Czytaj książkę: «Seewölfe Paket 24»

7.

Von nun an umgab sich der Kutscher mit einer geheimnisvollen Atmosphäre. Ein bißchen Brimborium gehörte nun einmal zu einem solchen Ritual, das wurde fast erwartet. Der Medizinmann der Arawaks war sicher auch einer von der geheimnisvollen Sorte, warum sollte er da als weißer Medizinmann nicht nachziehen?

In diesem Fall war der Kutscher ein guter Psychologe. Von ihm erwartete man große Medizin. Sollen sie haben, dachte er.

Natürlich würde er nicht einbeinig herumhüpfen und beschwörende Lieder singen oder Zaubersprüche aufsagen. Er würde die Burschen ganz anders beeindrucken.

„Zunächst einmal“, sagte er, „müssen die Gaffer verschwinden, die stören mich bei der Arbeit nur. Ich mag keine Zuschauer. Selbstverständlich schließt das dich und die Mutter des Jungen aus.“

Als der Kleine wieder halb erstickt zu wimmern anfing, scheuchte Coanabo die Gaffer weg und schickte sie zu jener Stelle, wo die Mangrovenwälder begannen. Von dort aus konnten sie zusehen.

Ausnahmslos alle gehorchten sofort und verschwanden.

„Jetzt brauche ich meine beiden Assistenten“, sagte der Kutscher.

„Was sind Assistenten?“ fragte der Häuptling unsicher.

„Meine Helfer, die jungen Medizinmänner.“ Der Kutscher deutete auf Philip und Hasard, die sich eisern das Grinsen verbissen, als sie zu „jungen Medizinmännern“ ernannt wurden.

Was der Kutscher damit bezweckte, war auch den anderen klar. Wenn Hasards Söhne, jung, wie sie waren, ihm zur Hand gingen und assistierten, wurde der Häuptling sehr erstaunt sein.

Aber der Kutscher bezweckte auch noch etwas anderes damit. Die beiden waren pfiffig und bewahrten kühle Köpfe, auch in sehr heiklen Situationen, wie diese eine war. Oft genug auch hatten sie ihm assistiert, wenn er Verletzungen versorgt hatte. Die Burschen kannten keine Angst, und sie rannten auch nicht weg, wenn einmal Blut floß. Sie waren genau die richtigen für ihn.

Coanabo glaubte tatsächlich, sich verhört zu haben, als der Kutscher auf die Zwillinge deutete. Diese jungen Burschen hatten schon vorhin sein Interesse erregt, denn einer sah aus wie der andere. Zudem hatten sie solche eisblauen Augen, wie er sie noch nie an einem Menschen gesehen hatte.

„Das sind deine Helfer?“ fragte er ungläubig.

„Ja, sie lernen noch, aber ohne sie komme ich nicht aus, denn es wird sehr schwierig werden.“

Die Worte brachten Coanabo erstaunlich schnell in die Wirklichkeit zurück. Hier ging es um das Leben seines Enkelkindes, und da durfte er nicht länger zögern, wenn der weiße Medizinmann seine Helfer dringend brauchte.

Ohne zu zögern, nahm Coanabo das Messer, schritt auf die Bäume zu und zerschnitt die Fesseln von Philip, wobei er ihn neugierig musterte.

Dann war Hasard an der Reihe, und alle beide rieben sich die Handgelenke. Sie waren noch nicht richtig frei, als sie auch schon die Holzkiste mit den Instrumenten holten.

Die junge Frau hielt immer noch den Jungen. Weit im Hintergrund standen reglos die Indianer und sahen aus der Ferne zu, was da am Strand geschah. Auch Coanabo stand da, hoch aufgerichtet überblickte er mit einer gewissen Neugier die Szene. Auf den Zwillingen blieb sein Blick immer wieder hängen.

Aber er ließ auch den Kutscher nicht aus den Augen, den schmalbrüstigen, energischen Mann, der ein so sicheres Auftreten hatte. Das beeindruckte ihn am meisten. Dieser Mann war nicht hitzig, sondern blieb meist kühl, bis auf das Gebrüll, das er veranstaltet hatte, als ihm seine Instrumente entwendet worden waren. Da hatte er einen Tobsuchtsanfall gekriegt.

Coanabo sah das jetzt jedoch ganz anders. Der weiße Medizinmann brauchte diese funkelnden Geräte, um damit das Leben seines Enkels zu retten und das vieler anderer Menschen. Das war etwa so, als würde man seinem Medizinmann das Rauchpulver, die Knochenstücke oder die anderen – Gerätschaften wegnehmen, um damit zu spielen.

„Das hier ist eine verdammt ernste Sache“, erklärte der Kutscher, „und auf euch beide kommt es wesentlich an, das habe ich nicht nur so zum Spaß gesagt. Entzündet jetzt zuallererst einmal ein Feuerchen. Das brauche ich, um das lange Skalpell zu erhitzen, damit es sauber ist. Flint und alles andere findet ihr bei dem Zeug, das die Burschen uns geklaut haben. Holz liegt auch genügend herum. Es soll nur ein kleines Feuerchen werden. Alles klar?“

„Alles klar, Kutscher, Sir“, sagten beide.

Dann holten sie das Zeug und sammelten ein paar Holzstücke zusammen.

Coanabo stand da und beobachtete mit großen Augen, wie flink die Jungen zu Werke gingen.

Aber auch die anderen sahen zu, alle mit besorgten Gesichtern.

„Weißt du, was uns blüht, wenn der Kutscher es nicht schafft?“ raunte Old O’Flynn dem Profos zu.

„Sicher. Sie werden zuerst dich in den Boden rammen und warten bis dein Holzbein ausschlägt und Blumen darauf wachsen. Rosen vielleicht oder Orchideen, können auch Mangroven sein. Dann siehst du selbst wie ein vertrockneter Busch aus.“

„Die schneiden uns die Hälse durch“, wisperte der Alte, „oder sie schicken uns zu den Chickcharnies in die Sümpfe.“

„Dich vielleicht, an dir ist ja nicht viel dran. Die anderen wandern in die Fleischtöpfe.“

„Mir ist verdammt mulmig zumute“, sagte Old Donegal.

„Mir überhaupt nicht, ich habe mich selten so gefreut und amüsiert, hauptsächlich über deine Dusseligkeit.“

„Dir werden die blöden Witze schon noch vergehen.“

Das glaubte der Profos unbesehen. Er hatte schließlich gehört, was der Häuptling gesagt hatte. Er hatte nicht offen gedroht, nur dem Kutscher verklart, daß im Falle eines Mißlingens die Wünsche oder Forderungen nicht erfüllt werden würden. Mehr hätte der Häuptling auch gar nicht zu sagen brauchen, das sagte eh alles.

Inzwischen flackerte am Strand ein kleines Feuerchen, das die Zwillinge in erstaunlich kurzer Zeit angezündet hatten. Auch darüber war der Häuptling verblüfft.

„Feuer brennt, Sir“, meldete Philip.

„Sehr gut. Jetzt müßt ihr ein paar Tupfer bereitlegen, ebenfalls die Tinktur in der braunen Flasche. Damit werden die Tupfer getränkt und der Abszeß bepinselt. Das ist eine Lösung, die zugleich heilt und auch entzündungshemmend wirkt. Dazu brauche ich noch die große Pinzette. Bringt das alles hierher und breitet es auf dem Stück Segeltuch aus. Danach wird es dann etwas schwieriger.“

Die Zwillinge flitzten, kramten in der Kiste, brachten das Segelleinen und breiteten darauf alles das aus, was der Kutscher angefordert hatte.

Viele Augenpaare musterten sie bei ihrem geschäftigen Treiben.

„Jetzt hört mir gut zu“, sagte der Kutscher. „Wir setzen das Kerlchen da drüben an den Baumstamm. Ihr baut euch rechts und links von ihm auf und haltet seinen Kopf fest. Unter fest verstehe ich, daß ihr ihn so in die Klemme nehmt, daß der Kleine sich absolut nicht rühren und bewegen kann. Er darf auf keinen Fall zucken, wenn ich die Eiterbeule aufschneide. Es liegt also viel an euch, ob alles gut verläuft.“ Sehr freundlich fügte er noch hinzu: „Falls das Kerlchen doch mit dem Kopf ruckt, wenn ich das Messer in seinem Hals habe, dann sind wir alle im Arsch. Das hört sich drastisch an, aber die Sprache versteht ihr ja. Alles klar, Leute?“

„Aye, aye, Sir, du kannst dich auf uns verlassen. Das Kerlchen wird denken, es stecke in einer Schraubzwinge.“

Die beiden blieben äußerst kühl und gelassen, als sie das sagten. Nicht die geringste Erregung war ihnen anzumerken.

Jetzt wandte sich der Kutscher freundlich lächelnd an den Häuptling und die Mutter des Jungen.

„Erschreckt nicht, wenn gleich etwas Blut fließen wird. Der Kleine wird Blut und Eiter spucken, aber das gehört nun mal dazu. Er wird euch aber auch bestätigen, daß es ihm danach sofort wieder bessergeht. Er kann dann wieder schlucken und wird Erleichterung verspüren. Die Mutter soll auch dem Kleinen sagen, er möge keine Angst haben und es werde alles gut, weil der große Medizinmann aus dem Land sehr weit im Osten extra angereist ist, um ihn zu heilen. Würdest du das der Mutter bitte übersetzen, Häuptling?“

Coanabo hörte genau zu, und er nickte immer wieder, als der Kutscher ihm das sagte.

Die Zwillinge blickten zum Mangrovengestrüpp hinüber, weil sich da etwas bewegt hatte. Dort schob sich gerade ganz gemächlich ein Kaiman aus dem Wasser und kroch an Land, um sich zu sonnen. Er platschte sich in den seichten Morast und riß weit den Rachen auf.

Keiner der Krieger kümmerte sich um das Tier, obwohl es sich in ihrer unmittelbaren Nähe befand. Aber auch die Riesenechse ließ sich durch die Männer nicht stören.

Hasard und Philip sahen sich an. Beide dachten daran, daß sie heute nacht in diesem See geschwommen waren, um das Kanu zu holen. Also gab es hier doch Krokodile, und sie fühlten sich etwas unbehaglich.

Inzwischen übersetzte Coanabo der Mutter alles das, was der Kutscher ihm erzählt hatte. Auch sie hörte sehr aufmerksam zu, bückte sich dann zu dem Kleinen, zeigte auf den Kutscher und sprach längere Zeit mit ihm.

Der Kleine blickte den Kutscher aus seinen schwarzen Knopfaugen ziemlich ernst an und nickte zaghaft.

„Sag ihm auch, es wird für einen kleinen Augenblick etwas weh tun, aber danach ist es auch schon vorbei. Es ist besser, wenn der Junge das vorher weiß.“

Auch das wurde wieder sofort übersetzt. Der Kleine nickte tapfer.

Inzwischen hatte Hasard das Skalpell ins Feuer gehalten. Die anderen brachten den Jungen zum Baum hinüber, wo er auf dem Boden Platz nahm.

Hasard kehrte zurück und überreichte dem Kutscher das scharfe und lange Skalpell so, daß es der Kleine nicht mitkriegte. Dann bauten sie sich rechts und links vor dem Kerlchen auf und hielten ganz behutsam seinen Kopf fest. Der Druck wurde immer stärker, bis der Kleine sich nicht mehr rühren konnte.

„Fertig?“ fragte der Kutscher. „Habt ihr ihn absolut fest?“

„Absolut, Sir. Es kann losgehen.“ Die beiden zeigten immer noch Gelassenheit und blickten das Kerlchen freundlich an.

Dem Kutscher standen ganz feine Schweißperlen auf der Stirn, als er sich auf den Boden kniete und in den offenen Mund des Kleinen sah.

Himmel, ist das ein Ding, dachte er.

Vorsichtig führte er das Skalpell ein. Seine Hände zitterten nicht, er blieb ganz ruhig, denn er wußte, was von diesem Eingriff abhing, nämlich ihr Leben und das Leben des Jungen. Er mochte sich nicht vorstellen, daß etwas schiefgehen könnte.

Der eisenharte Profos blickte zur Seite, während Old Donegal vorsichtshalber die Augen schloß. Martin, Nils und Sven stand der Schweiß in dicken Tropfen auf der Stirn.

Die Mutter des Jungen hatte sich abgewandt, nur der Häuptling stand aufrecht da und sah mit ernstem Gesicht der Prozedur zu.

Das Kerlchen selbst hielt die Augen krampfhaft geschlossen und den Mund weit geöffnet. Es zuckte nicht einmal, und es bewegte den Kopf um keinen Deut, denn die Zwillinge hielten es eisern fest.

Die Prozedur dauerte nur wenige Minuten, dann spuckte der Kleine Eiter und Blut.

Du meine Güte, dachte der Kutscher, das schießt ja nur so heraus! Er ließ den Kleinen spucken, bis er aufhörte, erst dann betupfte er sehr vorsichtig die Wunde.

Innerhalb von drei Minuten war alles vorbei. Dem Bürschchen rann eine Träne aus dem Auge. Jetzt öffnete er sie langsam, sah den Kutscher an und grinste zaghaft und etwas scheu.

Der Kutscher legte ihm die Hand auf die Schulter und grinste ebenfalls sehr erleichtert. Die Zwillinge ließen los, und da konnte das Kerlchen wieder aufstehen.

Der Kleine schluckte einmal kräftig und sah dann seine Mutter mit strahlenden Augen an. Dann schnatterte er etwas mühsam drauflos.

Coanabo lachte plötzlich. Über sein Gesicht glitt ein Schimmer der Freude. Auch die Mutter strahlte.

„Er sagt“, übersetzte der Häuptling, „er kann jetzt wieder schlucken und es tut auch nicht mehr so weh. Es kratzt nur ein wenig im Hals.“

„Das gibt sich bald. Der Kleine darf jetzt aber bis morgen mittag nichts essen, damit alles gut verheilt. Das ist sehr wichtig. Und er soll auch nicht herumtollen, sondern ruhig bleiben.“

Auch das wurde der überglücklichen Mutter übersetzt. Daraufhin griff der Kleine nach der Hand des Kutschers und grinste wieder.

„Großer Medizinmann“, lobte der Häuptling. „Du bist ein sehr guter Medizinmann. Wir alle danken dir aus ganzem Herzen.“

Verlegen grinsend wehrte der Kutscher den Dank ab und sah sich um. Er hatte gar nicht gewußt, daß er so viele Zuschauer bei seinem Eingriff gehabt hatte. Jetzt erst sah er sie ganz bewußt. Auf den Plattformen der Hütten standen sie – junge und alte, Frauen und Kinder, die jetzt die Arme hochrissen und jubelten, als Coanabo verkündete, daß der große Medizinmann aus dem fernen weiten Land den Jungen geheilt hätte.

Da strömten auch die Krieger herbei, die der Kutscher vorhin weggescheucht hatte. Kutscher und Zwillinge wurden umringt und angestaunt. Ein unglaubliches Palaver und Geschnatter setzte ein.

„Ich werde ab und zu nach dem Jungen sehen und mich um ihn kümmern“, versprach der Kutscher, doch das hörte Coanabo schon gar nicht mehr. Er nahm sein Enkelkind in die Arme, setzte es dann wieder auf den Boden, ging zu den Gefangenen hinüber und schnitt ihnen die Fesseln durch. Augenblicke später waren alle frei.

„Ihr seid keine Feinde“, verkündete Coanabo. „Ihr seid Freunde, die anderen helfen!“

Damit war der Kutscher der Mann des Tages. Er mußte ein endloses Händeschütteln über sich ergehen lassen und wehrte immer wieder sehr verlegen ab.

Auch der Profos rückte an, strahlend, über das ganze narbige Gesicht grinsend. Er griff mit seinen riesigen Pranken nach den schmalen Händen des Kutschers und drückte sie herzhaft.

„Prächtig hast du das hingekriegt“, tönte er. „Ich habe doch immer gewußt, daß du ein prachtvoller Kerl bist, auf den man sich in jeder Lage verlassen kann. Du bist wirklich ein großer Medizinmann.“

„Kein verlauster Entenarsch?“ fragte der Kutscher trocken.

Der Profos rieb sich etwas verlegen die Hände.

„Keine Rede davon, um Himmels willen! Einen verlausten Entenarsch hat dich doch nur Sir John genannt, und der hat doch keinen …“

„… Verstand, nicht wahr?“

„Der Geier hat wirklich keine Manieren, was, wie? Jetzt hockt er da oben und traut sich nicht herunter. Gelobt sei der große Medizinmann. Ohne dich wären wir ziemlich beschissen dran.“

Auch die anderen bedankten sich bei dem Kutscher. Old O’Flynn setzte ihm gerührt sein Holzbein auf den Stiefel und umarmte ihn.

„Kann ich Plymmie wieder holen?“ fragte Philip.

Das wurde ausdrücklich erlaubt, und so stieß Philip drei kurze scharfe Pfiffe aus. Für Plymmie war das das Zeichen, daß die Welt wieder in Ordnung sei.

Irgendwo aus dem Mangrovengestrüpp brach die Hündin hervor, ganz in der Nähe des Kaimans. Der Riesenechse klappte das Maul vor Schreck zu, als die Hündin an ihr vorbeifegte und laut bellte. Da der Kaiman solche Töne offenbar noch nie gehört hatte, floh er verstört und rasend schnell ins Wasser und tauchte ab.

Niemand kümmerte sich hier um die Echse. Sie gehörte ganz einfach zum täglichen Leben.

Inzwischen legten weitere Kanus von den Hütten ab, und immer mehr Indianer kamen herüber. Auch etliche Kinder waren dabei, die aufgeregt mit dem Kleinen palaverten. Der stand jetzt auch im Mittelpunkt und fühlte sich sichtlich wohl dabei.

Die Frauen schürten das Feuer und schleppten Früchte herbei. Als der Profos das sah, lief ihm das Wasser im Mund zusammen, und der Magen rutschte ihm bis in die Kniekehlen.

Coanabo ließ durch einen Krieger kühles Wasser an die durstigen Männer verteilen.

„Wir veranstalten einen Festschmaus“, sagte er zum Kutscher. „Ihr seid alle herzlich eingeladen. Sicher habt ihr Hunger.“

„Allerdings“, gab der Kutscher zu. „Seit unserer überstürzten Abreise haben wir nichts mehr gegessen. Vielen Dank.“

Immer mehr Frauen erschienen jetzt. Sie brachten noch mehr leckere Sachen, auch Geflügel wurde gerupft, Langusten, Krabben, Muscheln, Bananen, Kokosnüsse und Papayas wurden in die Nähe des Feuers getragen und dort ausgebreitet.

„Sie scheinen völlig unabhängig zu sein“, sagte der Kutscher erstaunt. „Und sie haben offenbar alles im Überfluß. Aber wo bringen sie das Zeug nur her?“

„Das weiß ich auch nicht“, sagte Carberry ratlos. „Sie tauchen wie aus dem Nichts auf und schleppen Zeug herbei. Aber wenn ich das so sehe, wird mein Hunger immer schlimmer.“

„Keine Sorge, für dich wird schon genügend abfallen, wir sind ja eingeladen worden. Ich werde mich mal ein bißchen umsehen und den Frauen in die Töpfe gucken. Man lernt immer etwas dazu.“

Die indianischen Frauen waren regelrecht entzückt, daß sich der große Medizinmann für ihre Kochkünste interessierte. Ein bißchen stolz waren sie auch, einen so weitgereisten Mann bei sich zu haben, und so war der Kutscher bald Hahn im Korb bei allen.

Schildkrötensuppe wurde zubereitet, Krabben, Langusten und Muscheln gekocht, Jams- und Kassavewurzeln wanderten in die Töpfe, und schon bald hing ein lieblicher Duft über dem Strand.

Hier scheint die Welt in Ordnung zu sein, dachte der Kutscher, denn diese Leutchen lebten zufrieden und anscheinend sorglos.

Eine knappe Stunde später begann der Festschmaus.

Der Profos sah wie ein hungriger Wolf in die Runde und konnte es kaum noch erwarten. Er ließ sich auch nicht lange bitten, als er zum Essen aufgefordert wurde. Er zeigte den staunenden Indianern, was so ein Profosmagen mengenmäßig alles vertrug.

Der Kutscher war neugierig darauf, die Geschichte dieses Stammes zu erfahren, und fragte Coanabo danach, der auch sofort bereitwillig erzählte.

„Diese Gegend hier war früher nicht besiedelt, es gab keine Menschen auf dieser Insel.“

„Aber man nennt euch Inselleute, genauer gesagt – Lucayaner.“

„Weil wir immer auf den Inseln lebten. Daher rührt der Name. Wir sind ein Stamm der reinblütigen Arawak-Indianer.“

„Dann habt ihr vorher auf einer anderen Insel gelebt?“

„Ja, auf Gigatio Gatas Gotas, wie die Spanier es nennen. Wir haben dort friedlich gelebt, bis die Spanier uns entdeckten. Sie nahmen uns gefangen und verschleppten uns nach Hispaniola. Dort mußten wir wie Tiere in einem Bergwerk für sie schuften. Zwei Jahre lang haben wir es ausgehalten. In dieser Zeit lernte ich die Spanier hassen, denn sie behandelten uns wie den letzten Dreck. Sie versorgten uns kaum, und kein Medizinmann kümmerte sich um uns, wenn wir krank waren. Viele meiner Brüder fanden in dem spanischen Bergwerk den Tod, viele andere kümmerten dahin.“

Obwohl das jetzt dreißig Jahre zurücklag, funkelte wieder Zorn in den Augen des Häuptlings auf, wenn er an die Schmach dachte, die man ihm und seinen Brüdern angetan hatte.

„Wir kämpfen gegen die Spanier“, sagte der Kutscher, „und wir fügen ihnen Verluste zu, wo immer es geht. Es ist ein jahrelanger und harter Kampf. Auf den Kopf unseres Kapitäns hat der spanische König eine hohe Summe ausgesetzt. Ihr hieltet uns also für Spanier, als ihr uns auf der Sandbank entdecktet. Mich würde interessieren, was ihr mit uns vorhattet.“

Der Zorn aus den Augen des Häuptlings verschwand wieder. Jetzt lächelte er unmerklich.

„Das will ich euch ehrlich sagen. Wir wollten euer Schiff ausschlachten und euch als Sklaven nehmen. Ich dachte mir, daß es mir Genugtuung bereiten würde, einmal umgekehrt zu verfahren. Wir haben für die Dons geschuftet, jetzt sollten sie einmal für uns schuften.“

Er kennt auch den Ausdruck „Dons“, dachte der Kutscher amüsiert.

Der Profos lachte und hieb sich auf die Schenkel.

„Das ist gut“, röhrte er, „das ist wirklich gut! Aber was hätten die Dons denn bei euch arbeiten sollen?“

„Wir hätten gute Verwendung für sie gehabt. Wir haben im Innern des nördlichen Inselteils große Felder angelegt, wo wir Mais, Gemüse, Jams und Früchte anbauen. Da gibt es immer Arbeit.“

„Dann seid ihr völlig unabhängig?“ fragte der Kutscher.

„So ist es. Es weiß kaum jemand, daß wir existieren. Wir haben so gut wie keine Kontakte zur Außenwelt. Alles, was wir zum Leben brauchen, bauen wir selbst an oder stellen es her.“

„Ihr betreibt keinerlei Tauschhandel?“

„Nein, mit den Spaniern wollen wir nichts zu tun haben, obwohl uns Werkzeuge, Stoffe, Waffen oder Töpfe fehlen. Das können wir leider nicht selbst herstellen.“

„Wir haben jahrelang Tauschhandel mit einem Stamm der Timucuas getrieben und uns immer prächtig verstanden“, erzählte der Kutscher. „Aber leider ging dieser Stamm bei einem Seebeben unter. Wir haben vor, uns auf einer der Inseln anzusiedeln, weil auch unsere vorherige Insel bei der Katastrophe zerstört wurde.“

Da wurde nicht nur der Häuptling hellhörig, auch die Arwenacks spielten bereits mit dem Gedanken, hier Kontakte anzuknüpfen, falls die Arawaks das wünschten. Der Kutscher traute sich nur noch nicht so richtig mit der Sprache heraus.

Doch Coanabo nahm den Gedanken sofort auf, als er hörte, daß sich die weißen Männer auf einer der Inseln ansiedeln wollten.

„Wir sind Freunde geworden“, sagte er ernst, „obwohl das vor ein paar Stunden noch nicht so aussah. Aber jetzt hat sich alles grundlegend geändert. Wenn ihr einverstanden seid, können auch wir Tauschhandel betreiben. Wir geben euch das, was ihr braucht, und ihr gebt uns das, was uns fehlt. So ist jedem geholfen.“

Alle waren von dieser Idee begeistert, und so wurde das gleich per Handschlag bekräftigt und besiegelt.

„Da wird Hasard staunen, wenn er das erfährt.“

„Da ist noch etwas“, meldete sich Old O’Flynn etwas zaghaft. „Ich wollte doch eine Kneipe bauen, und hier könnte man genau studieren, wie so eine Pfahlhütte richtig ins Wasser gesetzt wird. Wenn ich mir das mal anschauen könnte, hätte ich es später viel leichter.“

Coanabo verstand zwar anfangs nicht, was es mit der „Rutsche“ auf sich hatte, aber dann begriff er und versprach dem Alten, ihm genau zu erklären, wie so eine Hütte gebaut würde.

„Wie seid ihr den Spaniern entkommen?“ fragte der Kutscher nach einer Weile gespannt.

„Das Bergwerk, in dem wir uns fast zu Tode schufteten, war eines Tages nicht mehr ergiebig. Daher trieb man uns an Bord eines spanischen Sklavenseglers, der uns nach Kuba bringen sollte. Von Bord dieses Schiffes gelang es mir mit ein paar Stammesbrüdern zu fliehen. Wir haben eins der spanischen Beiboote gestohlen und sind damit nach Gigatio geflohen.“

„Und wir haben ein indianisches Kanu geklaut“, sagte der Profos lachend, „und wollten ebenfalls damit fliehen. Aber uns ist es nicht gelungen.“

Der Häuptling lachte ebenfalls und schüttelte den Kopf. Offenbar schien er sich sehr zu amüsieren.

„Die Flucht konnte auch nicht gelingen“, sagte er. „Ich werde euch nachher sagen, weshalb das unmöglich war. Aber zunächst möchte ich das andere zu Ende erzählen. Als wir mit der Jolle oder dem Beiboot die Insel erreichten, fanden wir dort noch ein paar Überlebende unseres Stammes, die den Spaniern entkommen waren. Es waren hauptsächlich Frauen und Kinder. Wir hatten aber Angst daß die Dons wieder auftauchten. Daher beschlossen wir, eine andere Insel zu suchen. So gelangten wir nach Andros und fanden im Norden dieser Insel eine neue Heimat. Der Stamm der Arawaks vermehrte sich langsam wieder, und ich wurde der Häuptling. Das ist jetzt dreißig Jahre her.“

„Und die Spanier haben euch nicht mehr belästigt?“

„Nein, sie haben sich hier nie blicken lassen. Sie nennen dieses Land die ‚Insel des Heiligen Geistes‘ und meiden es. Vielleicht sind sie abergläubisch oder haben Angst, in die Mangrovenwälder und Dschungel vorzudringen. Ich weiß es nicht. Es gibt viele und auch schreckliche Geschichten über diese Insel.“

Old O’Flynn nickte eifrig. O ja, da konnte er mitreden. Chickcharnies, kleine bärtige Elfen, Feuerteufelchen und was hier noch alles heimlich herumkrebste. Aber das mit den Chickcharnies wollte er doch genau wissen, und so fragte er den Häuptling danach.

„Viele meiner Brüder haben Elfen gesehen“, sagte er, „auch Chickcharnies haben schon ihren Schabernack mit ihnen getrieben. Aber mir selbst sind noch keine begegnet.“

„Vermutlich, weil du der Häuptling bist“, sagte Old O’Flynn. „Vor dir haben sie mehr Respekt, und deshalb zeigen sie sich nicht.“

„Mag sein“, sagte Coanabo. Dann erzählte er noch mehr über die Insel, die immer interessanter zu werden schien.

Zwischendurch wurde immer wieder gegessen und getrunken. Den herrlichen Speisen konnte niemand widerstehen, ganz besonders der Profos nicht, der einen gewaltigen Appetit entwickelte.

Der Kutscher kam noch einmal auf die Spanier zurück.

„Es ist auch möglich“, sagte er, „daß die Dons hier auf Andros bereits Landeversuche unternommen haben. Aber sie konnten nicht weiter vordringen, weil sie sich in dem Labyrinth aus Bächen, Flüssen und Seen nicht zurechtfanden. Da sie nichts Ergiebiges vermuteten, zogen sie wieder ab und erzählten den anderen, daß hier absolut nichts zu holen sei.“

„Das mag der Fall gewesen sein“, sagte Coanabo nachdenklich, „und daher können wir uns glücklich schätzen, dieses Fleckchen gefunden und besiedelt zu haben.“

Martin Correa hatte nun auch die Neugier gepackt, warum ihnen die Flucht nicht gelungen war, und so fragte er jetzt: „Du sprachst vorhin davon, daß es für uns ganz unmöglich wäre, zu fliehen. Warum war das ausgeschlossen? Wir haben uns zwar ein paarmal verirrt, aber vielleicht hätten wir doch einen Weg zum Meer und damit zur North Bight gefunden.“

Coanabo schüttelte amüsiert den Kopf. Sein Lächeln wirkte fast etwas schadenfroh.

„Das wäre möglich gewesen. Einen Weg hättet ihr sicherlich gefunden. Aber zu dem Zeitpunkt war die Bight bereits abgeriegelt, denn ich habe am frühen Morgen, als eure Flucht entdeckt wurde, sofort vier Kanus an die Mündung des Creeks geschickt. Und diese Krieger hätten euch erwartet und umzingelt.“

„Wir haben keine Kanus gesehen“, sagte der Kutscher erstaunt. „Wir haben auch nichts gehört.“

Das Lächeln in dem schmalen Gesicht verstärkte sich noch. Coanabo lachte leise.

„Wir kannten zu jeder Zeit euren genauen Standort“, erklärte er.

„Dann habt ihr uns Späher nachgeschickt.“

„Nein, wir haben keine Späher ausgeschickt. Aber wir haben unsere Wächter, die für uns pausenlos im Einsatz sind.“

Die Männer sahen sich verwundert an. Carberry kratzte sich das Kinn. Das Gesicht des Kutschers war nachdenklich geworden.

„Wächter?“ sagte er überlegend. „Ich versuche schon die ganze Zeit das zu erraten, aber ich komme nicht dahinter.“

Als Coanabo etwas zu seinen Unterhäuptlingen sagte, lachten auch die sehr amüsiert und freuten sich, daß die weißen Männer die Wächter nicht gesehen hatten.

Schließlich gab der Kutscher die Raterei auf.

„Unsere Wächter sind die Vögel, die Reiher und Flamingos“, erklärte der Häuptling. „Wir brauchten nur dahin zu schauen, wo auf einmal Vogelschwärme aufstiegen. Diese Tiere fliegen sofort auf, wenn sich Menschen zeigen. So konnten wir in aller Ruhe euren Weg genau verfolgen, ohne daß wir jemanden ausschickten. Ihr seid den Wächtern ständig begegnet, ohne es zu ahnen.“

„Himmel“, sagte der Kutscher und schlug sich gegen die Stirn. „Daran hat keiner von uns gedacht. Natürlich flogen die Tiere sofort auf, wenn sie uns sahen. Grandios! Demnach kündigen sie auch sofort an, falls jemand in die Gewässer eindringt.“

„Deshalb sind sie unsere verläßlichen Wächter.“

„Dann habt ihr ja ganz schön über uns gelacht“, meinte der Kutscher kläglich.

Die Kerle lachten auch jetzt noch, denn sie fanden es einfach köstlich, daß sie immer wußten, wo sich die nichtsahnenden Flüchtlinge befanden. Das freute sie wie kleine Kinder, denen eine Überraschung gelungen war.

Das üppige Mahl war beendet. Es ging jetzt auf den Spätnachmittag zu. Die Frauen räumten die Essensreste ab, und einige Indianer verschwanden, um noch einmal nach den Feldern zu sehen.

„Wann immer ihr uns verlassen wollt“, sagte Coanabo, „es steht euch frei. Ihr könnt so lange bleiben, wie ihr wollt.“

„Wir wollten morgen früh aufbrechen“, sagte der Kutscher, „denn wir wollen die Gewässer um die Inseln noch genauer erkunden, damit wir nicht wieder auflaufen.“

„Das war ein Rumbuddelauflauf“, sagte der Profos trocken und warf Old O’Flynn einen bezeichnenden Blick zu, der darauf allerdings nicht reagierte.

„Wir werden euch Hilfe leisten“, versprach Coanabo, „wie ich es versprochen habe. Wir weisen euch in die Gewässer um diese Insel genau ein. Aber jetzt werde ich dir die Hütten zeigen“, sagte er zu Old O’Flynn.

Der Alte war von der Idee begeistert und nahm auch noch die Zwillinge mit, weil sechs Augen mehr sähen als zwei, wie er sagte. Dann fuhren sie mit dem Häuptling und einem weiteren Indianer im Kanu auf den See hinaus, wo Old O’Flynn alles bestaunen, beklopfen und betasten konnte.

Der Kutscher wandte sich jetzt mit einem süffisanten Grinsen an den Profos, der gedankenverloren auf den See starrte.

„Wie war denn das Essen, Ed?“

„Himmlisch, ganz phantastisch“, schwärmte der Profos. „Das Geflügel war ganz besonders knusprig und herrlich gewürzt.“

„Geflügel?“ Der Kutscher tat erstaunt. „Ich habe das für Menschenfleisch gehalten.“

„Na, hör mal“, brauste Carberry auf, „du wirst doch wohl Geflügel- von Menschenfleisch unterscheiden können.“

„Letzteres habe ich noch nicht versucht“, sagte der Kutscher, „aber bei diesen Kannibalen habe ich nicht damit gerechnet, Hühnerfleisch vorgesetzt zu kriegen.“

„Kannibalen? Wie kannst du diese liebenswerten Leute als Kannibalen bezeichnen? Die tun doch keiner Fliege etwas zuleide.“

„Dann muß ich mich geirrt haben“, sagte der Kutscher. „Mir war immer so, als hätte ich etwas von Kesselkochern, Fleischhackern oder Oberfressern gehört. Hm, daß die uns nicht geschmort haben, was?“

„Na ja, das war ein bißchen voreilig von mir“, gab Carberry zu, „aber jetzt habe ich meine Meinung geändert.“

„Das freut mich aber wirklich. Dann sei in Zukunft nicht wieder so voreilig.“

„Aye, aye, Sir“, brummte der Profos.

„Gehst du mit – ich will mal nach dem Kleinen sehen. Es muß ihm ja wieder bessergehen.“

Als ein Kanu sie zu der Pfahlhütte hinüberbrachte, war die junge Mutter ganz entzückt. Der Kleine hatte allen erzählt, daß ihn der weiße Medizinmann geheilt hätte und er morgen auch wieder richtig essen könne.

Der Junge schlummerte friedlich und hatte wieder eine gesunde Gesichtsfarbe. Der Kutscher legte ihm die Hand auf die Stirn.

„Kein Fieber mehr“, stellte er fest. „Bis morgen abend hat er das alles wieder vergessen.“

Später, bevor es auf den Abend zuging, zeigte der Häuptling ihnen auch noch die Felder, die sie bewirtschafteten. Alles war sauber angelegt und grünte. Der Mais trug Früchte, zwei andere Felder standen in voller Blüte. Da gab es ganze Haine, in denen Papayas wuchsen, dann Felder, auf denen die Jamswurzel gepflanzt wurde, und andere, auf denen Gemüse aller Art angebaut wurde.

„Davon haben wir im Überfluß“, sagte Coanabo. „Diese Insel hat sich fast als ein Paradies erwiesen. Wir leben unbehelligt von den Spaniern und können gut existieren. Es wäre wünschenswert, wenn wir untereinander handeln und tauschen könnten. Erzählt mir von euren Problemen.“

Das tat der Kutscher lange und ausführlich, und er hatte in Coanabo einen sehr aufmerksamen Zuhörer.

Sie hatten wirklich neue Freunde gewonnen.

In dieser Nacht schliefen sie im Pfahlbaudorf der Arawaks und genossen ihre Gastfreundschaft. Diesmal waren sie keine Gefangenen mehr. Vor vierundzwanzig Stunden hatte das noch ganz anders ausgesehen.

8.

Am anderen Morgen war der Profos sehr angenehm berührt, als sie gleich zu einem reichhaltigen Frühstück gebeten wurden.

„Fängt ja bestens an, der Tag“, sagte er zufrieden, „kaum ist man aus der Hütte, schon wird man freundlich zum Essen gebeten. Hier kannst du eine ganze Menge lernen, Kutscher. Das wäre doch was, wenn man auf der ‚Isabella‘ von hübschen Frauen schon zum Frühstück verwöhnt würde. Hm, notfalls könntest du mir ja das Frühstück an die Koje bringen.“

„Sicher“, versprach der Kutscher, „ab sofort werde ich das jeden Montag tun.“

„Ist das dein Ernst?“

„Mein voller Ernst – jeden Ostermontag.“

Da verzog der Profos nur grämlich das Gesicht und winkte ab.

Dem Kutscher war schon am Vortag ein Indianer aufgefallen, der etwas abseits der Gruppe saß, sich nicht an der Unterhaltung beteiligte und auch kaum etwas aß. Er sah richtig unglücklich aus.

„Was hat er denn?“ fragte der Kutscher.

„Etwas Ähnliches wie der Junge“, erwiderte Coanabo. „Sein Mund ist stark geschwollen. Er traut sich aber nicht, den großen Medizinmann zu fragen.“

Noch ein Abszeß, dachte der Kutscher. Das fing ja lustig an, da konnte er gleich wieder schneiden.

Nach dem Essen nahm sich der Kutscher den unglücklich dreinblickenden jungen Mann vor.

„Das ist nicht das gleiche“, sagte er. „Der Mann hat einen stark vereiterten Zahn. Wenn der nicht gezogen wird, kann es schlimm werden. Aber das werden wir gleich haben.“

Der Kutscher ließ durch seine beiden „Assistenten“ die Kiste holen, um den Zahn zu ziehen. Inzwischen kam auch der Kleine angelaufen, der immer wieder nach der Hand des Kutschers griff und nicht mehr von seiner Seite wich. Fröhlich plappernd redete der Kleine dauernd auf den Kutscher ein.

Er habe keine Schmerzen mehr, übersetzte Coanabo, und es gehe ihm prächtig.

Wieder strömten die Indianer zusammen, um sich das Schauspiel anzusehen. Diesmal ließ sie der Kutscher nicht vertreiben, und so sahen alle gespannt zu.

Der Indianer öffnete den Mund. Der Kutscher blickte auf einen riesigen, total vereiterten Backenzahn. Auch die Wange des Mannes war stark angeschwollen und heiß. Der Mann hatte starke Schmerzen, aber er versuchte, sie mannhaft zu unterdrücken, denn Schmerz zu zeigen galt bei den Arawaks als ein Zeichen der Schwäche.

Der Kutscher nahm die Zange, fuhr in den Mund hinein und drehte sie hin und her, wobei der Indianer keine Miene verzog.

Es knirschte leise, und dann hielt der Kutscher einen mächtigen Zahn hoch. Anschließend wurde gepinselt.

Damit hatten sie sich weitere Wertschätzung errungen, denn die Indianer brachen in Jubel aus und feierten erneut den großen Medizinmann.

Weitere Dankbarkeit erwarb sich der Kutscher eine knappe halbe Stunde später, als sie einen Indianer von den Feldern brachten, der in einen Graben gefallen war und sich den rechten Knöchel gebrochen hatte. Sie trugen ihn, weil er nicht mehr laufen konnte.

„Hier gibt’s ja Arbeit in Hülle und Fülle für dich“, sagte Martin. „Du könntest dich hier glatt als Arzt niederlassen. Drei Behandlungen in nur zwei Tagen.“

„Ich freue mich, wenn ich den Leuten helfen kann“, sagte der Kutscher schlicht und einfach.

Diesmal verlief die Prozedur anders, denn jetzt mußte der Knöchel genau untersucht und geschient werden. Das tat der Kutscher mit der ihm eigenen Akribie.

Aus der Kiste wurden Brettchen geholt, dann wurde das Bein gerichtet und geschient. Auch dieser Indianer verbiß den Schmerz und zeigte ihn nicht, obwohl es höllisch weh tat.

Der Kutscher erklärte dem Häuptling, daß der Mann längere Zeit ruhig liegenbleiben müsse. Dann zeigte er ihm noch, wie die Brettchen sachgemäß entfernt wurden.

Danach wollten sie aufbrechen. Coanabo holte das große Häuptlingskanu, in dem seine neuen Freunde Platz nehmen sollten. Er wollte sie persönlich zur Bight begleiten.

Doch noch einmal gab es einen Zwischenfall, der alle in Angst und Schrecken versetzte.

Etwas abseits vom Strand hockte ein Bürschchen am Wasser in der Nähe der Mangroven und angelte. Der Kleine hatte schon zwei Fische an Land gezogen und ging jetzt voller Eifer bis an die Hüften ins Wasser.

Nils Larsen schaute gerade in die Richtung und sah etwas durch das Wasser treiben. Es sah wie ein Ast aus, aber da hier nur eine sehr schwache Strömung ging, konnte der Ast verständlicherweise keine „Bugwelle“ vor sich herschieben. Das tat er aber.

Nils sah jetzt zwei Augen aus dem Wasser ragen und eine Schnauze, die sich unmerklich höher hob.

„Ein Kaiman!“ brüllte er entsetzt. „Er schwimmt auf den Jungen zu.“

Er hatte spanisch gesprochen, damit auch Coanabo ihn verstand.

Der Häuptling fuhr herum und starrte zu der Stelle, wo der ahnungslose Junge angelte. Der war so in die Angelei vertieft, daß er die Gefahr gar nicht bemerkte.

Coanabo rief etwas mit lauter Stimme. Der Junge zuckte zusammen, warf die Angel weg und wollte türmen.

In diesem Augenblick schlug die große Echse peitschend mit dem Schwanz durchs Wasser. Ein kochender Wirbel entstand. Der Druck riß den Jungen um, der jetzt zu brüllen begann.

Nils Larsen raste in langen Sätzen zu dem Kanu. Zum Glück hatten die Indianer nicht nur Kochtöpfe gemaust, sondern auch Musketen und Pistolen.

Im selben Augenblick reagierte auch der Profos. Er sah einen dicken Knüppel unter einem Baum liegen, hob ihn hoch und stürmte unter lautem Gebrüll zum Wasser. Auch Plymmie fegte los, als Philip ihr etwas zurief.

Inzwischen hatte Nils die Muskete in der Hand und rannte weiter. Das Bürschchen im Wasser brüllte in Todesangst, als die Panzerechse wild zuschnappte. Offenbar ist es dieselbe, die sich gestern noch hier gesonnt hat, dachte der Profos, und der man weiter keine Beachtung geschenkt hatte. Jetzt versprach sich das Vieh fette Beute.

Auch ein paar Indianer waren inzwischen losgerannt, allen voran der Häuptling.

Carberry erreichte die Stelle als erster. Mit ein paar Sätzen lief er ins flache Wasser. Das Riesenvieh riß gerade wieder den fürchterlichen Rachen auf. Der Junge lag auf der Seite im Wasser und war vor Angst wie gelähmt.

Der Profos zögerte keine Sekunden. Als das klaffende Maul sich öffnete, rammte er voller Wut und mit aller Kraft den schenkelstarken Ast in den Rachen.

Die Echse schnappte zu. Krachen und Splittern. Der Knüppel zerbrach wie ein dünnes Hölzchen. Der Kaiman begann zu toben und wild mit dem Schwanz zu schlagen.

Da war auch Nils Larsen heran. Er hob die Muskete an die Schulter, zielte kurz und drückte ab, als er den Schädel vor sich sah.

Der Schuß brach sich überlaut im Dschungel, wo plötzlich jedes Geräusch schlagartig erstarb.

„Treffer!“ brüllte Carberry.

Der Riesenkörper des Kaimans begann zu zucken und zu toben und schob sich höher auf den Morast hinauf.

Das seichte Wasser färbte sich rot und schaumig. Noch ein paar zuckende Bewegungen, und die Echse lag still da. Die Kugel hatte ihr den Schädel zertrümmert.

Schnaufend holte der Profos das stocksteife Bürschchen aus dem Wasser, noch ehe die anderen heran waren. Am Strand zitterte der Kleine so stark, daß sie ihn festhalten mußten.

Mit dieser Tat hatten sie sich weitere Dankbarkeit erworben und waren wieder einmal die Helden des Tages.

Eine verstörte Mutter kam angerannt und warf sich vor dem Profos schluchzend zu Boden. Ein paar andere Männer sahen Nils und den Profos bewundernd an.

„Ohne euch würde der Junge nicht mehr leben“, sagte Coanabo. „Es passiert hier nur selten, daß einer von einem Kaiman angegriffen wird, aber es passiert eben doch hin und wieder. Das letztemal war es eine Frau, die spurlos verschwand.“

„Jetzt ist ja wieder alles gut“, sagte Carberry. „Das Biest ist erledigt.“

Eine halbe Stunde später brachen sie auf. Es war jetzt Vormittag, und vom Himmel knallte erbarmungslos heiß die Sonne. Etwas später, als sie im großen Kanu des Häuptlings saßen, ging mit der üblichen Heftigkeit ein kurzer Wolkenbruch nieder.

Die Indianer hatten alle gemopsten Sachen wieder in das Kanu gepackt. Es fehlte nichts.

Old O’Flynn packte die Schiffshauer und Messer auf die andere Seite und trennte sie von den übrigen Sachen. Auch einen großen Kochtopf packte er noch dazu.

„Die Sachen gehören euch“, erklärte er dem Häuptling. „Ihr könnt sie behalten, und wenn wir uns wiedersehen, werden wir noch mehr und andere Dinge mitbringen.“

Coanabo bedankte sich überschwenglich. Ja, eiserne Werkzeuge konnten sie gut gebrauchen, das Geschenk freute ihn ganz besonders, und das sagte er den Mannen auch.

„Ich hoffe, wir sehen uns recht bald wieder“, sagte er. „Ich möchte auch eure anderen Brüder und euren Kapitän kennenlernen. Vielleicht könnt ihr uns auch genau erklären, wo ihr euch niedergelassen habt, für den Fall, daß wir den großen Medizinmann einmal ganz dringend brauchen.“

„Wir haben Karten an Bord“, erwiderte der Kutscher. „Mit ihrer Hilfe werden wir dir die Lage genau erklären. Aber wie wollt ihr zu unserer Insel gelangen?“

„Für den Besuch der umliegenden Inseln haben wir kleine Auslegerboote mit Mattensegeln“, erklärte Coanabo. „Aber wir segeln die Strecken nur nachts, um fremden Schiffen ausweichen zu können. Wir wollen ja nicht zur See fahren.“

Die Abfahrt begann. Auf den Plattformen der Hütten standen winkende Gestalten, die ihnen fröhliche Worte nachriefen. Der kleine Junge winkte und schrie so lange, bis sie ihn aus den Augen verloren. Hasard und Philip hatten ihn vorhin noch auf Plymmie reiten lassen, zum großen Gaudium der anderen Zuschauer.

Dann war das Pfahldorf ihren Blicken entschwunden, und es ging in den Creek hinein, wo die Arawaks ihnen unvermutet aufgelauert hatten.

„Jetzt bin ich gespannt, wie es weitergeht“, sagte Sven Nyberg. „Gestern um die Zeit haben wir uns ganz schön abgezappelt.“

Coanabo lachte leise, als er das hörte. Er konnte sich lebhaft vorstellen, wie ratlos sie gewesen sein mußten.

„Ja, es ist sehr schwierig, sich hier zurechtzufinden. Selbst wenn man die Strecke schon ein paarmal gefahren ist, kennt man sich noch nicht genau aus.“

Zur Verblüffung der Männer ging es nach knapp hundert Yards creekabwärts auf der linken Seite in eine schmale und enge Einfahrt hinein. Sie war so gut getarnt, daß man sie übersah.

Es war ein kleiner natürlicher Kanal, der sich mitten durch ein Mangrovendickicht schlängelte. Sie befanden sich kaum darin, als die Einfahrt auch schon wieder unsichtbar wurde.

„Den hätten wir selbst bei intensiver Suche kaum gefunden“, sagte Martin, „so vorzüglich getarnt ist er.“

Die Indianer paddelten zielsicher und sehr geschickt durch das Mangrovengestrüpp. Es sah so aus, als sei die Fahrt jeden Augenblick zu Ende, aber das war nicht der Fall.

Das winzige Bächlein mündete in einen größeren Creek.

„Wir paddeln jetzt in südlicher Richtung“, sagte Coanabo, „ihr aber seid fast in die entgegengesetzte Richtung gepaddelt. Aber dort versanden viele Creeks oder münden in kleinere Seen.“

„Stimmt genau“, sagte der Kutscher beeindruckt. „Hier findet sich kein Fremder mehr zurecht. Falls die Spanier das mal irgendwann versucht haben, dann sind sie steckengeblieben oder haben sich hoffnungslos in dem Labyrinth verirrt.“

Der Kutscher nahm an, daß es auf diesem breiteren Creek längere Zeit geradeaus ging, doch auch darin sah er sich getäuscht. Schon bald darauf verließen die Kanus – weitere neun folgten dem großen Häuptlingskanu – den Creek und bogen nach links ab. Auch diesen winzigen Kanal hätten die Arwenacks glatt übersehen, denn er war ebenfalls auf ganz natürliche Weise getarnt.

„Jetzt geht’s nach Norden, was, wie?“ fragte der Profos erstaunt.

„Ja, aber nur ein kurzes Stück. Dieser Kanal holt etwas nach Norden aus, schwenkt dann aber ganz plötzlich wieder südwärts.“

Der Narbenmann grinste über das ganze Gesicht.

„Da hätten wir ja tage- und wochenlang unseren Spaß gehabt“, gab er unumwunden zu. „Inzwischen wären wir glatt verhungert.“

„Das wäre sehr wahrscheinlich gewesen. Das Wasser ist kaum trinkbar, weil es meist Brackwasser ist. Ihr hättet ein paar Fische fangen können, die Vögel hättet ihr nicht gekriegt, denn die streichen sofort ab, wenn sie jemanden sehen.“

Das bestätigte sich kurze Zeit darauf. Aber sie hatten es ja selbst schon erlebt.

Bald darauf begann eine langgezogene Krümmung. Der kleine Kanal schwenkte nach Süden und mündete in einen See, in dem es eine kleinere Insel gab.

„Paßt jetzt auf“, sagte der Häuptling. „Gleich werden unsere Wächter in großen Scharen aufsteigen.“

Sie hatten den flachen See kaum erreicht, als auch schon wieder riesige Vogelschwärme hochflatterten. Da war ein Kreischen und ein Geschnatter und Krächzen zu hören, das über weite Entfernungen schallte. Eine Wolke von rosafarbenen Flamingos flatterte auf. Die Tiere rannten über das Wasser und erhoben sich verschreckt in die Luft.

Auf der Insel gab es Reiher, und die folgten augenblicklich dem Beispiel der Flamingos. Auch sie stiegen unter nervtötendem Gekreische und Krächzen auf.

Der Papagei, der auf Carberrys Schulter hockte, schrumpfte regelrecht zusammen, als das Kreischen begann.

Die Luft war brühwarm und stickig, und jeder sehnte sich insgeheim danach, wieder frischen Seewind zu spüren.

Zielstrebig glitt das große Kanu über den See. Die anderen folgten in Kiellinie. Jetzt lag Südostkurs an, wie der Profos nach einem Blick auf die Sonne feststellte. Die Reiherinsel blieb an Steuerbord zurück, und dann ging es wieder in eine kaum sichtbare Einfahrt hinein. Sie war so eng und schmal, daß die Kanus nur hintereinander fahren konnten.

Dieser Kanal war scheinbar fast zugewachsen. Er war von Mangrovenästen so überwuchert, daß sie sich alle bücken mußten.

„In den wären wir nicht hineingepaddelt“, sagte Hasard junior, „weil das von vornherein aussichtslos erschienen wäre.“

Die Männer wunderten sich nur noch, als es durch unzählige Windungen weiterging. Manchmal waren die Kanus achteraus nicht mehr zu sehen.

Es war wirklich kein Wunder, daß sie ständig in die Irre gepaddelt oder in toten Gewässern gelandet waren, wo sie immer wieder umkehren mußten.

Dieser Stamm der Arawaks hatte sich eine Siedlung geschaffen, die kein Fremder jemals erreichen würde.

Der Kutscher war fast ein bißchen neidisch auf dieses grandiose Versteck, aber für sie selbst hatte es den Nachteil, daß es nicht mit Dreimastern oder Karavellen zu befahren war. Auf diesen Bachläufen, Kanälen und Seen konnte man sich nur mit kleinen Booten bewegen.

Am frühen Nachmittag war die Reise beendet. Sie befanden sich jetzt auf jenem Creek, der nördlich der Sandbank, wo die „Empress“ aufsaß, in die North Bight mündete.

Als sie die Stelle erreicht hatten, stießen wie aus dem Nichts drei weitere Kanus zu ihnen.

„Diese Männer bewachen die Einfahrt in den Creek“, erklärte Coanabo. „Es ist die einzige Einfahrt, die unter vielen Umwegen zu unserem Dorf führt. Außerdem ist diese Einfahrt immer bewacht, und die Männer lösen sich regelmäßig ab. Ihr seht also, daß uns kein Fremder beehren kann, ohne daß wir es sofort erfahren.“

Die Männer nickten beeindruckt. Ihre Blicke richteten sich auf die „Empress“, die still und einsam auf der Sandbank ruhte.

„Das gute alte Stück“, murmelte Old O’Flynn. „Hoffentlich haben sich in der Zwischenzeit keine Chickcharnies eingenistet.“

„Und wenn, dann sind sie in die Rumbuddel gekrochen“, meinte der Profos grinsend.

Coanabo grinste ebenfalls ein bißchen. Er hatte schon mitgekriegt, daß dieser holzbeinige und kauzige Alte vor Geistern Furcht empfand und sehr abergläubisch war. Aber viele seiner Leute glaubten ja auch an die Chickcharnies und Flugdrachen, da konnte man es einem Fremden nicht verübeln, der zum erstenmal auf Andros war.

„Wenn ihr uns wieder besucht“, sagte Coanabo, „dann könnt ihr mit eurem Schiff etwa hundert metros in den Creek lavieren und dort hinter der Biegung ankern. Dann sieht niemand das Schiff.“

„Können wir von der North Bight bis zur Westseite der Insel durchsegeln?“ fragte der Kutscher.

„Ja, aber nur im mittleren Fahrwasser. Dann müßt ihr allerdings gut aufpassen, denn diese Strecke ist sehr tückisch und kann nur lotend durchquert werden. Ich werde euch das auf der Karte noch genauer zeigen und erklären.“

Die Kanus legten an. Die Mannen enterten auf, auch Coanabo und einige seiner Leute.

Der Kutscher holte die Karte, die sie hatten, auf der aber viele Untiefen und Tücken nicht eingezeichnet waren.

Diese Karte interessierte den Häuptling, und er beugte sich gespannt darüber, als der Kutscher sie ihm erklärte.

„Ja, ich finde mich schon zurecht“, sagte Coanabo. Sehr sorgfältig studierte er nochmals die Karte.

Der Kutscher holte Feder und Papier, denn das wollte er gleich und endgültig festlegen. Diese Karte war Gold wert denn sie hatten ja selbst erlebt wie schnell man hier aufbrummen konnte, auch ohne daß Old Donegal an der Buddel hing.

„Das und das hier“, sagte Coanabo, „sind ganz besonders gefährliche und tückische Stellen – hier um Andros herum, einschließlich der North, Middle und South Bight.“

Der Kutscher hatte die Zunge zwischen die Zähne geklemmt, die Feder ergriffen und machte sich eifrig Notizen. Sehr genau und sorgfältig zeichnete er alles auf, was Coanabo erklärte.

„Hier bei den Korallenriffen müßt ihr ganz besonders vorsichtig sein“, sagte er, wobei er auf eine Stelle der Karte zeigte, die der Kutscher ebenfalls gleich markierte.

„Diese Korallenriffe ziehen sich entlang der Ostküste von Süd-Andros. Von der Südspitze verlaufen sie viele Meilen weiter und setzen sich bis zu den Wolf Rocks fort. Wer hier strandet, ist verloren und hat keine Aussicht mehr, jemals freizukommen.“

„Ich habe alles notiert und aufgezeichnet“, sagte der Kutscher. „Ich danke dir für deine Hilfe, Coanabo.“

Der Häuptling nickte und deutete auf die „Empress“.

„Ihr habt unwahrscheinliches Glück gehabt, daß ihr nur auf einer Sandbank aufsitzt. Es hätte euch sonst mit Sicherheit an einer anderen Stelle erwischt, und da wäret ihr in die Korallen gelaufen, die so scharf sind, daß sie den Rumpf zerfetzt und aufgeschlitzt hätten.“

Old O’Flynn grinste ein bißchen. Das hörte er gern.

„Da war die Rumbuddel doch was wert“, meinte er schlitzohrig. „Wenn ich nicht daran genuckelt hätte, säßen wir jetzt in den Korallen, und mein schönes Schiffchen wäre ein Wrack.“

„Womit du wieder mal eine feine Ausrede hast“, sagte der Profos sarkastisch. „Old Donegal hat uns alle vor Schiffbruch bewahrt. Er ist wirklich ein einsamer Held.“

„Habe ich auch“, erklärte der Alte schlicht, „das ist schon so gut wie bewiesen. Ohne mich und die Rumbuddel würden wir mit Sicherheit als Leichen in der See treiben, und die Haie hätten uns längst gefressen und dicke Bäuche gekriegt.“

„Mit absoluter Sicherheit“, bestätigte der Profos. „Du hast ein sagenhaftes Talent, deine Dösigkeit in eine Heldentat umzufummeln, wobei du wieder mal den glorreichen Lebensretter gespielt hast.“

„Ich hol’ vorsichtshalber mal die Rumbuddel“, sagte Old O’Flynn eifrig. „Hauptsächlich, damit der Häuptling und seine Leute das Zeug mal kennenlernen.“

„Wir kennen Rum“, sagte Coanabo lächelnd.

Aber das hielt Old O’Flynn nicht davon ab, doch die Rumbuddel zu holen. Mochte ja sein, daß der Häuptling diesen Rum noch nicht kannte. Na ja, und er selbst wollte natürlich auch einen Kleinen weggluckern, sozusagen zur Feier des Tages und weil sie nicht mit der „Empress“ in die Korallen gedonnert waren.

Als er mit einer vollen Buddel zurückkehrte, nahm der Profos sie ihm aus der Hand und grinste. Dann hielt er sie hoch und musterte sie neugierig von allen Seiten.

„Was gibt’s da zu glotzen?“ fragte Old Donegal erstaunt.

„Hier muß man immer in die Rumbuddel glotzen“, erklärte der Profos.

„Und warum?“

„Kann ja sein, daß sich da wirklich ein paar Chickcharnies eingeschlichen haben. Vor denen ist man ja bekanntlicherweise nirgendwo sicher.“

„Du meinst wirklich?“ fragte Old O’Flynn entsetzt.

Der Profos nickte ernsthaft.

„Du hast ja selber welche gesehen, nachdem du kräftig die Buddel gelenzt hast. Oder nicht?“

„Das stimmt“, sagte Old O’Flynn unsicher. „Klar, ich habe sie sogar ganz deutlich gesehen.“

„Na also! Dann laß mal erst die anderen trinken, damit du kein Risiko eingehst.“

Carberry reichte dem Häuptling die Flasche. Der nahm auch ungeniert einen langen Zug und leckte sich die Lippen. Dann ging die Buddel reihum weiter.

„Daran solltet ihr bei eurem nächsten Besuch vielleicht auch denken“, sagte Coanabo lächelnd. „Bei den Spaniern half es immer gegen Schmerzen aller Art. Und falls bei uns mal jemand krank wird und der große Medizinmann nicht da ist, können wir uns solange mit dem Rum behelfen.“

„Richtig“, sagte Old Donegal begeistert. „Eine feine Idee ist das. Deshalb bin ich auch noch nie krank gewesen.“

„Nur öfter mal stockbesoffen“, kommentierte der Profos leise.

„Das mußt gerade du sagen“, knurrte Old O’Flynn. „Du mußt es ja auch am besten wissen.“

Er mußte noch eine zweite Flasche holen, denn von der ersten hatte er nichts abgekriegt, die gleich leer war.

Inzwischen deutete der Kutscher wieder auf die Karte. Er malte ein paar kleine Kreuze auf und zeigte sie Coanabo.

„Hier haben wir uns niedergelassen“, sagte er. „Dann wißt ihr immer, wo ihr uns finden könnt. Geniert euch nicht, falls ihr Hilfe braucht. Wir sind immer für euch da.“

Coanabo nickte dankend. Er hatte sich die Stelle sehr gut gemerkt und würde sie auch nicht mehr vergessen.

„Jetzt sollten wir mal langsam damit beginnen, unser Schiffchen von der Sandbank zu ziehen“, meinte Old Donegal. „Das kann noch ein hartes Stück Arbeit werden.“

„Wir spannen alle dreizehn Kanus davor“, sagte der Häuptling, „dann wird es nicht so schwierig werden.“

„Und wir bringen zusätzlich den Anker aus und holen ihn über die Winsch wieder ein“, sagte Martin. „Mit ein bißchen Hauruck und allen Kräften schaffen wir es bald.“

Das war etwas später der Fall. Die Arawaks halfen fleißig mit, den Anker weit vor der „Empress“ auszubringen und in den Sand zu setzen.

Dann wurden die Kanus vorgespannt.

„Setzt auch gleich die Segel“, sagte Old O’Flynn. „Der Wind steht günstig, und dann kriegen wir mehr Druck.“

Auch die Segel wurden gesetzt und ausgebaumt.

Der Profos spuckte in die Hände, und unter Hauruckgebrüll ging es an die Arbeit. Das Ankertau straffte sich, die Männer begannen um das Spill zu traben. Gleichzeitig zogen die Kanus. Die Indianer begannen mit allen Kräften zu paddeln.

Nach einer Weile ging ein unmerklich sanfter Ruck durch die Karavelle, und der Schiffsrumpf begann leise zu ächzen.

„Sie bewegt sich!“ rief Philip.

Sie bewegte sich tatsächlich, wenn auch nur sehr langsam. Die Kanus zerrten weiter an ihr, die Männer legten sich mit allen Kräften ins Spill, bis ein erneuter Ruck erfolgte.

Dann kam sie übergangslos frei und schwamm auf.

„Hurra, wir segeln!“ brüllte Old O’Flynn. „Wir haben es geschafft.“

Auch die Indianer brüllten ihre Freude hinaus, als sich die Karavelle vom sandigen Untergrund löste.

Die Leinen wurden gelöst. Die Kanus verteilten sich rings um die „Empress“ wie Küken um eine Glucke.

„Bis bald!“ rief Old O’Flynn. „Und nehmt unseren Dank. Beim nächstenmal bringen wir alles mit, was ihr braucht.“

Coanabo stand aufrecht in dem großen Kanu und hob die Hand zum Gruß. Die anderen winkten.

„Auch wir danken euch und freuen uns auf euren Besuch!“ rief er herüber.

Die „Empress“ kreuzte aus der North Bight und ging auf Ostkurs.

Die Kanus begleiteten sie bis zur See und drehten dann ab.

Ein letztes Winken, ein paar freundliche Worte, dann trennten sie sich.

Aber es würde keine sehr lange Trennung sein, denn alle beide hatten neue Freunde gefunden …

ENDE

1.

Der 26. April 1595 war wieder ein langweiliger Tag – wie die vergangenen Tage und Wochen: ständiger Patrouillendienst in der Floridastraße, und nie geschah etwas! Die Männer an Bord des kleinen Verbandes hatten die Nase voll. Das Bordleben war eintönig und monoton, ohne Abwechslung. Das zehrte an ihren Nerven.

Aus drei Schiffen bestand der kleine Verband. Eine große Kriegsgaleone führte ihn als Flaggschiff an, die beiden anderen Segler waren eine etwas kleinere Galeone, ebenfalls mit drei Masten, und eine Dreimastkaravelle gut armierte Schiffe mit starken Besatzungen, die es mit jedem möglichen Gegner aufnehmen konnten.

Doch ein Gegner zeigte sich nicht. Nur ein Konvoi spanischer Galeonen hatte in den letzten Tagen die Floridastraße passiert. Er befand sich auf dem Kurs von Havanna in die Alte Welt, eine Reise, die stets an den Bahamas vorbeiführte.

Sonst hatten sich keine Segelschiffe gezeigt, weder Galeonen oder Karavellen anderer Länder noch Freibeuterschiffe, die entweder gar keine oder irgendwelche Phantasieflaggen führten.

Nichts. Keine ausländischen Schnapphähne, keine Karibikpiraten, die in diesen Gewässern nach Beute suchten, nicht einmal ein paar armselige Indianer in Kanus oder Pirogen. Doch die drei Kriegsschiffe waren in Fort St. Augustine stationiert, und in St. Augustine ging man von der Ansicht aus, daß es jederzeit eine Bedrohung für den wichtigen Hafen geben konnte, den die Spanier an der Ostküste der Florida-Halbinsel erbaut hatten.

Mit verdrossenen Mienen hockten an diesem Vormittag die Männer der Freiwache im Logis des Führungsschiffes zusammen. Einige hatten sich auf dem Rand ihrer Koje niedergelassen, die anderen bildeten auf den Planken eine Runde und vertrieben sich die Zeit mit Würfeln.

Pedro Tores, ein großer, bärenstarker Mann von der Insel Mallorca, der schon auf vielen Schiffen vor dem Mast gefahren war, war an der Reihe. Er schüttelte die drei Würfel in den Händen, dann ließ er sie auf die Planken kullern.

„Zweimal die drei, einmal die eins“, sagte Lombardez, sein Nebenmann.

Lombardez war der Decksälteste, ein ruhiger und besonnener Mann. Er war seit vier Jahren in St. Augustine, hatte seither die Heimat nicht wiedergesehen.

Männer wie Tores hingegen waren noch nicht lange in Florida. Sie gehörten zu der Verstärkung, die die Admiralität aus „zwingenden Gründen“ nach St. Augustine geschickt hatte. St. Augustine war ein wichtiger Stützpunkt und durfte auf keinen Fall dem Feind in die Hände fallen. Dieser Feind war keine fiktive Vorstellung, er hatte einen Namen: England.

„Das seh’ ich selbst“, brummte Tores. „Mist, verdammter.“

Der nächste Spieler nahm die Würfel auf. Er wurde von allen nur „El Rojo“ genannt, der „Rote“, wegen seiner Hautfarbe. Er stammte aus Santander im Baskenland. Sein Grinsen wirkte öde, aber auch ein wenig aufreizend. Er ließ die Würfel in seinen hohlen Händen klappern und hielt die Hände ans Ohr.

„Diesmal schmeiß’ ich drei Sechsen“, sagte er und kicherte. „Ich spür’s.“

„Halt keine Volksreden“, sagte Tores. „Wirf!“

„He, was ist heute los mit dir?“ zischte El Rojo. „Hast du ’ne Spinne zum Frühstück gefressen?“

„Der Dienst geht mir auf den Geist“, sagte Tores. „Das ist ja zum Einschlafen.“

„Wärst du denn lieber in St. Augustine?“ fragte Lombardez. „Beim Ausschachten neuer Gräben zum Beispiel?“

„Nein“, erwiderte Tores.

„Siehst du, wir haben es hier viel besser“, sagte der Decksälteste. „Keine Schufterei. Ein ruhiger Posten. Ihr solltet froh sein, laßt euch das von mir gesagt sein.“

Pedro Tores warf ihm einen feindseligen Blick zu. „Ich will dir mal was verraten, du Schlauberger. Ich bin Seemann. Ich will was erleben und nicht faul auf meinem Hintern rumhocken.“

El Rojo hielt die Würfel immer noch in den Händen. Er lachte. „Ja, du hast recht, Mann. Wir wollen hier nicht vergammeln. Wir wollen was haben vom Leben. Wein und Rum, Bier in großen Humpen und Weiber zum Anfassen. Was ist das hier bloß für ein Scheißzustand?“

„Ihr dürft nicht vergessen, daß wir uns an Bord eines Kriegsschiffes befinden“, sagte einer der anderen Männer.

Tores wandte den Kopf und spuckte wütend aus. „Ich denke dauernd daran. Wir sind auf einem höllischen Kriegsschiff mit einem Kommandanten, der sich einen Dreck um die Mannschaft und seine Soldaten kümmert und alles dem elenden Teniente überläßt.“

„Nicht so laut“, sagte Lombardez. „Er könnte es hören.“

„Ist mir doch egal“, entgegnete Tores. „Der soll mal wagen, mir was zu sagen.“

„Dazu hat er gar nicht das Recht“, warf El Rojo ein. „Er kann seine Seesoldaten rumkommandieren, aber nicht uns.“

„Ihr wißt, daß es nicht so ist“, sagte ein Seemann, dem der linke Arm fehlte. „De Zavallo hat freie Hand. Er kann tun und lassen, was er will. Legt euch nicht mit ihm an.“

Tores stieß einen verächtlichen Laut aus. „Die meisten von euch haben die Hosen voll, was? Ich möchte mal wissen, wo ihr abbleibt, wenn uns wirklich die Kanonenkugeln um die Ohren fliegen.“

„Achte darauf, was du sagst“, warnte Lombardez. „Ich war dabei, als St. Augustine überfallen wurde.“

„Ja, das hast du oft genug erzählt“, sagte El Rojo. „Wir können’s schon nicht mehr hören.“

„Wer weiß, ob es alles stimmt“, sagte Tores. „Gib’s zu, du hast ganz schön übertrieben, was, Lombardez?“

Lombardez schnitt eine ärgerliche Miene. „Denk doch, was du willst. Und macht, was ihr wollt – aber ohne mich.“ Er stand auf, ging zu seiner Koje und setzte sich auf den Rand.

„Oh, der Herr ist beleidigt!“ El Rojo kicherte wieder. „Beim Donner, er ist empfindlich! He, man darf ihm nicht zu nahetreten!“

„Laßt Lombardez in Ruhe, ihr beiden“, sagte der Einarmige drohend. „Und tragt nicht so dick auf. Ich habe mehr Seegefechte miterlebt als ihr. Was meint ihr, wo ich meinen Arm gelassen habe?“

„Ja, schon gut“, sagte Pedro Tores. „Das ist auch bekannt.“

„Zur Zeit ist es hier ruhig“, fuhr der Einarmige fort. „Aber das täuscht. Es kann ganz plötzlich anders werden. Hier finden sonst die meisten Überfälle auf spanische Schiffe statt, ob ihr’s nun glaubt oder nicht.“

„Herrgott, es ist ja gut“, sagte Tores. „Aber mir stinkt’s trotzdem.“ Er griff nach der kleinen Flasche Rum, die herumgereicht wurde, hob sie an den Mund und nahm einen Schluck daraus. Er setzte sie wieder ab, gab einen schmatzenden Laut von sich und fuhr El Rojo an: „Los! Hast du keine Lust mehr?“

El Rojo warf die Würfel auf die Planken. Sie rollten auseinander und blieben liegen. Der Einarmige stieß einen Pfiff aus.

„Drei Sechsen“, sagte er.

„Ich hab’s ja gewußt!“ jubelte El Rojo.

„Augenblick mal“, sagte Tores. „Du hast sie so hingelegt.“

„Ich habe was?“ fragte der Baske. Seine Augen verengten sich.

„He!“ sagte Lombardez. „Fangt jetzt keinen Streit an, ihr beiden.“

„Du hast gemogelt“, sagte Tores. „Ich hab’s gesehen.“

„Was redest du denn da für einen Quatsch?“ zischte El Rojo.

Tores stieß einen saftigen Fluch aus. „Mit deinen miesen Tricks kommst du bei mir nicht durch, Rojo. Nimm die Würfel wieder auf und wirf sie noch einmal!“

„Nein! Was liegt, das liegt!“

„Ruhig bleiben“, sagte der Einarmige. „Tores, du beschuldigst Rojo zu unrecht. Er hat ordentlich gewürfelt, ich habe es gesehen.“

„Nein! Er hat sie so hingelegt!“

„Beweise das!“ schrie El Rojo.

„Du bist ein Betrüger!“ brüllte Tores, dann stürzte er sich unvermittelt auf ihn. Die Rumflasche, die auf den Planken stand, kippte um. Die Würfel rollten unter eine der Kojen. Tores packte El Rojo und schüttelte ihn kräftig durch. Er rammte ihm die Faust gegen die Brust und brüllte wieder: „Du Betrüger! Falschspieler!“

El Rojo versuchte, sein Messer zu zücken, doch Tores war auf der Hut. Er hieb wieder zu. El Rojo stieß einen Fluch aus. Tores’ Faust hatte sein Gesicht getroffen. Blut lief dem Basken aus der Nase.

Lombardez, der Einarmige und ein dritter Seemann versuchten, die Streithähne zu trennen, doch Tores und El Rojo wälzten sich inzwischen auf den Planken herum.

„Du Hurensohn!“ brüllte Tores. „Betrüger!“

„Dich bring’ ich um!“ schrie der Baske. Wieder versuchte er, sein Messer zu ziehen.

In diesem Moment betrat der Teniente Don José de Zavallo das Mannschaftslogis. Keiner hatte ihn gehört. Er blieb breitbeinig direkt vor den Kämpfenden stehen. Die Fäuste hatte er in die Seiten gestemmt. Am Gurt trug er eine neunschwänzige Katze. Er griff danach und rollte sie auseinander.

Lombardez, der Einarmige und die anderen Seeleute wichen zurück. Tores und El Rojo schienen de Zavallo immer noch nicht bemerkt zu haben. Sie droschen weiterhin mit den Fäusten aufeinander ein.

De Zavallo ließ die Neunschwänzige durch die Luft pfeifen. Die Lederriemen trafen zuerst Pedro Tores, dann den Basken.

„Aufhören!“ stieß de Zavallo mit schneidender Stimme hervor.

Schritte näherten sich trappelnd durch den Mittelgang des Vordecks. Drei Seesoldaten rückten an. Der Teniente hatte sie zu sich beordert, als er den Lärm aus dem Logis vernommen hatte. Dann war er sehr schnell im Vordecksschott verschwunden.

Die Soldaten verharrten im offenen Schott des Logis’. De Zavallo holte zu einem neuen Schlag mit der Neunschwänzigen aus. Tores ließ von El Rojo ab und fuhr zu ihm herum. De Zavallo schlug zu, die Peitsche traf den großen Mann mitten ins Gesicht. Doch Tores verzog keine Miene.

El Rojo setzte sich auf, wischte sich das Blut aus dem Gesicht und sah den Teniente an.

„Was ist los?“ fragte er. „Zur Hölle, was soll das?“

„Wer hat angefangen?“ fragte de Zavallo scharf.

„Keiner“, erwiderte Lombardez. „Es ist ein Mißverständnis, Señor Teniente, und …“

„Ich habe Sie nicht gefragt!“ zischte der Teniente. Er war ein sehr junger, sehr karrierebewußter Mann, arrogant und kaltschnäuzig. Er sah Pedro Tores an. „Noch einmal: Wer hat angefangen?“

„Ich“, erwiderte Tores.

„Warum der Streit?“

„Nur eine kleine Meinungsverschiedenheit“, entgegnete Tores.

Der Teniente deutete auf die Würfel. „Beim Spiel? Spiel ist Gift. Eine Sünde.“ Er wies mit dem Griff der Neunschwänzigen auf die Rumflasche. „Alkohol und Glücksspiel sind verboten, sie ruinieren Körper und Geist.“

„Na so was!“ Tores erhob sich langsam. „Wir haben Freiwache.“

„Das ist mir bekannt“, sagte de Zavallo. „Aber es verstößt gegen die Bordregeln, sich zu prügeln und mit dem Messer aufeinander loszugehen.“

„Wir haben uns nur geschlagen“, sagte El Rojo. „Nicht mit Messern gekämpft. Ich werde doch nicht mit dem Messer auf meinen Kumpel Tores losgehen. Was, Tores?“

„Ach, halt’s Maul!“

„Verdammtes Pack“, sagte der Teniente. „Ohne Disziplin. Es wird Zeit, daß ich hier hart durchgreife.“

Tores tat einen Schritt auf Don José de Zavallo zu. „Es steht in keiner Dienstvorschrift, daß ich mich von Ihnen beleidigen lassen muß, Teniente.“

„Stehenbleiben!“ fuhr de Zavallo ihn an.

„Ich habe von Ihnen keine Befehle entgegenzunehmen“, sagte Tores barsch. „Und ich brauche mich schon gar nicht von Ihnen schlagen zu lassen, Sie Laffe!“

De Zavallo hob die Neunschwänzige und hieb noch einmal zu. Tores nahm auch das hin, aber er duckte sich. Es sah aus, als wolle er sich auf de Zavallo stürzen. Doch da traten die Seesoldaten auf einen Wink des Teniente heran.

„Abführen, den Mann“, sagte de Zavallo. „Er empfängt zehn Hiebe mit der Neunschwänzigen! Das wird ihm eine Lehre sein!“

Kurze Zeit darauf verfolgte der Capitán vom Achterdeck der Kriegsgaleone aus, wie Tores an einer hochgestellten Gräting festgebunden wurde. De Zavallo selbst nahm die Züchtigung vor. Die Neunschwänzige knallte hart auf Tores’ nackten Rücken. Er sank nicht zusammen, als die Soldaten ihn wieder losbanden, doch in dem Blick, den er dem Teniente zuwarf, flackerte Mordlust.

Don José de Zavallo enterte aufs Achterdeck. Bevor der Capitán ihm eine Frage stellte, sagte er: „Insubordination. Der Kerl ist frech geworden. Hat sich mit einem anderen Kerl geprügelt. Sie spielen und saufen und haben schlechte Laune, wenn sie Freiwache haben. Es wurde Zeit, ein Exempel zu statuieren.“

„Sehr gut, Teniente“, sagte der Capitán und Verbandsführer. „Passen Sie auf diese Hunde auf. Wenn die nichts um die Ohren haben, steht ihnen der Sinn nach Meuterei. Ich kenne das.“

„Die Faulpelze sollten weniger Freiwache haben“, sagte der Teniente.

„Verdoppeln Sie die Deckswachen.“

„Ja, und ich werde das Schiff von oben bis unten aufklaren lassen“, sagte Don José de Zavallo. Er verließ das Achterdeck wieder und gab entsprechende Anweisungen. Er benahm sich, als sei er der Kapitän. Und so empfand er auch. Eines Tages, dessen war er sicher, würde er ein eigenes Schiff kommandieren. Noch waren Schiffe knapp in St. Augustine, doch auch das würde sich ändern. Sobald sich die Gelegenheit dazu bot, würde er, de Zavallo, dafür sorgen, daß der „Schiffsraum“, wie er es nannte, vergrößert wurde – auf die eine oder andere Art.

Die wenigen Kriegsschiffe, die in Fort St. Augustine verfügbar waren, überwachten derzeit die Floridastraße. Es herrschte zwar Ruhe, doch das konnte sich von einer Stunde zur anderen ändern. Die verstärkten Patrouillen der Kriegssegler hingen mit jenen Geschehnissen zusammen, bei denen im vergangenen Jahr überraschend – meist in der nördlichen Floridastraße – englische Freibeuter aufgetaucht waren und die nach Spanien heimsegelnden Schatzschiffe ausgenommen hatten.

Den letzten Bericht brachte Don Gregorio de la Cuesta nach St. Augustine. Eine abenteuerliche Geschichte: De la Cuesta war es gelungen, mit einer Jolle von den Grand Cays aus St. Augustine zu erreichen und die englischen Gefangenen samt der Mannschaften der beiden versenkten Kriegsgaleonen von der Grand-Cay-Insel Mitte Oktober 1594 abzubergen.

Die englischen Gefangenen waren achtundzwanzig Kerle von Sir John Killigrews „Lady Anne“, darunter der Bootsmann O’Leary und die beiden John-Killigrew-Söhne Simon Llewellyn und Thomas Lionel sowie sieben adlige Nichtstuer aus dem Kreis des Sir Henry, darunter auch Sir James Sandwich.

Natürlich waren sie in Fort St. Augustine scharf verhört worden, und zwar von dem Festungskommandanten, Don Lope de Sanamonte, persönlich. Allerdings hatte sich der entrüstete Sir James darauf hinausgeredet, der englische Verband, zu dem er und die anderen gehörten, wäre von der englischen Königin ausschließlich zu dem Zweck in die Neue Welt geschickt worden, um dem berüchtigten „El Lobo del Mar“, dem Seewolf also, das Handwerk zu legen.

Die englische Königin, so hatte Sir James ausgeführt, wäre empört darüber gewesen, daß der verbrecherische Pirat Philip Hasard Killigrew, ein hundertfacher Mörder und Schnapphahn sondergleichen, immer wieder ihren Versuch guter Beziehungen zu Spanien mit seinen Beutezügen zerstöre und untergrabe.

Mit dieser Verschleierungstaktik hatte Sir James es immerhin geschafft, daß er und die anderen Gefangenen nicht sofort zur Zwangsarbeit in eine spanische Mine gesteckt wurden. Don Lope de Sanamonte hatte sie in St. Augustine behalten und in den Kerker der Festung gepfercht. Bei Gelegenheit wollte er sie nach Spanien abschieben – zwecks Austausches mit in England gefangenen Spaniern oder aber Freikaufes gegen Lösegeld.

Wegen dieser Aktivitäten englischer Piraten, die Don Lope de Sanamonte ja sozusagen am eigenen Leib zu spüren bekommen hatte, wurde die Floridastraße überwacht. Was sich seinerzeit in St. Augustine zugetragen hatte, durfte sich auf keinen Fall wiederholen. Die Patrouillen kontrollierten die Straße bis hinunter auf die Höhe der Bimini-Inseln. Vorerst zeigte sich kein fremdes Schiff. Doch das sollte sich rasch ändern, und zwar noch an diesem 26. April.

Am 25. April morgens hatte die Dreimastkaravelle „Golden Hen“ die Cherokee-Bucht auf Great Abaco verlassen. Jean Ribault hatte von Hasard den Auftrag erhalten, nach Havanna zu segeln und Arne von Manteuffel, Jörgen Bruhn und Jussuf von der neuen Sachlage zu unterrichten: Die Cherokeebucht sollte fortan der neue Stützpunkt des Bundes der Korsaren sein, die Tropfsteinhöhle das Schatzversteck.

Aber auch die umliegenden Inseln wollte der Seewolf erkunden, um beweglich zu sein und auch das Nahrungsproblem zu lösen. Aus diesem Grund war auch Old O’Flynn mit seiner „Empress of Sea II.“ in See gegangen. Er segelte nach Andros.

Die „Golden Hen“ passierte nach der Westdurchquerung des Nordwest-Providence-Kanals am Vormittag des 26. April die kleinen Inseln der Isaacgruppe. Sie wurden an Backbord gelassen. Der Wind wehte stetig aus Nordost. Jean Ribault traf die an und für sich richtige Entscheidung, zunächst weiter etwa Westsüdwest zu steuern, um unter die Ostküste von Florida zu gelangen.

„Sehr richtig“, sagte Renke Eggens, der Ribault, Karl von Hutten und Pierre Puchan, der gerade am Ruder stand, auf dem Achterdeck Gesellschaft leistete. „An der Ostküste steht der Golfstrom weniger stark gegenan als mitten in der Floridastraße.“

„Allerdings sitzen in St. Augustine die Dons“, gab von Hutten zu bedenken.

„Mit denen werden wir wohl kaum Ärger kriegen“, sagte Jean Ribault. „Erstens können sie nicht ständig die Floridastraße kontrollieren, zweitens haben wir als deutsche Kauffahrer nichts zu befürchten.“

Natürlich konnte er nicht ahnen, daß die Floridastraße von den Spaniern stark überwacht wurde. Und er fühlte sich sicher. Die „Golden Hen“ war hinreichend als deutsches Handelsschiff getarnt. „Blondschöpfe“ hatte sie auch genug an Bord: Renke Eggens, Hein Ropers, Hanno Harms und weitere zwei Männer aus der Besatzung der „Wappen von Kolberg“. Sie würden bei einer direkten Konfrontation mit Spaniern – auch in Havanna – den Schein perfekt aufrechterhalten. Renke Eggens, das hatten die Männer bereits vereinbart, würde in einem solchen Fall den Posten des Kapitäns übernehmen.

In Havanna war die „Golden Hen“, die vormals der Piratenbande des Isidro Flores und Caspicara gehört hatte, nicht bekannt. Dort würde man also keinerlei Verdacht schöpfen, es könne mit dem Schiff etwas nicht stimmen. Der Plan war ideal: Die „Goldene Henne“ war von Kolberg kommend über den Atlantik gesegelt und brachte Ware für das Handelshaus von Manteuffel.

Jedes andere Schiff des Bundes der Korsaren hätte Aufsehen und Mißtrauen auf Kuba erregt. Undenkbar wäre es gewesen, die „Caribian Queen“ von Siri-Tong zu schicken – oder den Schwarzen Segler des Wikingers. Das gleiche galt für die „Isabella IX.“ und für die „Empress of Sea II.“.

Die „Wappen von Kolberg“ und die „Pommern“ schieden ebenfalls aus, weil sie gerade in Havanna gewesen waren und Bauhölzer und Zubehör für den Schiffsbau geladen hatten. Offiziell waren sie nach Deutschland unterwegs, es hätte also für ihr neuerliches Auftauchen keinerlei plausible Erklärung gegeben.

Bereitwillig hatte Jean Ribault den Auftrag angenommen. Arne von Manteuffel mußte so schnell wie möglich unterrichtet werden. Unter anderem ging es auch darum, daß die Brieftauben auf die neue Position der Insel Great Abaco getrimmt werden mußten.

Sie waren nach wie vor auf die nicht mehr existierende Schlangen-Insel ausgerichtet und mußten nun von Jussuf entsprechend umgeschult werden. Die Brieftauben waren die einzige Verständigungsmöglichkeit zwischen dem Handelshaus von Manteuffel in Havanna und dem Stützpunkt des Bundes der Korsaren.

Bisher war die Fahrt der „Golden Hen“ ruhig und ohne Zwischenfälle verlaufen. Am frühen Nachmittag dieses Tages jedoch war es Jonny, der als Ausguck im Großmars der Karavelle stand und Backbord voraus etwas sichtete.

„Mastspitzen!“ rief er. „Drei Schiffe!“

„Spanier?“ fragte Jean Ribault.

„Es sieht so aus! Drei Dreimaster!“ erwiderte Jonny.

Wenig später konnten die Männer die Schiffe durch den Kieker klar erkennen.

„Fein“, sagte Karl von Hutten. „Es sind spanische Kriegsschiffe. Zwei Galeonen und eine mit Lateinersegeln getakelte Karavelle. An denen können wir uns bestimmt nicht so einfach vorbeimogeln.“

„Damit rechne ich auch nicht“, sagte Jean Ribault. „Trotzdem haben wir keinen Grund, uns zu sorgen. Das weißt du.“

Renke Eggens grinste. „Wie gut, daß wir ein paar ordentliche Papiere für unsere ‚Goldene Henne‘ vorbereitet haben.“

„Ja, das war eine gute Idee“, pflichtete Jean Ribault ihm bei.

Renke hatte sich bei der „Ausfertigung“ der Papiere große Mühe gegeben. Aus diesen „Frachtbriefen“ und „Zertifikaten“ ging eindeutig hervor, daß die „Henne“ samt ihrer Besatzung zum Handelshaus von Manteuffel in Kolberg gehörte.

Begegnungen mit spanischen Schiffen, deren Kapitäne neugierig und argwöhnisch waren, hatten sie also von vornherein mit eingeplant. Aus diesem Grund hatte Renke Eggens nicht nur die Papiere gefälscht, sondern auch ein Schiffstagebuch geführt, das bewies, daß die „Goldene Henne“ Anfang März ihren Heimathafen Kolberg mit Ziel Havanna verlassen und die Nordroute über die Bermudas genommen hatte.

Die „Goldene Henne“ führte im Großmasttopp die Flagge mit dem roten Greif auf silbernem Feld – das Wappen Pommerns – und an der Besanroute die Flagge von Kolberg mit der Bischofsmütze, den drei Stadttürmen und den beiden Schwänen. Man mimte also nach Kräften auf gut Deutsch. Dazu gehörte natürlich auch korrekte, biedere Handelsfahrerkleidung. Und die Pistolen und Entermesser hatten Jean Ribault und seine Mannen abgelegt.

Man gab sich als braver Handelsfahrer mit „sauberer“ Crew aus. Dieser Tarnung entsprechend hatten die Männer keine Veranlassung, den drei Kriegsschiffen auszuweichen oder gar die Flucht zu ergreifen – was wiederum das Mißtrauen der Spanier erregen würde.

Jean Ribault ließ den bisherigen Kurs beibehalten. Sie segelten auf die beiden Kriegsgaleonen und die Kriegskaravelle zu. Karl von Hutten war trotzdem skeptisch. Er traute dem Ganzen nicht. Daß seine Bedenken nicht unbegründet waren, sollte sich bald herausstellen.

2.

Die Kurse der „Golden Hen“ und des Kriegsschiffverbandes kreuzten sich. Als nur noch etwa eine Meile beide Seiten voneinander trennte, wurde aus den Masttoppen der größten Kriegsgaleone signalisiert.

„Sollen wir das jetzt verstehen?“ fragte Renke Eggens. „Wir sind ja Deutsche und haben unsere eigenen Signale, nicht wahr?“

Jean Ribault grinste. „Klar, aber wir haben auch genug Erfahrung, um ausländische Zeichen zu verstehen. Die Dons fordern uns zum Beidrehen auf. Na, dann mal los.“

„Die haben sonst nichts anderes zu tun“, brummte Hein Ropers, der mit Hanno Harms, dem Mann aus Hinterpommern, auf dem achteren Bereich der Kuhl stand. „Die sagen sich, na, diesen komischen Vogel mit den unbekannten Flaggen sehen wir uns mal näher an.“

„Von mir aus“, sagte Renke Eggens lachend. „Wir sind doch harmlose Menschen.“

Jean Ribault deutete eine Verbeugung zu Renke hin an. „Mein Herr, würden Sie bitte geruhen, das Kommando zu übernehmen?“

„Gern, mein Herr“, erwiderte Renke. „Es wird mir eine Ehre sein.“

„Karl, komm, wir mischen uns unters Schiffsvolk“, sagte Jean Ribault.

Er verließ das Achterdeck, gefolgt von Karl von Hutten. Grinsend gesellten sie sich zu den Männern auf der Kuhl. Hanno Harms enterte auf einen Wink von Renke hin aufs Achterdeck. Pierre Puchan überließ ihm das Ruder und stieg ebenfalls zur Crew hinunter.

„Na schön“, sagte Renke. „Dann wollen wir mal beidrehen, bevor sie uns einen Schuß vor den Bug setzen.“

Kurze Zeit darauf lag die „Golden Hen“ beigedreht im Wind nur noch etwa eine Kabellänge von den spanischen Kriegsschiffen entfernt, die inzwischen ebenfalls beigedreht und die Segel aufgegeit hatten. Renke ließ eine Jakobsleiter ausbringen, dann wartete er ab.

„Bitte sehr“, sagte er. „Wir haben nichts zu verbergen.“

„Man zu“, brummte Hanno Harms. „Wir verlieren bloß Zeit wegen dem Kram.“

Die Männer beobachteten, wie von der größeren Kriegsgaleone eine Jolle zu Wasser gelassen wurde. Uniformierte Männer enterten in das Boot ab – sieben Mann. Ihre Helme und Brustpanzer funkelten in der Sonne. Renke glaubte zu erkennen, daß einer von ihnen den Rang eines Teniente hatte.

Die Jolle legte von der Bordwand der Kriegsgaleone ab. Die Riemen tauchten ein und hoben sich wieder aus dem Wasser, immer schneller. Der Teniente trieb die Soldaten zur Eile an.

„Ein schneidiges Bürschchen“, sagte Jean Ribault. „Der weiß, was er will.“

„Ich frage mich, was er will“, murmelte Karl von Hutten.

„Na, er wird schon klare Anweisungen von seinem Capitán haben“, sagte Ribault. „Das fremde Schiff kontrollieren. Wenn sie sich davon überzeugt haben, daß wir keine Piraten sind, werden sie uns weitersegeln lassen.“

Der Teniente Don José de Zavallo saß auf der achteren Ducht der Jolle und musterte aus schmalen Augen das fremde Schiff. Welche Nationalität hatte es? Auch der Kommandant hatte es nicht gewußt. Hatte man in diesen Breiten jemals einen solchen Kahn gesehen? Seiner Bauart nach hätte er durchaus auch ein spanisches Schiff sein können. Aber seine Flaggen gaben den Spaniern ein Rätsel auf.

De Zavallo ließ mit der Jolle bei der Karavelle längsseits gehen, dann enterte er mit seinen Soldaten auf. Er trat als erster auf die Kuhl, warf dem „Schiffsvolk“ nur einen geringschätzigen Blick zu und schritt sofort auf den Niedergang des Achterdecks zu. Die Soldaten blieben am Schanzkleid der Kuhl stehen.

Jean Ribault und Karl von Hutten tauschten heimlich einen Blick. Ja, das war ein Kerlchen, dieser Teniente! Schneidig und stramm, arrogant und blasiert. Von Hutten spürte schon jetzt, daß es Ärger mit ihm geben würde.

De Zavallo stieg die Stufen des Niederganges hoch und trat auf dem Achterdeck auf Renke Eggens zu.

„Willkommen an Bord der ‚Goldenen Henne‘“, sagte Renke – zuerst auf Deutsch, dann auf Spanisch. Er musterte den Spanier. Aufgeputzter Bursche, dachte er, fühlt sich mächtig stark und unerhört wichtig. „Mit wem habe ich die Ehre?“ fragte er.

„Don José de Zavallo“, entgegnete der Teniente.

„Renke Eggens“, sagte Renke. „Kapitän der ‚Goldenen Henne‘.“

„Ein seltsamer Name für ein Schiff“, sagte de Zavallo schroff. Er gab sich keine Mühe, sein Mißtrauen zu verbergen.

„Eine Anekdote gab der ‚Henne‘ ihren Namen“, erklärte Renke.

„Eine was?“

„Sagen wir – eine Geschichte.“

„Aha“, sagte de Zavallo. „Woher kommen Sie? Zu welchem Land gehört Ihr Schiff?“

„Deutschland.“

„An der Nordsee?“

„Deutschland an der Nord- und Ostsee“, entgegnete Renke geduldig.

„Welcher Hafen?“ wollte de Zavallo wissen.

„Kolberg.“

„Kolberg? Nie gehört“, sagte der Teniente unwirsch.

„Kolberg an der Ostsee“, erklärte Renke so ruhig wie möglich. „Ein sehr alter Hafen, der schon zu Zeiten der Hanse existierte.“

„Von dieser Hanse ist mir nichts bekannt“, sagte de Zavallo. „Was ist Ihr Ziel, Señor Ecke?“

„Eggens.“

„Eckens. Welchen Hafen laufen Sie an?“

„Havanna auf Kuba“, erwiderte Renke, obwohl er die Fragen allmählich anmaßend fand.

„Warum Havanna?“ fragte de Zavallo.

„Dort befindet sich das Handelshaus des deutschen Kaufherrn Arne von Manteuffel“, sagte Renke.

De Zavallo lachte verächtlich. „Ein deutsches Handelshaus? In Havanna? Unmöglich, so was gibt es nicht!“

„Eine Niederlassung des Stammhauses in Kolberg, zu dem wir gehören“, versuchte Renke ihm auseinanderzusetzen. „Unser Kaufherr hat sie mit der Genehmigung des Gouverneurs von Kuba, Don Antonio de Quintanilla, errichtet.“

„In Havanna?“

„Das sagte ich bereits.“

„Das kann ich nicht glauben“, sagte der Teniente. „Da stimmt was nicht. Welchen Grund sollte Spanien haben, einem Deutschen so etwas zu genehmigen?“

„Das müssen Sie schon Ihren Gouverneur fragen, Señor“, erwiderte Renke. „Ich nehme an, es hängt mit internationalen Handelsbeziehungen zusammen. Geschäfte kennen keine Grenzen, meine ich.“

„Welche Ladung haben Sie?“ fragte Don José de Zavallo.

„Keine. Wir wollen erst in Havanna Ladung übernehmen“, erwiderte Renke.

„Welcher Art von Ladung?“

„Exotische Hölzer und Spezereien.“

„Was für Hölzer?“

„Hölzer für den Schiffsbau“, entgegnete Renke.

„Was will man in Deutschland mit Spezereien?“ fragte der Teniente.

„Das gleiche wie überall, nämlich Speisen würzen“, antwortete Renke.

„Gewürze finden nur in der spanischen Küche Verwendung“, sagte de Zavallo arrogant. „Ich habe gehört, daß nicht mal die Franzosen richtig kochen können, geschweige denn die Nordeuropäer.“

„Sie müssen es schon uns überlassen, was wir mit den Waren tun, die wir in Havanna kaufen“, sagte Renke, dem die Galle hochstieg.

„Ja, ja“, sagte de Zavallo, aber er schien gar nicht zuzuhören. Er schaute sich wieder um, dann trat er an die Schmuckbalustrade des Achterdecks und gab seinen Soldaten einen Wink. „Durchsucht das Schiff!“

„Ja, Teniente“, sagten die sechs Soldaten. Dann marschierten sie auf die Schotts von Vor- und Achterdeck zu, rissen sie auf und begannen mit der Inspektion. Ihre Schritte polterten durch das Schiff. Sie sahen in jeden Raum und schnüffelten in jeder Ecke und jedem Winkel herum.

Don José de Zavallo drehte sich wieder zu Renke Eggens um. Sein Blick wanderte zu Hanno Harms, dessen Miene unbeweglich und verschlossen war.

„Ist das der Rudergänger?“ fragte de Zavallo.

„Ja“, erwiderte Renke.

„Deutscher?“

„Ja.“

De Zavallo wies auf die Crew. „Das sind auch alles Deutsche, nicht wahr?“

„Ja“, entgegnete Renke. „Was wollen Sie noch wissen?“

„Keine Mischlinge darunter?“

„Wie bitte?“ fragte Renke verdutzt.

„Kerle, die nicht reinrassig sind“, sagte der Teniente.

„Was geht Sie das eigentlich an?“ fragte Renke. Er hatte die Nase voll. „Wenn Sie Zweifel an unserer Herkunft haben, können Sie die Schiffspapiere prüfen. Sie geben klar Auskunft. Hier hat alles seine Ordnung, Señor.“

„Von einem Hafen namens Kolberg habe ich nie was gehört.“

„Dann sollten Sie Ihre Karten zu Rate ziehen“, sagte Renke.

„Der König von Spanien würde es nicht zulassen, daß ein Deutscher in Havanna ein Handelshaus eröffnet“, sagte de Zavallo hochnäsig und kalt.

„Sagen Sie das dem Gouverneur von Kuba“, sagte Renke. „Haben Sie sonst noch Fragen?“

Der Teniente wies zu den Masttoppen. „Was sind das für merkwürdige Flaggen?“

„Die Flaggen von Kolberg und von Pommern.“

„Soso.“ Der Teniente blickte zu den Soldaten, die inzwischen wieder an Oberdeck erschienen waren. „Irgend etwas Verdächtiges entdeckt?“ fragte er sie.

„Nichts, Señor“, meldete der dienstälteste Soldat, der den kleinen Trupp anführte.

„Keine Ladung?“

„Keine Ladung, Señor.“

„Das sagte ich bereits“, erklärte Renke Eggens frostig. „Die Durchsuchung hätten Sie sich sparen können.“

De Zavallo sah ihn feindselig an. „Señor, ich empfehle Ihnen, nicht frech zu werden. Sie befinden sich hier in spanischem Herrschaftsbereich, vergessen Sie das nicht.“

„Ich denke die ganze Zeit daran“, sagte Renke. „Wir befinden uns mitten im spanischen Weltreich. Es ist nicht unsere erste Reise dieser Art, und wir sind bisher mit unseren spanischen Handelspartnern bestens ausgekommen.“

De Zavallo schien über diese Äußerung nachzudenken. Eigentlich war ja alles in Ordnung. Es schien auch wenig empfehlenswert zu sein, irgendwie die Geschäfte des Gouverneurs von Kuba zu durchkreuzen. Dennoch: Dieses schöne Schiff wieder davonsegeln zu lassen, mißfiel de Zavallo. Er mußte es irgendwie festhalten. Aber wie?

Sein Blick fiel auf die Crew. Plötzlich entdeckte er den Mann, der wie ein Indianer aussah. Er streckte die Hand aus und deutete auf ihn.

„Sie haben gelogen, Kapitän!“ sagte er scharf. „Sie haben nicht nur Deutsche an Bord! Wer ist dieser Bastard?“ Er wies auf Karl von Hutten.

„Das ist mein Lotse“, erklärte Renke Eggens frostig. Die penetrante Fragerei ließ ihm restlos die Galle hochsteigen, ganz abgesehen davon, daß dieser Kerl es gewagt hatte, Karl von Hutten einen Bastard zu nennen.

De Zavallos Argwohn war wieder da. „Lotse? Wieso Lotse?“

„Ich brauche in diesen Gewässern einen Führer“, entgegnete Renke nur mühsam beherrscht.

Der Teniente sagte: „Das gibt es doch überhaupt nicht – daß dreckige Indianermischlinge etwas von Navigation verstehen. Und überhaupt – es ist ungeheuerlich, daß so ein halbfarbener Strolch an Bord eines Schiffes fährt, das mit weißen Seeleuten besetzt ist!“

Da platzte dem geduldigen Renke nun doch der Kragen.

„Señor!“ fuhr er de Zavallo an. „Sie müssen es schon mir, dem Kapitän der ‚Goldenen Henne‘ überlassen, wen ich anheuere und wen nicht!“

„Aber keine Indianerbastarde!“

„Der Lotse hat hervorragende Revierkenntnisse, und die sind wichtiger als eine Hautfarbe, die mich nicht im mindesten interessiert, Señor!“ schrie Renke.

Jetzt wurde der Teniente ebenfalls hitzig. „Ich verbitte mir diese Belehrungen!“ stieß er aus.

„An Bord meines Schiffes bestimme ich, was geschieht!“ rief Renke zornig.

De Zavallo stand an der Schmuckbalustrade und blickte voll Haß und Wut auf den vermeintlichen Kapitän der Karavelle. Alle warteten gespannt auf seine Reaktion, auch die Spanier an Bord der beiden Kriegsgaleonen und der Kriegskaravelle. Würde sich de Zavallo von dem Deutschen zurechtweisen lassen? Oder holte er zum Gegenschlag aus? Fast wirkte es so, als wolle er die Neunschwänzige von seinem Gurt lösen und damit auf Renke Eggens einschlagen. Dann aber schien er es sich anders zu überlegen.

Noch einmal zeigte er mit dem Finger auf Karl von Hutten.

„Der Kerl ist verhaftet“, sagte er.

„Wie bitte?“ fragte Renke verblüfft.

„Der Indianerbastard wird abgeführt.“

Renke sagte: „Ich verlange, den Grund für diese absurde Verhaftung zu erfahren.“

De Zavallo musterte ihn wieder. „Burschen wie dieser Mischling sind grundsätzlich gefährliche und aufrührerische Elemente, die wir im spanischen Herrschaftsbereich nicht dulden.“

„Sondern?“

„Wir sperren sie hinter Schloß und Riegel, damit sie keinen Schaden stiften“, erklärte de Zavallo.

Sie sind ja verrückt! wollte Renke dem Teniente entgegenschleudern, aber noch einmal beherrschte er sich.

„Was Sie da behaupten, ist völlig aus der Luft gegriffen“, sagte er nur.

„Der Kerl braucht nur in Havanna von Bord Ihres Schiffes zu verschwinden, und schon gibt es Mord und Totschlag“, sagte Don José de Zavallo. „Das kennt man ja. Wollen Sie das riskieren? Sie wissen nicht, auf was Sie sich da eingelassen haben. Ich kann das besser beurteilen als Sie. Der Bastard ist eine Gefahr für die Allgemeinheit, ein Parasit, der kaltgestellt werden muß.“

Renke Eggens kochte vor Wut. Am liebsten hätte er dem aufgeblasenen Kerl ein paar Ohrfeigen verpaßt und ihn mitsamt seinen sechs Seesoldaten überwältigt, doch das konnte und wollte er nicht riskieren. Aber das ganze Benehmen dieses Teniente sah verdammt nach Schikane aus, und dieser Art von gemeinem, hinterhältigem Spiel gedachte er, Renke, sich nicht zu beugen. Es war ihm auch zu dumm, mit dem Kerl zu debattieren.

Du Würstchen, dachte er aufgebracht.

Laut sagte Renke: „Jetzt reicht’s mir aber, Teniente. Ich verlange, den Verbandsführer zu sprechen. Sofort.“

De Zavallo hob den Kopf und zog die Augenbrauen hoch. „Das ist nicht erforderlich. Ich habe Handlungsvollmacht.“

„Trotzdem will ich Ihren Kommandanten sprechen!“ stieß Renke wütend hervor.

„Nein! Ich bin der Vertreter des Verbandsführers! Daher ist es unnötig, diesen zu belästigen!“

„So?“ rief Renke wutschnaubend. „Dann nehmen Sie zur Kenntnis, daß Sie schon das ganze Schiff beschlagnahmen müssen!“

„Ist das Ihr Ernst?“ fragte der Teniente lauernd.

„Ja! Der Lotse bleibt an Bord!“

Innerlich triumphierte de Zavallo. Das Spielchen nahm genau die Richtung, die er gewünscht hatte.

„Überlegen Sie sich, was Sie da sagen!“ erklärte er barsch.

„Der Lotse bleibt“, sagte Renke noch einmal. „Ich denke gar nicht daran, in diesen navigatorisch schwierigen Gewässern ohne ihn weiterzusegeln.“

„Die Konsequenzen haben Sie sich selbst zuzuschreiben, Señor“, sagte der Teniente.

„Das werden wir ja sehen! Ich werde über meinen Handelsherrn, Señor de Manteuffel, eine geharnischte Beschwerde beim Gouverneur von Kuba einreichen, darauf können Sie sich verlassen!“

Kühl erwiderte de Zavallo: „Tun Sie, was Sie nicht lassen können. Mich interessiert das nicht.“

„Diese Verhaftung ist ein ungeheuerlicher Willkürakt gegenüber einem friedlichen Handelsfahrer!“ fuhr Renke aufgebracht fort. „Das lasse ich mir nicht bieten.“

Aber Don José de Zavallo blieb stur und ließ sich nicht beeinflussen. So passierte, was an Bord der „Goldenen Henne“ niemand für möglich gehalten hätte. Der Teniente schlug mit der flachen Hand auf die Schmuckbalustrade.

„Hiermit erkläre ich das Schiff für beschlagnahmt“, verkündete er. „Das bedeutet, daß sich Kapitän und Mannschaft als Gefangene zu betrachten haben.“

Renke lachte höhnisch auf. „Und weiter?“

„Sie werden unserem Verband zur näheren Untersuchung des Falles nach St. Augustine folgen, Señor“, erwiderte de Zavallo.

Karl von Hutten hatte lange genug geschwiegen. Er stand auf der Kuhl inmitten der Männer und blickte zum Achterdeck hoch. Als de Zavallo ihn beschimpft und beleidigt hatte, hätte er sich am liebsten auf ihn gestürzt, aber Jean Ribault hatte ihn zurückgehalten. Es wäre Wahnsinn gewesen, wegen der aberwitzigen Anschuldigungen dieses Teniente alles aufs Spiel zu setzen. Das sah auch von Hutten ein. Aber er mußte etwas tun, um die Situation zu retten. Er wandte sich an Renke Eggens.

„Ich bin bereit, mich verhaften zu lassen“, sagte er auf Deutsch. Er war eiskalt und völlig beherrscht. „Viel wichtiger ist, daß die ‚Goldene Henne‘ nach Havanna segelt. Ich selbst werde schon Mittel und Wege finden, den Spaniern wieder zu entwischen.“

„Was sagt der Kerl?“ rief Don José de Zavallo.

„Etwas, das nur für mich bestimmt ist“, entgegnete Renke.

„Was ist das für eine Sprache?“

„Deutsch.“

„Was, der Bastard kann Deutsch?“

„Ja“, sagte Renke. „Was ist daran so erstaunlich? Bastarde sind manchmal gescheiter als Männer, die sich für Übermenschen halten.“

„Übersetzen Sie, was der Hund sagt!“ stieß de Zavallo hervor.

Renke wandte sich an von Hutten. „Damit bin ich nicht einverstanden“, sagte er in deutscher Sprache. „Ich danke dir für deinen Vorschlag, aber wir werden dich nicht im Stich lassen.“

Auch Jean Ribault schüttelte unmerklich den Kopf. Immerhin konnte er so viel Deutsch, daß er von Huttens Vorschlag verstanden hatte.

„Hölle“, brummte Hein Ropers. „Wir sind bisher durch dick und dünn gegangen, wir tun’s auch diesmal.“

„Klar, wir liefern dich doch diesen Scheißdons nicht einfach so aus“, sagte Hanno Harms.

Das war es eben: Keiner ließ den anderen im Stich.

„Dann sollen die verdammten Spanier gleich alle mitgehen lassen“, sagte Hein Ropers.

Don José de Zavallo legte seine rechte Hand auf den Kolben seiner Pistole. Es war eine unmißverständliche, drohende Geste.

„Ich will wissen, was hier gesprochen wird!“ sagte er.

„Meine Männer stehen voll hinter mir“, erwiderte Renke. „Keiner läßt sich diese Behandlung gefallen.“

„Widerstand?“ Der Teniente gab seinen Soldaten ein Zeichen, und sie nahmen die Musketen hoch. Es knackte, als sie die Hähne spannten. „Wer auch nur eine Hand gegen uns hebt, wird erschossen!“ rief de Zavallo.

Jean Ribault und Renke Eggens tauschten einen raschen Blick miteinander. Nein, es hatte keinen Sinn. Zwar wären sie mit den sechs Soldaten wahrscheinlich im Handumdrehen fertig geworden. Doch da waren die Kriegsschiffe.

Die Männer der „Goldenen Henne“ konnten sicher sein, daß hinter den geschlossenen Stückpforten die Geschütze klar zum Gefecht waren. Im Handumdrehen konnten die Spanier das Feuer eröffnen – und dann hatte die Karavelle kaum eine Chance, gegen sie zu bestehen. Zwei Kriegsgaleonen und eine Kriegskaravelle, alle gut bestückt, waren ein zu starker Gegner.

Folglich mußten die Männer davon absehen, den bornierten Teniente samt seiner Gefolgschaft ins Wasser zu werfen. Es hatte keinen Zweck. Sie mußten sich ihrem Schicksal fügen.

Zwar hatte Renke Eggens nur geblufft, als er de Zavallo entgegengehalten hatte, er müsse schon das ganze Schiff beschlagnahmen, um den „Indianer-Bastard“ verhaften zu können, doch er hatte nicht damit gerechnet, daß der Teniente darauf eingehen würde. Tatsächlich stieg in Renke erst jetzt der Verdacht auf, daß die Spanier auf jeden Fall die „Goldene Henne“ beschlagnahmen wollten und der „Bastard“ nur ein vorgeschobener Grund war.

Renke konnte es selbst kaum fassen, aber sein Verdacht schien sich zu bestätigen. Auch Jean Ribault, Karl von Hutten und den anderen Männern der Karavelle ging es nach und nach auf: Die Spanier – darauf deutete alles hin – waren jetzt bereits darauf angewiesen, Schiffe auf diese miese Tour zu beschlagnahmen. Ihr eigener Schiffsraum wurde zu knapp, ihre Werften produzierten zu langsam.

Sie brauchten dringend neue Schiffe, um ihre Stützpunkte in der Neuen Welt zu halten und zu festigen. Das also war der wahre Grund, der hinter Don José de Zavallos dreistem Auftreten und der sinnlosen, absurden Verhaftung von Karl von Hutten stand: Er wollte ihnen die „Goldene Henne“ wegnehmen.

3.

Nichts ließ sich mehr rückgängig machen oder aufhalten, die Dinge nahmen ihren fatalen Verlauf. Don José de Zavallo verständigte sich nur kurz mit seinem Kommandanten an Bord der Führungsgaleone. Dem schien wieder einmal alles recht zu sein.

Und es war keineswegs falsch, die beschlagnahmte Karavelle nach St. Augustine zu bringen. Der Festungskommandant würde es begrüßen, ein weiteres Schiff als Verstärkung seiner Patrouillen zu erhalten. Und dies wiederum warf ein günstiges Licht auf den Verbandsführer.

Noch zehn Seesoldaten setzten sich mit einer zweiten Jolle zur „Goldenen Henne“ in Bewegung. Sie enterten an Bord, um mit den anderen zusammen die Deutschen zu „bewachen“. De Zavallo blieb gleich an Bord des requirierten Schiffes, die überrumpelten „Handelsfahrer“ mußten sich zähneknirschend seinen Befehlen beugen.

Die Seeleute der Führungsgaleone beobachteten genau, was sich an Bord der „Goldenen Henne“ abspielte.

„So“, sagte Lombardez gedämpft. „Jetzt sind wir den Hund von einem Teniente erst mal los. Ihr solltet froh darüber sein.“

„Bist du’s vielleicht nicht?“ zischte El Rojo ihm zu.

„Doch, natürlich.“

„Ich wünsche ihm nur das eine“, sagte Pedro Tores mit finsterer Miene. „Daß die Kerle dort drüben, wer immer sie auch sind, ihm die Gurgel durchschneiden.“

„Den Gefallen werden sie dir nicht tun“, raunte der Decksälteste. „So dumm können sie nicht sein. Wenn sie sich zur Wehr setzen, eröffnen wir das Feuer auf sie.“

„Mit unseren Leuten an Bord der Karavelle?“ fragte der Einarmige. „Das glaube ich aber nicht.“

„Wenn die Männer der Karavelle was unternehmen, werden sie den Teniente und die Soldaten höchstwahrscheinlich zu den Fischen befördern“, erklärte Lombardez ruhig. „Das wiederum bedeutet für uns, daß wir das Schiff in Stücke schießen können.“

„Und wenn sie den Schweinehund als Geisel nehmen?“ fragte Tores. „Was dann?“

Lombardez lächelte ein wenig. „Dann liegt die Bewertung bei unserem Kommandanten. Was ist ihm wichtiger, de Zavallos Leben oder das Schiff?“

„Für das Schiff würde er de Zavallo hopsgehen lassen“, sagte El Rojo leise. „Ganz klar. Hoffen wir, daß es soweit kommt.“

Doch so gespannt sie auch darauf warteten – an Bord der „Goldenen Henne“ geschah nichts dergleichen. De Zavallo führte den Befehl, das Schiff schien bereits ihm zu gehören oder seinem Kommando zu unterstehen. Alles beugte sich seiner Gewalt.

Insgeheim schalt sich Renke Eggens einen kompletten Narren und Anfänger. Welcher Teufel hatte ihn geritten, diesem Hundesohn von einem Teniente die Karavelle gewissermaßen anzubieten? War er verrückt?

Nein. Es hatte ja wirklich niemand ahnen können, was passieren würde. Renke traf keine eigentliche Schuld. Er hatte nicht wissen können, daß ein Mann wie dieser de Zavallo an Bord erschien. Und daß die Spanier zu solchen Mitteln wie diesem griffen, um sich Schiffe anzueignen.

Hinterher war man immer klüger.

„Wir hätten ausreißen können“, murmelte Hein Ropers. „Gleich, als wir die drei Kriegsschiffe sichteten.“

„Irgendwie war mir das Ganze gleich nicht geheuer“, sagte Karl von Hutten leise. „Aber ich habe auch nicht ahnen können, was kommt.“

„Scheiße“, sagte Jean Ribault nur.

Zur Hölle mit den Spaniern! Die „Goldene Henne“ war ein schnelles Schiff, sie hätte den Verband mit einiger Sicherheit abgehängt, wenn die Spanier nicht sehr reaktionsschnell gehandelt hätten. Aber genau das hatte Ribault ja vermeiden wollen – daß man vor den Dons Reißaus nahm. Das hatte er nun davon!

Die „Goldene Henne“ wurde von den Schiffen des Dreierverbandes eskortiert. Als sie wieder Fahrt aufnahmen, segelte die Kriegskaravelle im Kielwasser der „Goldenen Henne“, und je eine der Galeonen befand sich an Backbord und Steuerbord. Der Kurs führte nordwärts, St Augustine entgegen.

De Zavallo hatte Renke Eggens unterdessen mit neuen Fragen überhäuft. Renke mußte auf alles antworten, es blieb ihm keine andere Wahl. Ja, Kolberg existierte wirklich. Es lag an der Ostsee. Und es gab auch das Handelshaus von Manteuffel mit einer Niederlassung in Havanna.

Renke mußte die Papiere vorzeigen – und das Logbuch. Ja, die Crew bestand ausschließlich aus Deutschen, von dem „Bastard“ Karl von Hutten abgesehen. Jean Ribault hieß jetzt Jan Rebauer und war der Erste Offizier der „Goldenen Henne“. So einfach war das.

Aber was nutzte es, daß de Zavallo zumindest darauf hereinfiel? Überhaupt nichts – sie waren ihm ausgeliefert.

Als de Zavallo begann, persönlich die „Henne“ zu inspizieren, hatten Renke Eggens, Jean Ribault und Karl von Hutten Gelegenheit, sich miteinander zu unterhalten. Zwar hatte de Zavallo den „Indianerbastard“ unter Arrest gestellt, doch das beschränkte sich vorläufig darauf, daß die Soldaten von Hutten im Auge behielten, wie sie auch die anderen Männer bewachten.

Ribault und von Hutten konnten immerhin unbehelligt das Achterdeck betreten. Dort standen zwei Soldaten mit den Musketen in den Fäusten, aber sie konnten nicht verstehen, was Renke mit den beiden Männern besprach.

„So“, flüsterte Renke. „Jetzt sitzen wir im Schlamassel. Tut mir leid, aber das ist meine Schuld.“

„Unsinn“, sagte Jean Ribault. „Dir wirft keiner etwas vor.“

„Es wäre besser gewesen, wenn ich mich unter Deck zurückgezogen hätte“, sagte von Hutten. „Dann wäre dieser Drecksack nicht auf mich aufmerksam geworden.“

„Er hat doch nur einen Vorwand gesucht, um die ‚Hen‘ zu beschlagnahmen“, murmelte Renke. „Er hätte schon was anderes gefunden, keine Sorge. Vielleicht hätte ihm meine Nase nicht gepaßt, weil sie spanienfeindlich ist.“

„So ungefähr“, sagte Jean Ribault. „Aber was passiert ist, ist nun mal passiert. Laßt uns lieber überlegen, was wir unternehmen können, statt Trübsal zu blasen.“

„Wie stehen unsere Chancen?“ fragte von Hutten. „Wenn wir die Dons jetzt aus ihren Brustpanzern stoßen, haben wir die drei Kriegssegler am Hals.“

„Man könnte zum Beispiel den Teniente als Geisel nehmen“, schlug Jean Ribault leise vor. „Wäre das nicht eine Idee?“

„Wir halten ihm eine Pistole an die Schläfe und erpressen auf diese Weise freie Fahrt“, sagte Renke. „Warum nicht?“

„Oder wir brechen nachts aus dem Verband aus“, flüsterte von Hutten.

Jean Ribault schüttelte den Kopf. „Alles Mist. Witzlos. Die Dons kennen ja unser Ziel. Sie können uns nach Havanna folgen.“

„Was ist, wenn wir nicht nach Havanna segeln?“ fragte von Hutten.

„Darüber habe ich auch schon nachgedacht“, erwiderte Jean Ribault. „Aber welchen Sinn hätte es? Wenn wir zur Cherokee-Bucht segeln, schaffen wir uns mit Hilfe unserer Freunde zwar die Dons vom Hals, aber Arne bleibt in Havanna weiterhin im Ungewissen, wo wir unseren neuen Stützpunkt anlegen.“

„Und das geht nicht“, sagte Renke. „Da gebe ich dir recht. Wenn Arnes Beobachtertätigkeit in Havanna überhaupt einen Zweck haben soll, dann muß er schleunigst wissen, wo er uns per Brieftauben erreichen kann.“

„Logisch“, sagte von Hutten. „Und die Brieftauben müssen sowieso erst auf die neue Flugroute eingetrimmt werden.“

„Pech auf der ganzen Linie“, sagte Jean Ribault. „Fatal in diesem Zusammenhang ist eben auch, daß wir nur mit der ‚Golden Hen‘ nach Havanna segeln können, mit keinem anderen Schiff.“

„Weil niemand unsere ‚Henne‘ kennt“, brummte Renke. „Ja, das war alles so schön ausgedacht und eingefädelt, und die Tarnung als deutsches Handelsschiff war perfekt. Beim Donner, warum mußte das schiefgehen?“

„Wegen dieses idiotischen Teniente“, sagte von Hutten. „Wir können es drehen und wenden, wie wir wollen. Wir sind die einzigen, die Arne unterrichten können. Und wir müssen es tun, so schnell wie möglich. Die ‚Wappen von Kolberg‘ und die ‚Pommern‘ können Havanna ja erst etwa im August wieder anlaufen, weil sie offiziell am 13. Februar Kuba mit Kurs Kolberg verlassen haben.“

„Da haben wir nun das Problem“, sagte Jean Ribault wütend. „Wie sollen wir es lösen?“ Er ärgerte sich auch über sich selbst. Er hätte dem spanischen Kriegsschiffverband wohl doch besser ausweichen sollen. Doch was nutzte es jetzt noch, sich Vorwürfe zu machen?

Von Hutten sagte: „Vielleicht wäre es aus dieser Sicht doch besser gewesen, wenn ihr auf meinen Vorschlag eingegangen wäret.“

Renke blockte diesen Einwand sofort ab. „Nein! Ich habe das doch schon mal gesagt: Die Dons wollen das Schiff, nicht dich. Die haben nur einen fadenscheinigen Grund gesucht, unsere ‚Henne‘ zu beschlagnahmen. So, und jetzt nimm sie ihnen mal wieder weg.“

„Diese Hundesöhne“, sagte Jean Ribault. „Aber es ist klar – sie brauchen dringend Schiffe. Wie viele eigentlich? Wollen sie sich in St. Augustine eine Flotte zulegen? Na, wir werden ja sehen.“

„Besser wär’s, wenn wir St. Augustine gar nicht erst sehen würden“, sagte Renke. „Wenn es uns vorher gelänge, abzuhauen.“

„Wir hauen auf jeden Fall ab“, murmelte Jean Ribault.

„Aber wie?“ raunte von Hutten.

„Uns wird schon was einfallen“, brummte Renke.

Don José de Zavallo war mit sich selbst und der Welt zufrieden. „Goldene Henne“ war zwar ein verdammt komischer Name für ein Segelschiff, aber was kümmerte ihn das? Viel wichtiger war, daß es sich um eine solide Karavelle neuer Bauart handelte. Sehr alt konnte sie noch nicht sein, höchstens vier, fünf Jahre. Das zählte. Nichts war morsch und wurmstichig, nirgends war ein Leck zu entdecken. Das Schiff war gut in Schuß, das mußte man diesen deutschen Tölpeln lassen.

Als erstes nahm sich de Zavallo das Vordeck vor. Ein Blick in die Kombüse verriet ihm, wie die Deutschen es mit der Sauberkeit hielten: alles bestens in Ordnung, keine Fettflecken auf der Anrichte, keine schmutzigen Töpfe und Pfannen, keine schmierigen Planken, auf denen man ausrutschen konnte.

Alle Achtung, dachte der Teniente insgeheim. Irgendwie empfand er sogar etwas Respekt vor diesen seltsamen Teutonen, auch, wenn sie einen Indianerbastard als Lotsen an Bord hatten. Von der Seefahrt und ordentlicher Seemannschaft schienen sie was zu verstehen, das bewies auch das Rigg des Schiffes, das tadellos in Schuß war.

Bis in den untersten Schiffsraum stieg de Zavallo hinunter und untersuchte auch hier alles eingehend. Kein Leck, nur das übliche bißchen Wasser in der Bilge. Ein schmuckes, sauberes Schiffchen, das nicht einmal einer Überholung bedurfte. Er konnte es sofort übernehmen.

Nicht einmal keimte in de Zavallo der Verdacht auf, daß es sich bei der „Goldenen Henne“ gar nicht um ein deutsches Schiff handelte. Wie sollte er das auch ahnen? Er wußte ja nichts von den Umständen, unter denen der Seewolf und sein Potosi-Trupp das Schiff der Schnapphahn-Bande Flores-Caspicara am Golf von San Blas abgenommen hatten. Und noch weniger konnte er wissen, daß wiederum Flores und Caspicara die Karavelle von Spaniern erobert hatten.

Seine Überlegungen gingen in eine andere Richtung. Für ihn war es wichtig, so schnell wie möglich St Augustine zu erreichen und dafür zu sorgen, daß man ihm die „Goldene Henne“ unterstellte. Da er das Schiff besetzt hatte, würde man es sicherlich auch seinem Kommando übergeben, sobald die Deutschen in das Festungsgefängnis gesteckt worden waren.

Im Prinzip handelte es sich nur darum, dem Festungskommandanten Don Lope de Sanamonte anschaulich genug darzustellen, wie sich alles zugetragen hatte. Und der Verbandsführer würde natürlich alles genau bestätigen.

Don Lope würde doppelt erfreut sein – erstens, weil er ein neuwertiges, gutes und wendiges Schiff als „Geschenk“ erhielt, zweitens, weil er die Gefangenen zur Zwangsarbeit einsetzen konnte.

De Zavallo würde es ihm empfehlen. Was sollte man sonst mit diesen Kerlen anfangen? Sie auf freien Fuß setzen? Damit sie beim Gouverneur von Kuba Protest erhoben? Auf keinen Fall. Außerdem waren sie ordentlich und fleißig, sie eigneten sich also hervorragend als Sklaven.

All das beschäftigte Don José de Zavallos Geist. Er malte sich bereits alles aus – die Ankunft im Hafen von Fort St. Augustine, die Begeisterung seiner Landsleute über den „Fang“, die Folgen, die sich daraus ergaben. Sicherlich würde man ihn befördern.

Der Teniente beendete seine Inspektion in der Kapitänskammer. Noch einmal befaßte er sich mit dem Schiffstagebuch und den Papieren. Sie waren in Deutsch geschrieben, er konnte kein einziges Wort entziffern. Aber welche Rolle spielte das schon? Dieser „Kram“ würde ohnehin verschwinden. Wer wollte ihn schon lesen?

Und das Handelshaus in Havanna? Würde dieser deutsche Kaufherr Arne von Manteuffel keine Nachforschungen anstellen, wenn seine „Goldene Henne“ überfällig wurde und schließlich überhaupt nicht erschien? Gewiß doch, aber das Schiff konnte ja gesunken sein. Untergegangen mit Mann und Maus.

De Zavallo grinste unwillkürlich. Wenn er der Kommandant von St. Augustine gewesen wäre, hätte er schon gewußt, wie man die Mannschaft für ewige Zeiten in die Versenkung verschwinden ließ. Der Zweck heiligte die Mittel.

Nun, das mußte er Don Lope de Sanamonte überlassen. Noch war er der Kommandant in St. Augustine, und es oblag ihm, über das Schicksal dieser Gefangenen zu entscheiden. Doch eines Tages würde ein anderer Mann seinen Posten übernehmen – er, Don José de Zavallo. Dieses Ziel hatte er ständig vor Augen.

Wer war für das Amt des Nachfolgers von de Sanamonte geeigneter als er? Niemand. Es gab keinen besseren Mann in St. Augustine als ihn, de Zavallo. Er war davon fest überzeugt. Und er war sicher, daß der Tag nicht fern war, an dem er das Kommando über St. Augustine übernehmen würde.

Wer denn wohl sonst? Etwa der Verbandsführer? Über den konnte er nur lachen. Der tat ohnehin, was sein Teniente ihm empfahl, und war froh, wenn ihm jemand die Entscheidung und Verantwortung abnahm.

Don José de Zavallo kehrte auf das Achterdeck der „Goldenen Henne“ zurück und sah, daß der deutsche Kapitän mit zwei anderen Kerlen tuschelte. Ausgerechnet der Mischling war dabei!

Sofort fuhr de Zavallo dazwischen. „Was gibt es hier zu besprechen – noch dazu mit dem Indianerbastard?“

Renke Eggens’ Erwiderung war nicht minder rabiat. „Auf meinem Schiff kann ich Besprechungen abhalten, mit wem ich will! Und was ich bespreche, geht Sie, Señor Teniente, einen feuchten Kehricht an!“

„Sie irren sich!“ rief de Zavallo.

„Und Sie scheinen zu verkennen, daß Sie sich auf einem deutschen Schiff befinden, auch wenn Sie sich anmaßen, es zu beschlagnahmen!“

„Irrtum“, sagte de Zavallo noch einmal, und dieses Mal grinste er höhnisch. „Sie haben wohl immer noch nicht begriffen, daß Ihre Karavelle nunmehr in spanischen Besitz übergegangen ist.“

„Wie bitte?“ stieß Renke hervor. „Ich habe mich wohl verhört!“

„Künftig wird die Karavelle unter spanischer Flagge segeln“, sagte Don José de Zavallo von oben herab.

„So, jetzt wissen wir es“, sagte Ribault. „Jetzt hat er die Katze aus dem Sack gelassen.“

De Zavallo gab einem der Soldaten einen Wink. „Die deutschen Flaggen niederholen, Sargento!“

„Jawohl, Señor“, entgegnete der Sargento und beeilte sich, dem Befehl Folge zu leisten.

„Señor!“ schrie Renke Eggens. „Unterstehen Sie sich, das zu tun!“

Aber der Teniente beachtete ihn nicht mehr. Er schaute dem Sargento zu und verfolgte, wie dieser zum Besan trat, um die Flagge von Kolberg von der Besanrute niederzuholen.

„Gut so“, sagte er. „Dann die andere. Dies ist ein spanisches Schiff.“

„Nein!“ brüllten die Männer der Crew plötzlich wie aus einem Mund.

Renke konnte nicht länger an sich halten. Seine Gegenreaktion war spontan und außerhalb jeglicher Vernunft, aber sie entsprach dem, was Ribaults Männer und die vier anderen Deutschen in diesem Moment einmütig empfanden.

Mit einem Satz stürzte sich Renke auf den Teniente und rammte ihm die Faust unters Kinn.

De Zavallo geriet ins Taumeln und stöhnte auf. Renke war vor ihm und hieb noch einmal mit der Faust zu. De Zavallo flog den Backbordniedergang hinunter und krachte auf die Kuhl.

Jean Ribault griff den Sargento an, der bereits die Besanflaggleine in der Wand hatte. Der Mann wollte seine Pistole zücken, aber Ribault war schneller. Seine Faust prallte unter das Kinn des Mannes.

Der Sargento gab nur noch einen ächzenden Laut von sich, dann kippte er rücklings auf die Planken und blieb bewußtlos liegen.

Die „Vengeurs“ und die vier Deutschen stürzten sich auf die restlichen Soldaten. Ein Spanier hatte sich bereits der Flaggleine des Großmastes genähert, doch Hein Ropers verpaßte ihm eine schallende Ohrfeige.

Dem Spanier flog der Helm vom Kopf. Scheppernd landete er auf den Planken. Fast wirkte es so, als hätte Hein Ropers dem Soldaten auch den Kopf versetzt. Der Kopf stand bedenklich nach rechts. Hein Ropers gab ihm noch eine gepfefferte Maulschelle, diesmal von der anderen Seite, und der Kopf flog wieder herum.

Dann knallte Ropers dem entsetzten Mann die Faust unters Kinn, und auch er brach zusammen.

Hanno Harms fällte einen Soldaten, der seine Muskete auf ihn richten wollte, mit einem einzigen, gewaltigen Hieb. Aber dann krachten doch Schüsse – und Kugeln pfiffen wie wütende Hornissen über die Decks der „Goldenen Henne“.

Jean Ribault, Renke Eggens und die anderen Männer mußten sich in Deckung werfen. Fluchend registrierten sie, daß die Kugeln von den Begleitschiffen abgefeuert worden waren. An Bord der beiden Kriegsgaleonen standen die Seesoldaten aufgereiht am Schanzkleid und hatten ihre Musketen auf die Karavelle angeschlagen. Drehbassen wurden auf die „Goldene Henne“ gerichtet.

Jetzt ertönte auch eine scharfe Stimme vom Achterdeck der Galeone an Backbord. „Ergebt euch!“

„Was tun wir?“ zischte Karl von Hutten. „Ergeben wir uns wirklich?“

„Wir feuern zurück“, sagte Renke Eggens.

„Nein“, entschied Jean Ribault.

„Streicht die Flagge!“ schrie der Mann auf dem Achterdeck der spanischen Kriegsgaleone. „Ihr habt keine Chance!“ Es war der Verbandsführer. „Ergebt euch, oder wir eröffnen das gezielte Feuer auf euch – ohne Rücksicht auf unsere eigenen Leute!“

„Da haben wir’s“, sagte Jean Ribault. Er blickte zu Renke. „Zwecklos, mein Freund, wir haben die schlechteren Karten.“

Renke begriff, richtete sich halb auf und rief: „Männer, es hat keinen Sinn! Wir sind den Spaniern ausgeliefert! Ergebt euch!“

Don José de Zavallo rappelte sich in diesem Augenblick wieder auf. Sein Kinn schmerzte höllisch, es schien verschoben zu sein. Fluchend trat er zu seinen Seesoldaten und gab ihnen Befehle. Er schien vor Haß und Wut zu kochen und hätte die „Deutschen“ wohl am liebsten der Reihe nach erschossen, konnte es aber nicht tun.

Die „Deutschen“ richteten sich auf und hoben die Hände. Kapitulation – es blieb ihnen nichts anderes übrig. Es war heller Wahnsinn gewesen, den Teniente und seine Leute anzugreifen, aber sie hatten nicht anders handeln können.

„Abführen, die Kerle!“ stieß de Zavallo mit gequetschter Stimme hervor. „Einsperren!“

Der Sargento hatte auch das Bewußtsein wiedererlangt.

„Wohin einsperren, Señor?“ fragte er.

„In die Vorpiek!“

„Dort wird es eng werden.“

„Je enger, desto besser!“ schrie de Zavallo, obwohl das Schreien seinem Kinn gar nicht gut tat. „Sie sollen für ihre Unverschämtheit büßen, diese Hunde!“

Nur fünf Gefangene suchte er heraus, die er noch als Besatzung an Deck brauchte: Jean Ribault, Hein Ropers, Hanno Harms, Jan Ranse und Mel Ferrow.

„Ihr bleibt hier!“ gab er ihnen barsch zu verstehen. „Kapiert ihr, was ich sage?“

„Ja“, erwiderte Jean Ribault.

„Ja, Señor, heißt das!“

„Ja, Señor.“

„Ihr fünf Bastarde schnappt euch die Jolle und holt weitere Soldaten von einem unserer Schiffe herüber!“ brüllte de Zavallo. Er griff sich ans Kinn. Das Brüllen verursachte noch schlimmere Schmerzen als das Schreien.

Kurz darauf lagen die vier Schiffe beigedreht im Wind, und Jean Ribault, Hein Ropers, Hanno Harms, Jan Ranse und Mel Ferrow mußten zu der zweiten, etwas kleineren Kriegsgaleone des Verbandes hinüberpullen. Seesoldaten enterten in die Jolle ab.

Die Männer mußten sie zur „Goldenen Henne“ befördern, und hier stiegen die Spanier als Verstärkung an Bord. Noch zwei Fahrten mußten Jean Ribault und seine Mannen mit dem Boot unternehmen, dann befanden sich nach de Zavallos Meinung endlich genügend Seesoldaten an Bord der Karavelle.

Somit war die „Goldene Henne“ endgültig besetzt, und Renke und die Crew waren in der Vorpiek zusammengepfercht. Alles Fluchen nutzte nichts – sie steckten in der Klemme, tiefer als vorher.

Die Jolle wurde achtern an eine Schleppleine gehängt, dann nahmen die Schiffe wieder Fahrt auf – Kurs St. Augustine. Don José de Zavallo behandelte sein schmerzendes Kinn. Früher oder später würde er den Deutschen diesen Bubenstreich heimzahlen, das schwor er sich.

4.

Die Zeit verstrich zähflüssig, die Stunden schienen endlos lang zu sein. Wie weit war St. Augustine noch entfernt? Jean Ribault wußte, daß die Reise noch mindestens anderthalb Tage dauern würde.

Genauere Berechnungen konnte er jetzt aber nicht anstellen. Er hatte weder seine Karten noch seine Navigationsinstrumente zur Verfügung. Die hatte Don José de Zavallo gleich mit „beschlagnahmt“, und er hatte sich inzwischen in der Kapitänskammer der „Goldenen Henne“ häuslich eingerichtet.

Er betrachtete diese Kammer bereits als sein Reich und begann nach dem Dunkelwerden, sich mit der neuen Umgebung eingehend vertraut zu machen. Ein feines Schiff, dachte er immer wieder. Lange saß er am Pult des Kapitäns und legte seine Hände mit einem Ausdruck grimmiger Zufriedenheit flach auf die Platte. Er genoß seinen Erfolg und malte sich wieder aus, wie die Ankunft in St. Augustine verlaufen würde.

Renke Eggens und die anderen Männer, die in die Vorpiek gesperrt worden waren, brüteten finster vor sich hin. Sie wechselten kaum Worte. Was sollten sie auch sagen? Das, was ihnen zugestoßen war, war schon mehr als Pech. Fast hätte man meinen können, es sei der 13., nicht der 26. April. Gefangene der Spanier – keiner von ihnen hätte es erwartet. Kaum hatte die Fahrt nach Havanna begonnen, war sie auch schon beendet. Und über das, was ihnen in St. Augustine blühte, brauchten sie sich keinen großen Illusionen hinzugeben. Der Teniente würde schon dafür sorgen, daß sie das Schiff nicht zurückerhielten.

„So eine Blamage“, brummte Renke Eggens schließlich. „Wenn das die Freunde wüßten! Mann, Mann.“

„Wenn sie es wüßten, würden sie uns helfen“, sagte von Hutten. Plötzlich richtete er sich kerzengerade auf. „He, da fällt mir was ein! Haben wir nicht bald Grand Bahama erreicht?“

„Ich denke schon“, erwiderte Renke.

„Na, da wollten doch Hasard und der Wikinger hinsegeln, um die Inseln zu erkunden.“

„Stimmt“, sagte Roger Lutz. „Zur Hölle, wenn einer von uns sie wenigstens benachrichtigen könnte.“

„Vielleicht läßt Jean sich was einfallen“, sagte Karl von Hutten.

„Du meinst, einer von unseren fünfen oben an Deck könnte abhauen?“ fragte Grand Couteau.

„Genau das“, entgegnete von Hutten. „Mit der Jolle.“

„Die im Schlepp hängt“, sagte Renke. Mit einemmal begann auch er wieder zu hoffen. „Donnerkeil, das wäre was! Im Dunkeln könnte Jean es riskieren. Oder einer der anderen!“

„Zwei Mann wären besser“, warf Fred Finley ein.

„Ja“, sagte Karl von Hutten. „Jean wird schon wissen, was er tut. Die Hauptsache ist, er versucht es.“

An Bord der drei spanischen Kriegsschiffe waren für die Nacht doppelte Wachen eingeteilt worden, die die requirierte Karavelle ständig im Auge behielten. Gefechtsbereitschaft herrschte an Bord der beiden Kriegsgaleonen und der Kriegskaravelle. Die Besatzungen waren ständig darauf gefaßt, daß es zu neuen Zwischenfällen kam, obgleich die fünf „Deutschen“, die Don José de Zavallo an Oberdeck der „Goldenen Henne“ belassen hatte, sicherlich gegen die jetzt auf der Karavelle anwesenden Seesoldaten herzlich wenig ausrichten konnten.

Pedro Tores, Lombardez, El Rojo und der Einarmige hatten auf der Führungsgaleone zusammen mit zehn anderen Männern die erste Nachtwache übernehmen müssen. Tores und El Rojo würden auch noch die Mitternachtswache gehen, dafür hatte der Teniente gesorgt, bevor er von Bord gegangen war und das beschlagnahmte Schiff übernommen hatte. An Arbeit, so hatte de Zavallo zynisch bemerkt, solle es dem Schiffsvolk nicht mangeln, da es sich sonst langweile und auf dumme Gedanken verfalle.

Tores verfluchte den Teniente wieder bis in die tiefsten Höllenschlünde. El Rojo hingegen hatte er vergeben. Es mußte wohl doch am Rum gelegen haben, daß sie sich in die Haare geraten waren. Und alle Kameraden hatten es bezeugt: El Rojo hatte nicht falschgespielt. Sein Glückswurf war ein reiner Zufall gewesen.

Tores und El Rojo waren auf der Back der Kriegsgaleone und blickten zu der „Goldenen Henne“ hinüber.

„Weißt du was?“ murmelte Tores. „Mir können diese Deutschen leid tun. Ich würde es meinem ärgsten Feind nicht wünschen, unter die Fuchtel dieses Schweinehundes zu geraten.“

„Nicht so laut“, zischte El Rojo.

„Uns hört ja keiner.“

„Hast du gesehen, wie dieser deutsche Kapitän dem Teniente die Faust zu schmecken gegeben hat?“ El Rojo kicherte. „Das war mal ein feiner Hieb.“

„Das hat auch mir gefallen“, sagte Tores. „Und deshalb habe ich an diesem deutschen Kapitän nichts auszusetzen.“

„Und an den anderen auch nicht, wie?“

„Ja.“

„Am liebsten würdest du ihnen helfen, de Zavallo in die See zu befördern, was?“ El Rojo kicherte wieder.

„Natürlich.“ Tores warf ihm einen Blick zu. „Aber laß dein blödes Gekicher.“

El Rojo wurde sofort wieder ernst. „Klar. Ich will nicht schon wieder Streit mit dir.“

Lombardez kletterte über den Niedergang zu ihnen herauf.

„Was habt ihr zu quasseln?“ fragte er.

„Fängst du jetzt schon an wie de Zavallo?“ fragte Tores angriffslustig.

Lombardez blieb dicht vor ihm stehen. „Nein. Aber der Profos will wissen, was los sei.“

Tores und El Rojo sahen ein, daß es klüger war, den Mund zu halten. Sie durften nicht schon wieder anecken. An Bord der Kriegsgaleone und der beiden anderen Kriegsschiffe hatten Ordnung und Gehorsam zu herrschen. Keiner hatte aufzumucken oder zu murren, und wenn es nicht ruhig genug war, wurde hart durchgegriffen.

De Zavallo hatte dem Profos entsprechende Anweisungen hinterlassen. Der Profos konnte mit der Neunschwänzigen genausogut umgehen wie der Teniente, deshalb war es ratsam, sich friedlich zu verhalten.

Im übrigen hatte das Erscheinen dieses „deutschen Kauffahrers“ ja für Abwechslung gesorgt. Die Langeweile der spanischen Seeleute war vergessen. Sie beobachteten die „Goldene Henne“ und fragten sich insgeheim, wie das alles weitergehen und enden würde.

Darüber zerbrach sich auch Jean Ribault gerade wieder den Kopf. Es galt, eine Kriegslist zu ersinnen, es mit einem Trick zu versuchen. Nach seinen überschlagsmäßigen Berechnungen mußten der Kriegsschiffverband und die „Goldene Henne“, inzwischen querab von Grand Bahama stehen.

Natürlich entsann sich Jean Ribault, daß Hasard und die Männer der „Isabella IX.“ sowie Thorfin Njal mit seinem Schwarzen Segler ebenfalls Great Abaco hatten verlassen wollen, um hier oben die Inseln zu erkunden. Folglich mußten sie jetzt hier sein – irgendwo in der Nacht. Durfte man sich diese Chance entgehen lassen?

Auf keinen Fall, dachte Jean Ribault. Immer wieder blickte er zu den Seesoldaten, die auf den Decks der „Henne“ Wache hielten. Was immer er tat, es würde ein höllisches Risiko sein. Aber er mußte alles auf eine Karte setzen. Die Freunde mußten verständigt werden. Andernfalls verschwanden die „Goldene Henne“ und ihre Besatzung möglicherweise spurlos. Diesem de Zavallo war absolut nicht zu trauen, er war zu jeder Schandtat fähig.

Allerdings hielt es Jean Ribault für seine Pflicht, bei seinen Männern zu bleiben. Deshalb konnte nicht er der Mann sein, der die „Henne“ verließ und sich in einem günstigen Moment absetzte. Zwei Männer mußten es außerdem sein, einer allein würde es nicht schaffen, zu entkommen und im Dunkeln draußen auf See zu bestehen.

In einem unbeobachteten Moment näherte sich Jean Ribault Jan Ranse und Mel Ferrow.

„Hört mal zu“, murmelte er. „Wir müssen was auf die Beine stellen.“

„Denkst du, was wir denken?“ flüsterte Jean. „Grand Bahama ist nicht weit, oder?“

„Richtig.“

„Wir müssen Hasard und den Wikinger benachrichtigen“, raunte Mel Ferrow. „Auf Teufel komm raus!“

„Traut ihr euch das zu?“ fragte Jean Ribault.

„Na klar“, erwiderte Jan gedämpft. „Aber du? Was machst du?“

„Ich bleibe“, wisperte der Franzose. „Versucht, es zu verstehen. Ich habe das Kommando und fühle mich für die Crew verantwortlich.“

„Das ist logisch“, raunte Mel. „Aber was wird, wenn dich dieser Drecksteniente für unsere Flucht zur Verantwortung zieht?“

„Das überstehe ich schon“, erwiderte Jean Ribault verhalten. „Im übrigen kann er denken, daß ihr auf eigene Faust entwischt seid.“

Jan nickte. „Ja, das klingt gut. Wir schnappen uns also die Jolle, die achtern angehängt ist, und hauen ab?“

„Ja“, erwiderte Ribault. „Und dann versucht ihr, entweder auf Hasard oder auf den Wikinger zu stoßen, die rund um Grand Bahama und bei den nördlicher liegenden Keys erkunden.“

„Und wenn uns das nicht gelingt?“ fragte Mel.

„Dann müßt ihr nach Great Abaco“, flüsterte Ribault. „Seht zu, daß ihr die Cherokee-Bucht erreicht. Irgendwie muß es klappen.“

„Du kannst dich auf uns verlassen“, wisperte Jan. „Irgendwie kriegen wir das hin. Aber wie verschwinden wir, ohne daß uns die Dons mit ihren Musketen oder Drehbassen in Stücke schießen?“

„Mal sehen“, erwiderte Jean Ribault. „Ich schätze, wir werden ein kleines Ablenkungsmanöver in Szene setzen.“ Er blickte dabei zu Hein Ropers und Hanno Harms.

Mel grinste. „Schon verstanden. Aber wir brauchen noch ein Messer. Besser wären zwei Messer.“

„Mann“, murmelte Jan. „Die besorgst du doch, oder?“

„Aus der Kombüse?“ flüsterte Mel.

„Aus der Kombüse“, bestätigte Jean Ribault. „Nachdem die technischen Fragen geklärt wären, gehen wir zur Strategie und Taktik über.“

„Ich verschwinde gleich in Richtung Kombüse“, brummelte Mel. „Das fällt mir nicht allzu schwer. Im übrigen ist dort auch kein Wachtposten, wenn mich nicht alles täuscht.“

„Du irrst dich nicht“, entgegnete Jean Ribault so leise wie möglich. „Sie halten vor dem Schott der Vorpiek und hier oben Wache. De Zavallo scheint in die Kapitänskammer verliebt zu sein. Er ist dort verschwunden und nicht wieder aufgetaucht.“

„Der Hund fühlt sich schon als Kapitän!“ zischte Jan. „Aber er wird sich noch wundern.“

„Wann steigt die Aktion?“ wollte Mel wissen.

„Nach Mitternacht“, erwiderte Jean Ribault.

„Dann ist noch ein bißchen Zeit“, brummte Mel. „Wir können uns in aller Ruhe vorbereiten.“

„Nur keine Hast“, murmelte Jan. „Und vor allem keine Panik.“ Er grinste Jean Ribault zu und sah dann zu seinem „Komplizen“ Mel. Dann grinsten sie alle drei wie die Teufel.

Jan Ranse als Steuermann der früheren „Le Vengeur“ hatte die nördlichen Bahama-Inseln von den Karten her genau im Kopf. Wo die derzeitige Position der „Goldenen Henne“ und ihrer Bewacher war, konnte er – wie Jean Ribault – ebenfalls nur schätzen. Deshalb war er ziemlich sicher, daß es keine Orientierungsschwierigkeiten geben würde, wenn sie mit der Jolle verschwanden.

Im übrigen war die Jolle mit Bootskompaß, Steckmast und aufgerolltem Gaffelsegel ausgerüstet. Die Spanier hatten nichts entfernt. Das war ein Fehler von Don José de Zavallo. Er hätte entweder die Jolle an Bord hieven oder zumindest den Mast entfernen lassen müssen.

Immerhin mußte er damit rechnen, daß die „Deutschen“ nach ihrer überraschenden Attacke verwegen genug waren, noch einmal den Aufstand zu proben. Nichts schien ihren Widerstand brechen zu können, ständig mußte man auf sie aufpassen.

Aber das taten die Seesoldaten ja auch. Die fünf „Deutschen“, denen de Zavallo gnädigerweise gestattet hatte, an Oberdeck zu bleiben, hatten nicht die geringste Chance, etwas zu unternehmen – so dachte der Teniente. Im Prinzip traf dies, von seiner Warte aus gesehen, auch zu.

Wenn auch nur einer der Gefangenen ins Wasser sprang – was praktisch unmöglich war –, wohin sollte er schwimmen? Die Haie würden ihn zerreißen, bevor er eine der Bahama-Inseln erreichte. Und mit der Jolle konnte er auch nicht viel anfangen. Ganz abgesehen davon war es ausgeschlossen, daß einer dieser Kerle den Soldaten entwischte, die den Befehl hatten, sofort zu feuern, falls auch nur der kleinste Zwischenfall passierte.

De Zavallo durfte sich also sicher fühlen, was die verordneten Maßnahmen betraf. Er ahnte ja auch nicht, daß die „Teutonen“ keine biederen Handelsfahrer waren, sondern dem Bund der Korsaren angehörten. Somit lag ihm auch jegliche Vermutung fern, es könnten sich etwaige Verbündete dieser Kerle in der Umgebung befinden.

Don José de Zavallo hatte sich wieder etwas beruhigt. Die Schmerzen in seinem Unterkiefer hatten nachgelassen. Seine Wut war zum größten Teil verraucht. Nicht etwa, weil er dem verrückten deutschen Kapitän und dessen Kerlen verzieh – o nein!

Es war vielmehr der Aufenthalt in der Kapitänskammer, der ihn ablenkte und ihm ein neues Gefühl der Überlegenheit und Selbstherrlichkeit verlieh. Zudem hatte er ein Fläschchen Portwein entdeckt, von dem er jetzt ein Glas zu sich nahm.

Er war kein Trinker, er verachtete eher Alkohol. Aber seinen Sieg mußte er jetzt feiern, für sich allein. Zum Wohl, dachte er, hob das Glas an den Mund und nahm einen Schluck von dem süffigen Wein.

Vorzüglich, dachte er und grinste. Er spürte die Wirkung sofort. Die Schmerzen ließen noch mehr nach, das Hochgefühl wuchs. Fast war er versucht, ein Liedchen zu trällern, aber das erschien ihm denn doch etwas zu übertrieben.

Hätte er geahnt, was sich an Oberdeck zusammenbraute, dann hätte er schleunigst die Kapitänskammer verlassen und persönlich die Leitung der Nachtwache übernommen. Aber nicht die Spur von einem Verdacht keimte in ihm. Alles friedlich, dachte er, eine ruhige Nacht.

Mel Ferrow war es unterdessen gelungen, heimlich das Vordeck aufzusuchen. Daß die Deckswachen es nicht bemerkten, hing bereits mit dem Ablenkungsmanöver zusammen, das Hein Ropers und Hanno Harms vorn auf der Back begonnen hatten.

Jean Ribault hatte sich vor einer halben Stunde mit ihnen abgestimmt – auf Deutsch. Es hatte nur weniger Worte bedurft. Sie hatten sofort begriffen und wußten, was sie zu tun hatten.

Als Hein Ropers registrierte, daß Mel sich anschickte, die Kuhl zu verlassen, deutete er auf einen der Soldaten, die bei ihnen auf der Back standen und sie bewachten.

„Sieh mal, Hanno“, sagte er. „Findest du nicht auch, daß er eine reichlich dicke Nase hat?“

Hanno Harms, der Mann aus Hinterpommern, betrachtete den Spanier auf seine bedächtige Art. „Stimmt schon. Ich schätze, er hat eine feine Knollennase.“

„Nee“, sagte Hein Ropers, „’ne Rübennase.“

Der Soldat verstand zwar kein Wort, begriff aber natürlich, daß sie über ihn redeten. Seine Augen wurden schmal, und er senkte etwas seinen behelmten Kopf.

„He“, brummte er. „Was ist los?“

Hanno musterte ihn und schüttelte den Kopf. „Ob Knollen- oder Rübennase, ist doch egal. Ich finde, es ist eine Zumutung, mit so ’ner Nase durch die Gegend zu laufen.“

„Ja, wirklich, ein starkes Stück“, pflichtete Hein Ropers ihm grinsend bei.

„Verdammt“, sagte der Soldat und rückte ein Stück auf sie zu. „Was habt ihr da zu grinsen?“ Der Schein der Bordlaterne fiel jetzt direkt auf sein Gesicht.

Hanno lachte. „O Mann, was für ein Zinken. So was sollte verboten werden, finde ich.“

„Was reden die?“ fragte der Soldat einen seiner Kameraden.

„Bin ich Hellseher?“ fragte ein anderer Soldat zurück. „Wer versteht das Kauderwelsch schon?“

„Du da“, sagte der erste Soldat zu Hanno. „Red gefälligst Spanisch.“

„Was sagt er?“ fragte Hanno Hein Ropers.

„Du sollst Spanisch sprechen“, erwiderte Hein Ropers.

„Kann doch kein Spanisch“, sagte Hanno. „Nicht ein einziges Wort. Mann, was für ’ne dicke, dicke Nase.“

Der Soldat mit der großen Nase wurde wütend. Aber sein Kamerad trat zu ihm und hielt ihn am Arm fest.

„Laß dich doch nicht verulken“, sagte er. „Merkst du nicht, daß die dich bloß herausfordern wollen?“

„Ich laß mich nicht auslachen.“

„Darauf legen sie es ja nur an.“

„Wenn sie nicht aufhören, melde ich sie dem Teniente“, sagte der Soldat mit der großen Nase aufgebracht.

Mel Ferrow war inzwischen in die Kombüse eingedrungen. Es war stockdunkel, aber er kannte sich gut genug aus. Oft besuchte er Eric Winlow, den Koch, und schaute aus reiner Neugier bei ihm in die Töpfe. Deshalb wußte Mel auch, wo die Messer waren.

Im Handumdrehen hatte er sich zwei Fleischermesser zugesteckt, verließ die Kombüse wieder und kehrte auf die Kuhl zurück. Keiner der Spanier schien sein kurzes Verschwinden bemerkt zu haben. Die Soldaten richteten ihr Augenmerk auf die Back.

„Ha“, sagte dort gerade Hanno Harms. „Wenn ich so eine Gurke im Gesicht hätte, würde ich mich verstecken.“

„Er zieht mich wegen meiner Nase auf!“ stieß der Soldat erbost hervor.

„Ach, hör auf“, sagte sein Kamerad beschwichtigend. „Das bildest du dir nur ein.“

Jean Ribault war mit wenigen Schritten neben Mel Ferrow.

„Hast du die Messer?“ fragte er gedämpft.

„Ja, alles klar.“

„Dann los. Setzt euch nach achtern ab.“

Mel warf Jan Ranse einen Blick zu. Jan wich unmerklich weiter noch achtern zurück und näherte sich dem Backbordniedergang des Achterdecks. Mel bewegte sich auch – mehr wie zufällig – nach achtern.

Jean Ribault verharrte auf seinem bisherigen Platz am Großmast und blickte wie die Spanier zur Back hoch, wo sich der schönste Streit zu entwickeln schien.

„Hanno“, sagte Hein Ropers in diesem Moment. „Ich glaube, der Don will, daß du deine Klappe hältst.“

Hanno grinste breit. „Wer so einen Mordszinken hat, hat gar nichts zu wollen.“

Der Soldat traf Anstalten, sich auf ihn zu stürzen.

„Don? Wer ist ein Don?“ schrie er. „Halt dein Maul, Kerl!“

Inzwischen steuerte auch die Kriegskaravelle von achtern etwas näher heran und segelte zwischen der „Goldenen Henne“ und der Kriegsgaleone an Backbord auf.

„Was ist da los?“ rief der Mann, der das Kommando über die Deckswache hatte.

„Ach, nichts“, erwiderte einer der Wachtposten auf der Kriegsgaleone. „Die Deutschen quatschen nur blöd herum!“

„Was sagen die?“ wollte Hanno von Ropers wissen.

„Daß wir nur blödes Zeug quatschen.“

Hanno tippte sich mit dem Zeigefinger gegen die Schläfe. „Ihr seid ja selber blöd.“ Dabei sah er wieder provozierend den Soldaten mit der großen Nase an. Eigentlich hatte er nichts gegen ihn, aber jemand mußte ja das Ablenkungsmanöver durchführen.

„Dir stopf ich das Maul!“ schrie der Soldat.

„He“, sagte sein Kamerad. „Jetzt hör aber endlich auf.“

Zwei andere rückten näher.

„Deutscher, halt die Klappe, oder du fliegst zu den anderen in die Vorpiek“, sagte der eine.

„Was heißt das jetzt wieder?“ fragte Hanno, obwohl er selbst genug Spanisch verstand.

„Daß es gleich losgeht“, brummte Hein Ropers.

Unmerklich warf er einen Blick nach achtern. Mel und Jan hatten das Achterdeck erreicht, aber auch auf dem Achterdeck waren vier Seesoldaten.

Hanno beschloß, den Ablauf der Dinge zu beschleunigen.

„Da“, sagte er und trat direkt vor den Soldaten mit der großen Nase hin. Sein Zeigefinger richtete sich auf die Nase und schien ein Loch hineinbohren zu wollen. „Hast du dich schon mal im Spiegel gesehen?“

„Was sagt er?“ brüllte der Soldat Hein Ropers an.

Der zuckte nur mit den Schultern. „Ach, ich verstehe ihn selber nicht recht. Er spricht Plattdeutsch.“

Der Soldat war im Gesicht hochrot angelaufen. „Was für’n Ding?“

„Es ist ’ne Steckrübennase“, brummte Hanno. Dann grinste er wieder derart frech, daß der Spanier nicht mehr länger an sich halten konnte.

Der Soldat hob seine Muskete, drehte sie um und wollte Hanno den Kolben gegen die Schulter rammen. Darauf hatte Hanno nur gewartet. Er duckte sich und wich dem Stoß um Haaresbreite aus.

„Du Dreckskerl!“ schrie der Soldat.

Hanno unterlief ihn und warf sich gegen seinen Brustpanzer. Der Soldat stieß einen Laut aus, der wie eine Mischung aus Verblüffung und Entsetzen klang, dann verlor er das Gleichgewicht. Er kippte um, krachte auf die Planken und verlor seinen Helm. Hanno beugte sich über ihn und knallte ihm die Faust unters Kinn.

Der zweite Soldat wollte seinem Kameraden zu Hilfe eilen, achtete aber nicht auf Hein Ropers. Der riß ihm den Helm vom Kopf und hieb damit zu. Es gab einen dröhnenden Laut, der Soldat sank besinnungslos zusammen.

Auch der erste sank aufseufzend zurück und rührte sich nicht mehr. Hannos Hieb hatte gesessen. Doch jetzt stürmten die anderen Seesoldaten heran und stürzten sich fluchend auf die beiden Deutschen.