Czytaj książkę: «Desteny (Судьба)»
Предисловие
«Многие миры рождаются и умирают. Но Лимбо — это не мир. Это перекрёсток. Место, где осколки погибших реальностей находят приют, а потерянные души — новый дом. Здесь магия дышит как живая, боги ходят среди смертных, а Тьма не уничтожена — она просто ждёт своего часа.
Мне довелось записать множество историй. Одни рассказывали о героях, другие — о чудовищах. Но эту историю я запомнил особо. Потому что она началась не в великом замке и не в древнем лесу. Она началась в приюте для сирот, куда ни один бог не заглядывал. И герой её не был рождён для величия — он стал им вопреки.
Это — история мальчишки, который не знал своего имени. Это — история песни, которая не хотела умирать. И это — история Тьмы, которая боится только одного: тех, кто отказывается молчать.
Садись, путник. Я расскажу тебе, как всё началось».
Пролог
Вначале был Хаос.
Не пустота — нет, пустота была бы милосердием. В начале была песнь. Дикая, необузданная, она рвалась из самой сердцевины мироздания, сплетая в едином вихре свет и тьму, рождение и смерть, первый вдох и последний выдох. Её имя было Итернус, и она не знала себе равных.
Звёзды загорались от её дыхания. Миры складывались из её смеха. В её жилах текла сама жизнь, и смерть была лишь очередным куплетом в бесконечной симфонии.
Итернус не была богиней. Боги пришли позже.
Они родились из её песни,слова ставшие живой материей. Но им не понравилась песнь Хаоса. Слишком громкая, слишком свободная, слишком… непредсказуемая. Они привыкли к тишине, к порядку, к циклам, которые можно высчитать и предвидеть. А здесь, в мире Итернус, даже завтрашний день не был похож на сегодняшний.
— Её нужно остановить, — сказал первый из богов, и его голос был подобен скрежету ледников.
— Хаос не может править вечно.
— Она породила нас, — возразил второй, но в его голосе не было уверенности.
— И она же нас уничтожит. Рано или поздно. Её песнь меняется, а мы — нет.
Они собрали всю свою силу, всю свою волю, всю свою ненависть к тому, что не поддавалось их воле. И они убили Итернус.
Но они не знали — или не хотели знать — главного: Хаос нельзя убить. Можно лишь разорвать его песнь на части, заставить замолчать на время. А то, что остаётся после такого молчания… хуже любой бури.
Из раны мироздания хлынула Тьма.
Она не была ни злой, ни доброй. Она была голодной. Она не творила, не пела, не смеялась. Она только поглощала — свет, жизнь, надежду, саму возможность будущего. Там, где она проходила, оставалась лишь пустота, та самая, которой не было в начале.
Боги испугались по-настоящему. Впервые.
И чтобы исправить то, что они натворили, они создали Серафиму.
Они выковали её из собственного раскаяния и страха, вдохнули в неё скорбь всех миров, что могли погибнуть, и дали ей сердце, полное боли — потому что только боль, как они считали, способна на истинную защиту. Она была совершенным воином, идеальным клинком, заточенным против Тьмы. И она выполнила своё предназначение: низринула Тьму в глубочайшие бездны мира, который позже назовут Лимбо, и осталась там стражем.
Но Серафима была одна, а Тьма — вездесуща. Со временем ей потребовалась помощь. Так появились Хранители.
Первый, Сильвесер Кель'талас, пришёл из древнего эльфийского рода, чьи корни уходили в те времена, когда деревья ещё не научились говорить. Он был мудр, осторожен и, как позже выяснится, слишком доверчив к тем, кого называл друзьями.
Вторая, Саманта Розул, полукровка, чья кровь была наполовину человеческой, наполовину — той самой древней силой, что предшествовала богам. Она была яростна, нетерпелива и не верила ни во что, кроме меча и чести.
Третий, Сэмус Ганври, кентавр из степей, что лежали на краю Лимбо. Он был несокрушим, как скалы его родины, и так же молчалив. Говорили, что он видел гибель своего народа и с тех пор не произнёс ни слова о прошлом.
Вместе они охраняли границу между миром живых и бездной, в которую Серафима заточила Тьму. Казалось, равновесие найдено. Но не навсегда.
Во время битвы, тьма смогла разорвать ткань мироздания.
Прошли тысячелетия. Портал за порталом открывались в разные реальности, и в Лимбо хлынули те, кто потерял свои миры. Эльфы, гномы, дворфы, звери, духи — и люди.
Люди пришли последними.
Их мир погиб — не от Тьмы, не от богов, а от них самих. Они сожгли свои земли, отравили свои реки, уничтожили друг друга в войнах, которые длились дольше, чем память их предков. И когда их мир рухнул, они шагнули в порталы — не зная, куда идут, лишь бы подальше от пепла.
Они пришли в Лимбо голодные, напуганные, раздробленные на сотни кланов и народов. Они не знали магии. Они не знали богов. Они знали только одно — они хотят жить.
И они выжили.
Они строили города там, где другие расы видели пустошь. Они торговали с эльфами, воевали с гномами, учились у дворфов. Они перенимали магию, адаптировали технологии, создавали свои законы. И постепенно — они стали частью Лимбо.
Но Тьма не была уничтожена. Она ждала. И дождалась.
Самая юная из богинь, Аврора, спустилась в Лимбо не по долгу службы и не ради битвы. Она спустилась из любопытства.
Боги редко покидают свои чертоги, а уж тем небесные сферы. Но Аврора была не похожа на других. Ей были скучны предсказуемые циклы, бесконечные советы, на которых старшие боги решали судьбы миров, даже ни разу не взглянув на тех, чьи судьбы решали. Она хотела чувствовать. Хотела видеть. Хотела знать, что значит быть смертной.
В Лимбо она наткнулась на него.
Дариус, принц королевства Ларион, оказался в Пограничье случайно — его отряд попал в разрыв между мирами во время охоты на чудовище, которое ушло слишком далеко от своей норы. Он был молод, хорош собой и, что самое важное, не знал, кто перед ним.
— Ты похожа на утреннюю звезду, — сказал он, глядя на неё.
— Или мне просто повезло упасть в самый красивый сугроб во всех мирах.
Она рассмеялась. Боги редко смеются, а уж искренне — почти никогда. Но Аврора смеялась, и в её смехе, как в капле воды, отразилась вся древняя песнь Итернус.
Они встречались снова и снова. Он не спрашивал, кто она. Она не говорила. Им было достаточно того, что они есть друг у друга.
Когда Дариус узнал правду — а рано или поздно она открылась бы, потому что богиня не может вечно скрывать свою природу, — он не испугался. Он опустился на одно колено и сказал:
— Я не знаю, как быть мужем богини. Но я знаю, как быть мужем женщины, которую люблю. Научи меня остальному.
Они поженились. Боги были в ярости. Люди — в изумлении. Только Хранители, видевшие слишком много странного, чтобы удивляться, молча приняли этот союз. Кель'талас, говорят, даже прослезился, но это, возможно, легенда.
У них родились двое. Даниэль и Дарианна.
Двойное чудо, каких не видели со времён, когда боги ещё ходили по земле. В их жилах текла кровь богини и кровь простого смертного. Соединение небесного и земного, вечного и быстротечного, порядка и свободы.
Аврора держала их на руках и чувствовала: это — главное, что она сделала в своей бесконечной жизни. Не звёзды, не миры, не эпохи. А эти двое маленьких, тёплых, живых существ, которые смотрели на неё с абсолютным, не требующим доказательств доверием.
— Они изменят всё, — прошептала она.
— Я не знаю как, но они изменят.
Дариус обнял её, прижав к себе вместе с младенцами.
— Тогда будем рядом. Что бы ни случилось.
Тьма в безднах почувствовала их рождение.
Индриус, Владыка Тьмы, томившийся в заточении тысячелетия, вдруг открыл глаза. Глаза эти были пустыми провалами, в которых когда-то плескалась жизнь, но теперь остался только голод.
— Кровь, — прошептал он, и его голос был подобен скрежету тектонических плит.
— Священная кровь. Вкусная…
Он чувствовал их — Даниэля и Дарианну — сквозь камни, сквозь магию, сквозь саму ткань реальности. Их души, рождённые от союза божественного и смертного, были идеальным сосудом. Сосудом, способным либо запереть Тьму навеки, либо, если наполнить его силой, — выпустить её на свободу и напитать так, что никакой Серафиме не сдержать.
— Найди их, — приказал он своему сыну.
— Приведи.
Вариус был молод тогда. Он ещё не стал тем, кем станет позже — хладнокровным коллекционером душ, владыкой, перед которым трепещут миры. Он был просто сыном, жаждущим доказать отцу свою силу.
— Я приведу их, отец. Обоих.
— Одного, — поправил Индриус, и в его голосе впервые за тысячелетия прозвучало нечто, похожее на расчёт.
— Одного воспитаешь для нас. Второй… пусть бежит. Он приведёт нас туда, куда мы сами не сможем войти.
Вариус не понял тогда, но кивнул. Он всегда кивал, когда отец говорил загадками.
Ларион пал за одну ночь.
Тьма пришла не как враг, а как потоп — стремительно, неумолимо, всепоглощающе. Стены, которые держались веками, рухнули, как карточные домики. Магия, что защищала королевство, рассыпалась под натиском древнего голода.
Дариус сражался. Он был смертным, но в ту ночь, говорят, в нём проснулось что-то большее. Его меч, обычная сталь, вдруг засиял золотым светом — светом, который не был магией, но был чем-то древнее. Памятью о тех временах, когда люди и боги шли плечом к плечу.
Он сражался на ступенях дворца, прикрывая бегущих. Детей, женщин, стариков — всех, кто не мог держать оружие. Он рубил тени, которые лезли из провалов, и кричал:
— Бегите! Живите! Ради всего святого — живите!
Когда пал последний защитник, Дариус остался один. Он стоял на груде тел, и его меч всё ещё сиял, хотя рука уже не чувствовала веса.
— Хороший король, — раздался голос из темноты. Вариус вышел из пламени, и его глаза горели золотом, как у отца, но это золото было мёртвым. — Жаль, что ты не понял главного.
— И что же я не понял?
— Короли умирают. А Тьма — вечна.
Дариус улыбнулся. Криво, окровавленно, но с той самой усмешкой, с которой когда-то смотрел на Аврору в их первую встречу.
— Может быть. Но люди — нет.
И он бросился вперёд, в самую гущу тьмы, зная, что это его последний бой. Говорят, что когда он пал, его меч продолжал светиться ещё несколько минут, будто душа отказывалась покидать тело.
Аврора почувствовала его смерть. Она была в детской, сжимая в объятиях обоих детей, и её сердце разорвалось на две половины — одна для мужа, другая для будущего, которого без него не будет.
— Прости, — прошептала она, целуя тёмные волосы Даниэля, а потом — светлые, почти серебряные пряди Дарианны.
— Прости, что не смогла дать вам нормальную жизнь.
Тени уже ломились в дверь. Вариус шёл по коридорам, и его шаги звучали как удары погребального колокола.
Аврора поднялась. В её руках не было оружия — она была богиней, и её тело само было оружием, но она знала: в прямом бою с Индриусом, который питался её собственной силой, она проиграет. Слишком долго она была смертной, слишком сильно полюбила этот мир, чтобы оставаться неприступной.
Но она могла выиграть время.
Она начертила на полу круг из чистого света — не магии, а своей сути, своей божественной плоти, и вложила в него всё, что у неё было. В круг она положила Даниэля. Дарианна осталась у неё на руках.
— Я вернусь за тобой, — прошептала она дочери.
— Обещаю.
Свет вспыхнул, и мальчик исчез.
В этот момент дверь разлетелась в щепки. На пороге стоял Вариус, а за ним, во тьме коридора, угадывалась фигура гораздо большего — Индриус не мог войти в мир целиком, но его тень уже накрывала дворец.
— Осталась одна, — констатировал Вариус, глядя на девочку в её руках.
— Отдай. Ей будет больно, но недолго.
Аврора посмотрела на него. В её взгляде не было страха. Была только та самая печаль, из которой когда-то выковали Серафиму.
— Ей будет больно, — согласилась она.
— Но она выживет. И однажды она вернётся.
Она шагнула вперёд, закрывая собой дочь, и её тело вспыхнуло тем самым золотым светом, что горел на мече Дариуса. Свет этот был не для битвы — для жертвы.
— Ты не заберёшь её. Никогда.
Вариус почувствовал, как его силы тают. Свет Авроры не уничтожал — он связывал. Он вплетался в саму суть Индриуса, в ту тьму, что ждала освобождения, и запечатывал её новыми, ещё более крепкими цепями.
Индриус закричал. Его тень заметалась, пытаясь вырваться, но свет проникал всё глубже.
— Забери девочку! — взревел он Вариусу.
— Забери и уходи!
Вариус рванулся вперёд, выхватывая Дарианну из рук матери. Аврора попыталась удержать, но её тело уже начинало рассыпаться на золотые искры — она платила за заклинание своей сутью, своей вечностью.
— Помни, — прошептала она дочери, касаясь губами её лба в последний раз.
— Ты — не то, что они скажут. Ты — Фольтрес. Ты — свет.
А потом её не стало. Только золотая пыль кружилась в воздухе, оседая на развалинах детской, на лице плачущей девочки, на руках того, кто её уносил.
Вариус прижал младенца к груди. Девочка кричала, но он почти не слышал — сквозь грохот рушащегося дворца, сквозь вой теней его накрыло ощущение пустоты. Там, глубоко внизу, куда он годами сливал свою ненависть и страх, что-то угасало.
Он не думал словами. Он чувствовал: если не дать этому угаснуть сейчас, всё, что он строил, обратится в пыль. А в руках у него билось тёплое. Живое. И — он это нутром чуял — способное гореть очень, очень долго.
Вариус посмотрел на девочку. Она затихла, будто почувствовав его взгляд. Её кожа всё ещё слабо светилась — остаточным, умирающим светом божественной жертвы.
«Сгодится», — мелькнуло в голове без жалости, без злобы. Просто расчёт.
Он шагнул в портал, и тьма сомкнулась за ним.
Лимбо дышит. Равновесие, которое Серафима и Хранители поддерживали тысячелетия, трещит по швам. Тьма в безднах не уничтожена — только запечатана. И цепи, что наложила Аврора, слабеют с каждым годом.
Индриус, истомлённый раной, но не сломленный, ждёт в своей цитадели. Его тело давно превратилось в иссушенную мумию, подвешенную на цепях, но его воля по-прежнему остра, как лезвие.
Вариус, его сын, стоит на коленях перед отцом и слушает тихое, ритмичное биение голубых трубок, питающих тело Индриуса силой. Силой, которую даёт Дарианна.
— Он жив, — шепчет Вариус, глядя на шкатулку, в которой пульсирует алый сгусток — крошечная частица того, что он успел забрать.
— И он сильнее, чем я думал.
В темноте за его спиной кто-то усмехается.
— Ты боишься мальчишку, Вариус?
— Я не боюсь. Я жду.
Он поворачивается к окну, за которым простирается пустошь — чёрная, безжизненная, усеянная обломками того, что когда-то было мирами. Луна здесь другая — багровая, расколотая, похожая на глаз, вытекший из орбиты.
— Скоро, отец, — шепчет он. — Скоро твой сон закончится. И наступит наш рассвет.
А где-то далеко, в мире, где солнце ещё встаёт по утрам, а люди не знают имён богов, мальчик с пепельными волосами открывает глаза в приютской постели. На груди у него висит старый потёртый амулет, и каждую ночь ему снится женщина с лицом, скрытым тенью, и голосом, который зовёт:
— Сынок…
Он не знает, кто она. Он не знает, кто он. Он не знает, что тени уже нашли его след.
Но однажды он сядет в поезд, который никуда не едет, и всё начнётся.
— А вы, читатели, запоминайте эту историю. Не потому, что она правдива — кто знает, что было на самом деле. А потому, что иногда, когда вы смотрите на звёзды, одна из них мерцает чуть ярче. Говорят, это Итернус всё ещё поёт. Говорят, это Аврора смотрит на своих детей. Или, может быть, это просто свет далёкой звезды, до которого идти тысячи лет. Выбирайте то, во что хотите верить. Миньон, например, верит в пирожные. И его, знаете ли, ни разу не подводили. — Из записок неизвестного летописца, найденных в «Сломанном фонаре»
Глава 1. Новое поколение
Приют «Тихая долина» стоял на окраине города, зажатый между железнодорожной веткой и старым кладбищем. Место для сирот выбрали удачно — никто не жаловался на запах с вокзала, а мёртвые не просили добавки.
Даниэль прожил здесь семнадцать лет. Семнадцать лет одинаковых дней: подъём в шесть, молитва (хотя он ни в кого не верил), завтрак из овсянки, которую в народе называли «цемент», уроки, работы, снова молитва, отбой. Иногда — тихие издевательства от тех, кто был сильнее. Иногда — равнодушие воспитателей, которые смотрели сквозь него, как сквозь стекло.
У него была только одна вещь, которую он не отдал бы ни за что на свете — Амулет.
Старый, потёртый кусок металла на тонкой кожаной нити. Солнце, рассечённое молнией. Даниэль не знал, откуда он у него. Не знал, что он значит. Но когда он сжимал его в кулаке — мир становился чуть теплее. И чуть менее чужим.
В ту ночь он не спал.
Сны пришли снова — женщина в серебристом тумане, голос, зовущий сквозь воду: «Сынок…». Он проснулся в холодном поту, сжимая амулет так, что металл впился в ладонь.
— Хватит, — прошептал он в темноту.
Никто не ответил. Только где-то внизу скрипнула половица.
Даниэль сел на кровати. Вокруг спали другие мальчишки. Кто-то посапывал, кто-то бормотал во сне. Он встал. Бесшумно, как учили годы одиночества. Натянул штаны, рубашку, накинул красный пиджак — единственную яркую вещь, которую он себе позволил. Сунул в рюкзак дневник, смену белья и ту самую фотографию — размытое изображение женщины с младенцем на руках.
Амулет — на шею. Сапоги с ремнями — на ноги.
Он вышел в коридор, не оглядываясь.
Дверь чёрного хода не скрипела — он смазал петли ещё неделю назад. Знал, что этот день настанет. Холодный ночной воздух ударил в лицо, прогоняя остатки сна.
Он сделал несколько шагов по пустырю — и замер.
Из-за угла хозяйственного блока, туда, где в вольерах держали сторожевых псов, донёсся глухой, хриплый лай. Не такой, как обычно — не предупреждающий, не злобный. Бешеный. Так лают, когда чуют добычу.
Лязгнул металл — кто-то откинул засов.
Из темноты выметнулись две тени. Огромные овчарки, знакомые Даниэлю с детства. Они всегда были злыми, но никогда не бросались на него. А сейчас… сейчас они бежали молча. Не лаяли. Пригнув головы к земле, оскалив клыки, с глазами, в которых горел красный отсвет.
— Стойте! — крикнул Даниэль, но псы не слушали.
Он побежал.
Вокзал был близко. Он знал этот путь — обдумывал его сотни раз, глядя из окна спальни на огни станции. Но сейчас каждый шаг давался через силу. Псы настигали — он слышал их дыхание у себя за спиной, чувствовал запах шерсти и слюны.
Он вылетел на платформу — и замер.
Поезд уже тронулся.
Колёса медленно набирали обороты, паровоз выдохнул облако пара, и состав поплыл вперёд — сначала плавно, потом быстрее, быстрее. Двери вагонов мелькали одна за другой, закрываясь на ходу. Позади — топот множества лап и хриплое дыхание.
— Стой! — крикнул Даниэль, но кто бы его услышал?
Он рванул вдоль платформы.
Платформа кончилась, под ногами захрустел гравий. Поезд уходил. Металлические поручни последнего вагона дразнили его, мелькая в трёх метрах, в двух, в пяти — расстояние росло.
Не догоню.
Сзади клацнули зубы — псы прыгнули.
И в тот же миг…
Амулет обжёг грудь.
Не просто нагрелся — полыхнул, и Даниэль почувствовал, как внутри что-то сдвинулось. Словно в груди разжалась пружина, которую он носил всю жизнь, не зная о её существовании.
На миг перед глазами мелькнуло — не картинка, а ощущение. Женские руки, пахнущие лавандой. Тёплая тяжесть младенца у груди. И голос — без слов, как гул далёкого колокола.
Видение схлопнулось быстрее, чем он успел осознать. Осталось только бешеное сердцебиение и жар, разливающийся по жилам.
— «Что за...» — мысль оборвалась, потому что ноги сами понесли его вперёд с нечеловеческой скоростью. Он не думал — он бежал. И где-то на краю сознания билась единственная ясная мысль:
— «Так не бывает. Со мной так не бывает».
Он рванул вперёд — и мир смазался в полосы. Ветер свистел в ушах, искры вылетали из-под сапог. Поезд, который только что уходил, вдруг оказался рядом. Поручень — вот он, в метре, в полуметре, в сантиметре.
Псы остались позади — их вой превратился в далёкий, злой шёпот.
Даниэль прыгнул и...
Пальцы вцепились в холодный металл. Его швырнуло вперёд, ударило плечом о стену вагона, но он держался. Держался, как будто от этого зависела его жизнь. Что, в общем-то, было правдой.
Он подтянулся, перевалился через поручень и рухнул на пол тамбура. Лёгкие горели, сердце колотилось где-то в горле, а амулет… амулет потух. Снова стал холодным куском металла.
Только сейчас он заметил, что сапоги дымятся. Подошвы были исчёрканы огненными трещинами, но не прогорели насквозь.
— Что за… — прошептал Даниэль, глядя на свои ноги.
Ответа не было. Только стук колёс, монотонный и неумолимый, и тишина пустого вагона впереди.
Он поднялся, шатаясь, толкнул дверь и вошёл внутрь.
Ни души. Выцветшие сиденья, тусклый свет, запах машинного масла и чего-то сладковатого.
Даниэль сел у окна, прислонился лбом к холодному стеклу и закрыл глаза.
Колёса стучали.
Этот звук — глухой, размеренный, неумолимый — казался Даниэлю единственной живой нитью, связывающей его с реальностью. Вагон качало, словно колыбель, и в этом монотонном ритме было что-то древнее, что-то такое, от чего веки тяжелели сами собой. Стук-стук-стук — как второе сердце, бьющееся где-то под полом, в темноте, куда не достаёт свет.
Теперь во всём поезде остались только он, машинист в своей кабине и этот стук. Монотонный. Убаюкивающий. Почти живой.
Достав из рюкзака дневник, юноша раскрыл его перелистывая жёлтые страницы. Взяв ручку, тот начал писать.
Строки ложились на бумагу нервные, торопливые, словно боялись, что их кто-то прочтёт раньше времени. Он писал так всегда — быстро, почти не глядя, выпуская мысли наружу, пока они не успели испугаться и спрятаться обратно.
«Снится одно и то же. Женщина. Лица не вижу, только тень. Голос — как сквозь воду. Зовёт: „Сынок“. Просыпаюсь — и не могу вспомнить, что она сказала. Только чувство. Будто забыл что-то важное. Будто потерял что-то, чего никогда не имел».
Он отложил ручку, потёр виски. Сны повторялись уже неделю. Каждую ночь — одна и та же тень, один и тот же голос, одно и то же пробуждение с немым вопросом на губах: «Кто ты?»
Поезд нырнул в тоннель. Свет за окном погас, лампы в вагоне задрожали, отбрасывая на стены длинные, искажённые тени. Даниэль поднял глаза. В мутном стекле отражался он сам — мальчик с пепельными волосами и слишком серьёзным взглядом для семнадцати лет. Он не знал, куда едет. Но подальше от приюта, от вечных вопросов, от взглядов, которые задерживались на его лице чуть дольше, чем следовало.
Он привык к одиночеству. Но этот поезд, пустой и тёмный, пахнущий машинным маслом и чем-то сладковатым, напоминал ему не убежище, а ловушку. Захлопнутую. Неумолимую.
Стук колёс разорвал тишину тоннеля, как нож — живую ткань.
В глубине, там, где свет не доставал даже кончиками своих дрожащих пальцев, что-то шевельнулось. Сначала — звук. Тяжёлое, влажное дыхание, которое разрослось эхом, заполнило своды, обволокло камни. Потом — глаза. Два алых угля, разгорающихся в абсолютной тьме. Они открылись не спеша, с ленивой грацией хищника, который не сомневается, что добыча никуда не денется.
Демон поднялся. Его тень, огромная и бесформенная, поползла по стенам тоннеля, обгоняя хозяина, предупреждая мир о том, что пришло.
Он был не из тех тварей, что рождаются в Лимбо из чьих-то страхов и забытых кошмаров. Его послали. Вложили в сознание имя, надели на шею ошейник обещания и столкнули вниз, в этот мир, с единственным приказом:
«Найди. Приведи. Получишь свободу».
Демон не знал, кто такой Даниэль Фольтрес. Ему было всё равно. Но запах... Запах крови мальчишки он чувствовал сквозь камень, сквозь железо, сквозь сотни метров тоннеля. Сладкий. Манящий. Нечеловеческий.
Божественная кровь.
Кровь, за которую можно продать душу. Или купить свободу.
Он устремился в погоню, и его лапы не издавали ни звука — только когти изредка царапали камень, высекая искры, похожие на крошечные, мгновенно гаснущие звёзды.
Даниэль почувствовал это первым.
Перо замерло в пальцах, повиснув над недописанной строкой. В груди возникло странное, тянущее ощущение — не боль, не тяжесть, а что-то среднее между предчувствием и воспоминанием. Амулет под рубашкой вдруг стал тёплым. Потом горячим. Потом — обжигающим.
— Что за... — выдохнул он, хватая ртом воздух.
Веки налились свинцом. Не сон — это было другое. Словно кто-то огромный и очень сильный нажал на его сознание, пытаясь вдавить его в темноту. Даниэль встал, прошёлся по вагону, но ноги стали ватными, а мир вокруг начал терять чёткость. Лампы в вагоне горели всё тусклее, и даже тьма за окном казалась гуще, плотнее, почти осязаемой.
Он рванул оконную раму. В лицо ударил ледяной ветер, смешанный с запахом сырости и... серы. Даниэль вдохнул глубоко, надеясь, что холод прочистит голову, прогонит эту дурацкую дурноту. Прикрыл глаза, откинулся на спинку сиденья.
Стук колёс. Ветер. Пульс в висках. Амулет на груди бился в такт его сердцу. Тук-тук. Тук-тук.
А потом раздался вой. Низкий. Гортанный. Такой, от которого кровь стынет не постепенно, а в один миг, превращаясь в лёд.
Даниэль распахнул глаза и выглянул в окно.
За поездом бежало существо.
Оно было огромным — выше вагона, выше, казалось, самого тоннеля. Конечности, длинные и неестественно вывернутые, двигались с пугающей плавностью — в каждом движении чувствовалась сила, способная разорвать сталь, как бумагу. Шерсть — или то, что её заменяло, — клочьями свисала с костлявого тела, обнажая кожу серую, как старая кость. Глаза горели алым, и даже на расстоянии Даниэль чувствовал их взгляд. Голодный. Немигающий. Направленный прямо на него.
— Какого... — прошептал он. Голос сорвался, превратившись в беззвучный выдох.
Демон ускорился. Когти заскрежетали по камню, и в этом звуке было что-то древнее, забытое, от чего внутри всё сжималось в тугой, болезненный ком.
Даниэль рванул к локомотиву.
Он бежал по вагонам, перепрыгивая через сиденья, скользя по металлическому полу, не чувствуя ни усталости, ни страха — только животное, первобытное желание: бежать, бежать, бежать. За спиной грохотало — демон настигал, и каждый его прыжок сотрясал состав так, что лампы вылетали из патронов, разбиваясь о стены.
Железная дверь кабины поддалась с третьего удара. Даниэль влетел внутрь, хватая ртом воздух.
Машинист спал.
Он сидел в кресле, уронив голову на рычаги управления, и его храп перекрывал даже стук колёс. Рядом стояла наполовину пустая бутылка, и запах перегара смешивался с запахом машинного масла, создавая тошнотворный коктейль.
— Просыпайтесь! — Даниэль схватил мужчину за воротник, рванул на себя, заколотил по щекам.
— Проснитесь, ради всего святого! ТАМ ЧТО-ТО ЕСТЬ!
Машинист открыл глаза — мутные, с красными прожилками, как у человека, который не помнит, как оказался здесь. Поморщился, оттолкнул Даниэля с силой, которую трудно было ожидать от пьяного.
— Ты чё творишь, щенок?! — рявкнул он, но в голосе звучал не столько гнев, сколько испуг. Испуг человека, который проснулся в незнакомом месте и не понимает, что происходит.
— Там... — Даниэль перевёл дыхание, слова вылетали обрывками, сквозь дрожь.
— Сзади... Огромное... Оно гонится за нами!
Машинист уставился на него секунду, потом хмыкнул, шатаясь, поднялся. Подошёл к окну.
Увиденное заставило его побледнеть так, что веснушки на лице стали похожи на чёрные точки на белой стене.
— Матерь Божья... — выдохнул он. Бутылка выпала из рук, разбилась о пол, осколки разлетелись в разные стороны.
— Матерь Божья, спаси и сохрани...
Секунда — и он уже не был пьяным. Дрожащие руки забегали по рычагам с неестественной, лихорадочной скоростью. Паровоз взревел, выплёвывая в тоннель клубы густого, чёрного дыма, и состав дёрнулся вперёд с такой силой, что Даниэль едва устоял на ногах.
— Сядь и держись! — крикнул машинист, но Даниэль уже разворачивался.
— Мои вещи! — крикнул он в ответ.
— Я сейчас!
— Стой, дурак! Стой, кому говорю!
Но Даниэль уже бежал обратно.
Он знал, что дневник и старый амулет — не то, ради чего стоит рисковать жизнью. Но в рюкзаке была фотография. Единственная, которую он сохранил из детства — размытое, выцветшее изображение женщины, держащей на руках младенца. Он не помнил её лица. Не помнил голоса. Не помнил ничего, кроме этого снимка, который смотрел на него из прошлого, как из запертой комнаты, куда нет ключа.
Каждый раз, глядя на него, Даниэль чувствовал тепло. Единственное тепло в его жизни.
Он вбежал в свой вагон, рванул рюкзак с полки, и в этот момент...
Удар.
Чудовище врезалось в последний вагон всем телом, всей своей массой, всей своей ненавистью. Металл заскрежетал, завыл, сгибаясь в неестественных углах. Поезд дёрнулся, словно подкошенный, и Даниэль почувствовал, как мир переворачивается.
Его швырнуло вперёд. Потом — в сторону. Потом — вверх, вниз, в хаотичном танце, где не было ни верха, ни низа, только рвущийся металл, разбитые стёкла и этот вой — низкий, торжествующий, нечеловеческий.
В последний момент, перед тем как сознание начало угасать, он увидел яркую вспышку.
Амулет на его груди разгорелся, словно маленькое солнце.
Свет был тёплым. Успокаивающим. Он не остановил падение, но смягчил его, обернув тело чем-то вроде невидимой подушки — Даниэль слышал, как ломаются рёбра, но боль пришла не сразу. Сначала была тишина. Абсолютная, глубокая тишина, в которой даже стук сердца казался слишком громким.
