Czytaj książkę: «Dunkle Seite - Mangfall ermittelt»

Harry Kämmerer

DUNKLE SEITE

Mangfall

ermittelt

DER DRITTE FALL

Volk Verlag München

Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese Publikation in der

­Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten

sind im Internet über http://dnb.ddb.de abrufbar.

© 2018 by Volk Verlag München

Neumarkter Straße 23; 81673 München

Tel. 089 / 420 79 69 876; Fax: 089 / 420 79 69 86

Druck: Kösel, Krugzell

Alle Rechte, einschließlich derjenigen des auszugsweisen Abdrucks ­

sowie der photomechanischen Wiedergabe, vorbehalten.

ISBN 978-3-86222-296-4 (ePUB)

ISBN 978-3-86222-297-1 (Mobi)

www.volkverlag.de

für euch

Das Personal

Andrea Mangfall ist Oberkommissarin bei der Münchner Mordkommission. Andrea ist Anfang 30. Sie hat nach kurzem, verwirrtem Studium zur Polizei gewechselt und spielt sporadisch noch Bass in der Band ihres Bruders. Im ersten Band Filmriss, in dem Andrea insgesamt vier Mordfälle aufzuklären hatte, konnte sie ihre unkonventionellen Ermittlermethoden bereits unter Beweis stellen. Allerdings auch, dass Berufliches und Privates bei ihr häufig durcheinandergeraten. Das gilt ebenfalls für Band II (Absturz), in dem sie es unter anderem mit einem U-Bahn-Attentäter zu tun hatte, der Menschen scheinbar wahllos vor einfahrende Züge stürzte.

Paul Mangfall ist Mitte 20, mittelloser Musiker und wohnt seit dem Scheitern seiner letzten Beziehung bei seiner Schwester Andrea im Westend. „Nur vorrübergehend“ – seit fast einem Jahr. Paul sieht gut aus und weiß das auch. Seine aktuelle Liebe, die reizende Französin Madelaine, ist allerdings überstürzt nach Frankreich zurückgekehrt, nachdem sie Pauls öligen Musikmanager Chris in einer Auseinandersetzung kankenhausreif geprügelt hat. Pauls große Liebe ist weg. Gut, dass Andrea ein Auge auf Paul hat, denn er zieht Unheil an wie „Scheiße die Fliegen“ (Zitat Andrea).

Josef Hirmer, Kriminalrat, ist Mitte 40 und Andreas Chef. Entspannter Typ, klassischer Beamter. Trotz beruflicher Coolness sorgen Andreas Alleingänge bei ihm immer wieder für Schweißausbrüche.

Karl Meier, Hauptkommissar, Mitte 30, ist ein ziemlicher Macho und gelegentlich unangenehm klugscheißerisch. Manchmal könnte Andrea ihn zum Mond schießen.

Christine Pulver, Hauptkommissarin, ist Ende 30 und stichelt aktuell nicht mehr gegen ihren Ex (Josef Hirmer), sondern hält aktiv die Augen nach anderen Männern offen. Ihre Hoffnung auf Liebesglück ist nach zahlreichen Enttäuschungen in den Kontakthöfen des Internets eher gering.

Harry Kramer, Oberkommissar, ist das „Schmuddelkind“ der Abteilung. Anfang 30, immer ein wenig ungepflegt. Lieblingskleidungsstück: ein alter Bundeswehrparka mit großem Peace-Aufnäher. Harry ist eine Seele von Mensch. Liebäugelt stark mit linksalternativen Positionen und mag Kakteen. Selbige bevölkern flächendeckend die Fensterbretter des gemeinsamen Großraumbüros. Was Karl nicht so super findet.

Dr. Tom Lechner ist Abteilungsleiter der Kriminaltechnischen Untersuchung und dem Morddezernat zugeordnet. Tom ist schwer verliebt in Andrea, die ihn allerdings am langen Arm verhungern lässt. Aber Tom ist geduldig. Momentan liegt er im Krankenhaus nach seinem „Unfall“ in der U-Bahn und hat viel Zeit zum Nachdenken.

Dr. Aschenbrenner („Asche“) ist der gut geölte Dezernatsleiter, der seine Leute stets zu Spitzenleistungen antreibt. Sein Job ist es, den Laden nach außen und oben zu vertreten. Das harmoniert nicht immer mit dem Ermittlungseifer von Josefs Team und Andreas Sonderwegen.

Was bisher geschah

Andrea hat in der ersten Folge Filmriss vier Mordfälle mustergültig aufgeklärt, und das obwohl ihr die Eskapaden ihres Bruders immer wieder einen Strich durch die Rechnung machten. Im zweiten Band Absturz hatte sie es mit einem U-Bahn-Attentäter zu tun und einem komplexen Fall mit Anknüpfungspunkten in ihrer eigenen Vergangenheit: Auf der Burg der Adelsfamilie ihres Ex-Freundes kam es zu einem Todesfall, bei dem sich schnell zeigte, dass der Hausherr nicht einfach so die Stufen des großen Treppenhauses im Burgturm hinuntergestürzt war. Und dann gab es da noch den hinterhältige U-Bahnschubser, dem Andreas Freund Tom zum Opfer fiel.

Band III beginnt mit den letzten Seiten von Band II, mit einem mysteriösen Autounfall mit Fahrerflucht. Das Opfer des tödlichen Unfalls ist kein anderer als der gesuchte U-Bahn-Attentäter. Und der „Unfall“ geschieht ausgerechnet vor dem Haus seines ersten Opfers …

Whoa, Black Betty (bam-ba-lam)

Whoa, Black Betty (bam-ba-lam)

She really gets me high (bam-ba-lam)

You know that’s no lie (bam-ba-lam)

She’s so rock steady (bam-ba-lam)

She’s always ready (bam-ba-lam)

Whoa, Black Betty (bam-ba-lam)

Whoa, Black Betty (bam-ba-lam)

(TRAD./LEAD BELLY )

Nummer 4

Josef reibt sich die müden Augen.

Er steht auf einem abgesperrten Parkplatz vor einem Hochhaus in der Quiddestraße in Neuperlach, einer Betonsiedlung im Osten Münchens. Die oberen Stockwerke der Hochhäuser stecken noch im Nebel, das verfilzte Gras der Grünflächen ist braun-schwarz gescheckt von feuchtem Laub. Die Waschbetoncontainer für die Mülltonnen glänzen nass. Vor den Hauseingängen rostige Fahrradgerippe in gefährlicher Schräglage. ‚Ja, ein Hort der Lebensfreude‘, denkt Josef. ‚Vielleicht sieht das bei Sonnenschein einen Hauch fröhlicher aus? Oder sieht man dann erst die Details, die Nebel und Morgengrauen jetzt noch gnädig kaschieren?‘ Josef kennt die Straße, den Ort. In der Hausnummer 4 hat das erste Opfer des U-Bahnschubsers gewohnt. Und hier liegt er nun selbst – der U-Bahn-Attentäter. Waren er und sein erstes Opfer Nachbarn?

Der Leichnam ist mit einem Sichtschutzzelt abgeschirmt. KTU und Rechtsmedizin sind bei der Arbeit. An vielen Fenstern der umliegenden Hochhäuser Schaulustige. Josef sieht dem Toten noch einmal ins Gesicht. Kein Zweifel – der Mann von ihrem Fahndungsfoto. Der Tom vor die U-Bahn gestoßen hat. Jetzt kommen die Kollegen an: Christine, Harry, Karl.

„Ist Andrea mit dir gefahren?“, fragt Harry.

„Ich hab versucht, sie anzurufen“, sagt Josef. „Wahrscheinlich meldet sie sich gleich. Sie ist gestern früher nach Hause. Hat sich nicht so gut gefühlt.“ Er deutet auf den Toten. „Und, was meint ihr?“

„Unfall mit Fahrerflucht?“, schlägt Karl vor.

Josef schüttelt den Kopf. „Offenbar ist das Auto mit Vollgas die Rampe vom Parkdeck runtergerauscht, trotz Bodenschwelle. Den Typen hat jemand mit voller Absicht umgefahren.“

„Papiere?“, fragt Christine.

Josef greift in die Jackentaschen des Toten. Keine Papiere, keine Geldbörse, nur ein Schlüsselbund. Und ein Autoschlüssel. Der ist alt, keiner von denen, die man nur drücken muss und schon blinkt einen der eigene Wagen an.

„Vermutlich wohnt er in einem der Häuser“, murmelt Josef. „Also, vielleicht hat er da gewohnt.“ Missmutig lässt er seinen Blick durch die Wohnanlage streifen. „Sind ja nur sechs große Wohnblöcke, jeder mit mindestens 15 Stockwerken.“

Josef nimmt das Fahndungsbild und geht zu der Menschentraube vor der Absperrung, hält das Bild hoch. „Kennt jemand von Ihnen diesen Mann?“

Interessiert betrachten die Leute das Bild.

„Das ist der Typ bei uns im siebten Stock“, meldet sich ein Mann mit alkoholgerötetem Gesicht. „Der Krämer. Der Bart ist allerdings neu.“

„Wie heißen Sie bitte?“

„Schlater. Herbert Schlater.“

„Wo wohnen Sie?“

Der Mann deutet zu einem der Hochbunker. „In der 4. Im achten Stock.“

Josef nickt, überlegt. Seine Gedanken rotieren. Ausgerechnet Hausnummer 4 – wo auch Peter Bruckner gewohnt hat, das erste Opfer des Schubsers. Vielleicht ist seine Witwe jetzt an einem der Fenster? Was ist das hier – ein Racheakt? Von ihr? Nein, sicher nicht, das war eine nette, empathische Frau. Sie war betroffen. Nicht voller Groll. Erstaunlich genug. Naja, ihr Mann war Sozialpädagoge. Und auch sie ist im sozialen Bereich tätig. Soll er ihr einen Besuch abstatten? Noch wissen sie ja nichts Näheres über den Täter. Der jetzt selbst ein Opfer ist.

Er sieht wieder zu dem Nachbarn, der wegen Josefs geistiger Abwesenheit ein wenig irritiert ist. Josef lächelt ihn an. „Ah, Herr …?“

„Schlater, Herbert Schlater. Ist der Mann von dem Foto der Tote da drüben?“

„Kommen Sie!“ Josef führt den Mann zu dem Toten und lässt ihn einen Blick auf dessen Gesicht werfen. Schlater nickt.

„Herr Schlater, was wissen Sie über Ihren Nachbarn?“

„Ich hab oft Ärger mit dem Typen. Der hat die Stereoanlage immer ewig laut aufgedreht. Ich mein, das geht ja nicht, in einem Haus mit so vielen Mietparteien. Richtig laut. Bässe voll aufgedreht. Bumm, bumm, bumm! Die ganze Nacht.“

„Herr Schlater, kommen Sie bitte mit. Karl, Christine, ihr auch. Harry, du bleibst bitte unten. Schau, ob du das Auto findest.“ Er gibt Harry die Autoschlüssel.

Sie fahren mit Schlater in den siebten Stock hoch und lassen sich die Wohnungstür zeigen. Vinzenz Krämer steht auf dem Klingelschild.

„Jetzt bin ich aber gespannt“, sagt Schlater. „Also, das war ja voll der Assi, der Krämer. Der hat bestimmt eine Riesensauerei in seiner Bude.“

„Ja, dann bleiben Sie bitte weiterhin gespannt“, sagt Christine und deutet zum Lift. „Ab hier kommen wir alleine zurecht.“

Beleidigt zieht Schlater ab. Josef probiert die Schlüssel aus der Jackentasche des Toten. Einer passt, er sperrt auf. Sie schalten das Licht an. Eine kleine, zugemüllte Zweizimmerwohnung. Pizzakartons stapeln sich in der Küche, unter der Spüle befinden sich jede Menge leere Dosen und Gurkengläser, zum Teil mit flauschigen Schimmelkulturen. Das Wohnzimmer bietet neben einem riesigen Fernseher vor allem strenge Gerüche, die ein überquellender Aschenbecher auf dem Couchtisch und eine Batterie Flaschen mit Restflüssigkeiten absondern. Auffällig sind die großen Boxen, das Mischpult und die zwei Plattenspieler.

„Wer braucht so was, ein DJ?“, fragt Karl.

Christine zuckt die Achseln und öffnet die Balkontür, tritt raus, atmet tief durch, sieht nach unten: das Sichtschutzzelt auf dem Parkplatz, die Schaulustigen, die Polizeifahrzeuge. Hinter dem Parkplatz erstreckt sich der Ostpark. Hinter dem Park liegen das Michaelibad und die U-Bahnstation. Das ist alles nicht weit.

„Kommt ihr mal ins Schlafzimmer?“, ruft Karl.

Sie betreten das kleine Schlafzimmer. Neben dem großen Schrank steht in der Ecke ein schmaler Schreibtisch. Darauf ein Laptop. An der Pinnwand Fotos. Von Andrea. Selbst geschossen und aus dem Internet.

„Das ist ein Stalker, ein Irrer“, sagt Christine und sieht Josef an. „Wo ist Andrea?“

„Das frag ich mich langsam auch“, murmelt Josef und greift zum Handy. Er hat ein ungutes Gefühl, erinnert sich an Pauls panischen Anruf von gestern. Hat er Paul nicht ernst genug genommen? Er wählt Andreas Nummer. Nichts. Das Handy ist immer noch ausgestellt. Er probiert es auf dem Festnetz. Jetzt klappt es. „Paul, ist Andrea zu Hause?“

„Nein, sie ist heute Nacht nicht heimgekommen. Bei Tom kann sie ja nicht sein … Ich mach mir Sorgen …“ – „Paul, hör zu“, unterbricht ihn Josef. „Wir haben den U-Bahnschubser gefunden.“

„Was habt ihr?“

„Den Attentäter. Der auch Tom geschubst hat. Er ist tot.“

„Was, Tom ist tot?“

„Nein, der Attentäter. Und jetzt hör zu: Der hatte Andrea im Visier. Wir haben Fotos von ihr in seiner Wohnung gefunden. Auch von dir. Er hat euch zu Hause beobachtet und fotografiert. Offenbar von einem Haus gegenüber oder nebenan. Ich erreiche Andrea nicht, ihr Handy ist aus.“

„Scheiße! Wo seid ihr?“

„Neuperlach.“

„Wo genau?“

„Quiddestraße 4.“

„Wohnt er da, der U-Bahn-Heini?“

„Wohnte. Er ist tot.“

„Ich komme sofort.“

„Paul …!“

Die Leitung ist tot. Josef flucht. War das richtig, Paul zu informieren? Aber was hätte er sagen sollen? Dass alles okay ist? Dass er zu Hause bleiben und das den Profis überlassen soll? Unsinn. Profis! Sie haben nicht die geringste Spur von Andrea. Vielleicht hat Paul ja eine Idee. Er kennt sie von ihnen allen am besten.

Krank

Paul ist in Panik. Der Typ, der die Leute vor die U-Bahn gestoßen hat, ist tot und Andrea verschwunden. Wenn er sie in seiner Gewalt hat, nein, hatte – was ist jetzt mit ihr, wo ist sie? Wo hat er sie versteckt? Auf Autopilot fährt er zu der Adresse, die ihm Josef genannt hat. Viel zu schnell, über zwei rote Ampeln. Ist ihm egal.

Harry hat auf dem Parkdeck in der Quiddestraße nach zahlreichen Versuchen bei verschiedensten älteren Autos endlich die Fahrertür eines alten Fiesta geöffnet, der offenbar dem Toten gehört hat, als Josef ihn am Handy erreicht und von Pauls Kommen unterrichtet. „Kümmerst du dich bitte? Damit uns Paul die ganzen Schaulustigen da unten nicht aufstachelt.“

Pauls Ankunft ist dank kreischender Bremsen und Reifen nicht zu überhören. Er parkt einfach auf dem Gehweg und springt heraus.

Harry eilt die Rampe runter und fängt ihn ab. „Paul, ganz ruhig.“

„Ganz ruhig?! Der Typ hat wahrscheinlich Andrea hopsgenommen und jetzt ist er tot und Andrea sitzt irgendwo in einem Erdloch, in einem Keller …! Wohnt er hier? Habt ihr im Keller geschaut?“

„Klar, wir schauen uns auch den Keller an.“

„Wo ist Josef?“

„Er ist oben in der Wohnung von dem Typen. Sie haben dort Bilder von ihr gefunden.“

„Diese Drecksau! Ich will die Wohnung sehen!“

„Nein. Da ist die Spurensicherung drin. Lass die ihre Arbeit machen.“

„Spurensicherung? Ist das ein Tatort, oder was?!“

„Nein. Beruhig dich, Paul! Lass uns gemeinsam überlegen, wo Andrea sein könnte. Wenn er sie gekidnappt hat, wo könnte er sie verstecken?“

„Woher soll denn ich das wissen?! Ich sitz nicht in dem kranken Hirn von dem Typen!“

„Paul, wir überlegen in Ruhe, was zu tun ist.“

„Ich hab keine Ruhe!“

„Hat sie dir was zu den Ermittlungen gesagt? Oder was sie vorhat?“

„Nein. Was würdest denn du tun, wenn du den Täter suchst? Als Polizist. Ich mein, wo würdest du anfangen, wenn du ihn suchst?“

„Am Tatort. Also, wo er seine Verbrechen begangen hat.“

„An welchem Tatort?“

„Am ersten.“

„Warum?“

„Weil dort alles angefangen hat.“

„Das war im U-Bahnhof Michaelibad, oder?“

Harry nickt.

„Dann fahren wir jetzt da hin“, beschließt Paul.

„Ich geb Josef Bescheid.“

Sie steigen in Pauls Wagen. Inzwischen ist es zehn Uhr vormittags. Der Nebel hat sich fast verzogen, die Sonne wirft blasses Licht auf den Münchner Osten. Auf der Bad-Schachener-Straße herrscht reger Verkehr. Paul fährt wie der Henker, Harry verkneift sich jeglichen Kommentar, hält sich am Türgriff fest.

„Halt da vorn am Kiosk an“, sagt Harry.

Sie steigen aus. Zwei Gestalten schlagen an einem Stehtisch bereits die Zeit mit Bier und Zigaretten tot. Harry nickt ihnen zu.

„Na, heute ohne deine Freundin?“, fragt einer der alkoholgetränkten Rothäute.

„Sieht so aus“, meint Harry. „Habt ihr sie nochmal gesehen? Gestern?“

Die zwei Stehtischhänger sehen sich nachdenklich an.

„War das gestern?“, fragt schließlich einer den anderen.

„Kann sein. Doch, genau, das war gestern, wir haben ja dem Ernst seinen Geburtstag begossen.“

„Der Ernst, stimmt. Ja, dass der Ernst mal 70 wird, das hätt keiner gedacht, also, so wie der sich immer die Kante gibt.“

„Mann, Leute! Habt ihr sie gestern gesehen?“

„Ja, wenn gestern dem Ernst sein …“

„Welche Uhrzeit?“, insistiert Harry.

„Die Sonne sank bereits hinter den Horizont.“

„Und wo ist sie hin?“

„Erst hat es so ausgeschaut, als will sie zu uns, die Maus. Dann hat sie beigedreht. Wir sind ihr wohl nicht fein genug.“

„In welche Richtung ist sie gegangen?“

„Da runter“, sagt der Angesprochene und deutet die Bad-Schachener-Straße entlang. Der andere sieht verwirrt in diese Richtung, dann nickt er und trinkt einen großen Schluck Bier.

„Vielleicht ist sie nochmal zur Siedlung“, meint Harry.

„Wieso nochmal?“, fragt Paul.

„Als wir das erste Mal hier waren, dachte Andrea, er wohnt vielleicht da. Also der Täter.“

„Warum?“

„Nur ein Gefühl, eine Vermutung. Die kleinen Häuser, die Enge. Aber da hat sie sich getäuscht. Er wohnt in der Quiddestraße.“

„Das weiß Andrea ja nicht. Sie hat ihn da gesucht. Also los.“

Paul sieht im Loslaufen eine Gruppe junger Punks auf dem Lüftungsschacht der U-Bahn sitzen. „Sind die immer da?“, fragt er.

„Ja“, sagt Harry, der mit ihnen schon einmal gesprochen hat.

Paul geht zu ihnen rüber. „Hey Leute, ich such meine Schwester. Habt ihr sie gesehen? Gestern Abend beim Kiosk? Anfang 30, so 1,60 groß, schwarze Haare, dunkle Klamotten, sportlicher Typ.“

„Gibt’s viele“, sagt ein Mädchen mit schwarzem Bürstenhaarschnitt.

„Die Polizistin“, ergänzt Harry.

„Ach die. Nein, nie wieder gesehen.“

„Ist das ein kluger Hund?“, fragt Paul und deutet auf den Schäferhund mitten in der Gruppe.

„Klüger als viele Menschen.“

„Glaub ich. Wie heißt er denn?“

„Sie. Lassie.“

„Hübscher Name“, sagt Paul ohne jede Ironie und dreht sich weg.

Harry sieht ihm irritiert hinterher, wie er zum Auto geht. Kurz darauf kommt er mit einem Pullover zurück. „Der ist von meiner Schwester. Vielleicht findet Lassie die Spur.“

„Wir helfen keinen Cops“, murmelt eins der Kids.

„Ich bin kein Cop!“, bellt Paul. „Und meine Schwester ist in Lebensgefahr! Ihr helft mir jetzt, sonst vergess ich mich, ist das klar?“

Die Jugendlichen nicken eingeschüchtert.

Harry, Paul und die Kids samt Hund ziehen los. Bei der Siedlung hat sich einiges geändert, seit Harry das letzte Mal hier war. Nicht verschlafene Ruhe zwischen den kleinen Häusern, sondern ohrenbetäubender Lärm und der Sprühnebel von Wasserkanonen, der den Staub der Abbrucharbeiten binden soll.

„Verdammt!“, flucht Harry und rennt los. Paul versteht nicht sofort. Dann doch – wenn Andrea in einem der Abbruchhäuser ist! Jetzt rennen alle, selbst die Punks, der Hund stürmt voraus.

Harry sucht den Bauleiter. Findet ihn endlich in einem der Container. „Stoppen Sie sofort die Maschinen!“

Der Bauleiter sieht ihn konsterniert an. „Was soll’n des? Einfach da reinmarschier’n? Das ist eine Baustelle! Das ist gefährlich!“

Harry hält ihm seinen Polizeiausweis unter die Nase.

Der Polier tritt nach draußen und macht seinen Kollegen Zeichen, die Arbeiten einzustellen. Der Motor des großen Baggers erstirbt, ebenso das Pochen der Presslufthämmer. Auch das Wasser der Sprühkanonen wird abgedreht.

Plötzlich ist es gespenstisch still. Von der Baustelle steigt eine dichte Wolke Staub auf. Glüht in der Vormittagssonne. ‚Wie bei einem Atombombentest in der Wüste von Nevada‘, denkt Harry. Auch die Punks sind beeindruckt.

Paul hält dem Hund Andreas Pulli hin, lässt ihn schnüffeln. „Such!“

Der Hund stürmt los. Harry ist skeptisch, ob er im Staubgewaber irgendwas wahrnimmt, aber der Hund wuselt zielsicher durch die Trümmer und verschwindet in einem der Gebäude.

„Halt!“, schreit der Polier. „Nicht ohne Helm!“ Er reicht Harry und Paul Helme und betritt das Gebäude als Erster. Harry und Paul folgen ihm.

Sie ziehen sich die T-Shirt-Krägen über Mund und Nase. Überall dichter Staub. Blindflug. Der Hund bellt. Erster Stock. Treppe hoch. Sie betreten einen Raum, dessen Fensterseite bereits teilweise weggerissen ist. Alles voller Dreck, Mörtel, Scherben.

Jetzt sehen sie Andrea. Sie lehnt an der Gasheizung, ist mit einer dicken Staubschicht überzogen. Im Gesicht schwarze Rinnsale, Tränen, die sich den Weg durch den Dreck gebahnt haben. Paul sieht ihre nasse Jeans. Sie hat sich angepinkelt. Ihre Augen sind weit vor Angst.

„Andrea!“ Paul nimmt ihr den Knebel aus dem Mund und umarmt sie.

Harry beauftragt den Polier, einen Krankenwagen zu rufen, und versucht, Andrea von den Fesseln zu befreien. Sie ist mit Kabelbindern am Gasrohr der Heizung fixiert. „Ich krieg die Scheiß-Kabelbinder nicht auf“, flucht er.

Paul greift in die Hosentasche und gibt ihm sein Feuerzeug. Jetzt mischt sich die staubige Luft mit dem scharfen Geruch von verschmortem Plastik. Andreas Hände fallen nach unten.

Paul sieht die blutigen Striemen an ihren Handgelenken. „Meine arme kleine Schwester, du brauchst keine Angst mehr zu haben. Die Bestie ist tot.“

Andrea reagiert nicht.

„Der Typ ist tot“, sagt Harry zu ihr. „Überfahren. Die Gefahr ist vorbei.“

Andrea sieht ihn mit leeren Augen an.

Als der Rettungswagen kommt, gibt Paul Harry den Schlüssel für Andreas Wagen und fährt mit seiner Schwester ins Krankenhaus. Harry ruft Josef an, gibt ihm ein Update.

„Brauchst du uns noch?“, fragt eins der Punkmädchen hinterher.

„Nein, vielen Dank. Euer Hund hat unserer Kollegin das Leben gerettet. Der Bagger war schon an dem Haus dran. Vielen Dank. Hat Lassie gut gemacht.“

„Das mit Lassie war ein Witz.“

„Ja, ein guter. Danke nochmal!“

Die Jugendlichen trollen sich. Harry kratzt sich am Kopf. Hätte er ihnen was anbieten sollen? Geld, ein Gespräch, einen Rat, wie sie aus dieser Situation rauskommen? Aus welcher Situation? Jeder wählt seinen eigenen Lebensstil. Tut man das? Warum leben die so? Zu wenig Liebe zu Hause? Sicher. Nein, das geht ihn nichts an. Das kann er nicht lösen. Er ist kein Sozialarbeiter. Wie Peter Bruckner. Das erste Opfer des Attentäters.

„Wohin hat man Andrea gebracht?“, fragt Josef, als Harry wieder in der Quiddestraße eintrifft.

„Krankenhaus Bogenhausen. Paul will, dass sie in Toms Nähe ist.“

„War es knapp?“

„Arschknapp. Offenbar hat sie nach ihm gesucht. Und ihn gefunden. Oder andersrum.“

„Warum dreht Andrea immer allein diese Dinger?“

Karl zuckt mit den Schultern. „Das ist nicht ihre Schuld, sag ich mal. Der Typ hätte sie sowieso gekriegt. Wenn nicht da, dann woanders. Die ganzen Fotos in seiner Bude. Er war immer an ihr dran.“

„Jetzt nicht mehr“, sagt Christine.

„Ist der Fall mit dem U-Bahnschubser damit abgeschlossen?“, fragt Harry.

Josef wiegt zweifelnd den Kopf hin und her. „Die Motive liegen völlig im Dunkeln. Auch was zu seinem Tod geführt hat. Das ist kein Unfall, wenn du auf einem Parkplatz mit Vollgas überfahren wirst.“

„Aber das Motiv?“, fragt Christine.

„Der Schubser hatte auch keins“, meint Harry.

„Doch, Geltungssucht“, widerspricht Karl.

Josef nickt. „Vielleicht sind wir ein bisschen schlauer, wenn wir seinen Laptop gecheckt haben.“

James Bond

Paul liegt auf seinem Bett, starrt die Zimmerdecke an. Verkehrte Welt. Er ist doch eigentlich derjenige in der Familie, der immer in unangenehme und gefährliche Situationen reinrutscht, nicht Andrea. Ist das so? Wenn er sich das jetzt genau überlegt, dann stimmt das nicht. Andrea hat einen lebensgefährlichen Job. Weiß er doch. Verdrängt er aber in der Regel. Zum ersten Mal hat er heute echte Verlustängste gehabt. Wirklich große Angst. Diese Geschichte letztens mit der Lawine in den Bergen, als Andrea in der Hütte verschüttet war, das war eher wie bei James Bond. Da ist ihm gar nicht der Gedanke gekommen, dass ihr wirklich etwas passieren könnte, obwohl er die Gefahr doch am eigenen Leib gespürt hat. Er war sich sicher, dass Andrea unverwundbar ist. Unsinn, ist sie nicht. Die Hütte hätte unter der Schneelast einfach zusammenklappen können wie ein Kartenhaus. Und das wäre es gewesen. Kam ihm gar nicht in den Sinn. Aber als er sie vorhin in dem Abbruchhaus gesehen hat, bedeckt mit Staub und Dreck, mit der vollgepinkelten Hose – sie sah fürchterlich aus. Ein Häufchen Elend. Nein, anders – als hätte jemand einen ganzen Berg Elend auf seiner wunderbaren, schönen Schwester abgeladen. Sie ist doch die Starke, die ihn, ihren kleinen Bruder, immer wieder aus der Scheiße raushaut. Ach, Andrea!

Paul gähnt. Er ist erschöpft, hat zu viele Gefühle verbraucht, sich zu viele Sorgen gemacht. Er muss schlafen. Dringend. Und dann wird er am Nachmittag ins Krankenhaus fahren. Der Arzt hat gemeint, dass sie ein paar Tage zur Beobachtung dableiben soll. Nichts Schlimmes. Aber was weiß der denn? Es geht doch nicht nur um einen messbaren Gesundheitszustand. Wenn diese Erfahrung nicht schlimm war, was ist dann schlimm? So einfach steckt man das nicht weg. Auch Andrea nicht. Hoffentlich hat sie keinen Psychoknacks.

War’s das?

Karl ist frustriert. Die Analyse der Laptop-Festplatte des U-Bahnschubsers ergibt rein gar nichts. Viele Musikdateien – House- und Elektrotracks –, ein paar belanglose Mails, keine zwielichtigen Seiten mit Pornos oder Gewalt. Auch nichts, was auf weitere Verbrechen hindeutet, auf Mittäter, auf Motive. Er fährt den Laptop runter, startet Word auf seinem Computer, um einen kurzen Abschlussbericht zu schreiben. War’s das wirklich mit ihrem Serientäter? Ein Problem, das sich von selbst erledigt hat? Nein, nicht wirklich. Es hat sich ja gerade nicht selbst erledigt. Jemand anders hat das getan. Wer hat Vinzenz Krämer umgefahren? Und warum? Vielleicht kann Andrea noch was zu dem Typen erzählen, wenn sie wieder aus dem Krankenhaus zurück ist. Manchmal kommen diese Psychopathen ja plötzlich ins Reden, wenn sie glauben, am Ziel zu sein, die Lage zu beherrschen. Ja, vielleicht kann ihnen Andrea weiterhelfen, um diesen Typen und seine Welt zu verstehen.

Wie lange wird Andrea in der Klinik sein? Komisch, wenn sie da ist, nervt sie ihn meistens. Jetzt, wenn sie nicht da ist, fehlt sie ihm. Er sieht zu Harry, der sich gerade mal wieder um seine Kakteen kümmert. Spinner! Aber die Aktion in der Siedlung am Innsbrucker Ring war super von ihm und Paul. Guter Instinkt. Gerade noch rechtzeitig. Das hätte böse ausgehen können. Und er selbst hatte sich noch über Andrea lustig gemacht, als sie gemutmaßt hatte, dass sich der Typ da rumtreibt. Sie hatte recht.

Er sieht zu Christine. Sie ist in irgendeine Recherche vertieft. Josef ist bei Dr. Sommer in der Rechtsmedizin. Wegen der Obduktionsergebnisse. Das wird vermutlich nicht viel bringen. Was soll es schon groß für Spuren geben an der Leiche des U-Bahnschubsers nach so einem Crash? Ein paar Lackpartikel, eventuell Hinweise auf die Automarke, den Autotyp. Wenn es ein Allerweltsmodell ist, haben sie wenig Chancen. Ein konkreter Hinweis auf das Auto wäre gut. Augenzeugen gibt es bis jetzt leider nicht. Karl wundert sich. Da leben in so einem Hochhausviertel so viele Leute auf engstem Raum zusammen, aber sehen tut dann keiner was. Naja, es war tief in der Nacht.

Karl schaut nach draußen. Es ist schon dunkel. Er tippt die letzten Zeilen seines Berichts, speichert und fährt den Computer runter. Das war’s für heute.

Der Deal

Fuck! Der Deal ist durch und jetzt soll ich nochmal hin? Reden. Mit wem? Was gibt es da noch zu reden? Ich bin abgezogen, Auftrag zu Ende. Das hier gefällt mir nicht. Allein, dass ich wieder in Neuperlach bin. Die ganze Aufregung in letzter Zeit wegen der U-Bahn-Sache auf der anderen Seite des Parks. Ich hasse die U-Bahn. Aber heute hab ich sie genommen. Auto wäre zu auffällig. Irgendwer sieht immer was. Und dann dieser Unfall mit Fahrerflucht. Zu viel Aufmerksamkeit für diese Gegend. Gut, dass ich jetzt raus bin aus der Geschichte. Zu gefährlich. Ich muss weg aus München. Der nächste Job dann bitte irgendwo oben im Norden. Weit weg. Lange muss ich eh nicht mehr arbeiten. Wenn die Kohle kommt, bin ich weg. Und die Kohle kommt. Das ist so sicher wie das Amen in der Kirche.

Kein Verkehr. Viertel nach elf. Bin ein bisschen früh dran. Egal. Kann ich wenigstens nachsehen, ob wirklich alles aufgeräumt ist, ob die Wohnung leer ist. Die Wohnblocks – wenn ich in so einem gesichts- losen Mietsilo leben müsste! Die ganze Gegend – nichts los, alles tot. Nur noch über die Straße.

BSSSOSCHHHTAANGG!

Ein Blitz! Ein Knall! Ich flieg hoch in die Luft, ich schlag Saltos, seh das ganze Universum, all die Sterne, Spiralnebel, spür die kalte, schneidende Nachtluft. Seh alles wie im Traum. Ganz weit, ganz hoch hinauf, all die Lichtstraßen der großen Stadt, das Flirren der Autoscheinwerfer, die roten Schlangen der Rücklichter, das Farbenspiel der Ampeln, die Blaulichter der Polizeiautos, die Neonwerbe-tafeln, die alles versprechen. Ich versprech auch etwas: dass es vorbei ist mit dem Katz-und-Maus-Spiel, mit der ganzen verrückten Scheiße.

Die tausend Dinge, die ich noch vorhab, die ich verpasst hab, alles kondensiert in einem Augenaufschlag, einem Knall. Alles explodiert, implodiert, erlischt.

PLOCK!

Aufprall. So hart!

Ah, diese Schmerzen. Alles ein einziger Schmerz. Mein Kopf? Funktioniert noch.

Was war das? Ein Auto? Da war doch keins? Oder? Ich hab nichts gehört.

Doch – jetzt Autotüren, Schritte, Stimmen.

„Boh, voll auf die 1-1-2.“

„Respekt, hast ihn sauber erwischt.“

„Ja. Geiler Stunt, der Gute.“

„Und wir wieder: Bssst – out of the black! Wir haben’s echt drauf.“

„Und diesmal ist es der Richtige.“

„Ja, das ist er. Hier schau, das Foto.“

„Ich brauch kein Foto.“

„Klar, wie letztes Mal.“

„Hey komm, Fehler passieren. Den Typen kenn ich von den Veranstaltungen.“

„Na dann. Auftrag erledigt. Los, ab die Post!“

„Und wir lassen den hier einfach liegen?“

„Ja, wo denn sonst?“

„Ich mein, weil da gestern schon der andere rumgelegen ist. Das schaut doch komisch aus?“

„Ist halt eine gefährliche Gegend. Unfallschwerpunkt, haha.“

Wer seid ihr? Kennen wir uns?

Ich würde gern mitlachen. Kann nicht.

Alles zerfließt in Schmerz. Und Schwarz. Ich, ich, ich …

„Ich schau mal, was er dabeihat. Seinen Geldbeutel braucht der doch jetzt nicht mehr?“

„Hey, Alter, sind wir Leichenfledderer? Nein, sind wir nicht. Wir sind Ehrenmänner.“

„So, und was war mit der Tasche von dem Typen gestern?“

„Da war eine Knarre drin. Die kannst du doch nicht einfach auf der Straße liegen lassen. Stell dir mal vor, Kinder finden die und ballern dann rum?“

„Ja, an dir ist ein Pädophiler verloren gegangen.“

„Du sagst es. Jetzt lass uns abhauen, bevor hier in Schlafcity doch noch jemand aufwacht und auf die Straße schaut.“

Sie gehen zurück zu ihrem Wagen. Mit leisem Sirren gleitet der Toyota davon.

„Der Prius macht einen Superjob!“

„Ja, diese Elektromotoren sind voll der Fortschritt. Krasser Überraschungseffekt. Und mit 50 hast du schon ordentlich Bums. Sind echte Waffen, diese Hybridkisten.“

„Aber die Frontscheibe hätte er uns nicht einhauen brauchen.“

„Ist doch egal. Die Mühle kommt ja eh in die Presse.“

„Wie, du willst die Kiste wegschmeißen?“

„Ja, logisch. Keine Spuren. Wir machen das wie besprochen. Wir nehmen den Wagen auseinander, schrotten die Karosserie und verscherbeln den Rest als Ersatzteile. Und vorher noch alles dampfstrahlen.“

„Wenn du meinst. Weißt du noch, wie wir damals den Buick hergenommen haben?“

„Anfängerfehler. Zu laut. Musst du den richtigen Moment ganz genau abpassen. Bei hohem Tempo. Damals hat der Heini es ja auch noch geschnallt und dreht sich um. Hat uns gesehen. Zu spät allerdings. Was mich am meisten gewundert hat: dass an der Kiste so viel kaputtgeht. Ist doch ein Riesenauto, voll massiv. Das war echt blöd. Du darfst für so was keine Mühle nehmen, an der dein Herz hängt. Schon weil du so schwer Ersatzteile kriegst. Hätten wir die Lichter nicht mehr bekommen, wären wir den Buick vielleicht gar nicht mehr losgeworden.“

„Ach, der Buick. Schöne Zeit. Wobei unser Mustang auch ein geiler Schlitten ist.“

„Also, die roten Ledersitze sind nicht wirklich meins.“

„Mann, Junge, das ist Vintage. So was wird heute gar nicht mehr hergestellt.“

„Meinst du, das war ein Fehler, dass wir damals den Buick verkauft haben? Also, wenn da jemand doch mal das Nachforschen anfängt. Können da noch Spuren dran sein?“

„Nach zwei Jahren! Nie im Leben! Und ich hab für den Tag ein Alibi. Du auch. Du glaubst doch nicht im Ernst, dass nach zwei Jahren da noch irgendwas kommt? Unfall mit Fahrerflucht – so was passiert doch andauernd. Sogar die Aktion gestern hat keine große Welle gemacht. Ich hab zumindest nichts gehört.“

„Da machst du es dir ein bisschen einfach. Die Polizei ermittelt garantiert wegen Fahrerflucht.“

„Ja klar. Aber die werden doch nicht ausgerechnet uns auf dem Schirm haben. Wie denn?“

„Zeugen?“

„Und wenn – die Kennzeichen sind geklaut. Das führt zu nichts.“

„Na hoffentlich. Und jetzt brauch ich was zum Essen. Ich hab voll Kohldampf.“

„Später. Zuerst bringen wir die Karre heim, waschen sie und nehmen sie auseinander. Oder wir nehmen uns unterwegs noch was mit. Beim Burger King in Riem.“

„Also, ich mag lieber zum Macky. Vom Burger King hört man ja immer so Sachen. Von wegen: Hygiene und so.“

„Du und Hygiene …“

„Das sagt genau der Richtige! Das mit dem Klo gestern war schon grob.“

„Ich war in Eile.“

„Du bist immer in Eile. So schwer ist das mit der Bürste nicht. Also, was essen wir?“

„Scheiß auf Hamburger! Ich mag eh lieber ein Schinkenbrot. Mit Gurke. Haben wir noch Gurken zu Hause?“

„Immer doch. Denn: Ein Leben ohne Gurken …“

„… ist kein Leben.“

Ohne Seele

Der Schrottplatz Reitberger am Kiesgrund in Aschheim hat schon bessere Tage gesehen. Eine postapokalyptische Idylle, ein chaotischer Traum in Rost. Die Brüder Augustin und Franz Reitberger betreiben den Laden, ein altes Familienunternehmen, das ihnen die Eltern hinterlassen haben, die bei einem Autounfall – wie sonst? – ums Leben kamen. Mama hatte im Betrieb immer für Ordnung gesorgt. Jetzt nicht mehr. Vor vielen Jahren gehörte die Kiesgrube auch noch zum Geschäft. Bis ein plötzlicher Wasser-einbruch das Business mit dem Kies unattraktiv machte. Jetzt befindet sich neben dem Schrottplatz ein zwei Quadratkilometer großer Baggersee, der mit seinen alten Förderanlagen die Dorfjugendlichen anlockt, die von den hohen Auslegern der Bagger in die Tiefe springen. Die Schilder am Zaun mit Zutritt streng verboten werden geflissentlich ignoriert, was Franz und Augustin aber ebenfalls ignorieren. Da sind sie tolerant. Gesetze sind schließlich da, um gebrochen zu werden. Was auch daher rührt, dass sie sich nicht nur auf das legale Gewerbe mit dem Schrotthandel konzentrieren. „Breit aufstellen“ ist ihre Devise. Die beiden sind buchbar für jegliche Art von Job. Bis hin zum Auftragsmord. Was sie jedoch niemals so nennen würden. „Unfall mit Fahrerflucht“ ist ihre Spezialität. Doch das machen sie eher selten. Bevorzugt übernehmen sie seriöse Jobs im Sicherheitsbereich. „Fahren & Schützen“ lautet der Slogan für ihre Fahrdienstleistungen plus. Der Schrottplatz ist ihre bürgerliche Fassade und manchmal durchaus ein einträgliches Nebeneinkommen, vor allem, wenn sie für Leute mit zu viel Geld Amischlitten instand setzen und durch den TÜV bringen.

Augustin gähnt, als er zusieht, wie Franz im Schein der Autolichter das große Vorhängeschloss am Torgitter des Schrottplatzes löst. Die Torflügel machen furchterregende Geräusche beim Öffnen. Das tun sie jedes Mal. Wie das Gähnen eines Dinosauriers. ‚Müsste man mal ölen‘, denkt Augustin – wie jedes Mal. Fast lautlos rollt der Hybridwagen auf das Gelände. Mit ungutem Quietschen schließt Franz die Torflügel hinter ihm. Augustin fährt den Wagen in die Halle.

„Muss das wirklich noch heute sein?“, fragt Franz.

„Logisch. Stell dir vor, es gibt doch irgendwelche Zeugen und die Polizei steht morgen Früh bei uns auf der Matte, dann schaut das voll blöd aus, wenn die Karre noch da ist.“

„Aber die Nummernschilder sind doch geklaut. Wie sollen die uns denn finden?“

„Franz, bau einfach den Motor raus und hau den Rest in die Presse. Dann ist das erledigt und wir müssen uns keinen Kopf machen.“

„Findest du nicht, du übertreibst? Die Scheibe ist kaputt. Sonst ist der Wagen doch astrein. Einmal sorgfältig dampfstrahlen und das war’s.“

„Nein, das Zeug ist hartnäckig. Am Ende sind da noch Knochensplitter oder Hirnmatsche in den Kühlrippen. Siehst du ja nicht gleich. Außerdem riecht das ungut, wenn es heiß wird. Jetzt mach schon!“

Franz sieht zu dem silbernen Mustang hinüber und ist froh, dass sie ab morgen wieder in ihrem angetrauten Wagen unterwegs sind. Er öffnet die Motorhaube des Prius und holt den Pressluft-Schrauber. Augustin will ihm helfen, doch Franz winkt ab. „Mach lieber Kaffee. Und Schinkenbrote. Mit Gurke! Ich erledige das hier.“

Als Augustin eine halbe Stunde später wieder in die Halle kommt, ist der Wagen bereits weg. Auf einer Europalette liegt der ausgebaute Motor. Franz bedient gerade die Schrottpresse.

„Hey!“, ruft Augustin über die mahlenden Geräusche der Presse und reicht Franz ein Kaffeehaferl. Der nickt, nimmt einen tiefen Schluck. Prustet den Kaffee wieder raus. „Scheiße, ist das heiß!“

Augustin lacht. „Sollte Kaffee sein, du Warmduscher.“

„Selber Warmduscher.“ Vorsichtig nippt Franz nochmal und nimmt dann einen großen Bissen von seinem Schinkenbrot. „Wow, geil!“, schmatzt er zufrieden.

Sie warten, bis die Presse ihren Job erledigt hat und vom Toyota nur noch ein Kubikmeter Stahl, Blech und Kunststoff übrig ist. Mit dem Hebekran befördert Franz den Block in einen der vielen Schrottcontainer.

„Schade eigentlich“, sagt Augustin, „das sind nicht die schlechtesten Kisten, diese Toyotas.“

„Naja, es bleiben Joghurtbecher.“

„Ich versteh dich nicht, Franz. Du magst die Kisten nicht, hast aber Probleme damit, das Ding plattzumachen?“

„Für die Kiste hätten wir lässig noch zwei bis drei Mille bekommen. Und wenn ich die Mühlen dreimal nicht mag. Die haben keine Seele.“

„Woher willst du das wissen?“

„Das spürt man doch sofort, wenn man drinnen sitzt. Die ganze Plastikscheiße hat keine Seele. Merkst du das nicht?“

„Nein. Außerdem kommt es auf den Inhalt an, nicht die Verpackung. Der Fahrer macht den Unterschied. Boh, ich brauch jetzt unbedingt ein Bier. Für meine Seele.“

20 Meter

Josef ist unterwegs. Er war noch nicht mal im Büro, als um halb acht morgens der Anruf kam. Ein Kollege von der Verkehrspolizei hat ihn informiert, dass schon wieder jemand überfahren wurde – am selben Ort wie gestern! ‚Das kann kein Zufall sein!‘, denkt Josef auf dem Weg nach Neuperlach. Erst mal allein. Die Kollegen kann er später dazu holen, wenn er sich die Sache angesehen hat.

Schon bald erreicht er die Wohntürme. Die Quiddestraße ist abgesperrt. Er sieht hinüber zur Nummer 4. Viel näher geht nicht. Was bedeutet das? Hat das was mit ihrem Fall zu tun? Das Unfallopfer liegt gerade mal 20 Meter von der Rampe des Parkdecks entfernt auf der Straße vor Hausnummer 6.

Josef schlüpft unter den Absperrbändern durch und zeigt seinen Polizeiausweis.

Der Kollege Herbert Müller von der Verkehrspolizei, der ihn informiert hat, winkt ihn zu sich. „Servus Josef, ich dachte, das hier interessiert dich.“

„Hubert, danke. Wir hatten gestern einen Toten bei dem Parkdeck da drüben.“

„Deswegen hab ich dich angerufen. Mal so generell – wegen dem Fall gestern: Seit wann interessiert ihr euch für Unfall mit Fahrerflucht?“

„Du, das ist noch nicht an die Presse raus, aber es handelt sich bei dem Opfer gestern um den Mann, der mehrere Menschen vor einfahrende U-Bahnen geschubst hat. Und das hier sah nicht wirklich nach einem Unfall aus, eher nach Vorsatz. Da ist jemand die Parkrampe runtergerast, um jemanden umzufahren. Und jetzt passiert das Gleiche ein paar Meter weiter noch einmal.“

„Wir haben hier keine Bremsspuren.“

„Wie gestern. Wer ist das Opfer?“

„Carsten Wiesinger. Laut Ausweis in seiner Tasche.“

„Wohnt der hier?“

„Wir haben den Namen gecheckt. Laut Melderegister wohnt er in der Nummer 6.“

„Schlüssel?“

„Müssen wir schauen.“

Sie gehen zu dem abgedeckten Leichnam. Müller schlägt die weiße Plane zur Seite. Josef hält die Luft an. Nicht schön. Und ein bisschen Déjà-vu. Weit aufgerissene Augen, große Platzwunde an der Stirn. Erstaunen im Gesicht. Sonst ein Dutzendgesicht, ebenmäßig, leichter Bartschatten, kurze dunkelbraune Haare. Müller greift in die Taschen der schwarzen Lederjacke. Er findet einen Schlüsselbund und reicht ihn Josef. „Probier dein Glück.“

„Mach ich. Vielen Dank.“

Josef geht zu Haus Nummer 6. Der Wohnblock sieht haargenau so aus wie der, in dem ihr U-Bahn-Attentäter gewohnt hat. Ein komischer Gedanke geht ihm durch den Kopf. Liegt hier eine Verwechslung vor? Naja, die Ähnlichkeit zwischen den beiden ist nicht allzu groß. Aber in tiefer Nacht? War das der zweite Anlauf nach einem ersten missglückten Versuch? Josef studiert das umfangreiche Klingelboard und sucht Wiesinger. Findet den Namen nicht. Mehrere Klingeln haben kein Namensschild. Na super.

Gerade kommt eine ältere Dame mit ihrem Pinscher aus dem Haus.

„Entschuldigung, darf ich Sie etwas fragen?“, wendet sich Josef an die Frau.

„Ich bitte um unsittliche Angebote.“

„Wie bitte?“

„Junger Mann, wie kann ich Ihnen helfen?“

„Es geht um einen Ihrer Nachbarn. Carsten Wiesinger. Kennen Sie den?“

„Mei, der Herr Wiesinger, so ein netter Mann. Ein wunderbarer Nachbar, so ruhig und hilfsbereit. Der hat mir mal geholfen, als der Abfluss in der Küche verstopft war. Mir ist der Beutel mit dem Gries aufgeplatzt und ich dachte, ich kann das einfach runterspülen. Aber das Zeug quillt ja so stark auf. Ich dachte schon, dass das Rohr platzt, aber der Herr Wiesinger hat das super hingekriegt. Also, wie der den Syphon ausgebaut hat, was da alles in dem kleinen Stück Rohr drin war! Das glauben Sie ja nicht! War mir schon ein bisschen peinlich.“

„Aha“, sagt Josef und räuspert sich.

Doch die Dame lässt sich nicht beirren: „So geschickt, der Herr Wiesinger. Sind die jungen Leute ja heute oft nicht mehr. Der Herr Wiesinger hat so einen Drahtbügel von der Reinigung aufgebogen und ist damit in das Rohr rein. Also, wie gesagt, was da alles drin war! Das Zeug wird ja so richtig fest, wenn es jahrelang in dem Rohr ist. Vor allem Fett. Und die Farbe! Gruselig! Also, jedenfalls war da nicht nur der Gries drin …“ – „Äh ja, sehr interessant, wo wohnt denn der Herr Wiesinger?“

„Ganz oben, ich wohn genau unter ihm. Was wollen Sie denn von dem Herrn Wiesinger?“

„Ich hab Probleme mit dem Syphon.“

„Junger Mann!“

„Entschuldigung. Ich war, äh … ich bin mit Herrn Wiesinger verabredet, aber er macht nicht auf. Ich häng ihm einen Zettel an die Tür.“

„Hängen?“

„Naja, kleben. Äh, mit Tesafilm.“

„Mit Tesafilm ist nicht erlaubt.“

„Äh …?“

„Das steht in der Hausordnung. Also, dass keine Plakate oder Notizen an Wände oder Türen geklebt werden dürfen.“

„Sehr schön. Ich hab auch keinen Tesafilm dabei. Ich leg den Zettel auf die Matte.“

„Haben Sie denn kein Handy?“

„Nein, ich mag die Dinger nicht.“

„Sollten Sie aber. Die Dinger sind so praktisch. Aber fühlen Sie sich frei, junger Mann. Und sagen Sie, ist da vorn etwas passiert?“

„Ich glaube, ein Unfall.“

„Hoffentlich nichts Schlimmes.“

„Bestimmt nur Blechschaden.“

„Na hoffentlich.“

Josef atmet tief durch, als die Tür hinter ihm ins Schloss fällt. Er ist leicht verwirrt. Warum diskutiert er eigentlich lang und breit mit der Frau, wenn er doch selbst einen Haustürschlüssel hat? Ganz einfach – weil er sonst alle Wohnungen ohne Klingelschild abklappern müsste.

Er fährt mit dem Lift nach oben. Die Wohnung ist nicht schwer zu finden. Es ist die einzige ohne Namen an der Tür auf diesem Stockwerk. Josef probiert die Schlüssel. Einer passt. Er hält inne. Klingelt doch lieber vorher. Wartet. Nichts passiert. Er sperrt auf, öffnet die Tür. „Hallo?“, hallt seine Stimme von den kahlen Wänden zurück. Die Wohnung riecht nach frischer Farbe.

Er macht Licht. Alles weiß. An dem Lichtschalter klebt ein vergessener Streifen Tesa-Krepp. Zwei Zimmer, Küche, Bad. Alles leer, keine persönlichen Gegenstände. Auf dem Klospülkasten steht eine halbe Rolle Klopapier als einziges Lebenszeichen. In den Küchenschränken keine Gläser, kein Geschirr, kein Besteck, keine Lebensmittel, nichts. Spülbecken blitzsauber, unter der Spüle kein Schwamm, keine Putzmittel. Alles clean, übergabefertig. Josef denkt an einen Tatortreiniger. Der hätte jedenfalls einen guten Job gemacht. Aber der Tatort ist da unten auf der Straße.

Er tritt auf den Balkon raus, sieht auf die Quiddestraße. Dort wird gerade der Leichnam in einen Bestattungswagen geschoben. Unter den Schaulustigen ist auch die Dame mit Hund. ‚Hoffentlich ist die Leiche ordentlich abgedeckt‘, denkt Josef, ‚sonst wundert die sich, was ich hier will.‘ Ihm fällt ein dunkler Mercedes auf dem Parkdeck auf. Das Fenster auf der Beifahrerseite ist offen. Er sieht das Teleobjektiv. Presse? Nein, die hätten keine Hemmungen, den Polizisten auf die Pelle zu rücken. Lichtreflex. Das Objektiv zeigt nach oben, in seine Richtung. Er zuckt zurück. Sehen die zu ihm hoch? Warum? Was ist da los?

Er späht aus dem Küchenfenster nach unten, greift zum Handy. „Hubert, da steht ein schwarzer Mercedes auf dem Parkdeck. Die machen Fotos. Kannst du das überprüfen? Ob das Leute von der Presse sind?“

„Okay, ich geh rüber. Bist du in seiner Wohnung?“

„Ja.“

„Alles in Ordnung da?“

„Wie man’s nimmt. Alles leer geräumt. Erzähl ich dir später. Schaust du nach dem Wagen? Ich bleib am Handy, ich hab euch im Blick.“

Josef sieht, wie sein Kollege zum Parkplatz rübergeht. Das Teleobjektiv verschwindet im Wageninneren, die dunkle Scheibe geht hoch.

„Der schwarze Mercedes vorne rechts“, sagt Josef ins Handy. Kaum hat er es ausgesprochen, parkt der Mercedes aus.

„Was soll ich machen, ihn aufhalten?“, fragt Müller.

Josef zögert. „Nein, merk dir die Nummer.“

Josef sieht, wie Müller zur Seite tritt und der Mercedes die Rampe hinabgleitet, nach rechts in die Straße einbiegt und verschwindet.

„Ich komm runter“, sagt Josef ins Handy und verlässt die Wohnung.

Müller erwartet ihn am Hauseingang.

„Hast du wen erkannt?“, fragt Josef.

„Nein. Stark getönte Scheiben. Presse?“

„Keine Ahnung. Aber offenbar Leute, die das Unfallopfer kannten. Die haben mit dem Tele zu mir hochgeschaut. Also wissen sie, wo das Opfer gewohnt hat.“

„Bist du dir sicher?“

„Ja.“

„Was ist da oben in der Wohnung?“

„Nichts. Frisch gestrichen. Komplett leer. Der einzige persönliche Gegenstand ist eine angerissene Rolle Klopapier.“

„Das ist nicht viel. Fast gar nichts.“ Müller lacht.

Josef zuckt mit den den Achseln.

„Was hast du jetzt vor?“, fragt Müller.

„Ich klär das mit den Zuständigkeiten. Aber ich glaub nicht, dass das eine Sache für euch von der Verkehrspolizei ist. Zwei Unfälle mit Fahrerflucht an fast derselben Stelle. Zweimal ohne Bremsspuren. Und dann die Typen mit dem Tele in dem Mercedes. Hast du die Autonummer?“

„Oh, Scheiße!“

„Jetzt nicht dein Ernst?!“

Müller nickt traurig.

„Oh, Mann!“

Müller grinst. „M BB 1218.“

„Danke, du Spaßvogel.“

„Gibst du mir Bescheid, wenn ihr was rauskriegt über das Opfer?“

„Logisch, Hubert.“

Josef notiert sich die Autonummer und fährt ins Präsidium.

Dort hat er keine Gelegenheit, das Kennzeichen zu überprüfen, denn in seinem Büro wartet bereits Dr. Aschenbrenner. „Ich hab’s mir schon mal gemütlich gemacht“, begrüßt er Josef.

„Kaffeechen?“

„Danke, nein. Wo kommen Sie jetzt her?“

„Aus der Quiddestraße.“

„Seit wann sind wir für Unfall mit Fahrerflucht zuständig?“

„Seit gestern. Das war kein Unfall, das war Vorsatz. Der Typ wurde vorsätzlich umgefahren.“

„Ich rede von heute.“

„Ein ganz ähnlicher Fall. 20 Meter vom gestrigen Tatort weg. Wieder keine Bremsspuren. Das ist kein Zufall.“

„Hirmer, die Wohnungsschlüssel bitte.“

„Bitte?“

„Die Wohnungsschlüssel von diesem Wiesinger.“

„Die hab ich wieder …“, – er greift in die Jackentasche – „oh, die hab ich doch tatsächlich mitgenommen.“

„Hirmer, ich hab bereits mit Müller telefoniert. Ich hab auch versucht, Sie zu erreichen. Warum gehen Sie nicht ans Handy?“

„Lautlos gestellt.“

„Lautlos. Gutes Stichwort. Wir ziehen uns lautlos aus der Nummer raus.“

„Warum?“

„Da spielen die großen Jungs.“

„Was soll das heißen?“

„Dass der Staatsschutz übernimmt.“

„Was will denn der Staatsschutz bei der Sache? Haben wir es hier mit politisch motivierter Kriminalität zu tun?“

„Die werden ihre Gründe haben und sie uns nicht unbedingt erläutern wollen. Hirmer, Sie kümmern sich bitte ausschließlich um den U-Bahnschubser.“

„Aber es gibt doch Parallelen zwischen den zwei Fällen!“

„Ach, kommen Sie! Zufällig derselbe Ort, dieselbe Todesart. Ich sag’s Ihnen, dieser U-Bahnschubser war ein Einzelgänger.“

„Und dieser Wiesinger?“

„Hirmer, nochmal: Finger weg! Müller hat von seinem Chef die gleiche Ansage bekommen. Wir sind weisungsgebunden. Kümmern Sie sich um den U-Bahn-Heini, den anderen übernehmen die Kollegen vom Staatsschutz. Und falls die unsere Unterstützung brauchen, werden sie auf uns zukommen.“

„Ich freu mich schon.“

Als Aschenbrenner sein Büro verlassen hat, sinkt Josef in seinen Bürostuhl. So ein Mist! Werden sie einfach aufs Abstellgleis geschoben, vom Ermitteln abgehalten. Lässt er sich das gefallen? Er denkt nach. Staatsschutz? Was ist dieser Wiesinger für ein Typ, was hat er gemacht? Und warum interessiert sich jemand außer ihnen noch für einen ‚Unfall mit Fahrerflucht‘? Das stinkt doch zum Himmel!

Das Wort ‚lautlos‘ arbeitet in seinem Kopf. Nein, er wird sich nicht aus dem Fall zurückziehen, sondern geräuschlos daran weiterarbeiten. Mit den Kollegen. Es kann doch nicht sein, dass Asche es ernst meint damit, dass die Übereinstimmungen bei den beiden Fällen nicht zu beachten sind. Das ist eins der Kernprinzipien ihrer täglichen Arbeit: auf Strukturen achten, Parallelen, Widersprüche. Es liegt doch auf der Hand: Die beiden Personen sind nach demselben Muster, wahrscheinlich von demselben Auto mit demselben Fahrer überfahren worden. Aus welchen Gründen auch immer. Vielleicht war es im ersten Fall ein Irrtum, eine Verwechslung. Aber warum? Über den U-Bahnschubser wissen sie schon ein paar Details. Über das neue Opfer noch gar nichts. Er tippt die Autonummer des schwarzen Mercedes in die Suchmaske. Kein Treffer. Alles klar. Oder eben nicht. Presse war das jedenfalls nicht. Staatsschutz? Wer ist dieser Carsten Wiesinger, dass die hier anrücken? Ob das sein echter Name ist? Er gibt den Namen in seinen Computer ein. Im Melderegister findet er ihn unter der Adresse in der Quiddestraße. In der Polizeidatenbank haben sie nichts zu ihm. Josef geht nach nebenan, um sich mit den Kollegen zu besprechen.

Die dunkle Seite

Josef hat sich in seinem Büro vergraben. Hat weiter recherchiert zu Carsten Wiesinger. Google zeigt viele Treffer. Zu viele. In München und im ganzen Land. Der Name ist nicht gerade selten. Bilder? Alles Mögliche, nichts Passendes. Schließlich entdeckt Josef den Gesuchten aber doch noch: auf Fotos der Homepage einer politischen Vereinigung in München. Die BMB, die „Besorgten Münchner Bürger“, eine rechte Protestpartei.

Josef kennt die BMB bislang nur vom Hörensagen. Das ist die dunkle Seite der Politik. Jetzt hat er zumindest einen Anhaltspunkt, warum sich der Staatsschutz in den Fall einmischt. Klar, die sind an der rechten Szene dran. Aber welche Rolle spielte Carsten Wiesinger bei dieser Partei? War er ein strammer Rechter, der beobachtet wurde? War er ein Informant? Oder gar ein V-Mann? Alles pure Spekulation. Aber die Wahrscheinlichkeit, dass Wiesinger Opfer eines simplen Unfalls mit Fahrerflucht ist, geht für Josef gegen Null. Er grübelt weiter. Könnte es ein Attentat gewesen sein? Von radikalen Linken? Oder ist Wiesinger als V-Mann aufgeflogen und ein Opfer von Rechten, denen nicht geschmeckt hat, dass er sie ausspioniert? Josef informiert sich genauer über die BMB und stellt fest, dass diese inzwischen eine feste lokalpolitische Größe sind. Mit guten Chancen, bei der nächsten Kommunalwahl ein zweistelliges Ergebnis einzufahren. Er staunt. Diese politische Entwicklung hat er verpennt. „Nicht gut, wenn man in der eigenen Stadt nicht Bescheid weiß“, murmelt er.

Er recherchiert weiter, liest über die großen Erfolge der Partei mit ihrem radikal konservativen Programm. „Wenn das eine heimatliche Politik sein soll, na danke! Eklig“, findet Josef nach der Lektüre des Parteiprogramms. Neben einigen verständlichen Kritikpunkten an der zum Teil verfehlten Sozialpolitik der Stadt beinhaltet das Programm an vielen Stellen offene Stimmungsmache gegen Ausländer und Flüchtlinge. Und natürlich die Forderung nach einer Asylobergrenze. ‚Damit sind sie zumindest nicht alleine‘, denkt Josef. ‚Was es aber nicht besser macht.‘

Als er den Computer runterfährt, fühlt er sich irgendwie beschmutzt, klebrig, ungut. So als wäre er auf Pornoseiten unterwegs gewesen. War er noch nie. Vielleicht sollte er das einfach mal machen, um zu wissen, was los ist in der Welt da draußen. Nein, das macht er nicht, er sieht schon genug Dreck im echten Leben.

Genug für heute. Er beschließt, zu Fuß heimzugehen, um seinen verwirrten Kopf ein bisschen auszulüften. Vielleicht findet er unterwegs noch einen offenen Blumenladen? Könnte er seiner Frau eine Freude machen. Er sieht auf die Uhr. Es ist kurz nach acht. Keine Chance. Am Hauptbahnhof? Aber da lungern jede Menge unguter Typen rum, verchecken Drogen, warten auf Gelegenheitsjobs aller Art. Hat er jetzt keine Lust drauf. Kein Wunder, wenn die Leute nach mehr Sicherheit schreien und sich einreden lassen, dass das etwas mit der Flüchtlingssituation zu tun hat. Ist das die Logik? Am Hauptbahnhof waren schon immer unangenehme Leute aus aller Herren Länder. Ach, er weiß es doch auch nicht. Nein, heute keine Blumen mehr für seine Frau. Einfach möglichst schnell nach Hause.

Feindbild

Am nächsten Morgen unterrichtet Josef seine Kollegen über seine Nachforschungen zu Carsten Wiesinger. Und über die BMB. Der einzige im Team, der die Gruppierung näher kennt, ist Harry. ‚Kein Wunder‘, denkt Josef, denn er kennt Harrys politische Haltung – links, ökologisch, antifaschistisch. Die Partei stellt ein klares Feindbild für ihn dar.

„Das ist eine der vielen kleinen nationalkonservativen Protestparteien, die diese elende Neiddebatte schüren“, erklärt Harry gerade. „Dass uns die Flüchtlinge alles wegnehmen und wir kriegen nix. Dass der Islam eine Gefahr für Deutschland ist. Dass mit den Flüchtlingen der Terror kommt. Diese ganzen Sprüche.“

„Ja, klar, wir schaffen das“, murmelt Karl und sieht ihn genervt an.

Harry reagiert darauf nicht, sondern fährt fort: „Die BMB haben als Partei großen Zulauf, weil viele Leute denken, dass mit den Flüchtlingen die Kriminalität in der Stadt stark gestiegen ist, dass der eh schon überteuerte Wohnraum in München noch knapper wird und so weiter und so fort.“

„Naja, ein bisschen was ist da auch dran“, sagt Karl. „Warst du in letzter Zeit mal am Hauptbahnhof? Hordenweise junge Männer, viele Afrikaner.“

„Ach komm, am Bahnhof war schon immer kriminelles Gesocks.“

„Ja, red dir das mal alles schön.“

„Ruhe, Jungs!“, geht Josef dazwischen. „Was meinst du, Christine?“

„Ich weiß es nicht. Du glaubst also, dass Wiesingers Tod irgendwas mit den BMB zu tun hat?“

„Ja, irgendwie schon. Wir haben ja sonst keinerlei Hinweise. Und dann ist da seine komplett ausgeräumte Wohnung. Also, er war ja schon ausgezogen. Wir haben keine neue Meldeadresse von ihm. Ich hab starke Zweifel, ob der Tote im echten Leben wirklich Carsten Wiesinger hieß. Ich hab recherchiert. Es gibt eine ganze Reihe von Leuten, die so heißen. Sollen wir jetzt alle überprüfen, um rauszufinden, ob da irgendwo eine Leerstelle entstanden ist? Der Aufwand ist zu groß. Das einzig Konkrete sind die Fotos von ihm bei Veranstaltungen der BMB. Dort war er offenbar Mitglied. Ansonsten hab ich nichts Näheres über ihn gefunden.“

Christine nickt nachdenklich. „Wenn Asche uns zurückpfeift, weil der Staatsschutz da seine Finger drin hat, dann ist das vielleicht ein V-Mann.“

Harry schüttelt den Kopf. „Wenn der vorsätzlich überfahren wurde, von wem denn und vor allem: warum? Die Linken machen so was nicht. Und die Rechten von den BMB? – Weil er ein Maulwurf war? Nein, so weit gehen selbst diese Leute nicht. Die geben sich doch als die netten Nazis von nebenan.“

Karl sieht ihn stirnrunzelnd an.

„Na los, Karl, sag was!“, fordert Harry ihn auf.

„Nette Nazis – dass ich nicht lache! Eine Partei, die in München bei den Kommunalwahlen antritt, ist wohl kaum eine Nazi-Partei. Wenn ich eins dick hab, dann diese blöden Gutmenschenreflexe! Da legt jemand mal den Finger in die Wunde, sagt offen, dass er besorgt ist, ob das noch alles klappt mit dem Zusammenleben mit den Flüchtlingen, mit der Integration, und sofort haben wir eine elende Debatte über Political Correctness am Laufen. Ich hab keine Ahnung, wie die Leute von den BMB wirklich sind, aber ich werd mich schlau machen. Was ich sicher weiß: Wir kommen nicht weiter, wenn wir die gleich zu den Extremen abschieben. Das ist mir zu einfach.“

„Ja, da hast du nicht Unrecht“, meint Josef. „Also, zwei Aufgaben: Rauskriegen, ob die beiden Toten bis auf den sehr nahen Wohnort noch mehr verbindet, und dann machen wir uns schlau, was diese Besorgten Münchner Bürger so treiben. Was ihre politischen Ziele sind. Welche Personen sich da engagieren. Und das alles bitte lautlos. Asche wird sich denken, dass wir da nicht einfach klein beigeben, aber er will keine Konflikte mit anderen Behörden. Ich werd mal schauen, wer mir bei den BMB was über diesen Wiesinger erzählen könnte. Die haben bestimmt einen Pressesprecher.“

„Und wenn der Staatsschutz die observiert?“, fragt Harry. „Dann sehen die doch, dass wir an der Sache dran sind. Und dann hauen sie uns auf die Finger.“

„Dann haben wir Pech. Aber ich glaub nicht, dass die ständig an denen dran sind. Sonst hätte es den Unfall mit Wiesinger doch kaum gegeben. Aber stimmt schon, jetzt sind sie natürlich angespitzt. Wir müssen sehr vorsichtig sein. Also: an die Arbeit!“

Josef zieht sich in sein Büro zurück. Er grübelt. Er mag es gerne klar. Nicht, was ihre Arbeit im Detail angeht, da fischen sie oft im Trüben. Aber er weiß schon gerne, ob er sich überhaupt in seinem Zuständigkeitsbereich befindet. Falls diese politische Partei in die Todesfälle involviert ist, dann geht das über die Standardmotive hinaus, mit denen sie sich als Mordermittler sonst befassen. Die Frau, die ihren Mann aus Hass ersticht – die hat ein klares Motiv. Sogar die Beweggründe eines Stalkers, der mordet, um sich zu beweisen, um damit eine Kriminalkommissarin zu beeindrucken, die sind für ihn irgendwie nachvollziehbar. Solche Irren gibt es leider immer wieder. Aber eine rechte Partei mit einem unangenehmen Weltbild, das ist doch keine Heimstatt für Mörder? Die reden doch nur. Außerdem sind das doch so Law and Order-Typen. Zu denen passt keine heimtückische Auto-Attacke.

Wie macht man so was überhaupt? Genau den richtigen Moment abwarten und dann exakt treffen. Exakt? Schwierig. Und was ist mit dem Tod von Vinzenz Krämer, dem U-Bahnschubser? Hat der Killer in der Nacht zuvor einfach den Falschen umgefahren?

Fett

‚Ja, leck mich fett!‘, denkt Andrea, als der Chefarzt seine Visite abgeschlossen hat. Mit vier Studenten im Schlepptau hat er doziert über posttraumatische Belastungsstörungen, kognitive Dissoziation oder Stockholm-Syndrom. Stockholm! Ausgerechnet sie! Mit diesem Psychopathen, der Leute vor die U-Bahn schubst, verbindet sie rein gar nichts! Was für ein Psycho-Unfug! Diese Visite hat sie weit zurückgeworfen, nachdem sie heute Morgen eigentlich gut ausgeruht aufgewacht war. Klar, ganz ohne Spuren geht so was an einem nicht vorbei. Die Geiselnahme hat ihr Angst eingeflößt, sie hat sich in die Hose gemacht. Aber das ist ja auch nicht verwunderlich. Sie müsste sich eher Sorgen machen, wenn sie keine Angst gehabt hätte. Aber das war’s dann auch. Paul hat ihr zum Glück frische Wäsche mitgebracht. Jetzt wird sie sich umziehen, nochmal bei Tom vorbeischauen und den Laden hier verlassen.

Hinz

Josef besucht den Generalsekretär der BMB. Er hat mit Dr. Josef Hinz einen Termin vereinbart in seinem Immobilienbüro in der Alpenstraße in Obergiesing. Interessiert betrachtet Josef die Angebote im Schaukasten an der Hausfassade.

„Was suchen Sie denn?“, fragt Hinz, der auf die Straße tritt und sich eine Zigarette anzündet.

„Was Bezahlbares.“

„Das wollen alle. Mieten oder kaufen?“

„Sie scherzen.“

„Wie viel wollen Sie denn ausgeben?“

Josef lächelt. „Hirmer, wir haben telefoniert.“

„Ah, der Herr von der Kriminalpolizei. Schön. Polizisten sind verlässliche Kunden. Suchen Sie wirklich nichts?“

„Nein, zum Glück nicht.“

„Ja, die Wohnungssituation ist sehr angespannt. Leider. Dafür gibt es zahlreiche Gründe. Nicht nur die Attraktivität des Wirtschaftsstandorts München.“

„Aha?“

„Ungebremste Zuwanderung.“

„Asylanten.“

„Vor allem. Aber lassen Sie uns nicht hier draußen stehen, kommen Sie doch rein. Wir haben eine sehr gute Espressomaschine.“

Als Josef eine Stunde später das Immobilienbüro wieder verlässt, ärgert er sich. Über sich selbst. Er hat sich von dem Typen zutexten lassen, ohne viele Fragen zu stellen. Ein paar sachdienliche Informationen hat er allerdings von Hinz bekommen, allgemein zur Partei, zu Wiesinger eher wenig. Ja, Hinz kennt ihn, ein Parteimitglied der ersten Stunde. Wiesinger sei aber immer seltsam farblos geblieben. „Schrecklich, dieser Unfall“, fand Hinz. „Aber persönlich kann ich nicht viel über ihn sagen. Inzwischen haben die BMB so viele Mitglieder, dass man gar nicht mehr jedes persönlich kennt. Das ist schade, aber eben auch ein klarer Beleg für unseren Erfolg.“ Einem langen Vortrag über die grandiose Entwicklung der einstigen Protestpartei schloss sich eine Tirade auf die unsozialen Verhältnisse in der Großstadt an, in denen die Menschen, die für die Stadt arbeiten, kaum mehr leben könnten.

Josef hatte es sich verkniffen zu fragen, ob Hinz damit auch die türkischen Mitarbeiter bei der Müllabfuhr meinte. Und ob nicht gerade die Immobilienmakler am meisten von der angespannten Lage profitieren. ‚Nein, so einfach kann man solchen Typen nicht begegnen‘, denkt Josef jetzt. ‚Aber egal, wie smart – dieser Hinz ist ein gelackter Anzug-Nazi. Warum hab ich jetzt eigentlich die Unterlagen für diesen neuen Baukomplex in Obergiesing in der Manteltasche?‘

Josef vergegenwärtigt sich das Gespräch nochmal. Ja, Hinz schien im ersten Moment geschockt von Wiesingers Tod, aber gleichzeitig war er auch ganz kühl. So was passiert halt in der Großstadt. Hat er nicht konkret so gesagt, aber ganz offensichtlich gedacht. Nein, Josef glaubt nicht, dass Hinz etwas mit Wiesingers Tod zu tun hat. Solche Leute machen sich die Finger nicht schmutzig. Hinz’ Waffen sind Worte. Aber eins ist schon interessant – trotz aller Teflonbeschichtung hat Josef bei Hinz eine fast schon devote Haltung gegenüber der Ordnungsmacht ausgemacht. Der steht auf Polizei, auf die Sheriffs in der Stadt. Die Einladung zu einer Wahlkampfveranstaltung hat Josef ganz unverbindlich angenommen.

Auch wenn er über Wiesinger kaum etwas erfahren hat, ist ihm jetzt ein bisschen klarer, welche Typen hinter den „Besorgten Münchner Bürgern“ stecken. Keine aufgebrachten Wutbürger, sondern kühl berechnende Geschäftsleute wie dieser Hinz. Für heute ist Josefs Bedarf an politischer Aufklärung jedenfalls gedeckt. Er sieht auf die Uhr. Kurz vor fünf. Nochmal ins Büro lohnt sich nicht. Zumal er jetzt schon im Osten der Stadt ist, nicht weit von zu Hause. Vielleicht macht Yvonne heute auch mal ein bisschen eher Schluss? Er sieht, dass der Blumenladen beim Friedhof noch offen hat. Die machen doch sicher nicht nur Grabgestecke, oder?

Zurückgepfiffen

Andrea geht nach Hause. Endlich! Hoffentlich ist Paul da. Sie hat ihm nicht Bescheid gegeben. Am Ende hätte er versucht ihr auszureden, das Krankenhaus zu verlassen. Sie ist erwachsen, sie hat sich selbst entlassen. Sollen die sich ein anderes Psycho-Opfer suchen. Sie ist Polizistin. Und sie wäre keine geworden, wenn sie zu nahe am Wasser gebaut wäre. Am Nachmittag war sie noch kurz im Präsidium. Josef war nicht da. ‚Bestimmt findet er es nicht so super, dass ich nicht auf die Ärzte höre und mich erst ein paar Tage ausruh‘, denkt sie jetzt. Hat sie ja versucht, aber im Krankenhaus hat sie sich einfach nur elend gefühlt. Tom ist immer noch drin. Erst war er ganz erschrocken, sie auch in der Klinik zu sehen, im Patientenoutfit. Aber dann hat er tatsächlich gemeint, dass das doch schön sei, wenn sie beide … Echt nicht! Zwei Nächte und das war’s für sie.

Dass es Tom nicht schlimmer erwischt hat, ist schon erstaunlich. Nur Prellungen. Wie durch ein Wunder hat ihn keins der Räder der U-Bahn erfasst. Die blauen Flecken im Gesicht sehen eher nach Kneipenschlägerei aus. Ihrer Aufforderung, doch mit ihr gemeinsam das Krankenhaus zu verlassen, ist er nicht gefolgt. Ihr ist schon klar, warum ihn der Chefarzt noch gerne dabehalten will. Weil er mit Tom ein interessantes Anschauungsobjekt hat: das Opfer eines Gewaltverbrechens, das dem Tod ins Auge geschaut hat. Der Chefarzt hat Tom was ins Ohr geblasen von wegen wichtiger Untersuchungsergebnisse, die von großer Relevanz für seine Studien sind. Ja, genau. Und Tom macht ja meistens, was man ihm sagt. Also, wenn es für ihn vernünftig klingt. Und sich selbst zu entlassen, klingt für ihn nicht vernünftig. Sie haben gestritten. Aber sie ist sich sicher: Man kann nicht immer vernünftig sein. Insgeheim bewundert sie Tom aber ein bisschen, weil er eben auch mal die Verantwortung und die Kontrolle abgeben kann. Ja, Tom kann sich in die Hände anderer begeben, ohne gleich misstrauisch zu werden. Egal, sie ist jedenfalls raus aus dieser Krankenhaus-Nummer.

Jetzt also wieder im Dienst. Was ihr die Kollegen gerade berichtet haben, befriedigt sie nicht. Keine erhellenden Infos zu Vinzenz Krämer. ‚Ein stinknormaler Name für einen solchen Psychopathen‘, denkt sie. Leider kann sie selbst nichts zur Aufklärung der Hintergründe und der Motive des U-Bahnschubsers beitragen. Die wenige Zeit, die sie mit ihm zusammen verbracht hat, hat ihr nur gezeigt, dass der Typ einen massiven Dachschaden hatte, ein Stalker war, der sich auf irgendeine Art eine Beziehung mit ihr erhofft hat. Wahnsinn! Und jetzt ist er tot. ‚Gut so!‘, denkt sie und schämt sich nur ein bisschen für diesen Gedanken.

Die Sache mit dem zweiten Opfer erstaunt sie. Ja, das kann kein Zufall sein, dass am Folgetag an der fast gleichen Stelle noch ein Mann überfahren wurde. Und die Geschichte, die ihr die anderen erzählt haben, ist auch merkwürdig. Zurückgepfiffen, weil der Staatsschutz übernimmt. Geht’s noch? Sie werden schon rauskriegen, wer dieser Carsten Wiesinger war. Eins ist jedenfalls klar: Er ist auf dieselbe Art und Weise umgekommen wie der U-Bahnschubser am Tag zuvor. Dr. Sommer hat ihnen unter der Hand die ersten Befunde zukommen lassen. An Wiesinger finden sich exakt dieselben weißen Lackspuren wie an dem Opfer vom Vortag. Was die Staatsschützer wohl mit dieser Information anfangen? Vermutlich sind sie den ersten Fall dann auch gleich los. Aber wer weiß. ‚Dieselben Lackspuren – das ist ja schon mal ein Anfang‘, denkt Andrea. ‚Vielleicht hat der U-Bahnschubser einfach Pech gehabt? Wurde er im Dunkeln verwechselt? Wäre tragisch. Andererseits aber auch gerecht. Das Schwein.‘ Wenn Paul und die Kollegen sie nicht mehr rechtzeitig gefunden hätten! Naja. Ist ja nochmal gut gegangen. Sie ist froh, dass das alles vorbei ist.

Ihr Handy klingelt. Christine. Ob sie noch Lust hat, auf einen Drink zu gehen, sie möchte ihr was erzählen. Andrea wundert sich. Warum hat sie vorhin nicht gefragt? Wobei, ist ja manchmal komisch im Großraumbüro, wenn jeder alles mitkriegt. Jetzt ist sie schon fast zu Hause. Egal. Sie verabreden sich im Maria Passagne in Haidhausen. Andrea zögert kurz. Dahin wollte sie mit Tom nach dem Schwimmbad und einem Abendessen in der Lisboa Bar noch auf einen Absacker. So der Plan. Bevor das ganze Chaos über sie hereinbrach. Aber man muss seinen Dämonen ins Gesicht blicken. Sie kann ja wegen der Sache in der U-Bahn nicht ewig einen Bogen um Haidhausen machen. Zumal es ja eh beim Michaelibad passiert ist. Da wird sie sich allerdings in absehbarer Zeit nicht mehr blicken lassen. Die Lust auf Hallenbad oder Eislaufen ist ihr gründlich vergangen.

Andrea steigt an der Hackerbrücke in die S-Bahn um und fährt bis zum Rosenheimer Platz. Folgt den Tramschienen die Steinstraße entlang in Richtung Max-Weber-Platz. Aus dem Plattenladen an der Ecke Kellerstraße dröhnt Musik durch die gekippten Fenster, Bierflaschen klirren. Monkey Island Records verkündet das selbst gemalte Schild über der Eingangstür – Insel der Glückseligen. Auf Höhe der Metzgerei Vogl wabert noch ein zarter Hauch Leberkäs und Wiener Würste übers Kopfsteinpflaster. Das italienische Lokal Mezzodi ist gut gefüllt. Gäste sitzen an groben Holztischen vor Aperol Sprizz und Weingläsern hinter der beschlagenen Fensterfront. Sie mag das Viertel. Hier hatte sie mal einen Freund. Peter, Fotograf. Ob der noch seinen Laden in der Sedanstraße hat? Nein, da wird sie jetzt nicht vorbeigehen.

Im Maria Passagne sind kaum Gäste. Es ist noch früh am Abend. Christine sitzt an einem kleinen Tisch in einer Ecke und streichelt ihr Handy.

„Liebesbotschaften?“, fragt Andrea.

„Nicht schlecht, Frau Kommissar.“

„Jetzt echt?“

„Jetzt echt. Deswegen wollte ich dich ja treffen.“

Der Barkeeper bringt unaufgefordert zwei Munich Mule.

„Hey?“, fragt Andrea.

„Geht auf mich“, sagt Christine. „Magst du doch?“

„Wenn’s sein muss.“ Sie grinst. „Jetzt erzähl. Was, wer, wo, wie und wie oft?“

Sie lachen und stoßen an. Dann berichtet Christine, was ihr gestern passiert ist, und dass es sie schier zerreißt vor Liebe, vor Zweifeln, vor Unsicherheit. Und überhaupt.

„Jetzt mal ganz langsam und der Reihe nach“, bremst Andrea sie ein und deutet dem Barkeeper an, noch zwei Drinks zu bringen. Die ersten sind irgendwie verdunstet.

„Endlich mal keiner von diesen Stromlinienheinis, die man bei Tinder oder Elitepartner findet“, schwärmt Christine. „Nein, ein echter Typ. Der absolute Hammer. Gutaussehend, intelligent und überhaupt.“

„Wo hast du ihn denn kennengelernt?“

„Im Zug von Augsburg. Ich war gestern Abend bei einer Freundin. Um elf Uhr bin ich zurück nach München gefahren. Und da sitzt mir auf der Heimfahrt dieser wahnsinnig attraktive Typ gegenüber.“

„Und da hast du ihn angesprochen?“

„Ja. Ich hatte schon einen Kleinen im Tee.“

„Und weiter?“

„Wir waren in München noch was trinken.“

„Und dann im Hotel.“

„Spinnst du? Nur ein unschuldiger Drink in einer Bar. Und nach dem Drink haben wir ganz keusch die Handynummern getauscht. Und – ich weiß auch nicht, ich bin total verknallt!“

„Was macht er denn beruflich?“

„Irgendwas mit Sicherheitssoftware.“

„Doch nicht etwa für eine große Sicherheitsfirma am Thomas-Wimmer-Ring?“

„Äh, keine Ahnung. Wie kommst du denn da drauf?“

„Da gibt’s einen Laden mit einem Chef, der ganz gut aussieht.“

„Aha?“

„Aber sonst ein Arschloch. Der Typ spielte eine Rolle in einem Fall, als du auf Reha warst. Interessanter Typ. Dachte ich zuerst. Aber irgendwie kriminell.“

„Naja, wo die Liebe hinfällt.“

Sie lachen und bestellen noch eine Runde.

PIA

Der folgende Arbeitstag verplätschert sich irgendwie. Andrea will es sich nicht eingestehen, aber die U-Bahn-Geschichte hat Spuren bei ihr hinterlassen. Mal ist sie grüblerisch, mal abgelenkt. Sie ist nicht fokussiert. Auf Josefs Drängen hin hat sie sich einen Termin bei der Polizeipsychologin geben lassen. Wenn ihn das beruhigt, dann macht sie das in Gottes Namen. Jedenfalls ist sie unzufrieden mit sich, als sie am frühen Abend zu Hause eintrifft.

Und kaum hat sie die Sachen fürs Abendessen auf den Küchentisch gestellt, da bekommt sie einen Anruf. Polizeiwache Altstadt. Sie soll Paul dort abholen. ‚Oh, Mann!‘, denkt sie. ‚Was hat er diesmal angestellt?‘ Der Beamte hat es ihr am Telefon nicht verraten. ‚Hoffentlich haben sie Paul nicht mit Hasch oder Pillen in der Tasche erwischt, das könnte unangenehm werden. Aus dem gemütlichen Abend zu Hause wird jedenfalls nichts.‘

Jetzt fällt ihr Tom ein. Den wollte sie ja eigentlich noch im Krankenhaus besuchen. Aber geschenkt – sie muss Paul von der Polizei abholen. Oder soll sie ihren kleinen Bruder ein bisschen schmoren lassen? So eine Nacht in der Zelle wirkt ja manchmal Wunder bei jugendlichen Straftätern. Da hat man Zeit zum Nachdenken. Würde Paul sicher nicht schaden. Nein, das bringt sie nicht übers Herz. Außerdem ist Paul kein Jugendlicher mehr.

Als sie um halb acht am Marienplatz aus der U-Bahn steigt, wird sie von den Menschen fast erschlagen. Wo wollen die alle hin? Dahineilende Mumien in dicken Wintermänteln und Anoraks mit lustigen bunten Mützen und Plastiktüten in schreienden Farben? So spät noch? Klar, Shopping bis zur letzten Minute. Countdown läuft. Ein gewaltiger Menschenstrom, der sich in die U-Bahn-Station hinein und aus ihr heraus ergießt. Die Innenstadt, speziell der Marienplatz, löst bei Andrea immer wieder Brechreiz aus. Der ganze Kommerzwahnsinn in der Fußgängerzone, die vielen immer gleichen Klamottenläden. Naja, neue Jeans und Stiefel könnte sie auch mal brauchen. Ihre fadenscheinige Jeans kommt schon etwas derangiert rüber. Löcher in den Hosen sind ja schon wieder out. Aber Mode ist ihr nicht wirklich wichtig. Auf die inneren Werte kommt es an. Und sie hasst Shopping.

Andrea fröstelt es auch beim Sound des Hofbräuhauses, das nur ein paar Meter von der Altstadtwache entfernt ist. Humtata hallt durch die Lederergasse. Das ganze Jahr Oktoberfest.

Sie betritt die Wache. Ein müder junger Beamter schaut sie fragend an. Andrea zeigt ihren Ausweis. „Guten Abend. Ich bin angerufen worden. Mein Bruder sitzt hier ein?“

Der Beamte mustert ihren Ausweis und schaut in den Computer. Er nickt. „Ja, Zelle 2.“

„Was hat er getan?“, fragt Andrea.

„Er hat eine Veranstaltung gestört.“

„Was für eine Veranstaltung?“

„Die Besorgten Münchner Bürger hatten eine Versammlung in einem der Säle im Hofbräuhaus. Ihr Bruder hat zusammen mit einem anderen linken Aktivisten die Tagung gestört. Und sich der Polizei widersetzt, als diese eingetroffen ist.“

„Hat er eine Torte geschmissen?“

„Nein, aber ein Transparent entrollt und lautstark Sprüche skandiert.“

„Da gibt es Schlimmeres.“

„Wie meinen Sie das?“

„Es gibt Schlimmeres, als gegen rechte Parteien zu demonstrieren. Man wird doch noch seine Meinung sagen dürfen?“

„Eben. Das gilt auch für die BMB.“

Andrea ist irritiert. Versteht sie das richtig? Findet der das okay?

„Das war keine öffentliche Veranstaltung“, ergänzt der Polizist.

„Kann ich meinen Bruder mitnehmen?“

„Können Sie. Anzeige folgt noch. Außer die Leute von den BMB überlegen es sich nochmal anders und verzichten auf die Anzeige. Wobei die Kollegen meinen …“ Er bricht ab und dreht sich zur Tür, durch die gerade ein Anzugmensch ins Präsidium stürmt. „Wo ist mein Mandant?“, bellt er den Polizisten an.

„Ganz ruhig. Wer sind Sie?“

„Rechtsanwalt Dr. Hassberger. Wo ist Herr Hassberger?“

„Steht vor mir, nehm ich mal an?“

„Lassen Sie die Witze! Bert Hassberger. Also?“

„Zelle 2. Einen Moment Geduld bitte. Ihr Ausweis?“

Genervt sucht der Mann seinen Ausweis heraus und schiebt ihn über den Tresen. Andrea wirft dem Anzugheini einen scharfen Seitenblick zu.

„Sie warten hier!“, weist der Beamte die beiden an und deutet einem Kollegen an, seinen Platz hinter dem Tresen einzunehmen. Er verschwindet durch eine Seitentür.

Kurz darauf ist er zurück. Im Schlepptau: Paul und einen zotteligen Langhaarigen in bunten Ethnoklamotten.

„Hey, Andrea, gut, dass du kommst! Deine Kollegen würden uns gerne noch länger hierbehalten.“

Jetzt sieht der Rechtsanwalt Andrea schräg an.

„Mangfall, Mordkommission“, stellt sie sich vor.

„Aha.“ Er deutet zu dem Hippie. „Mein Bruder.“

Andrea versucht, die beiden Typen – Anwalt und Batik-Man – unter einen Hut zu bekommen. Gelingt ihr zumindest optisch nicht.

„Das ist Bert“, sagt Paul. „Er war bei der Aktion dabei. Ich sag dir, das war voll krass, wie wir losgelegt haben, da haben die Typen …“ Andrea hebt warnend den Zeigefinger. „Schweig, kleiner Bruder.“

Der Beamte reicht Andrea und dem Anwalt Papiere zum Unterschreiben. Dann gibt er den beiden Delinquenten ihre persönlichen Gegenstände zurück.

„Die Nacht ist noch jung“, meint Bert draußen vor der Wache und grinst.

Sein brüderlicher Rechtsbeistand schüttelt den Kopf. „Bert, du gehst jetzt nach Hause. Ich hab’s langsam dick, dich immer wieder bei der Polizei abzuholen.“

„Hey, es gibt Demonstrationsfreiheit.“

„Ja, bei angemeldeten Demos. Und Hausfriedensbruch gibt es auch. Irgendwann krieg ich dich da nicht mehr so einfach raus. Dann sitzt du ein bisschen länger in deiner Zelle. Arbeitet endlich mit legalen Mitteln gegen diese Typen! Das wäre für mich und auch für dich stressfreier. So, ich muss los. Ciao.“

Bert lacht und sagt zu Paul. „Es ist nicht das Schlechteste, wenn wenigstens einer in der Familie einen ordentlichen Beruf hat.“

„Wem sagst du das?“, meint Paul und grinst Andrea an. „Boh, ich hab einen Wahnsinnshunger.“

Kurz darauf sitzen sie im Paulaner im Tal und warten aufs Essen. Andrea ist nur deswegen dabei, weil sie Paul heute nicht mehr aus den Augen lassen will. Und beinahe wäre ihr rausgerutscht, dass Bier jetzt nicht gerade das zum Anlass passende Getränk ist. Aber was soll das? Die zwei sind erwachsen und sie sind nicht aufgegriffen worden, weil sie besoffen oder bekifft waren, sondern weil sie gegen eine rechte Partei protestiert haben. Das ist ehrenwert. Macht nicht jeder. Die haben sich ihr Bier redlich verdient. Auch wenn sie gar nicht happy ist, dass Paul jetzt schon wieder mit anderen Polizisten als mit ihr Kontakt hat.

Paul stürzt sich halbverhungert auf seinen Schweinebraten und Bert attackiert einen Berg Kasspatzn. „Nichts mit Gesicht“, hatte er beim Bestellen gesagt und ihnen einen langen Vortrag gehalten über Fleischüberproduktion und vegetarische Küche. Und er redet auch beim Essen weiter wie ein Wasserfall, mit wenig appetitlichen Käsefäden im Mundwinkel.

„Und du hast Paul da reingezogen?“, fragt Andrea schließlich Bert und bereut das Suggestive ihrer Frage sofort.

Aber Bert bleibt ganz cool. „Wir haben uns auf einer Anti-Pegida-Demo vor ein paar Wochen kennengelernt. Und Paul fand unsere Ansätze interessant.“

„Das hast du mir nie erzählt, Paul. Also, dass du demonstrieren gehst.“

„Tja, jeder hat so seine Geheimnisse.“

„Und, wer seid ihr, Bert? Also, seid ihr eine Partei, ein Verein?“

„Kein Verein, keine Partei, ein loser Verbund. Wir nennen uns PIA – Politisch Interessierte Antifaschisten.“

„Hui, das klingt aber oldschool.“

„Oldschool ist nicht immer schlecht.“

Andrea nickt. Da hat er recht. „Und, was genau macht ihr?“

„Wir setzten uns inhaltlich mit rechten Parteien auseinander, durchleuchten ihre Programme, Ziele, informieren die Öffentlichkeit, posten Informationen und Hintergrundberichte in Sozialen Netzwerken und demonstrieren im öffentlichen Raum. Es ist wichtig, Gesicht zu zeigen, offen zu sagen, dass man sich nicht alles tatenlos anschaut. Es ist wichtig, den Leuten einen Blick hinter die Fassade dieser angeblich wohlmeinenden, besorgten Bürger zu ermöglichen.“ Er schnauft auf und schiebt sich eine weitere Gabel Kasspatzn in den Mund.

Andrea nickt wieder. Ja, das kann sie unterschreiben. „Und was machst du genau, also hast du eine bestimmte Funktion bei diesen PIA?“

„Ich bin eigentlich kein Mann für die erste Reihe, ich bin Computerspezialist, Entwickler bei einem kleinen Software-Unternehmen. Die Rechten machen heutzutage ihre Propaganda hauptsächlich übers Internet, also muss man sich vor allem die Sozialen Medien genau ansehen, um zu wissen, was die da treiben, wie sie funktionieren. Wir versuchen dann, Kampagnen gegen die Rechten in diesen Medien zu fahren. Das ist mein Job, also vor allem die technische Seite.“

Andrea nickt und sie bestellen noch einen Schnitt, bevor sie aufbrechen.

„Hey, was denkst du?“, fragt Paul auf dem Heimweg.

„Dass du besser aufpassen musst, wenn du nicht willst, dass die Polizei dich gleich wieder einlocht.“

„Hey, komm, da kenn ich dich aber anders. Früher warst du eine glühende Grüne, die für jeden Misthaufen auf die Straße gegangen ist. Und die Polizei war dir damals ziemlich wurscht.“

Sie lacht. „Da hast du ausnahmsweise mal recht.“

Rot und Grün

Tom starrt an die Decke. Scheißkrankenhaus. Die grünen und roten Lämpchen im nächtlichen Zimmer. Grün. Rot. Grün. Rot. So lange schon. Kommt ihm ewig vor. Es geht ihm eigentlich schon ganz gut. Nur Prellungen, eine Platzwunde an der Stirn, ein paar Schürfwunden. Fast schon wieder alles im grünen Bereich. Ein paar weitere Tage wird er aber noch dranhängen. Professor Zauner hat ihn nachdrücklich gebeten, noch etwas zu bleiben für seine Forschungsreihe zu posttraumatischen Belastungsstörungen und ihren physischen Implikationen. Ja, er hat eingewilligt. Denn Zauner hat ja recht. So glimpflich er davongekommen ist, so hat er sich doch noch nie so schwach und verletzlich gefühlt. Psychisch wie physisch. Da ist zweifellos Aufbauarbeit nötig. Da kann er professionelle Hilfe brauchen.

Andrea ist da ganz anders gestrickt. Die hat es kaum zwei Tage hier ausgehalten. Ein paar Tage bleibt er noch. Aber die Zeit dehnt sich endlos hier. Und Andrea ist heute nicht vorbeigekommen, sie hat nicht einmal angerufen. Und er hatte tatsächlich die romantische Vision gehabt, dass sie zusammen ein Zimmer … Was für ein Quatsch!

Jetzt denkt er wieder an den Typen, der ihn vor die U-Bahn gestoßen hat. Der ist jetzt tot. Gute Sache. Tom erschrickt selbst über sein hartes Urteil. So darf man nicht denken, oder? Doch, geschieht ihm recht. Der Typ hat ihn vor den Zug gestürzt und Andrea entführt! Und vorher schon zwei Leute umgebracht. Irgendwer hat ein gutes Werk getan, ihn zu überfahren. Unfall oder Absicht? Josef hat ihm heute am Telefon von einer weiteren Person erzählt, die in der Quiddestraße überfahren wurde. Derselbe Tat-hergang. Wenn man das so nennen kann. Sehr sonderbar. Er selbst interessiert sich vor allem für das erste Opfer. Opfer? Täter! Ein Typ, der Menschen vor die U-Bahn gestoßen hat. Gut, dass der das nicht mehr machen kann. Was wäre passiert, wenn er nicht umgefahren worden wäre? Was hätte der Typ mit Andrea gemacht? Hätte er mit dem Morden aufgehört? Müßig, diese Überlegungen. Jetzt beschäftigen ihn andere Fragen: ‚Warum besucht Andrea mich nicht? Warum ruft sie nicht mal an? Liebt sie mich? Banale Frage. Ist das banal? Nein. Die wichtigsten Dinge im Leben sind banal. Liebt sie mich? Natürlich liebt sie mich! Natürlich?‘

Boh, er kann hier nicht nur tatenlos rumliegen. Er muss dringend an die frische Luft. Nur ein bisschen. Morgen hat ihn Professor Zauner wieder als Anschauungsobjekt für seine Studenten zur Verfügung. Jetzt muss er raus. Sonst dreht er durch. Der Vollmond wirft genug Licht ins Zimmer, dass er kein Licht anmachen muss. Er schlüpft in Trainingsanzug und Turnschuhe, öffnet die Tür und späht in den Gang. Die Stationsschwester verschwindet gerade in einem der Krankenzimmer. Er huscht hinaus auf den Flur und am Glaskasten der Schwester vorbei. Treppenhaus, dann endlose Gänge. Er begegnet ein paar müden Pflegern und Ärzten, die ihm keinerlei Beachtung schenken. Er marschiert durch den Haupteingang und ist draußen.

Der Himmel ist unendlich hoch und unendlich schwarz. Ein paar Sterne. Der Mond ist gerade hinter eine Wolkenbank getaucht und lässt deren Ränder glühen. Ein einzelnes Taxi wartet an der Straße. Einfach einsteigen und damit zu Andrea fahren? Nein. Kann er nicht bringen. Am Ende passt ihr das gar nicht. Außerdem hat er keinen Cent Geld dabei.

Er geht die Englschalkinger Straße stadteinwärts, erreicht den Busbahnhof, die U-Bahn-Station Arabellapark. Auch hier ist nichts los. Er geht in die U-Bahn runter. Sieht auf die Uhr. Halb eins. Das Einfahren des Zugs erschreckt ihn. Keine gute Erinnerung. Egal. Er steigt ein. Ohne Ticket. Um die Uhrzeit kein Thema. Hoffentlich. Sein Abteil ist leer. Böhmerwaldplatz, Prinzregentenplatz – menschenleere Geisterbahnhöfe. Am Max-Weber-Platz steigen ein paar Nachtschwärmer ein. Dann Lehel. Zwei Sicherheitstypen mustern ihn. Aber sie sind am Ende ihrer Schicht. Seine Gedanken schweifen ab, er fühlt sich plötzlich furchtbar müde. Theresienwiese. Endstation. Hier? Klar, nach 20 Uhr muss man in die U5 umsteigen, wenn man nach Laim weiter will. Aber wer will schon nach Laim? Er will zur Schwanthalerhöhe, in Andreas Nähe, zumindest von der Straße aus zu ihrem Fenster hochschauen. Will er das wirklich? Das kommt ihm jetzt ziemlich blöd vor. Er ist kein Stalker.

Tom ist der einzige am Bahnsteig, geht zum Ausgang. Die Rolltreppe spuckt ihn auf die Theresienwiese. Wow, der Himmel voller Sterne. Viel mehr, viel näher als über dem Krankenhaus. So kommt es ihm vor. Auf dem Asphalt kommt ihm ein Licht entgegen, in Schlangenlinien, ein singender Radfahrer. Tom sieht zur Bavaria. Mattglänzend im Scheinwerferlicht. Stolze Herrscherin über ihr dunkles Reich. Er sieht die steifen Schatten der Beduinenzelte. Kein Betrieb mehr. Zeltplanen glänzen silbrig. Der Bauzaun um das Tollwood-Gelände attraktiv wie eine Zahnspange. „Gitterfresse“, wie sie damals auf der Schule sagten.

Die Stadt summt leise. Tom friert in seinem dünnen Jogginganzug. Jetzt wäre der richtige Moment für eine Zigarette – würde er rauchen. Aber er raucht nicht. Andrea schon. Nicht der einzige Unterschied. Ist er ein Langweiler? Vielleicht. Nein, ist er nicht. Und jetzt? Zu Fuß. So weit ist das nicht. Nein, er kann nicht einfach so mitten in der Nacht bei ihr auftauchen. Unmöglich. Ihm ist kalt. Bewegung!

Er geht los. Gelenke knirschen, schmerzen ein wenig. Hat er schon vorhin auf dem Weg zur U-Bahn gemerkt, aber ignoriert. Bestimmt nur eingerostet. Er hat sich kaum bewegt in den letzten Tagen. Es strengt ihn an, aber es tut ihm auch gut. Er geht schneller, verfällt in lockeren Trab. Nicht die Geschwindigkeit, mit der er sonst joggt, aber schneller als Gehen. Definitiv. Er findet seinen Rhythmus, stößt weiße Schwaden aus, kalt ist ihm nicht mehr, sein Herz pocht, seine Lungenflügel fiepen. Er schwebt über die Theresienwiese, von einer Laternenlichtinsel zur anderen, durch dunkle Straßen. Schlachthofviertel, Dreimühlenviertel, an der Isar entlang, am Friedensengel den Berg hoch, die Prinzregentenstraße raus, am Ring nach links.

Schließlich sieht er das blaue U-Bahnschild am Arabellapark. Ein paar Meter noch. Locker läuft er aus. Geht doch. Er ist besser in Form als gedacht. Tom sieht zum Haupteingang der Klinik. Dort stehen zwei rauchende Pfleger. Er wartet, bis sie ausgeraucht haben, und huscht mit ihnen zusammen am Pförtner vorbei. Oben auf seinem Stockwerk ist keine Schwester zu sehen. In seinem Zimmer merkt er, dass der Trainingsanzug komplett durchgeschwitzt ist. Er zieht ihn aus und hängt ihn auf den Balkon. Duscht heiß. Legt sich ins Bett. Fühlt sich wie neugeboren. Wahrscheinlich hat er morgen eine Monstererkältung. Oder gerade nicht. Er schläft sofort ein.

Roter Bereich

Paul ist noch im Tiefschlaf, als Andrea morgens die Wohnung verlässt. Die Sonne scheint. Spontan beschließt sie, zu Fuß ins Präsidium zu gehen. Sie genießt den Widerspruch in ihrem Gesicht: der kalte Wind und die schon kräftige Sonne. Wäre cool, heute einfach zur Donnersberger Brücke zu gehen, in die Oberlandbahn zu steigen und ein paar Bahnstationen in Richtung Berge zu fahren. Zum Taubenberg vielleicht. Da war sie schon lange nicht mehr. Auf der windgeschützten Aussichtsterrasse bei dem Wirtshaus oben. Mit dem Blick auf schneebedeckte Gipfel. Ein heißer Kaffee, die warmen Bretter der Hausfassade im Rücken. Ganz allein. Nichts tun, nichts denken, einfach chillen. Jetzt fällt ihr Tom ein. Mist, den hat sie gestern komplett vergessen, nicht mal angerufen. Aber sie hat geträumt von ihm. Dass er plötzlich vor ihrer Wohnungstür steht, im Schlafanzug. Und dass sie ihn nicht reinlässt mit den Worten: „Wer sind Sie? Ich kenne Sie nicht.“ Blöder Traum. Heute muss sie sich unbedingt bei ihm melden. Sie sind ja schließlich ein Paar. Sie wird ihn besuchen. Wenn sie mit der Arbeit gut vorankommt, macht sie heute ein bisschen eher Schluss.

Im Büro recherchiert Andrea im Netz zu den BMB. Dabei stolpert sie über einen Namen, den sie erst kürzlich gegenüber Christine erwähnt hat: Thomas Wimmer. Der gutaussehende Kotzbrocken von der Sicherheitsfirma. Sie denkt auch an den halbseidenen Typen, der für Wimmer gearbeitet und die schmutzigen Aufträge für ihn erledigt hat. Ein Kleinkrimineller, ein Erpresser. Natürlich hatte Wimmer am Ende ihrer Ermittlungen seine weiße Weste behalten. Ist ja meistens so. Und jetzt findet sie seinen Namen ausgerechnet in einem BMB-Positionspapier zur Inneren Sicherheit. Interessant. Sehr interessant sogar. Und garantiert kein Zufall. „Da steckt mehr dahinter!“, murmelt sie.

In der folgenden Stunde bringt sie sich auf den aktuellen Stand zu Wimmer und seinen Geschäften. Schnell findet sie heraus, dass er erst kürzlich einen Entwicklerpreis gewonnen hat, verbunden mit einem Fördervolumen von zwei Millionen Euro für die Entwicklung einer Sicherheits-App, an der sogar das Bundesministerium des Inneren und die Polizeibehörden reges Interesse zeigen.

Andrea schüttelt den Kopf. Wimmer, die Polizei, die Typen von den BMB – ein unguter Dreiklang. Die BMB profitieren von der allgemeinen Verunsicherung der Bürger. Und ein Typ mit kommerziellen Interessen mischt sich in die Aufgaben der Polizei ein. Es wundert sie bei den weiteren Recherchen gar nicht mehr, dass Thomas Wimmer nicht nur im Bereich der Online-Produkte expandiert. Sie findet ihn auch als Geschäftsführer eines Dachverbands der Sicherheitsindustrie mit einschlägigen Dienstleistungen und Produkten: Waffen, Sicherheitskleidung und Selbstverteidigungskurse.

Mit diesen Erkenntnissen geht sie zu Josef und platzt mit ihren Schlussfolgerungen heraus: „Weißt du, was da abgeht? Das ist ein abgekartetes Spiel: Die Politik steht seit den Attentaten der letzten Jahre immer mehr unter Druck, das Sicherheitsgefühl der Bürger zu verbessern. Und das möglichst kostengünstig und nicht zu personalintensiv. Und die Polizei kann nur so gut sein, wie es die politischen Rahmenbedingungen erlauben. Die ehrliche Rechnung lautet aber ganz einfach: Sicherheit braucht Personal. Und das kostet Geld. Und das will keiner zur Verfügung stellen. Genau darauf baut Wimmer seine Geschäftsidee auf, die offenbar sogar das Innenministerium toll findet: Die Leute sollen sich sicherer fühlen, obwohl sich an der Ausstattung der Polizei nichts ändert. Eine kostengünstige Lösung, vor allem auch, weil es für die Bürger Eigenvorsorge bedeutet. Wenn einem die Informationen über die eigene Gefährdung etwas wert sind, bezahlt man dafür. Was Wimmer vorher nur für hochgefährdete Personen angeboten hat – einen Sicherheits-Forecast wie eine Wettervorhersage –, das gibt es offenbar bald für die breite Masse. Und das Bemerkenswerte daran ist: Wimmers App ist keine Zukunftsmusik mehr, sondern bereits im Live-Testeinsatz. Die ersten Einsatzkräfte der Polizei arbeiten schon mit der App, zum Beispiel bei der Sicherung von Großveranstaltungen. Und, was sagst du dazu?“

Josef reagiert auf diese Tirade ganz anders als erwartet. Kein Lob für ihr Durchleuchten der Hintergründe des Wirkens von Thomas Wimmer und seiner Verbindungen zu den BMB und dem Innenministerium, sondern leicht genervtes Zusammenziehen der Augenbrauen. „Andrea, den Wimmer haben wir letztes Mal schon nicht am Arsch gekriegt. Und mit Politikern werden wir uns auch nicht anlegen, mit dem Innenminister schon gar nicht.“

„Hey, Josef, die BMB sind ein rechter Haufen, da geht es um Rechtsextreme und die Vermarktung vermeintlicher Sicherheit durch irgendeine App. Für die Sicherheit der Bevölkerung sind wir zuständig, die Polizei. Wir können doch nicht zulassen, dass solche Apps in Zukunft die Basis zur Einschätzung einer Gefährdungslage sind.“

„Andrea, du hast es selbst gesagt, ein paar Kollegen arbeiten bereits damit. Anscheinend gut.“

„Niemand weiß, woraus sich der Forecast speist, Josef! Was sind das für Daten, wie werden sie erhoben?“

„Naja, es wird ganz ähnlich sein wie bei den Forecast-Daten, mit denen Wimmer vorher Sicherheitskonzepte für seine einzelnen Topkunden entworfen hat. Du musst halt Selbstauskunft geben, zu deinem beruflichen wie privaten Umfeld, deine Bewegungsdaten weitergeben, die werden dann mit anderen Daten und Statistiken abgeglichen. Und so weiter und so fort.“

„Der gläserne Bürger!“

„Ja, natürlich. Wobei wir das ja eh schon sind. Wir geben doch andauernd Daten preis. Sag bloß, du hast kein WhatsApp?“

„Nein, mir reicht eine gute alte SMS. Und so banal ist das nicht mit den Daten. Das ist Big Brother in der Hosentasche.“

„Ja, deine Sicherheits-App weiß dann vermutlich alles über dich. Und die Betreiber der App somit auch. Aber sieh es mal so: Diese App ist auch eine Demokratisierung von Wissen. Warum sollen sich nur Reiche halbwegs verlässliche Sicherheitsprognosen leisten können? Es zwingt dich ja niemand, die App zu kaufen und zu benutzen. Das kannst du immer noch frei entscheiden.“

Andrea schüttelt heftig den Kopf. „Sag mal, Josef, haben sie dir das Gehirn zu heiß gewaschen? Wir haben keine Ahnung, welche Daten für die Einschätzung der Gefährdungslevel dieser App zugrunde liegen. Wer sagt uns, dass die Resultate nicht in die gewünschte Richtung gedreht werden?“

„Natürlich werden sie das.“

„Wie, natürlich?“

„Na, so: Dein Forecast wird ein bisschen übertrieben, du sorgst dich deswegen mehr um deine Sicherheit, riskierst lieber nichts. Wenn dann nichts passiert, wirst du nicht enttäuscht sein. Im Gegenteil – du hast ja Vorsorge getroffen. Und deine Aufmerksamkeit für gefährliche Situationen ist geschärft. So schlecht ist das nicht.“

„Das meinst du jetzt nicht im Ernst, Josef? Ich will nicht, dass jemand mit so was Geschäfte macht. Wir sind für die Sicherheit der Bürger verantwortlich! Wimmer und die BMB manipulieren unser Sicherheitsempfinden. Und warum die BMB das tun, ist doch ganz klar: Gesetze lassen sich viel leichter durchsetzen, wenn die Leute Angst haben und sich nach Sicherheit sehnen und dafür auch bereit sind, Einschränkungen in Kauf zu nehmen. Etwa, dass sie nicht so genau hinschauen, was mit ihren Daten so alles passiert.“

Josef nickt langsam. „Ja, so ist es vermutlich.“

„Das sagst du einfach so? Als ob es okay ist?“

„Nein, das ist nicht okay. Aber wir sind Kriminalbeamte in der Mordkommission. Wir kümmern uns um Tote.“

„Nein, tun wir nicht.“

„Natürlich tun wir das.“

„So? Du hast gesagt, dass wir die Finger von dem zweiten Unfallopfer in Neuperlach lassen sollen.“

„Hab ich nicht gesagt. Ich hab gesagt, dass ich beim Chef vorsingen musste und er gemeint hat, wir sollen das den Kollegen vom Staatsschutz überlassen.“

„Und?“

„Wir sollen lautlos ermitteln. Und wir konzentrieren uns offiziell auf Fall 1. Also mach bitte nicht so viel Wind.“