. V. stand in den warmen, süssen Düften aus Graham Lemons Haus Schildwache und reichte Bloom einen jener Zettel, der gleich wieder weggeworfen wird. Herz zum Herzen spricht.

Bl – Ich? Nein.

Blut des Lammes.

Seine langsamen Füsse trugen ihn, während er las, flusswärts. Bist du gerettet? Alle werden gewaschen im Blute des Lammes. Gott verlangt Blutopfer. Geburt, Hymen, Martyrium, Krieg, Grundstein eines Gebäudes, Opfer, Niere Brandopfer, Druidenaltäre. Elias kommt. Dr. John Alexander Dowie kommt, der Erneuerer der Kirche in Zion.

Kommt! Kommt!! Kommt!!!

Alle herzlich willkommen.

Lohnendes Geschäft. Torry und Alexander vergangenes Jahr. Polygamie. Seine Frau wird dem schon ein Stöckchen vorstecken. Wo war doch die Reklame der Firma aus Birmingham das leuchtende Kruzifix? Unser Heiland. Mitten in der Nacht aufwachen und ihn an der Wand hängen sehen. Peppers Geisteridee. Ihn nagelten rohe Juden.

Kann nur mit phosphoreszierenden Substanzen gemacht sein. Wenn man zum Beispiel ein Stück Kabeljau liegen lässt. Ich konnte den bläulichen Silberglanz drauf sehen. Abend als ich an den Vorratsschrank in der Küche ging. Mag all die Düfte nicht, die drin sind und raus wollen. Was wollte sie doch noch? Die Malagatrauben. Dachte an Spanien. Ehe Rudy geboren wurde. Die Phosphoreszenz, das bläuliche Grün. Sehr gut fürs Hirn.

Von Butlers Denkmal Hausecke sah er den Bachelor’s Walk hinunter. Dädalus Tochter noch immer vor Dillons Auktionslokal. Verkauft sicher alten Kram. Erkannte gleich ihre Augen vom Vater. Lungert herum wartet auf ihn. Heim bricht jedesmal zusammen wenn die Mutter davongeht. Hatte fünfzehn Kinder. Fast jedes Jahr Geburt. Ihre Theologie verlangt das, sonst gibt der Priester der armen Frau nicht die Beichte, die Absolution. Wachsen und sich vermehren. Hat man so was schon gehört? Fressen einen von Haus und Hof. Haben selbst keine Familien zu ernähren. Leben vom Fett des Landes. Ihre Weinkeller und Speisekammern. Möchte mal sehen, wie die den strengen Fastentag Yom Kippur begehen. Karfreitagsemmeln mit Kreuz. Eine Mahlzeit und einen Imbiss, damit er nicht am Altar zusammenbricht. Könnte man mal aus der Haushälterin eines dieser Burschen was rauskriegen! Kriegt aber nie was aus ihr raus. Ebensowenig wie M. Pf. von ihm. Selber essen. Keine Gäste. Alles für sich selbst. Beobachtet sein Wasser. Butter und Brot mitbringen. Seine Ehrwürden sagt kein Sterbenswort.

Lieber Gott, das arme Kind hat ja Lumpen am Leibe. Sieht auch unterernährt aus. Kartoffeln und Marga, Marga und Kartoffeln. Merken sie erst später. Genau wie mit Pudding. Untergräbt die Gesundheit.

Als er den Fuss auf die O’Connell bridge setzte, puffte ein Rauchball von der Brüstung auf. Brauereischiff mit Export-Stout. England. Seeluft macht es sauer hab ich gehört. Wäre doch interessant, mal durch Hancock die Brauerei zu besichtigen. Welt für sich. Fässer mit Porter, wundervoll. Ratten kommen auch mit rein. Saufen sich dick wie ein ersoffener Schäferhund. Stinkbesoffen von Porter. Saufen so lange bis sie es wieder auskotzen wie Christen. Man stelle sich vor, dass man das trinkt. Ratt: Fatt. Ja natürlich wenn wir alles wüssten.

Er blickte hinunter und sah Möwen, die heftig mit den Flügeln schlugen, zwischen den dünnen Quaimauern hin und her fliegen. Rauhes Wetter draussen. Wenn ich mich runterstürzte? Reuben J’s Sohn hat sicher einen netten Bauchvoll von dieser Kloakenbrühe geschluckt. Ein und acht Pence zu viel. Hhhhm. Wie drollig er damit rauskommt, das ist es. Kann auch gut eine Geschichte erzählen.

Sie flogen tiefer. Suchen Nahrung. Wartet.

Er warf einen zerknitterten Papierball weg zwischen sie. Elias zweiunddreissig Fuss in der Sekun kom. Nix. Der Ball wackelte unbeachtet auf den kleinen Wellen, schwamm unter der Brücke her, vorbei an den Pfeilern. Sind doch nicht so dumm. Auch damals als ich den trockenen Kuchen vom Erin’s King runterwarf, pickten ihn auf im Kielwasser 50 Yards hinter dem Schiff. Leben durch ihre Geschicklichkeit. Sie flogen flappend im Kreise.

Die Möwe ist als hungrig verschrien,

Wir sehen sie über die Wasser ziehn.

So schreiben Dichter, der ähnliche Klang. Aber Shakespeare hat doch keine Reime: Blankvers. Das Fluten der Sprache ist es. Die Gedanken. Feierlich.

Hamlet, ich bin deines Vaters Geist,

Verdammt, für eine Zeit auf Erden hier zu wandern.

«Zwei Äpfel einen Penny! Zwei für einen Penny!» Sein Blick glitt über die glänzenden Äpfel, die auf ihrem Stand in Reihen lagen. Zu dieser Zeit des Jahres sind’s sicher australische. Glänzende Schalen: polierte sie mit einem Lappen oder einem Taschentuch.

Einen Augenblick. Die armen Vögel.

Er blieb wieder stehen und kaufte von der alten Apfelfrau für einen Penny zwei Banbury-Kuchen, zerbrach den brüchigen Teig und warf die Stücke in den Liffey hinunter. Sehen sie das? Die Möwen stürzten lautlos herab aus ihrer Höhe, zwei, dann alle, fielen über die Beute her. Weg. Jedes Stückchen.

Er kannte jetzt ihre Habgier und Geschicklichkeit und rieb die staubartigen Krümel von seinen Händen. Darauf waren sie nicht gefasst. Manna. Müssen von Fischfleisch leben alle Seevögel, Möwen, Wassertreter. Schwäne vom Anna Liffey schwimmen manchmal hierher und putzen sich das Gefieder. Über den Geschmack lässt sich nicht streiten. Wie wohl Schwanenfleisch schmeckt? Robinson Crusoe musste von ihnen leben.

Sie flogen im Kreise, schlugen schwach mit den Flügeln. Mehr werfe ich nicht runter. Penny grade genug. Ungeheuer dankbar! Nicht einmal ein Schrei. Sie verbreiten auch Maul- und Klauenseuche. Wenn man einen Puter sagen wir mal mit Kastanienmehl nudelt, schmeckt er danach. Isst man Schwein wird man wie Schwein. Aber warum sind denn die Salzwasserfische nicht salzig? Wie kommt das?

Seine Augen suchten Antwort im Fluss und sahen ein verankertes Ruderboot, das auf dem sirupartigen Wasser faul seine bepflasterte Bootswand schaukelte.

Kino’s,

11/—.

Hosen.

Gute Idee das. Ob er der Verwaltung wohl Steuern bezahlt? Wie kann man Wasser wirklich besitzen? Immer fliesst es dahin in einem Strom, nie dasselbe was wir im Strom des Lebens zurücklassen. Weil Leben ein Strom ist. Allerlei Orte sind für Reklame geeignet. In allen Pissoirs klebte jener Tripperdoktor. Sieht das jetzt nicht mehr. Streng vertraulich. Dr. Hy Franks. Kostete ihn keinen Roten wie Maginni der Tanzlehrer. Selbstreklame. Nahm sich ein paar Kerls die sie anklebten oder klebte sie selbst an, wenn er in einen Blechtempel lief und sich das Ställchen aufmachte. Laufen nachts herum. Ist auch der richtige Platz.

NICHT ANKLEBEN, 110 PILLEN NEHMEN.

Einer hat mal zu viel genommen.

Wenn er. . . . .

O!

Eh?

Nein . . . . .Nein.

Nein, nein. Ich glaub’s nicht. Er sicher nicht.

Nein, nein.

Bloom ging weiter, hob seine unruhigen Augen. Will nicht mehr dran denken. Nach eins. Zeitball auf dem ballast office ist unten. Dunsink Zeit. Ist fesselnd das kleine Buch von Sir Robert Ball. Parallaxe. Hab das nie genau verstanden. Da geht ein Priester. Könnte ihn fragen. Par ist griechisch: Parallel, parallax. Metimpikose nannte sie es bis ich ihr von der Transmigration erzählte. O Hagelschlag!

Bloom lächelte O Hagelschlag gegen zwei Fenster des ballast office. Schliesslich hat sie recht. Nur grosse Worte für gewöhnliche Dinge, des Klanges wegen. Sie ist nicht gerade witzig. Kann auch roh sein. Platzt raus, was ich dachte. Ich weiss doch nicht. Sie sagte immer, Ben Dollard hätte eine tiefe Fassstimme. Er hat Beine wie Fässer, und man meint, er sänge in ein Fass. Nun, das ist doch witzig. Gewöhnlich nannten sie ihn Big Ben. Nicht halb so witzig wie tiefe Fassstimme. Appetit wie ein Albatros. Frisst die beiden Lendenstücke eines Rindes. Verstaute gewaltige Mengen Bassbier, erste Qualität. Fassbass. Na? Kommt alles ganz von selbst.

Eine Prozession weissbehemdeter Männer kam langsam am Rinnstein entlang auf ihn zu, über die Reklamebretter scharlachrote Streifen. Gelegenheitskauf. Sind wie der Priester heute morgen: wir haben gesündigt: wir haben gelitten. Er las die scharlachroten Buchstaben auf den fünf grossen, weissen Hüten: H.E.

L.Y.S. Wisdom Hely’s. Y, der hinter den andern zurückblieb, zog ein dickes Stück Brot unter dem Brett hervor, stopfte es in den Mund und ging dann kauend weiter. Unsere Hauptnahrung. Drei Shilling pro Tag, gehen an den Rinnsteinen entlang, Strasse nach Strasse. Hält noch eben Haut und Knochen zusammen, Brot und Hafergrütze. Sind keine Leute von Boyl: nein: M’Glades Leute. Macht auch damit kein Geschäft. Ich schlug ihm einen Reklamewagen mit Transparent vor: zwei nette Mädchen sitzen drin, schreiben Briefe, Hefte, Briefumschläge, Löschpapier. Ich wette, das hätte gezogen. Nette Mädchen, die was schreiben, ziehen sofort das Auge auf sich. Jeder möchte zu gerne wissen, was sie schreibt. Gleich stehen zwanzig um einen, wenn man auf nichts sieht. Wollen dabei gewesen sein. Frauen mal erst. Neugierde. Salzsäule. Wollte natürlich nicht, weil er nicht gleich drauf gekommen war. Oder die Tintenflasche, die ich vorschlug, mit dem unechten Tintenfleck aus schwarzem Zelluloid. Seine Ideen für Annoncen genau wie Plumtrees, Konserven unter den Todesanzeigen, Abteilung: Kalte Küche. Leim klebt! Wo am besten? An unsern Umschlägen! Hallo, Jones, wohin so eilig? Hab keine Zeit, Robinson, muss schnell den einzig zuverlässigen Tintengummi Kansell bei Hely’s Ltd., Dame Street 85, kaufen. Gut, dass ich mit dem Quatsch nichts mehr zu tun habe. War doch eine Sauarbeit, die Gelder in den Klöstern zusammenzuholen. Tranquilla Kloster. War ’ne nette Nonne dort, wirklich süsses Gesicht. Schleier passte gut zu ihrem schmalen Kopf. Schwester? Schwester? Nach ihren Augen zu urteilen hatte sie sicher eine unglückliche Liebe. Sehr schwer, mit einer solchen Frau zu handeln. Ich störte sie an jenem Morgen in ihrer Andacht. Aber froh, mit der Aussenwelt in Verbindung zu treten. Unser grosser Tag, sagte sie. Fest Unserer Lieben Frau von Mount Carmel. Auch ein süsser Name: Caramel. Sie wusste, ich glaube, sie wusste wie sie. Hätte sie geheiratet, wäre sie anders geworden. Ich glaube, sie waren wirklich knapp bei Geld. Brieten deshalb aber doch alles in der besten Butter. Kein Schmalz für sie. Wurde mir schlecht, als ich Bratenfett ass. Als wären sie innen und aussen mit Butter beschmiert. Molly kostete es, hob den Schleier hoch. Schwester? Pat Claffey, des Pfandleihers Tochter. Eine Nonne soll den Stacheldraht erfunden haben.

Er kreuzte die Westmoreland Street, als Apostroph S vorbeigerackert war. Rover Fahrradhandlung. Heute ist das Rennen. Wie lange ist das her? Jahr, als Phil Gilligan starb. Wir wohnten in der Lombard Street West. Warte mal, war bei Thom. Kriegte die Stellung bei Wisdom Hely Jahr wir heirateten. Sechs Jahre. Vor zehn Jahren: 94 starb er, ja, richtig, das grosse Feuer bei Arnott. Val Dillon war Lord Mayor. Das Glencree dinner. Alderman Robert O’Reilly goss den Portwein in die Suppe ehe die Flagge sank, Bobbob lappte es auf für den inneren Alderman. Konnte nicht hören, was die Musik spielte. Für das, was wir schon empfangen haben, möge uns Gott der Herr. Milly war damals ein junges Ding. Molly hatte das elefantengraue Kleid mit den geflochtenen Schnüren an. Vom Herrenschneider mit Stoffknöpfen. Sie mochte es nicht weil ich mir an dem Tage als sie es zum erstenmal trug den Fuss verstauchte, Chorpicknick auf dem Sugarloaf. Als ob das. Des alten Goodwins hoher Hut, der mit irgendeinem klebrigen Zeug aufgebügelt war. Das reinste Fliegenpicknick. Hatte so ein Kleid nie wieder auf dem Leib. Sass ihr wie angegossen, Schulter und Hüften. Fing grade an, es gut auszufüllen. Hatten an dem Tag Kaninchenpastete. Leute sahen hinter ihr her.

Glücklich. Damals glücklicher. War ein gemütliches, kleines Zimmer mit der roten Tapete, von Dockrell, ein und neun Pence das Dutzend. Millys Badeabend. Kaufte amerikanische Seife: Holunderblüte. Leckerer Duft ihres Badewassers. Sah so putzig aus, wenn sie ganz eingeseift war. Auch gut gebaut. Jetzt Photographie. Des lieben Papas Daguerreotyp-Atelier, von dem er mir erzählte. Erblicher Geschmack.

Er ging am Bordstein entlang.

Strom des Lebens. Wie hiess der Kerl doch noch, der so aussah wie ein Priester, der immer reinschielte, wenn er vorbeiging. Schwache Augen, Frau. Wohnte bei Citron, saint Kevin’sparade. Irgendwas mit Pen. Pendennis? Mein Gedächtnis wird. Pen. . .? natürlich, ist schon Jahre her. Wahrscheinlich der Strassenbahnlärm. Nun, wenn er sich des Namens des alten Setzers für Neustes vom Tage nicht erinnern konnte, den er jeden Tag sieht. Bartell d’Arcy war der Tenor, der damals grade bekannt wurde. Begleitete sie nach der Arbeit. Eingebildeter Kerl mit seinem gewichsten Schnurrbart. Gab ihr das Lied Winde, die von Süden wehn.

War damals abends sehr windig als ich sie abholte war das Logenfest mit der Verlosung nach Goodwins Konzert im Festsaal oder Sitzungssaal des Rathauses. Er und ich hinten. Eins ihrer Notenblätter flog mir aus der Hand gegen das Gitter des Gymnasiums. Gott sei Dank, dass es nicht. So etwas verdirbt ihr die Wirkung eines Abends. Professor Goodwin mit ihr am Arm vorne. Wakkelig auf seinen Pinnen, armer, alter Narr. Seine Abschiedskonzerte. Allerletztes, öffentliches Auftreten. Vielleicht für Monate, vielleicht aber auch für nie. Weiss noch wie sie über den Wind lachte, hatte ihren Windkragen hoch. Ecke Harcourt road war das ein Stosswind. Brrrfoo! Wehte alle ihre Röcke hoch, und ihre Boa erdrosselte fast den alten Goodwin. Sie wurde ganz rot im Winde. Weiss noch, als wir dann nach Hause kamen, dass ich das Feuer schürte und ihr die Stücke Hammelfleisch zum Abendessen briet und dazu die Chutneysauce, die sie so gerne mochte. Und dann der Grog. Konnte sie vom Herd aus im Schlafzimmer sehen, wie sie ihr Korsett aufhakte. Weiss.

Mit leichtem Zischen und Klatschen fiel ihr Korsett aufs Bett. Immer warm von ihr. Liess sich immer gerne aus. Sass dann da bis gegen zwei, nahm Haarnadeln raus. Milly zusammengekrochen im Kuschelbettchen. Glücklich, glücklich. Das war die Nacht. . . .

«O, Herr Bloom, wie geht es Ihnen?»

«O, und Ihnen, Frau Breen?»

«Jammern hat ja doch keinen Zweck. Wie geht es denn Molly? Hab sie lange, lange nicht gesehen.»

«Ganz ausgezeichnet», sagte Bloom fröhlich, «Milly hat jetzt eine Stellung in Mullingar.»

«Sieh mal einer an! Das ist ja herrlich.»

«Ja, bei einem Photographen. Kommt voran wie der Wind. Wie geht es Ihren Angehörigen?»

«Geben dem Bäcker viel zu verdienen», sagte Frau Breen.

Wie viele hat sie? Kein neues unterwegs.

«Sie sind in Schwarz, wie ich sehe. Sie haben doch nicht. . . .» «Nein», sagte Bloom. «Ich komme grade von einer Beerdigung.» Will nun alles haarklein wissen, das merke ich schon. Wer ist tot, wann und woran starb er? Immer wieder wie ein falsches Geldstück.

«Ach, du lieber Gott», sagte Frau Breen, «hoffentlich war es kein naher Verwandter.»

Will doch lieber ihre Sympathie gewinnen.

«Dignam», sagte Bloom. «Ein alter Freund von mir. Er starb ganz plötzlich, der arme Kerl. Herzschlag, glaube ich. Wurde heute morgen beerdigt.»

Heute läufst du durch die Welt,

Morgen, wenn es Gott gefällt,

Ist’s vorbei.

Dideldum dei!

«Traurig, die alten Freunde zu verlieren», sagten Frau Breens Frauenaugen melancholisch.

Das wäre hierüber genug. Ganz ruhig: Mann.

«Und Ihr Herr und Gebieter?»

Frau Breen hob ihre beiden grossen Augen. Hat sie immer noch. «O, fragen Sie nicht», sagte sie. «Er ist ein schrecklicher Mensch. Sitzt jetzt den ganzen Tag da mit seinen Gesetzbüchern und sucht das Gesetz gegen Verleumdung. Ekle mich ordentlich vor ihm. Warten Sie mal, will Ihnen was zeigen.»

Heisser Mockturtledampf und Duft von neugebackenen Rolypoly-Windbeuteln mit Marmelade strömte bei Harrison heraus. Der schwere Mittagsduft kitzelte das obere Ende von Blooms Speiseröhre. Müssen gute Backwaren herstellen, Butter, bestes Mehl, Demerarazucker, sonst würde man es beim Tee schnell schmecken. Oder kommt er von ihr. Ein barfüssiger armer Junge stand auf dem Gitterrost und sog die Dämpfe ein. Beruhigen so den nagenden Hunger. Ist das Vergnügen oder Qual? Groschenessen. Messer und Gabel an den Tisch gekettet.

Öffnet ihre Handtasche, verkratztes Leder Hutnadel: sollte die doch mit einem Schützer versehen. Stossen sie einem in der Strassenbahn ins Auge. Kramt. Offen. Geld. Bitte, hier. Teufel, wenn sie sixpence verlieren. Machen einen Heidenlärm. Mann schimpft. Wo sind die zehn Shilling, die ich dir Montag gab? Ziehst deines lieben Bruders Familie mit durch? Schmutziges Taschentuch: Medizinflasche. Fiel doch eine Pastille raus. Ist sie so eine?. . . .

«Es muss Neumond sein», sagte sie. «Dann ist es besonders schlimm. Wissen Sie, was er letzte Nacht tat?»

Ihre Hand hörte auf zu kramen. Ihre angstweiten Augen sahen ihn starr aber lächelnd an.

«Was?» fragte Bloom.

Lass sie reden. Sieh ihr starr in die Augen. Ich glaube Ihnen. Vertrauen Sie mir.

«Weckte mich in der Nacht», sagte sie. «Hatte einen Traum, Alpdrücken.»

Keine Verdau.

«Sagte, eine Witwe in Trauerschleier käme die Treppe herauf.» «Witwe in Trauerschleier!» sagte Bloom.

Sie nahm eine gefaltete Postkarte aus ihrer Handtasche. «Lesen Sie das», sagte sie. «Er bekam sie heute morgen.» «Was ist das?» fragte Bloom und nahm die Karte. P—L—E—M? «P—L—E—M: plem», sagte sie. «Jemand macht sich lustig über ihn. Es ist und bleibt eine Schande, wer er auch sei.» «Da haben Sie recht», sagte Bloom.

Sie nahm die Karte wieder, seufzte.

«Und jetzt geht er nach Mentons Bureau. Er will, wie er sagt, ein Verfahren einleiten lassen und auf zehntausend Schadenersatz klagen.»

Sie faltete die Karte in ihre schmutzige Handtasche und schnappte das Schloss zu.

Dasselbe blaue Sergekleid, hatte es schon vor zwei Jahren, abgetragen. Hat seine besten Tage gehabt. Dünnes Haar über den Ohren. Und der altmodische Hut, drei alte Weintrauben, damit er nicht gar zu schäbig aussieht. Schäbige Eleganz. Zog sich immer geschmackvoll an. Falten um den Mund. Nur ein Jahr oder so älter als Molly.

Wie die Frau, die grade vorbeiging, sie ansah. Grausam. Das unfaire Geschlecht.

Er sah sie immer noch an, verbarg hinter seinem Blick seine Unzufriedenheit. Scharfe Mockturtle Oxtail Geflügelsuppe. Ich bin auch hungrig. Backwerkkrümel auf dem Ausschnitt ihres Kleides: Zuckermehlstaub klebte auf ihrer Backe. Rhabarbertorte mit reicher Füllung, reiches Fruchtinnere. Das war Josie Powell. Bei Luke Doyle, lange her, Dolphins Barn, die Scharaden. P—L—E—M: plem.

Will von was anderem reden.

«Hören Sie wohl mal was von Frau Beaufoy?» fragte Bloom. «Mina Purefoy?» sagte sie.

Dachte an Philip Beaufoy. Playgoer’s Club. Matcham denkt noch oft an den Meisterstreich. Hab ich die Kette gezogen? Ja. Der letzte Akt.

«Ja.»

«Auf dem Nachhauseweg war ich eben mal da, mich zu erkundigen, ob sie’s überstanden hat. Sie liegt in der Entbindungsanstalt in der Holles Street. Dr. Horne brachte sie rein. Drei Tage geht’s ihr schon nicht gut.»

«O», sagte Bloom. «Das tut mir aber leid.»

«Ja», sagte Frau Breen. «Und dabei das Haus voll Blagen. Es ist eine sehr schwere Geburt, sagte mir die Wärterin.» «O», sagte Bloom.

Sein schwerer, mitleidvoller Blick trank ihre Worte. Mitleidig machte seine Zunge: Dth! Dth!

«Das tut mir aber leid», sagte er. «Armes Wesen! Drei Tage! Das ist ja fürchterlich für sie.»

Frau Breen nickte.

«Am Dienstag fing es an. . . . »

Bloom berührte leicht ihren Musikantenknochen, machte sie aufmerksam.

«Achtung! Lassen Sie den Mann vorbei.»

Eine knochige Gestalt schritt am Bordstein entlang vom Flusse her, starrte mit verlorenem Blick durch einen schweren Kneifer mit Schnur in das Sonnenlicht. Fest wie eine Perücke fasste ein kleiner Hut seinen Kopf. An seinem Arm baumelten ein zusammengefalteter Staubmantel, ein Stock und ein Schirm den Takt zu seinem Schritt.

«Sehen Sie nur», sagte Bloom. «Er geht immer aussen um die Laternen. Passen Sie auf!»

«Wer ist es, wenn ich fragen darf?» fragte Frau Breen. «Hat er ’nen Strich?»

«Er heisst Cashel Boyle O’Connor Fitzmaurice Tisdall Farrell», sagte Bloom lächelnd. «Passen Sie auf!»

«Er hat genug», sagte sie. «So wird Denis auch noch mal.» Plötzlich war sie still.

«Da ist er», sagte sie. «Ich muss hinter ihm her. Auf Wiedersehen. Grüssen Sie Molly schön von mir.»

«Gerne», sagte Bloom.

Er sah, wie sie durch die Passanten auf die Schaufenster zuschlängelte. Denis Breen in dürftigem Gehrock und blauen Segeltuchschuhen schluffte bei Harrison heraus, presste zwei schwere Bände gegen die Rippen. Hereingeschneit. Wie ganz früher. Er liess sich von ihr einholen, war gar nicht überrascht, streckte ihr den fahlen Bart entgegen; sein loser Kiefer wackelte, während er ernst sprach.

Meschugge. Ist nicht richtig im Oberstübchen.

Bloom ging wieder langsam weiter, sah vor sich im Sonnenlicht das festsitzende Hütchen, baumelnden Stock, Schirm, Staubmantel. Läuft sich die Hacken ab. Sieh mal. Geht wieder rum. So kommt man auch voran in der Welt. Und jener andere alte, blödsinnige Rückenmärker in den Klüngeln. Hat’s nicht so einfach mit ihm.

P—L—E—M: plem. Ich möchte es wohl auf meinen Eid nehmen, dass das Alf Bergan oder Richie Goulding war. Schrieben es zum Spass im Scotch house, wette ich. Auf dem Wege nach Mentons Bureau. Seine Austeraugen starren auf die Postkarte. Wäre ein Fest für die Götter.

Er ging an den Irish Times vorbei. Könnten noch andere Antworten da liegen. Möchte sie gerne alle beantworten. Gutes System für Verbrecher. Chiffre. Jetzt beim Frühstück. Der Schreiber mit der Brille erkennt mich nicht. O, lass sie da verschimmeln. Genug Verdruss mit den vierundvierzig fertig zu werden. Besucht nettes Tippfräulein, das Herrn bei literarischen Arbeiten hilft. Ich nannte dich böser Junge, weil ich die andere Welt nicht leiden mag. Sage mir bitte, welches die Bedeutung ist. Sage mir bitte, welches Parfum deine Frau. Sage mir, wer die Welt schuf. Wie die einem mit solchen Fragen kommen. Und die andere, Lizzie Twigg. Meine literarischen Versuche haben das Glück gehabt, den Beifall des hervorragenden Dichters A. E. (Geo Russell) zu finden. Keine Zeit, ihr Haar zu machen, trinkt schlabberigen Tee und neben sich eine Gedichtsammlung.

Bei weitem die beste Zeitung für kleine Anzeigen. Jetzt auch noch die Provinzen dazu. Köchin für einfache und beste Küche, Hausmädchen vorhanden. Gesucht ein fleissiger Mann für Branntweinausschank. Anständiges Mädchen (Kath.) sucht Stellung in Obst- oder Fleischladen. Machte James Carlisle. 6½ Prozent Dividende. Machte ein gutes Geschäft in Coates Aktien. Sieht sich vor. Alter geiziger schottischer Schlaukopf. Alle Tagesnachrichten. Unsere beliebte und volkstümliche Vizekönigin. Kaufte jetzt das Irish Field. Lady Mountcashel hat sich nach ihrer Niederkunft vollständig erholt und ritt gestern mit den Ward Union Staghounds zur Eröffnung der Jagd nach Rathoath. Fuchs ungeniessbar. Auch Sonntagsjäger. Fleisch zarter, je mehr Angst das Tier hatte. Reitet im Herrensitz. Sitzt auf ihrem Pferd wie ein Mann, schwere Jägerin zu Pferde. Kein Damensattel oder Sattelkissen, beileibe nicht. Erste am Sammelplatz und erste beim verendeten Tier. Einige von diesen Pferdeweibern sind stark wie Zuchtstuten. Stolzieren um Ställe zur Verpflegung von Pferden. Fegen im Handumdrehen ein Glas Brandy runter. Die von heute morgen vor dem Grosvenor. Ruff auf den Wagen und los. Setzen über Hecken und Zäune. Glaube, der stumpfnasige Wagenführer tat es extra. Wem glich sie doch? Ja, ja! Frau Miriam Dandrade, die mir ihre alten Lumpen und schwarzes Unterzeug im Shelbourne Hotel verkaufte. Geschiedene Spanisch-Amerikanerin. Machte ihr gar nichts, als ich sie anfasste. Als wäre ich ihr Kleiderständer. Sah sie bei der Gesellschaft des Vizekönigs, als Stubbs, der Parkwächter, mich mit Whelan vom Express reinliess. Brosamen vom Tische des Reichen. Tee-Essen. Mayonnaise goss ich über die Pflaumen, meinte, es wäre Custard. Die Ohren müssen ihr noch Wochen hinterher geklungen haben. Möchte mal ihr Bulle sein. Geborene Kurtisane. Bedankt sich für Ammenarbeit.