Czytaj książkę: «Бинты формата А4»
На свете очень мало целых.
Любой хоть где-нибудь пробит.
Ведь каждый ходит под прицелом
И в свой прицел на всех глядит.
На свете все палят как в тире
Когда глядят и говорят.
Кто – прямо снайпер, кто – мазила,
Кто и не думал-то стрелять.
Да кто-то даже и не думал,
Что у него в руках ружьё!..
А ты стоишь, дрожишь под дулом…
Дрожишь, дрожишь… Он взвел курок…
Потом идёшь домой дырявый -
Жалеть его за то что глупый -
Паля на лево и направо
Во всех, кто попадёт под руку…
Ведь ты и сам стрелок… Хоть добрый:
Ты шлешь воздушный поцелуй -
А он другому едкой дробью,
Дождём свинцовых быстрых пуль.
В чужой сердечной атмосфере
Твой добрый помысел сгорит.
Ты слал туда кусочек сердца -
А там упал метеорит.
Нет – иногда проходит гладко.
Бывает мягкая посадка…
И вроде всё и ничего -
Там человек другой не ранен
Ты не расшибся и живой…
Но там ты инопланетянин -
А значит, все-таки, чужой.
На свете всё кружит по кругу,
А этот круг, увы, такой:
Все улыбаются друг другу,
И вдруг – "Пиф-паф!" и "Ой-ой-ой!"
Идёт повсюду перестрелка,
Начавшись сотни лет назад.
Тебе попало прямо в сердце?..
И начался внутри распад…
Душа похожа на ректор:
В него влетает лишь чуть-чуть -
А там всё сразу рассыпаться
И сыпать тонны едких пуль.
Дробятся атомы на части
И шлют нейтроны в бедный мир,
Который под руку попался…
А тот дробится вновь от них.
На свете очень мало целых.
Любой хоть где-нибудь кровит.
