Czytaj książkę: «Tote und andere Entdeckungen»
Tote
und andere Entdeckungen
13 schaurig-schöne Geschichten aus Oberberg
Das Buch
„Wo die Wälder noch rauschen, die Nachtigall singt, die Berge hoch ragen, der Amboss erklingt.“ Und so weiter und so fort …
Ach, ist das Land nicht zauberhaft mit seinen tiefen Wäldern, sanften Hügeln, satten Weiden, kleinen Flüssen und vielen schönen Städtchen und Orten. Doch halt, ist es wirklich so schön, so romantisch, so friedlich? Schon bald werden Sie feststellen, dass der Schein trügt. Düstere, oft unheimliche, auch abgründige Gestalten schleichen umher. Unheil kann dem friedlichsten Haus, dem anständigsten Menschen drohen. Habt acht in den Städten und Orten von Radevormwald bis Marienheide, von Wipperfürth bis Gummersbach, von Nümbrecht bis Waldbröl, was euch dort begegnen kann!
Spannende, fesselnde, melancholische, aber auch humorvolle Geschichten suchen ihre Leser. „Tote und andere Entdeckungen“: Nach „Morde und andere Gemeinheiten“ ein weiteres Spannungsvergnügen – nicht nur für oberbergische Krimifans!
Die Schreib Weisen
Sie entspringen unserer Phantasie. Einfach so.
Worte, die dich heimsuchen. Tag für Tag.
Sie finden dich.
Nachts, in deinen Träumen.
Gehen dir unter die Haut.
Unsere Worte stechen leise zu.
Wir sind die Schreib Weisen: Irmgard Hannoschöck, Daniel Juhr, Christina Kaula, Daniel Kohlhaas und Andreas Wöhl. Für dieses Buch haben wir uns Verstärkung gesucht. Aber lest selbst.
www.dieschreibweisen.info
Impressum
© 2016 by Oliver Buslau, Irmgard Hannoschöck, Daniel Juhr, Christine Kaula, Daniel Kohlhaas, Martin Kuchejda, Michael Schreckenberg, Andreas Wöhl.
Wir bedanken uns bei allen Autoren.
Alle Nutzungsrechte dieser Ausgabe bei
JUHR Verlag
Daniel Juhr
Waldweg 34a
51688 Wipperfürth
www.juhrverlag.de
www.dieschreibweisen.info
Lektorat: Irmgard Hannoschöck, Daniel Juhr
Korrektorat: Christine Kaula und Daniel Juhr
Satz & Covergestaltung: Daniel Juhr
Cover-Artwork: Stefan Heilemann, www.heilemania.de
E-Book-Herstellung: Zeilenwert GmbH 2016
Originalausgabe, 1. Auflage 2016. Das Werk ist vollumfänglich geschützt. Jede Verwertung wie zum Beispiel die Verbreitung, der auszugsweise Nachdruck, die fotomechanische Verarbeitung sowie die Verarbeitung und Speicherung in elektronischen Systemen bedarf der vorherigen Genehmigung durch den Verlag.
Alle Hauptfiguren und Handlungen sind frei erfunden.
Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind rein zufällig.
ISBN: 978-3-942625-41-8
Inhalt
Cover
Titel
Zum Buch
Impressum
Einführung:
Paula ... und wie sie die Welt sieht
Daniel Juhr:
Pommes mit Ketchup (Hückeswagen)
Irmgard Hannoschöck:
So long, Marianne (Radevormwald)
Christine Kaula:
Martinimarkt (Wipperfürth)
Andreas Wöhl:
Op d’r Ling (Lindlar)
Christine Kaula:
Henricus, quo vadis? (Marienheide)
Martin Kuchejda:
Parken (Gummersbach)
Andreas Wöhl:
Süße Versuchung (Engelskirchen)
Oliver Buslau:
Wicheraths letzter Fall (Bergneustadt)
Michael Schreckenberg:
Die Schweine von Wiehl (Wiehl)
Daniel Juhr:
Herr Nilsson (Reichshof/Eckenhagen)
Daniel Kohlhaas:
Der Rückwärtsläufer (Nümbrecht)
Irmgard Hannoschöck:
Schöne andere Welt (Waldbröl)
Daniel Juhr:
Herr Röttel kann nicht schlafen (Morsbach)
Dank
Weitere Bücher
Einführung
Paula … und wie sie die Welt sieht
Ich sehne mich nach deiner Nähe
Verzehre mich nach deiner Liebe
Ach, wenn ich dich doch wiedersähe
Ach, wenn ich doch nicht einsam bliebe
Mein Herz schlägt für des Lebens Süße
Allein, was bleibt? Nur tote Füße …
Die Füße waren zu viel gewesen. Sie ragten unter dem Tisch hervor, fett, fleckig, stinkend. Drei Wochen hatten die Füße dort gelegen, wie man später herausfand. Da aber saß Paula Petrova schon in einer Nervenklinik in Marienheide.
Eigentlich hatte sie an jenem Abend im Frühjahr nur einer Bekannten unter die Arme greifen wollen, die Hilfe brauchte bei der Entrümpelung einer Messi-Wohnung. Und wenn jemand Paula um Hilfe bittet, dann ist sie zur Stelle.
Also war sie nach Feierabend im Waldhotel in Marienheide, wo sie seit Jahr und Tag und ohne einmal krank gewesen zu sein als zuverlässige Reinigungskraft arbeitete, nach Gummersbach gereist, um mit der Bekannten die Wohnung ihres Vaters leer zu räumen, der dort jahrelang gelebt hatte.
Nein, er hatte gehaust.
Paula hatte nie zuvor eine Messiwohnung betreten. Sie schwor sich danach: Sie würde das auch nie wieder tun. Schon beim Eintreten in die völlig verwahrloste Bude hatten die beiden Frauen den Atem angehalten, so widerlich hatte es darin gestunken. Aber wer hatte die toten Füße unter einem völlig vermüllten Wohnzimmertisch entdeckt? Sie natürlich. An den Füßen hing auch noch was dran, ein fetter alter Kerl im weißen Unterhemd, aber allein die Füße waren schon zu viel gewesen für sie.
Nicht, dass Paula Petrova zartbesaitet wäre. Im Waldhotel in Marienheide bekam sie so manch gruselige Gräueltat im Oberbergischen Land mit.
Sogar in dem schaurig-schönen Buch „Morde und andere Gemeinheiten“ hatte sie schon ihren Auftritt gehabt und durfte darin einige dieser Geschichten zum Besten geben.
Aber so nah wie in dieser Schmuddelbude war sie dem Tod noch nie gekommen. Sie hatte ihn ja geradezu entdeckt! Danach hatten sie fürchterliche Albträume heimgesucht. Nach zehn schlaflosen Nächten hintereinander hatte sie beschlossen: So kann es nicht weiter gehen. Sie meldete sich im Waldhotel krank und wies sich selbst ein.
Jetzt sitzt sie hier, im hübschen Garten der Klinik. Und was hat der Therapeut ihr verordnet? Schreibtherapie! Gerne in Gedichtform! Ausgerechnet.
Und wenn ihr dazu noch die ein oder andere nette Geschichte einfällt … nur raus damit!
Na super: Schreiben als Therapie.
Obwohl, warum eigentlich nicht? Machen die meisten Autoren ja auch, oder? Und mal ehrlich: Die haben doch sowieso alle einen an der Klatsche.
Daniel Juhr
Pommes mit Ketchup
Der Tod kommt oft auf leisen Sohlen,
schlägt einfach zu, ganz unverhohlen.
So kann im schönsten Sonnenschein
ein Leben flugs zu Ende sein.
Bist du dran schuld, sei auf der Hut!
Denk dir was aus für all das Blut.
Fall bloß nicht auf, kommt gar nicht gut!
Denn dumm ist der, der Dummes tut.
Als Paul mit der Brust in die Mistgabel fällt, bohrt Edgar gerade in der Nase. Fritz nicht, der musste mal und hatte keine Lust oben aufs Schlossklo zu gehen. Dabei dürfen sie da machen, das hat ihnen die Tante aus dem Schlosssekretariat sogar gesagt. Aber was soll’s, hat Edgar gedacht, als Fritz aus dem Rosengarten heraus an einen der riesenhaften Bäume getrottet ist und einfach mal losgestrullt hat. Er wollte noch rufen: „Ey, Fritz, da darf man doch nicht einfach hinstrullen“, aber da war die Buxe schon offen.
Auch gut, dann glotzt der Idiot wenigstens woanders hin, hat Edgar gedacht und sich endlich damit befasst, den dicken Bullemann zu entfernen, der ihn schon seit heute Morgen gestört hat. Fritz mag es nicht, wenn einer popelt, so wie Edgar es nicht mag, wenn einer einfach an Bäume strullt.
Was sie beide gar nicht mögen, sind Arbeitsunfälle. Da hat man anschließend immer so einen Rattenschwanz an Papierkram zu machen. Da reicht schon ein blauer Daumen, ein eingerissener Fingernagel oder ein angestauchter Arm, und die von der Berufsgenossenschaft machen eine Welle, da machst du dir aber kein Bild von.
Fritz und Edgar arbeiten seit letzten Sommer für diese Gärtnerei oben aus dem Industriegebiet. Ist so eine 1-Euro-Job-Nummer. Die wievielte eigentlich? Edgar weiß es nicht mehr. Aber so rumgärtnern ist eigentlich ganz entspannend, da biste meistens an der frischen Luft, und mit dem Fritz kann man auch gut arbeiten. Der ist so geil ehrgeizig. Da kann Edgar auch mal langsamer machen, das merkt der Fritz gar nicht, der erledigt dann einfach den Rest. Nur, wenn sich einer wehtut, das ist dann halt blöd. Fritz und Edgar hatten in den ersten drei Monaten sieben solcher Fälle, denn: Sie sind ja keine echten Gärtner, sondern eigentlich Lkw-Fahrer, Kellner, Küchenhilfen, Straßenbauarbeiter, Lageristen, Klomänner und Videotheken-Fachverkäufer (aber nur Fritz war in der Erwachsenenabteilung, das will Edgar mal schön getrennt haben).
Jedenfalls können die beiden eine Menge, nur nichts so richtig. Aber für ein bisschen Umgraben und Blumen pflanzen hier oben im Rosengarten vorm Hückeswagener Schloss, da reicht es dicke.
Wirklich gemeldet haben sie auch nur die ersten sieben kleinen Unfälle. Edgars Platzwunde Ende November, als er auf die Harke trat, die Fritz wirklich saublöd hingestellt hatte, haben sie mal schön für sich behalten. Fritz hat eine Cousine zweiten Grades, die hat ihn zusammengeflickt und gut war’s. Auch Edgars gebrochenen linken Zeh Anfang März hat die Gute wieder hinbekommen. Haben die beiden auch mal schön gar nichts von erzählt in der Gärtnerei.
Seitdem ist es ziemlich entspannt gelaufen, auch die ganze letzte Woche schon. Sonne scheint, schön warm, trotzdem nicht viel los hier oben, da können sie in Ruhe machen.
Und dann fällt der Paul in die Mistgabel.
Während Fritz strullt und Edgar popelt. Schöne Scheiße.
Na ja, an sich ist der ja nicht einfach nur in die Mistgabel gefallen. Wäre auch gar nicht möglich gewesen. Denn die Mistgabel, da schwört Edgar Stein und Bein, hat er mit den Zinken nach oben schräg an die Wand des Pavillons gelehnt. Da kann man doch gar nicht reinfallen.
Aber der Paul, der kann so was. Wie kam Fritz nur darauf, den mitzubringen? Der Junge ist irgendein Neffe von ihm oder so was und hat gerade Sommerferien, und Fritz meinte, der kommt sonst eh nur auf dumme Ideen, den ziehen wir uns mal schön zum Arbeiten ran. Muss ja keiner wissen. Weiß auch keiner, Gott bewahre. Nicht, dass Edgar an den glaubt, aber sagt man ja so. Einfach um sicherzugehen. Vor zwei Wochen hat Fritz ihn das erste Mal mitgebracht, aber das war von all seinen Ideen, sagen wir mal, nicht so die Allergenialste, denn bis gerade eben konnte Paul eine Schaufel nicht von einer Mistgabel unterscheiden. Nach zwei Wochen, oh Mann.
Nee, hat Edgar jeden Tag gedacht, den Paul kann man echt keine Minute aus den Augen lassen. Hat Fritz aber gemacht. Ist ja strullen gegangen.
Auch das wäre gar nicht schlimm gewesen, wenn Paul einfach weiter die schönen neuen Rosen eingepflanzt hätte, die sie heute auf dem Zettel haben. Aber nein, irgendwas muss ihn geritten haben, damit plötzlich aufzuhören und erst mal den Riesenbottich mit Blumenerde, den Edgar nie und nimmer freiwillig irgendwo hintragen würde, hochzuhieven und woanders hinzustellen. Als hätte ihm das gerade einer ins Ohr geflüstert: Ey, du, Paul, stell doch einfach mal diesen 60-Kilo-Bottich woanders hin, ja, machste das? Nee, hat jetzt gerade eigentlich so gar keinen Sinn, die Aktion, aber mach doch einfach mal. Hat Paul dann auch einfach mal so gemacht, das heißt, natürlich nicht so ganz, denn er hatte den Bottich kaum schwer atmend auf den Armen, da hat er Fritz beim Strullen gesehen, sich zu Edgar gedreht und geflüstert: „Boah, guck ma, der Fritz hebt das Bein!“ Da ist Edgar auch aufgefallen, dass der Fritz wirklich einbeinig strullt, aber er hat auch mit ansehen müssen, dass Paul parallel zu Fritz’ rechtem Bein seinen rechten Arm hob, um auf Fritz zu zeigen, was nicht die beste Idee ist, wenn man gerade einen 60-Kilo-Bottich hochgehievt hat. Aber vielleicht, hat Edgar noch gedacht, hat dem Paul ja eine Stimme ins Ohr geflüstert: Ey, du, Paul, heb doch jetzt mal deinen rechten Arm, mal gucken, was dann so passiert.
Was dann passieren kann, ist, dass der Bottich volles Rohr auf die Steinplatten zwischen den Wegen knallt, und zwar so, dass er auf der Seite landet, wodurch er sich, weil der Weg ja leicht abschüssig ist, in ein monsterschweres Wagenrad verwandelt, das genau auf den Pavillon zurollt. Und dass Fritz so mit Strullen beschäftigt ist, dass er den Knall gar nicht richtig mitbekommt. Und dass Edgar beschließt, erst mal nicht einzugreifen, sondern in Ruhe seinen Bullemann zu finden, dabei gespannt zuzuschauen und abzuwarten, ob es dem Paul denn wohl gelingt, das Geschoss jetzt noch aufzuhalten.
Soll er doch mal ruhig zusehen, wie er das jetzt macht, diese … Riesenpommes.
Paul hat sich ausgerechnet heute seinen neuen gelben Overall angezogen, und weil er so dürr und lang ist und sein Haar so komisch gelblich blond leuchtet, hat Edgar schon am Morgen gedacht: Mann, der sieht heute aus wie ne Pommes.
Pommes-Paul macht auch was, aber so wie Fritz und Edgar kann der irgendwie auch nichts richtig, also stürzt er sich auf das Wagenrad, aber das ist schneller. Es knallt volle Möhre gegen den Pavillon, und der wackelt so dermaßen, dass die Mistgabel, die Edgar zugegebenermaßen vielleicht doch etwas zu steil aufgestellt hat, recht ungünstig umfällt und sich ihre vier Spitzen in Richtung Paul verdammt schräg aufrichten. Die sieht der Junge aber gar nicht, sondern schaut nur völlig verdattert auf das Bottich-Desaster, das er da angerichtet hat. Genauso wie er die kleine Kante zwischen zwei Steinplatten nicht sieht, über die er aber plötzlich stolpert. Paul und die Mistgabel haben ein Date im rechten Winkel. So gut, das zu bemerken, ist Edgar aber nicht in Geometrie. Er denkt nur: Mann, jetzt sieht der aus wie ne Riesenpommes auf ner Gabel.
Das findet Edgar ziemlich witzig und will das gerade auch Fritz zurufen, der immer noch strullt.
Doch als aus vier mittelgroßen Löchern eine ziemlich große Portion Ketchup aus Pommes-Paul heraustropft, findet Edgar das Ganze nicht mehr ganz so witzig.
„Fritz!“, ruft Edgar, schnippt noch schnell den Bullemann weg, den er endlich gefunden hat, und läuft gleichzeitig zu Paul hin. „Fritz, komm mal her!“
„Ey, was ist denn?“, ruft Fritz vom Baum aus zurück. „Vielleicht kann man hier wenigstens mal in Ruhe alles wieder wegpacken? Mann, Edgar, kannst du denn nicht mal zwei Minuten alleine mit dem …“
Nee, kann Edgar nicht, und das sieht jetzt auch Fritz, als er sich Richtung Pavillion umdreht und einen großen gelben Mann auf einer Gabel erkennt. Sieht aus wie ne Riesenpommes, denkt Fritz ganz kurz. Den Spruch findet er spontan auch echt gut und möchte ihn am liebsten noch schnell dem Edgar zurufen, aber da wird ihm klar, dass die Pommes ja einen Namen hat, und vielmehr noch, dass es sein Neffe ist, der da in der Mistgabel hängt. Nicht ganz so optimal.
„Ach du Scheiße!“ Er läuft auf die beiden zu. Paul ist mit der Mistgabel in der Brust mittlerweile umgefallen und liegt nun da wie eine übrig gebliebene Fritte auf dem Teller, die keiner mehr essen will, weil sie schon kalt ist. Nur, dass diese Fritte noch atmet.
„Wie konnte das denn passieren, Edgar?“, brüllt Fritz los.
Edgar legt sofort einen Finger auf den Mund. „Schscht! Nicht so laut, Mann!“
Fritz starrt Edgars Zeigefinger an, und sein Blick verfinstert sich. „Sag mal, Edgar … hast du gepopelt?“
Entsetzt fixiert auch Edgar seinen Finger. Verdammt: Der Bullemann liegt gar nicht im Rosenbeet. Der klebt mitten auf seinem Zeigefingernagel. „Ich … äh …“
„Du hast gepopelt! Mann, Edgar, du weißt genau, wie eklig ich deine ewige Popelei finde! In meinen Gärten wird nicht gepopelt, das hab ich dir schon hundertmal gesagt!“
Da wird es Edgar zu blöd. Er schnickt den Bullemann mit dem Mittelfinger der anderen Hand weg. Blöderweise landet er auf der Riesenpommes. Aber das ist Edgar jetzt auch egal: „Na, und? Dann popel ich halt. Weißt du, was du machst? Du hebst beim Pinkeln das Bein. Wie ein Köter!“
„Ich mache was?“
„Ja, genau! Hat der Paul auch gesehen, bevor …“
Da fällt den beiden wieder ein, dass sie ja neben Bullemann suchen und an Bäume strullen seit gerade eben noch ein anderes kleines Problemchen haben.
„Wie ist das überhaupt passiert, verdammter Mist?“, fragt Fritz und klingt ziemlich aufgeregt. So hat Edgar ihn noch nie erlebt. Aber soll er ihm jetzt sagen, dass er die Mistgabel vielleicht nicht so ganz optimal … und dass Paul blöderweise den Bottich erst hochgehoben und ihn dann … nein, besser nicht.
„Ich weiß nicht, ich …“, stottert sich Edgar einen zurecht, „ … war gerade da hinten.“
„Am Popeln.“
„Nee! Also … doch, aber auch am Graben und … dann knallt es und da drehe ich mich irgendwann um …“
„Es knallt. Und du drehst dich … irgendwann um.“
„Ja – du hättest ja auch mal …“
„Ich war am Strullen.“
„Siehste. Und der Paul hing in der Mistgabel.“
„Ach, einfach so, ja? Und wieso liegt der Bottich da auf der Seite und halb ausgekippt am Pavillon? Was ist hier eigentlich los?“
„Röhhhh … grschschschsch … hhhrrrrrgghhhhhh“, versucht Paul zu erklären.
„Was hat er gesagt?“, fragt Fritz und kniet sich hin.
Edgar legt den Kopf schief. „Hast du das nicht verstanden? War doch ganz deutlich: Bin gestolpert, ist nicht so schlimm. Ich hab’s genau gehört.“
„Du verarschst mich.“
„Nein, gar nicht!“
„Röhhhh … grschschschsch … hhhrrrrrgghhhhhh“, wiederholt Paul.
„Siehst du?“, ergänzt Edgar überzeugt, „sag ich doch.“
„Was machen wir denn jetzt mit dem?“ Fritz hat wieder diese Panik in der Stimme. Gut, dass Edgar sich vorhin noch einen gedreht hat. Er fühlt sich trotz allem noch recht entspannt. Wenigstens einer hier.
„Weiß nicht“, überlegt Edgar. „Deine Cousine anrufen? Die kann doch so was … aua!“
Fritz’ flache Hand klatscht auf Edgars Stirn. „Ey, bist du total bescheuert? Außerdem ist die auf Malle.“ Er robbt plötzlich dicht vor Edgars Gesicht und schaut ihm in die Augen: „Warte mal … Nee, oder? Du hast geraucht.“
„Ich … äh … nöö …?“
„Du … äh … aber sowas von! Du hast dir schön einen reingezogen …! Weißte, das kannste: Popeln und einen durchziehen, aber hier mal auf meinen Neffen aufpassen, diese arme …“
„Pommes?“
Fritz betrachtet seinen Neffen. Zwei Blöde, ein Gedanke.
„Jo, sieht ein bisschen so aus, ne? Mit Ketchup!“
Neben an Bäume strullen, popeln und sich einen durchziehen lachen Edgar und Fritz auch ganz gerne, muss man ja mal dürfen. Machen sie jetzt auch, aber nur kurz, weil Paul sich wieder einmischt: „Röhhhh … grschschschsch … hhhrrrrrgghhhhhh.“
„So viel hat er in zwei Wochen nicht gesagt“, murrt Edgar.
„Stimmt, aber das bisschen konnte man wenigstens verstehen. Wie auch immer: Erst mal muss die Gabel aus der Pommes raus.“
Edgar will sich schon wieder beömmeln, da stößt Fritz ihn an: „Nee, echt jetzt. Die ist nicht hinten wieder rausgekommen, das sieht man doch ganz deutlich. Also kann die so tief nicht drinstecken.“
Edgar kriegt sich wieder ein und zögert. „Ich weiß nicht. Ich hab mal im Fernsehen in dieser einen Serie, weißte, wo die immer über die Autobahn fahren und alles plattmachen, gesehen, wie einer so nen Zaunpfahl im Bauch stecken hatte. Da haben die gesagt, lieber stecken lassen und erst im Krankenhaus rausziehen.“
Fritz schüttelt den Kopf. „Aber Krankenhaus ist nicht. Auf keinen Fall. Ich will nicht wieder Ärger mit dem Chef und dieser ganzen Genossenschaftskacke da haben. Das muss so gehen.“
„Ja super, aber deine Krankenschwester-Cousine ist auch nicht da. Sollen wir die Gabel vielleicht selber rausziehen, oder was? Guck doch mal, wie viel …“
„ … Ketchup …“
„ … da schon rausläuft …“
„So, nu aber mal Schluss mit lustig“, protestiert Fritz. „Ich hol jetzt das Verbandszeug aus dem Auto. Dann hältst du gleich den Jungen fest und ich ziehe. Und du verbindest den ganz schnell. Kapiert?“
„Ja, bin ich blöd oder was? Aber ich sag dir, das mit dem Zaunpfahl …“
Doch Fritz unterbricht ihn. „Wir machen das jetzt so. Und dann verbinden wir den und …“
„Röhhhh … grschschschsch … hhhrrrrrgghhhhhh“, macht Paul, aber irgendwie klingt das jetzt nicht so überzeugend wie eben.
„Ist ja gut, Paul“, redet Edgar auf den Jungen ein, während Fritz zum Auto läuft. Edgar sieht, wie ihm eine ältere Frau entgegenkommt. Ömchen Rietmöller, das hat gerade noch gefehlt. Die geht jeden Tag hier spazieren, und prompt quatscht sie Fritz an, der gerade das Zeugs zum Verbinden aus dem Auto holt.
Weil die Alte offenbar sehr schwer hört, brüllt sie immer, wenn sie spricht: „Oh, haben Sie sich was getan?“, hört Edgar ihre alte Knatterstimme.
„Halb so wild“, ruft Fritz und will sich schon, den Verbandskasten in der Hand, abwenden.
„Waaas?“, brüllt die Alte.
„Halb so schlimm!“, brüllt Fritz.
„Et knallt auf der Krim? Ja, der Russe, woll!“
Vom Winkel her, überlegt Edgar, kann die Alte die Portion Pommes mit Ketchup, die hier gerade zu seinen Füßen liegt, doch eigentlich gar nicht sehen. Hoffentlich gibt sie jetzt Ruhe. Es scheint so, denn sie watschelt wie eine fossile Ente mit ihrem Krückstock davon. Aber was hat die Frau nur mit Krim gemeint?
Fritz kommt zurück und öffnet den Verbandkasten. „Muss mir diese blöde Alte auch noch übern Weg laufen.“
„Sag mal, was ist denn eine Krim? Ich kenn nur Krim-i.“
Fritz betrachtet Edgar eine Weile und sagt nichts.
„Was denn?“
Aber Fritz schüttelt nur den Kopf. „Sag mal: Bist du sicher, dass du da immer nur Popel aus deiner Nase ziehst? Oder bist du schon bis ganz nach oben vorgestoßen?“
„Versteh ich nicht.“
„Musse auch nich. Jetzt nimm hier den Verband und halt den Paul fest. Ich zähle. Bei drei, ja?“
„Röhhhh … grschschschsch … hhhrrrrrgghhhhhh“, macht Paul noch einmal. Es klingt verzweifelt.
„Alles gut, Paul. Gleich kannste wieder normal sprechen, wart’s ab“, beruhigt ihn Edgar.
Fritz packt mit beiden Händen den Griff der Mistgabel und zählt: „Eins – zwei – drei!“
Mit einem Ruck öffnet er alle Schleusen. Aus vier Löchern gleichzeitig sickert das Blut auf Pauls gelben Overall, so viel Ketchup auf einmal ertränkt selbst die größte Portion Fritten.
„Scheiße, Fritz, scheiße, scheiße, scheiße!“, blökt Edgar los und seine Tiefenentspannung ist jetzt doch ziemlich für die Tonne. Blutrot verfärben sich seine Hände, die an Pauls Brust gepresst sind. „Ich hab’s dir doch gesagt, Mann: Die Zaunpfahltheorie!“
„Die … was?“, fragt Fritz verständnislos, legt die Mistgabel weg und kniet sich zu Paul und Edgar hin.
„Na, aus meiner Serie! Der Pfahl im Bauch, den man besser drin lässt. Jetzt guck dir die Sauerei an!“
Fritz stemmt beleidigt die Hände in die Hüften. „Weißte, eben wussteste noch nicht mal, was die Krim ist, und jetzt willste mich hier in Medizin belehren, oder was? Lass mal schön stecken, Alter!“
„Ja, wollte ich doch! Du hast die Gabel rausgezogen, du Idiot! Jetzt hilf mir, den zu verbinden!“
„Nenn mich noch einmal Idiot, du …!“
Edgar und Fritz drehen das Verbandszeug so schnell wie möglich ab und wickeln es so fest sie nur können um Pauls vor Blut triefende Brust. Sie legen Schicht über Schicht über ihn, doch jede neue Lage leuchtet sogleich blutrot.
„Super“, meckert Edgar, „jetzt haben wir Pommes rot-weiß.“
„Halt’s Maul und wickel, verdammt noch mal.“
Nach einer gefühlten Ewigkeit ist das gesamte Verbandszeug verbraucht und die vier roten Blutflecken sind endlich etwas kleiner geworden.
Als Fritz den Verband einigermaßen fixiert hat, atmen die beiden kurz durch und betrachten das Ergebnis.
„So, müsste gehen“, findet Fritz.
„Was müsste gehen? Wie sollen wir den denn jetzt bitte von hier wegkriegen? Und wohin überhaupt?“
Fritz starrt erst zum Pavillon hin und dann in die Ferne. Er schüttelt den Kopf und schweigt. Edgar beugt sich nach vorne und wünscht sich, er könnte sich jetzt schnell noch einen drehen. Aber dafür müsste er sich ja erst mal neuen Stoff besorgen.
Wie die beiden einen Moment lang da sitzen, fällt ihnen nicht auf, dass sich Pauls Mund ganz allmählich füllt. Erst als er noch einmal ein „Röhhhh … grschschschsch … hhhrrrrrgghhhhhh“ von sich gibt, sein Kopf zur Seite fällt und sich ein blutroter Schwall aus seinen halb geöffneten Lippen ergießt, schrecken Fritz und Edgar auf.
Und erstarren.
Fritz macht einen Satz auf Paul zu und hält seinen Kopf. „Paul? Paul! Paul!!!“, brüllt er.
„Nicht so laut“, zischt Edgar.
„Nicht so laut? Der verreckt uns hier, Mann! Los, mach Mund-zu-Mund-Beatmung! Ich pumpe.“
Edgar wird blass. Er starrt angewidert auf Pauls noch immer mit Blut gefüllten Mund. „Ich soll … da rein blasen?“
„Nee, in ein Röhrchen, wie sonst immer!“, blökt Fritz. „Natürlich sollst du da reinblasen!“
Edgar verschränkt die Arme. „Also, ich mach ja eine Menge, Fritz. Aber … das nicht.“
Fritz schaut Edgar mit einem Blick an, der ihn frösteln lässt, trotz der Sommerwärme hier im Schlossgarten. Aber Edgar bleibt stur.
„Ach, leck mich doch, du Versager!“, ruft Fritz. „Dann eben andersrum. Kannst du wenigstens bis dreißig zählen?“
Manchmal wird Fritz gemein, findet Edgar, aber er kniet sich über Paul und fängt an, seine Brust einzudrücken. Aus Pommes Rot-Weiß wird Pommes tiefrot.
„Nicht so feste!“, brüllt Fritz.
„Doch feste! Machen die in der Serie auch so!“
Aber Fritz stößt ihn einfach zur Seite. „Was kannst du eigentlich?“
Dann sagt er eine ganze Weile nichts mehr, sondern drückt dreißigmal auf Pauls Brustkorb. Als er sich danach mit seinen Lippen ganz nah über Pauls Mund beugt, tief einatmet und ihm die Nase zuhält, röchelt Paul noch ein letztes Mal und spuckt Fritz einen roten Schwall warmen Blutes ins Gesicht. Es ist sein letzter Atemzug.
Während Fritz angewidert zur Seite kippt, verschränkt Edgar die Arme: „Na, haste wieder alles besser gewusst, ja?“
Da springt Fritz auf, stürzt auf Edgar zu, packt ihn am Kragen und schiebt ihn bis an den Pavillon heran. Er drückt ihn mit aller Kraft gegen die Wand. „Hältst du jetzt endlich mal deine blöde Fresse, Edgar? Der Junge ist tot, Mann! Kapierst du das? Der steht nicht gleich wieder auf wie in einer deiner beschissenen Serien. Der ist uns hier gerade verreckt, weil … weil …“, doch in diesem Moment versagt ihm die Stimme. Er kniet nieder und weint. Edgar spürt, wie ihm der Hals eng wird. Er kennt Fritz schon lange, aber er hat ihn noch nie weinen sehen. Und als fiele auch Fritz das gerade auf, reißt er sich ganz schnell zusammen und steht auf. Er tritt wieder so verdammt nah an Edgar heran.
„Haust du mich jetzt?“, entfährt es Edgar.
„Was tu ich?“
„Nichts … jedenfalls … tut mir leid … mit Paul.“
„Ja, super, Edgar, bringt uns nur jetzt nix, ne? Der durfte gar nicht hier sein, zum Glück weiß das nur seine Mutter, und sonst keiner, und die Alte ist eh den halben Tag voll wie ne ganze Destille. Und außerdem hat er das ja unter der Hand gemacht …“
„ … aber gut war er!“, unterbricht ihn Edgar, weil er das Gefühl hat, noch was Lobendes sagen zu müssen, „der Paul, der war schon … nee, also … der könnte echt mal … also, ich meine vielmehr, der hätte mal können …“
Fritz schließt nur genervt die Augen. „Ist gut, Edgar. Jetzt kann der gar nichts mehr. Also muss er weg.“
Edgar schaut Paul einen Moment lang an. Als er in die toten Augen des dürren langen Jungen blickt, beginnt er zu frösteln. „Er starrt uns an, Fritz! Er starrt uns an, weil wir … weil wir …“
Aber Fritz packt ihn mit beiden Händen an den Schultern: „GAR NICHTS haben wir, klar? Und gleich glotzt der auch nicht mehr, wart’s ab.“
Er beugt sich über den gelb-rot-weißen Paul, legt eine Hand auf seine Augenlider und schließt sie. Doch sie klappen sofort wieder auf. Fritz versucht es erneut, doch wieder klappen die Lider auf.
„Siehst du, siehst du! Ich hab doch gesagt, der starrt uns an! Mein Gott, vielleicht … Vielleicht ist er ja … So einer wie aus dieser Zombieserie. Walking Dead! So einer von denen, die einfach nicht totgehen, Fritz … aua!“
Fritz’ linke Hand, die eben noch vergeblich versucht hat, Pauls Augen zu schließen, klatscht in Edgars Gesicht, jetzt einfach mittenrein, und sie trifft irgendwie alles, die Wange, die Nase, die Lippen. Hauptsache, denkt Fritz, er hält jetzt endlich mal die Fresse.
Das sagt er auch: „Halt jetzt endlich mal die Fresse, Edgar!“
Im selben Moment zieht er eine schwarze Sonnenbrille aus der vorderen Tasche seiner Latzhose und setzt sie Paul auf. „So, wieder ein Problem erledigt. Und jetzt muss der weg. Aber dalli.“
Edgar fängt an zu weinen. Edgar weint noch seltener als Fritz, aber wenn, dann macht er das nie leise-schluchzend, so wie es Anverwandte auf einer Beerdigung tun, sondern schrill-plärrend, so wie es Kleinkinder machen, wenn der Brei zu heiß ist. Edgar plärrt, und das kommt gerade gar nicht gut.
Wieder schnellt Fritz’ Hand in sein Gesicht, aber diesmal heftet sie sich auf seinen Mund und hält ihn zu. Seine Lippen kriechen fast in Edgars Ohr, und er flüstert: „So, mein Freund, jetzt hörst du mir zu, und ich sag das nur einmal: Wir bringen den pronto von hier weg. Ich lad den gleich in den Wagen, und dann fahren wir den … irgendwohin. In den Wald, mir scheißegal. Aber das machen wir zusammen, klar? Und dafür musst du dich ZUSAMMENREISSEN. Verstehst du, was ich sage?“ Edgar nickt und die Tränen kullern an seinen pockennarbigen Wangen hinunter, nehmen dort tapfer jeden der zahlreichen kleinen Hügel. Fritz fährt fort: „Zusammenreißen bedeutet: Nicht plärren, nicht schreien, nicht irgendwas machen, was irgendwelche Leute in diesem Kaff hier auf uns aufmerksam machen könnte.“ Edgar schnieft und nickt wieder. Dann sagt Fritz: „Was meinst du, kann ich meine Hand jetzt von deiner Schnute nehmen, ohne dass du den halben Schlossgarten zusammenplärrst?“
Irmgard Hannoschöck
So long, Marianne
Ich fange dich ein
mit wilden Sommerrosen
und tanze für dich
den uralten Tanz.
Noch einmal halt mich so fest
wie blaue Sommerwinden
und verliere dich an mich
in unserer letzten Nacht.
Leo:
Ein absoluter Wahnsinn: diese Szene aus „Léon – der Profi“ mit Jean Reno und Natalie Portman in der Küche, und dazu läuft dieses völlig geile „Venus as a boy“ von Björk. Im Film gibt es zwar keine Sexszene zwischen den beiden, aber es ist eindeutig eine Liebesgeschichte. Warum die ihm im Film diese schrecklichen Secondhand-Klamotten angezogen haben, frage ich mich bis heute. In denen sieht er überhaupt nicht aus wie ein Profi. Trotzdem ist er großartig.
Ich bin vom Aussehen eher der Bond-Typ. Meine Aufträge erledige ich immer in Anzug und Krawatte. Karl sagte einmal zu mir: „Der Tod steht dir, Leo. Außen Gentleman, innen Killer.“ Aber ist Bond nicht auch letztendlich einer von uns? Habe ich früher viel drüber nachgedacht.
„Keine Frauen, keine Kinder“. Léon hat das durchgezogen. Das ist was vollkommen anderes, ob du einem Mann, einer Frau oder einem Kind eine Kugel zwischen die Augen jagst. Das wurde mir klar, als mir Karl vor vielen Jahren den Auftrag gegeben hatte, Gudrun Maifeld zu erschießen. Ich habe damals gezögert. Es war so, als ob Marianne vor mir stehen würde. Ich konnte sie nicht umbringen. Bruchteile von Sekunden entscheiden in meinem Job darüber, ob man’s kann oder nicht. Karl konnte es.
Im Endeffekt ist das zwar kein Job wie jeder andere, aber ein ziemlich gut bezahlter. Und eigentlich sollte es für einen Profi egal sein, ob er einem Mann oder einer Frau das Licht ausmacht. Nicht, dass ich für Quote bin. Nein, das mit der Quote ist so ne Art Running Gag in unserer Szene. Ich sage mir immer: Ich liefere einen ordentlichen Job ab, kassiere mein Geld und warte, bis Karl sich wieder meldet.
Karl hat gestern angerufen. Er hatte sich seit Monaten rar gemacht. Habe ihn auch sofort darauf angesprochen, damit die Frage nicht zwischen uns steht. „Jüngere müssen auch mal eine Chance haben“, antwortete er, und da hatte er schon recht. Wenn er mir damals keine gegeben hätte, dann wäre ich auch nicht so weit wie heute. „Aber dieser Auftrag“, sagte Karl, „ist speziell. Den kannst nur du ausführen. Es handelt sich um eine Frau aus Radevormwald, die entschieden zu viel weiß. Die hat mir gestern im ,Matt‘ zu viele Fragen gestellt.“ Karl meinte dann noch, dass die Sache ein gordischer Knoten sei, den nur ich zerschlagen könne. Mehr wolle er mir jetzt noch nicht sagen. Er schlug vor, dass wir uns um acht Uhr auf der Pflaumenkirmes treffen und „das Ding“ klar machen. Da wäre so viel los; da würden wir niemandem auffallen. Wir wären einfach nur zwei Männer auf einer Kirmes.
Marianne:
„Now so long Marianne, it’s time that we began to laugh and cry and cry and laugh about it all again …“ Ich kam gerade aus der Dusche, als der Cohen-Song im Radio lief. Jedes Mal, wenn ich den höre, könnte ich kotzen. Ich kann ihn nicht mehr hören, muss diesen Mist ausschalten. Wie kamen sich die Leute immer cool vor, wenn sie mir die deutsche Fassung des Songs zum Geburtstag schenkten. Ich habe ihn in der Originalfassung und in jeder Cover-Version, die auf dem Markt ist. Es gibt immer noch genug, die die Finger von „Marianne“ nicht lassen können. Manches habe ich doppelt und dreifach. Ich kann diesen ganzen Plunder nicht wegwerfen. Das wäre so, als würde ich mich selber wegschmeißen.
Meine nassen Haare tropfen das Laminat und die Wollmäuse voll, die auf ihm herumhuschen. Ich müsste hier mal wieder gründlich durchsaugen, aber dazu fehlt mir nach der Arbeit einfach die Kraft. „So long, Marianne“, rufen mir die Kolleginnen immer hinterher. „It’s time that we began to laugh and cry …“, ja, ich möchte manchmal am liebsten laut losschreien, weil mir mein verdammtes Leben einfach nicht gelingen will.
Gestern habe ich Karl in Gensters Imbiss in der Nähe vom Corso-Kino getroffen. Da fragt der mich doch tatsächlich, wie es mir gehen würde. Tut mir leid. Was soll ich dem Kerl auf so eine Frage denn bitte schön antworten? Er hat mein Leben kaputtgemacht und Leo in die Scheiße gezogen, aus der ich ihn mit meiner Liebe auch nicht mehr herausziehen konnte. Ich habe das versucht, und am Ende war meine Angst größer als meine Liebe. Ja, ich begann, Angst vor Leo zu haben. Vor dem Mann, den ich so sehr geliebt habe.
Leo:
„Suzanne takes you down to her place near the river …“ Wenn ich frühstücke, dann lasse ich immer diesen Song laufen. Ich brauche keine Abwechslung morgens, wenn ich vom Joggen komme. Am besten ist, man hat seine Routinen, da verbraucht man am wenigsten Energie, und man kann sich auf das Wesentliche konzentrieren. Wenn ich „Suzanne“ höre, dann ist das für mich wie die Gewissheit, dass der Tag gut wird. Warum sollte ich mir da eine andere Musik aussuchen?
Wenn ich den Song höre, muss ich immer an Marianne denken. Ich habe sie während meiner Ausbildung bei einem Telefonbuchverlag in Remscheid kennengelernt. Mein damaliger Chef sagte immer: „Telefonbücher sind Gelddruckmaschinen.“ Als ich Karl dann kennenlernte, habe ich eine noch viel bessere Gelddruckmaschine gefunden, und das habe ich jedenfalls bis heute nicht bereut.
Es war an einem Sommertag. Marianne und ich sind über unsere Wiese im Wiebachtal gelaufen und haben uns mal wieder wegen Karl gestritten. Als ich dachte, dass ich das wieder eingerenkt hätte, wollte ich ihre Hand nehmen. Da ist sie plötzlich losgelaufen. Als ich sie eingeholt hatte, habe ich sie einfach aufs Gras geworfen und wollte sie küssen. Ja, ich wollte sie haben. Sie hat es dann irgendwie geschafft, sich unter mir hervor zu quetschen und ist zurück zum Auto gelaufen. Da war eigentlich schon Schluss, aber das hatte ich in dem Moment nicht gecheckt. Wochen später war dann alles aus zwischen uns. Danach habe ich nur noch die harten Sachen für Karl gemacht.
Marianne:
Auf Radio Berg läuft gerade ein Song nach meinem Geschmack. „Hit the road, Jack, and don’t you come back no more, no more, no more, no more.“ Mit einem Riesentritt hätte ich dich auf die Straße kicken sollen, Leo. Vielleicht wärst du dann endlich aufgewacht.
Leo und Karl haben beide nicht geschnallt, dass mir klar war, was da hinter den Kulissen los war. Sie glaubten, dass sie mich von allem abgeschirmt hätten. Aber ich bin doch nicht blöd. Wer hat denn damals die Staatsanwältin Gudrun Maifeld, die in Vogelsmühle lebte, erschossen? Das war doch entweder Karl oder Leo. Ich habe so gehofft, dass es Karl war und habe mir damit lange etwas vorgemacht. Aber wenn man mit einem Mann zusammen ist, den man liebt, dann merkt man, wenn er am Abend als ein Anderer nach Hause kommt.
Manchmal habe ich mich gefragt, ob es mir lieber gewesen wäre, er hätte mich mit einer anderen betrogen oder wäre einer dieser Drogendealer, die dafür sorgen, dass Radevormwald wieder die Drogenhochburg Nummer zwei nach Frankfurt wird – so wie früher. Ja, verdammt noch mal. Ja, das wäre mir lieber gewesen als diese Außendienstler-Geschichte, die du mir jeden Tag vorgespielt hast. Verdammt, ich habe dich so geliebt, Leo.
Leo:
Ich habe Marianne nie erzählt, dass Karl mir bis zu dem Tag, an dem Schluss war, nur kleine Aufträge gegeben hatte. Kleine Fische. Meinen ersten richtigen Auftrag habe ich erst durchgezogen, als sie von heute auf morgen abgehauen ist. Vorher wollte ich auf dem schnellsten Weg eine Existenz für uns beide aufbauen. Aber als Schluss war, war mir alles egal. Die Situation auf unserer Wiese war der Moment, auf den Karl immer gewartet hatte.
Marianne:
Gestern saß ich mit ein paar Leuten in meiner Stammkneipe „Am Matt“ am Markt. Dann kam plötzlich Karl herein und setzte sich zu uns an die Theke. Ich habe ihn dort noch nie gesehen. Wie viel Bier ich an dem Abend getrunken habe, weiß ich nicht mehr. Ich hatte wohl ziemlich einen im Kahn, denn sonst hätte ich meinen Mund bestimmt nicht so weit aufgerissen. Ich weiß bei Gott nicht mehr, was ich da alles losgelassen habe. Ich kann mich nur noch daran erinnern, dass Karl wollte, dass ich mit ihm vor die Tür gehe. Das kam überhaupt nicht in Frage. Ich bin doch nicht bescheuert!
Von einem Bekannten habe ich mich nach Hause bringen lassen. Der blieb dann über Nacht, und es blieb auch nicht dabei. Ich habe eine Scheißangst vor Karl. Aber eigentlich hat Karl ja seinen Mann dafür: Leo!
Leo:
Warum Karl mir das auf der Pflaumenkirmes sagen wollte? Alles Berechnung. Er hat mit den Fakten angefangen. Hat sich mit ihrer Hilfe einen Weg durch meine Gefühle gebohrt. Hat so lange auf mich eingeredet, bis mein Hirn nicht mehr leugnen konnte. „Marianne ist ein Sicherheitsrisiko. Sie muss weg!“, sagte Karl eindringlich. „Sofort! Was das bedeutet, ist dir klar, oder? Die Szene im Matt haben zig andere Gäste mitbekommen. Leute, die Fragen stellen könnten, die Marianne beantworten kann. Wir beide sind ab jetzt nicht mehr sicher. An den Fakten gibt es nichts zu rütteln, Leo. Und du bist der Einzige, der diesen Auftrag erledigen kann“, sagte Karl und ich nickte. Das schwöre ich dir, Karl: Würdest du einen der anderen den Auftrag erledigen lassen, würde ich ihn ausfindig machen. Auch die Besten ermorden niemanden, ohne eine Spur zu hinterlassen.
Hinter dem Autoscooter musste ich kotzen. Karl stand neben mir und tat so, als ob er mich sichern würde. Mensch, Karl. Das kann doch nicht wahr sein, was du mir da gerade gesagt hast. Was für ein Albtraum!
Marianne:
Ich bin mitten in der Nacht neben meinem Kneipenkumpel aus einem Albtraum aufgewacht. Ich habe Leo gesehen, wie er mit einer Pistole vor mir stand. Mit dem Finger am Abzug. Ich schrie und schrie im Traum. Dieses Gefühl von Leere, mit dem ich dann aufgewacht bin, war vollkommen. Ich arbeite für einen Telefonbuchverlag. Ich habe nicht das Geld, um mich irgendwo auf der Welt zu verstecken. Wenn ich zur Polizeiwache nach Wipperfürth fahre, folgt Leo mir, sobald ich sie verlasse. Falls die mir nicht versprechen, mich als Kronzeugin ins Zeugenschutzprogramm aufzunehmen. Ja, dann werde ich einer dieser leeren Menschen sein, die keine Vergangenheit mehr haben dürfen und deren Gegenwart nur noch ein wackeliges Lügengerüst ist. Die Polizei melkt mich, bis der Prozess vorbei ist. Danach bin ich nur noch teuer für sie und am Ende verrät mich so ein kleiner Beamter, der ein bisschen Kleingeld für die Abzahlung seines Kredits für sein langweiliges Reihenhäuschen braucht.
Leo:
Karl sagte noch, ich sei der einzige, bei dem Marianne nicht leiden würde. Ich bin Präzisionsschütze. Meine Stärke richtet sich nun gegen mich. Vielleicht hätte ich Karl meine Pistole auf der Pflaumenkirmes an genau diese Stelle legen sollen, an der es kein Zurück ins Leben gibt. Aber ich mache mir nichts vor: Wenn ich abdrücke, dann lässt sein Nachfolger Marianne und mich umbringen. So einfach ist das. Die Strukturen sind völlig berechenbar. Mariannes Tod ist daher sogar ökonomisch. Weil er Menschenleben schont.
Marianne:
Ich bin auf einmal so klar wie schon seit langem nicht mehr. Angst kann dich dazu bringen, wegzulaufen oder zu kämpfen. Auf jeden Fall schärft sie deine Sinne. Und da mir klar ist, was sein wird, bin ich plötzlich wieder im Spiel. Es gibt nur einen einzigen Ort, an dem ich überleben kann. Und den Ort kennen nur wir beide – Leo und ich: unsere Wiese im Wiebachtal. Dort, wo er mir auf seine Art zu verstehen gegeben hatte, dass er mich begehrt, mich haben will.
Ich werde Leo auf unsere Wiese locken.
Leo:
Ich habe Marianne seit Jahren nicht mehr gesehen. Damals im Wiebachtal hatte sie diesen federnden Gang einer ganz jungen Frau, die weiß, dass ihr die Männer hinterher schauen. Dass sie gar nicht anders können. Wenn ich eine Frau von weitem gesehen habe, konnte ich sie an ihrem Gang erkennen. Wird es noch wie damals sein? Solche Gedanken gehen mir durch den Kopf. Ich werde aber nicht zu einem Rendezvous gehen, sondern eine Frau umbringen, die ich immer noch liebe.
Marianne:
Ich werde mein Sommerkleid mit den Rosen anziehen.
Für Leo.
Für meinen letzten Tag oder meinen ersten.
Ich fange dich ein
mit wilden Sommerrosen
und tanze für dich
den uralten Tanz.
Noch einmal halt mich so fest
wie blaue Sommerwinden
und verliere dich an mich
in unserer letzten Nacht.
Die Autorin: Irmgard Hannoschöck
Irmgard Hannoschöck lebt und arbeitet in Hückeswagen. Sie ist mit Leidenschaft Fachkraft für Suchtvorbeugung, Künstlerin, Autorin und Lektorin. Zahlreiche ihrer Kurzgeschichten hat sie bereits bei Lesungen vorgestellt. In der Anthologie „Morde und andere Gemeinheiten“ wurden drei ihrer Geschichten veröffentlicht. Sie ist Mitbegründerin und Mitglied der Autorengruppe „Die Schreib Weisen“ sowie Mitglied der Autorengruppe „Wortschmiede“.
Christine Kaula
Martinimarkt
Mit unerfüllten Wünschen
Fängt es an
Gier verlangt nach mehr
Steigert sich unendlich
Gewalt ist die Folge
Tod das Ende.
I
Max und Justus streiften über den Martinimarkt. Dieser Event mit seinem mittelalterlichen Gepräge fand traditionell Ende Oktober auf dem Wipperfürther Marktplatz statt. Man konnte sich an diesem Tag in der ältesten Stadt Oberbergs, mit ihren von alten Kaufmanns- und Bürgerhäusern gesäumten Straßen und Gassen, sehr wohl in frühere Zeiten versetzt fühlen. Hölzerne Buden mit allerlei altertümlichem Kram reihten sich vor dem Rathaus aneinander.
Durch die Budengassen flanierten wackere Ritter mit ihren Knappen, Edeldamen mit ihrem Gefolge, Gaukler und Musikanten neben den vielen Besuchern. Nützliches und Nutzloses wurde zum Kauf angeboten. Fladenbrot, Spanferkel vom Spieß, Wildschweinwürste, Würzwein, Feuerzangenbowle und Met waren bereit für hungrige und durstige Abnehmer. Das Wetter hatte ausnahmsweise mitgespielt, und die Sonne schien von einem fast wolkenlosen Himmel.
Zwei zehnjährige Schüler der St. Antonius-Grundschule konnten gar nicht genug von allem bekommen. Immer wieder umrundeten sie den Markt. Ein paar Minuten verweilten sie beim Schmied am Marktbrunnen, wo man gegen einen kleinen Betrag einen Nagel oder ein Hufeisen aus Metall schmieden durfte. Dann wieder lockte das Martinslied sie ans andere Ende des Marktes, wo ein jugendlicher Ritter zu Pferde einem Bettler die Hälfte seines roten Mantels reichte. Viel mittelalterlich gekleidetes Volk gaffte und gab lautstarke Kommentare ab wie „Verschwinde, du dreckiger Bettler“, und „Lasse den Herrn Ritter zufrieden“. Die anderen Marktbesucher lachten, starrten und staunten.
Max, in billigen Jeans und grünem Anorak, fasste seinen Freund um den Hals und fragte leise, dicht an seinem Ohr: „Ob das echt so war, damals?“
„Quatsch“, gab Justus zurück, „das ist doch alles ausgedacht.“ Der pausbäckige Justus war stämmig und bevorzugte Baggy Jeans. In der fand er sich supercool. War sie gerade in der Wäsche, zog er seine anderen Hosen so tief herunter, dass sie ihm fast bis zu den Knien hingen. So verschieden die Freunde auch waren, so gut verstanden sie sich aber in den meisten Dingen. Die Stände mit mittelalterlichen Waffen zogen sie ganz besonders an. Ewigkeiten verweilten sie vor der Auslage mit Schwertern, Messern, Rüstungen und Schilden. Justus starrte auf ein besonders prächtiges Messer in einem Glaskasten.
„Ist das geil“, seufzte er, „so eins hätte ich auch gern.“
„Dafür hast du doch gar keine Kohle“, wies Max ihn zurecht. Justus zog ein Gesicht: „Wetten doch?“ Dann liefen sie weiter.
Später drängten sich die Menschenmassen so über den Markt, dass man sich nur schiebend durch das Gewühl bewegen konnte. Max und Justus standen vor dem Mäuseroulette.
„Komm, da machen wir mit. Kostet nur ’n Euro?“ Max starrte kribbelig auf das Glücksspiel.
„Ich hab da eh kein Glück“, hielt Justus dagegen, „ich gehe lieber nochmal zu dem Messerstand.“
Während Max mit einem Euro sein Glück wagte, lief Justus ein paar Stände zurück zu den Messern. Max hatte seinen Euro an die Maus verloren und schlenderte weiter, ohne auf seinen Freund zu achten. Nebenan wollte er Bogenschießen probieren. Nachdem Justus sich an den Messern sattgesehen hatte, standen die beiden wieder beisammen und schauten anderen beim Versuch zu, den mittelalterlichen Bogen so zu spannen, dass der Pfeil möglichst weit flog und die Mitte der Strohscheibe traf. Dann wollten sie es auch einmal wissen, aber nach zwei vergeblichen Versuchen ließen sie davon ab.
„Scheiße, Mann“, ärgerte sich Justus, „jetzt hab ich nur noch fünf Euro.“
„Ich hol mir was zu essen“, beschloss Max und kramte in seiner Hosentasche. Justus nickte. Beide kauften sich eine Bratwurst und bissen hungrig hinein. Mit der Wurst in der Faust wanderten sie weiter.
Max schaute auf seine Armbanduhr. „Mist, ich muss nach Hause.“
Er hatte völlig die Zeit vergessen.
„Ich bleibe noch“, meinte Justus, „ich muss erst um acht zu Haus zu sein.“ Inzwischen war es dunkel geworden.
„Bis morgen, Alter.“ Max rannte über die Marktstraße weiter Richtung Untere Straße. Er wohnte mit Mara, seiner Mutter, in einem der Häuser an der Brandgasse unter der Marktstraße. An ihr hing er sehr. Sie ließ ihm ein paar Freiheiten, achtete auf der anderen Seite aber peinlich genau darauf, dass er seine Schulaufgaben erledigte, bevor er nach draußen ging. Handy und Computer konnten warten, bis er die weiterführende Schule besuchen würde. Max, kleiner als seine Schulfreunde, wurde von Justus, der trotz seines jugendlichen Alters schon zu Übergewicht neigte, um eine halbe Kopflänge überragt. Das machte ihm nichts aus. Er wusste, dass er alle auf seine Weise übertraf. Das gab ihm Selbstbewusstsein genug, um nicht unter seiner geringeren Körpergröße zu leiden.
Justus war im Denken bedächtig und phlegmatisch, versuchte aber, wechselnden Vorbildern nachzueifern. Gegen seinen siebzehnjährigen Bruder Emil kam er natürlich nicht an. Emil war verschlagen und gemein gegen Schwächere. Justus bewunderte, fürchtete und hasste ihn zugleich. In manchen Dingen eiferte er ihm nach. War er dagegen mit Max zusammen, wollte er lieber so sein wie er. Das aber zerriss ihn innerlich. Und so war er oft unglücklich.
Justus umrundete den Platz noch einmal, schob sich an den flanierenden Paaren und Familien vorbei, kurvte um Mütter mit Kinderwagen herum und bahnte sich seinen Weg an Omas mit Rollatoren vorbei bis zur Messerbude. Voller Bewunderung starrte er auf das teure Outdoormesser, das es ihm schon drei Stunden vorher angetan hatte. Er würde es sich niemals kaufen können. Er sah nur eine Möglichkeit und fasste einen raschen Entschluss. Er schaute den Verkäufer an, der sich ihm zuwandte: „Darf ich das mal anfassen, bitte?“
Gerald Fischer, der Besitzer der Messerbude, reichte ihm vorsichtig das Messer, behielt ihn aber fest im Blick. Geschickt klappte Justus die Klinge auf und tat so, als verstünde er etwas von der Qualität solcher Messer. Wie ein Großer prüfte er die Schärfe mit dem Daumen. Als sich drei Erwachsene mit Kindern an den Stand quetschten und den Verkäufer mit Fragen bedrängten, forderte er das Messer von Justus wieder zurück.
„Da ist mein Papa“, wehrte Justus ab, „ich möchte es ihm zeigen. Papa!“, rief er laut nach hinten und hielt das Messer hoch in die Luft. Der Budenmann suchte mit den Augen nach dem vermeintlichen Vater. Dabei verlor er den Jungen für eine Sekunde aus dem Blick. Als er sich wieder an Justus wenden wollte, war dieser verschwunden. „Der hat das Messer geklaut“, schrie der Budenmann laut und fuchtelte mit den Armen. „Ein Dieb, ein Dieb!“ Er griff nach seinem Handy, um die Polizei zu rufen.
Theo Hoffmann, ein Polizist, der über den Marktplatz Streife lief, hatte das Schreien gehört und kam herbei.
„Gerade hat mir so ein Rotzbengel ein teures Outdoormesser geklaut. Habe sowieso kaum was verdient und dann so was …“, der Budenbesitzer war völlig außer sich und rang die Hände.
„Langsam, langsam“, antwortete Theo, „beruhigen Sie sich erst einmal. Und dann erzählen Sie mal von Anfang an.“
„Beruhigen? In das Kaff fahre ich nicht mehr! Hier wird man ja nur beklaut! Den Tag kann ich abschreiben“, klagte Fischer, „dafür steht man hier stundenlang rum und hat absolut nix verdient.“
Der Polizist nahm ein Protokoll auf und vertröstete den Budenmann. Man würde Nachforschungen anstellen. Sollte man etwas herausfinden, würde ein Kollege ihn umgehend informieren.
II
Justus hatte sich klein gemacht und war in der Menge abgetaucht. Als er aus dem Getümmel heraus war, lief er, was er nur konnte, in Richtung evangelische Kirche. Dort bog er nach rechts ab und rannte an der Penne vorbei in die Gaulstraße. Am Kreisverkehr an der Einmündung zur Langenbick hielt er schwer atmend inne und griff in die Tasche. Das Messer war noch da. Was hatte er getan? Aber das Messer war so cool …
Langsam ging er die Langenbick hinauf, wo er mit seinen Eltern und Emil in einer Seitenstraße wohnte. Wohin jetzt damit? Vorsichtshalber steckte er das Messer in den Schaft seiner kurzen Stiefel.
Nach einigen Minuten war er an seinem Haus angekommen. Da er keinen Hausschlüssel besaß, klingelte er. Als es summte, trat er in den Hausflur und flitzte die Treppe hoch. In der geöffneten Wohnungstür stand Emil, zum Ausgehen bereit. „Na, du Zwerg?“, begrüßte der Bruder ihn und verwehrte ihm mit ausgestrecktem Arm den Eintritt. Mit der anderen Hand griff er dem Jungen in die Tasche seines Anoraks.
„Na, einen Euro hast du ja noch. Her damit!“ Damit steckte er die Münze ein und schubste den Jungen in den Flur hinein. Justus stolperte und fiel hin. Sein Bruder blickte sich nach ihm um und grinste. Justus richtete sich auf und sah mit Erschrecken, dass das Messer ein Stück aus dem Stiefelschaft hervorragte. „Was hast du denn da?“ Neugierig bückte sich Emil und zog das Messer heraus. „Guck an“, sagte er, klappte die Klinge auf und musterte sie von allen Seiten.
„Gib das her“, schrie Justus, „es gehört mir!“ Wütend stürzte er sich auf Emil und hieb verzweifelt mit den Fäusten auf ihn ein.
„Dir?“, höhnte Emil und hielt seinen Bruder am Oberarm in Schach, „so viel Geld hattest du gar nicht. Gib’s zu, geklaut hast du es!“ Damit klappte er das Messer zusammen und steckte es in seine Hosentasche.
„Nein, es gehört mir, Max’ Mutter hat es mir gekauft!“, log Justus in der Hoffnung, den Bruder vielleicht doch noch umzustimmen.
„Verarsch mich nicht!“ Schallend lachend verließ Emil die Wohnung und schlug die Tür hinter sich zu. Justus heulte vor Wut und rannte in die Küche. Wie erwartet, war sonst niemand im Haus, sonst wäre der Krach sicher nicht unbemerkt geblieben. Es war vielleicht auch ganz gut so, denn er wäre mit Sicherheit wieder der Dumme gewesen. Jetzt würde er sich an Emil rächen, das stand fest. Mit diesem Gedanken betrat er das gemeinsame Zimmer und schaltete den Laptop ein, den er, wenn Emil mal großzügig war, auch ab und zu für Spiele benutzen durfte. Wieder Mist! Emil hatte ihn mit einem neuen Passwort gesichert. So ein Arsch! Was sollte er tun? Justus fühlte sich so einsam wie der Mann im Mond.
„Das ist so unfair!“, schimpfte er vor sich hin. Doch da fiel ihm etwas ein.
Die Budenbesitzer hatten begonnen, ihren Kram zusammenzupacken. Auch Gerald Fischer von der Messerbude verstaute seine Waren. Wütend knallte er Äxte, Messer und Schwerter in die bereitstehenden Kisten und verfrachtete sie in seinen kleinen Transporter, an den ein winzig kleiner Wohnwagen angehängt war. Da er aus Frust schon ein paar Schnäpse getrunken hatte, wollte er nicht mehr nach Hause fahren.
Nach und nach leerte sich der Marktplatz. Fischer war fast fertig mit Einpacken, als ihn ein dringendes Bedürfnis überfiel. Er schloss die Autotür und lief hinüber ins Hansecafe, wo sich die nächste Toilette befand.
Danach trank er dort noch ein paar Bier. Um Mitternacht war außer leeren Kisten und viel Abfall nichts mehr auf dem Markt zu sehen. Die Marktleute, die nicht mehr nach Hause fahren wollten, hatten sich in ihre mobilen Unterkünfte zurückgezogen. Auch die Kneipen rund um den Marktplatz waren alle geschlossen.
Plötzlich unterbrach ein Wortwechsel die Stille. Darauf folgte ein erstickter Schrei, gefolgt von einem weiteren, leiseren, dann einem jämmerlichen Stöhnen und Gurgeln, als ob jemand ersäuft würde. Stille. Schließlich hastige Schritte, die sich entfernten, dann wieder Stille. In einem Wohnwagen wurde es hell, ein Mann steckte seinen Kopf aus der schmalen Tür der Behausung, schaute nach rechts, nach links, zog ihn kopfschüttelnd wieder zurück. Das Licht erlosch. Kirchhofsruhe lag über dem Platz. Dichte, unheilvolle Lautlosigkeit.
III
Der nächste Tag war ein Montag. Justus öffnete die Augen. Seine Uhr auf dem Nachttisch zeigte sieben. Höchste Zeit zum Aufstehen. Er lief ins Bad. Als er zurückkam, bemerkte er einen starken Geruch nach Bier und Fusel. Sein Bruder, der in seinem Bett an der gegenüberliegenden Wand lag, schnarchte und rührte sich nicht. Angeekelt verzog Justus das Gesicht. Seine Kleidung hatte Emil, wie immer, auf dem Boden verstreut. Nun untersuchte Justus vorsichtig Emils Jacke und Jeans. Nichts. Kein Geld. Kein Messer. Nur ein zerdrücktes Päckchen Zigaretten und ein kleines Tütchen mit irgendetwas, das er nicht kannte. Was hatte Emil mit seinem Messer gemacht? Enttäuscht ließ er die Klamotten wieder fallen und lief in die Küche. Auf dem Tisch standen Frühstücksreste, also war sein Vater schon fort. Er arbeitete in einer Wipperfürther Metzgerei und fing sehr früh mit der Arbeit an. Elke, seine Mutter, war noch nicht aufgestanden, was den Jungen nicht wunderte. Und Emil würde noch stundenlang schlafen, denn er hatte ein paar Tage frei. Er war Auszubildender in der gleichen Metzgerei, in der auch sein Vater arbeitete. Justus schmierte sich ein Nutellabrot, goss sich ein Glas Saft ein, aß, trank, griff nach seinem Ranzen und machte sich auf den Schulweg. Viel Lust hatte er heute nicht, aber zu Hause war es auch nicht gemütlicher. Auf dem Schulhof traf er Max.
„Auf dem Marktplatz war Polizei“, erzählte der ihm, „ein ganzer Haufen Polizisten sogar, und abgesperrt haben die den.“
„Was war denn los?“, fragte Justus neugierig und ließ seinen Ranzen auf die Erde gleiten.
„Weiß nicht“, kam es von unten, denn Max band sich gerade die Schuhe neu, „vielleicht weiß meine Mutter was. Sie arbeitet doch im Rathaus. Sie sagt, da weiß man alles zuerst, was in der Stadt so passiert ist.“
Die Klingel rief zum Unterrichtsbeginn.
„Hinter dem Engelbertus hat man einen Toten gefunden“, sprudelte es aus Marlies heraus, die mit ihrer Freundin Margret mittags in der Penne bei einem Radler saß.
„Wen gefunden?“ Margret war nicht ganz bei der Sache, sie beobachtete ein Pärchen, das am Nebentisch in eine leise, aber intensive Unterhaltung vertieft war. Ein großer, dunkelhaariger Typ in schmutzigen Jeans und einem völlig zerdrückten grünen Parka sah aus, als ob er auf einer Parkbank geschlafen hätte. Seine Begleitung, eine junge, dralle Frau, in rosafarbene, hautenge Leggins und einen überhängenden blauen Pulli gekleidet, bot mit ihren Fettpolstern den Anblick eines kleinen schlachtreifen Schweinchens.
Die sind aber nicht von hier, ging es Margret durch den Kopf, die sind aber ganz und gar nicht von hier.
„Hör doch zu“, mahnte Marlies ihre Freundin, „einen Mann haben sie gefunden. Da!“, sie zeigte in Richtung des Rathauses, „hinter der Säule mit dem Engelbert hat er gelegen.“ Ehe Margret antworten konnte, wurde es plötzlich am Nebentisch laut.
„Du kriegst richtig Ärger, Rosa. Ich sage dir, wenn du nicht spurst, kannst du dich auf was gefasst machen!“ Das war der Parkatyp. Die kleine Dicke sprang behände auf, was man ihr gar nicht zugetraut hätte. „Au!“, schrie sie und hielt ihren Arm, denn der Kerl hatte seine Handkante wuchtig auf ihren Unterarm niedersausen lassen. Schmerzvoll ächzte sie noch einmal auf.
„Olaf, du bist ein Schwein“, zischte sie ihn an, „lass mich in Ruhe, oder ich geh zur …“
„Halt bloß die Schnauze“, fuhr er sie scharf an, „du weißt genau, was passiert, wenn du auch nur ein Wort sagst.“
Die junge Frau schwieg, und er redete weiter leise und heftig auf sie ein.
„Solche Kerle könnte ich ja …“, flüsterte Marlies, ohne jedoch Anstalten zu machen, etwas zu unternehmen. Die Freundinnen standen wie auf Kommando auf, gingen zur Theke und zahlten. Mit einem missbilligenden Blick auf das Paar verließen sie das Lokal.
„Weißt du denn, wer der Tote ist?“, fragte Margret, als sie auf dem Marktplatz angekommen waren. Marlies, sensationslüstern, wie sie war, strebte in Richtung Brunnen, wurde aber alsbald gestoppt.
„Halt“, rief Theo Hoffmann, der Polizist, „hier ist gesperrt.“ Auch die freundliche Bitte, man wolle nur in den Ratskeller, half nichts.
„Der ist auch gesperrt“, kam es lakonisch zurück. Die Frauen gaben auf.
Die Neuigkeit war in der Hansestadt schnell herum. Man sprach darüber, rätselte, mutmaßte, glaubte viel zu wissen, wusste aber in Wahrheit nichts. Ein Gerücht von vielen besagte, dass ein Ausbeinmesser auf dem Grund des Marktbrunnens gefunden worden sei.
Darmowy fragment się skończył.
