Czytaj książkę: «Música y letra»

MÚSICA Y LETRA
(poemas)

Bibi Albert

MÚSICA Y LETRA

Fecha edición: octubre 2013

@2013, Albert, Bibi

Derechos exclusivos de edición en castellano reservados para todo el mundo:

Signo Vital Ediciones Digitales

info@signovitalediciones.com - Buenos Aires - Argentina

ISBN 9789873610011

1. LITERATURA / LITERATURA ARGENTINA / POESIA

Fecha de catalogación: 19/09/2013

Editado en Argentina

Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de portada, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna ni por ningún medio, sin permiso previo del editor.

A Pocho: toda la música de mi letra, toda la letra de mi música.

A mis padres: mis propios y magníficos autores.

A mis hijos (María letra, Pepito música): mis temazos.

A Coco, mi hermano, soñando con que vuelva a escribir y a cantar.

A Héctor Viel Temperley, por y para quien esto se volvió libro.

Qué strip-tease la poesía.

I DE AMOR Y DESAMOR

“Nunca nadie necesitó

que le recuerden

que está

enamorado." Luis Berraute

“Nothing’s gorma change

my love for you. ”Glenn Madeira

“Es muy cursi lo que te voy a decir, pero, nosotros...,

somos el uno para el otro. ” P.L., 1981

“SOMOS EL UNO PARA EL OTRO”,
BLUES

Al principio era claro

que el libro sería oscuro.

Pero ahora no sé.

Porque sos como un hamilton

poniendo luz muy tenue

pero blanca, blanquísima

en todo lo contrario

a una instantánea.

Mi vida

en fondo neutro,

infinito, de estudio.

Y el libro

allí,

creciendo,

hablando en media lengua

que todavía no entienden

los señores jurados.

Te decía

que ahora

no sé.No sé su nombre.

El título era bueno

pero en clave de sombra

y obvia dedicatoria

para queja solista.

El libro y vos

allí,

creciendo.

¿Cómo se llama esto?

* * *

DESAFIO

Estás

del otro lado

de un larguísimo puente.

Pero,

¿qué me atrae más?

¿Ganarte

como premio por el cruce

o el inconmensurable

vacío

provocando a mis alas?

* * *

!BUEEEEEENAS!...

Te hago amanecer

todos los días

en el firme horizonte

del carro de mi máquina.

Por eso es siempre bueno

tu pronóstico.

Sos todo el resplandor

de mi página en blanco.

* * *

PROYECTIL

(proyecto pequeñil que te disparo)

Una canción de los dos.

Música y letra

besándose

abrazándose.

Todos haciendo

sin saber

oídos sordos.

Sin embargo aplaudiendo.

Nosotros

sonriendo

sin que nadie imagine

por cuál de nuestros éxitos.

* * *

“TE LLEVO BAJO MI PIEL".
FOX-TROT

Un abrazo

tan cauto, tan de día

pero tan inagotable

de palabras calladas

que todavía me camina

por el cuerpo,

me divide en renglones,

me cubre de promesas

que están equivocadas

y

como es un tatuaje

me tacha para siempre.

* * *

PREGUNTAS

¿Tendré

este tiempo

que me estoy tomando

para enfrentar

tu indescifrable

realidad?

* * *

¿Estamos jugando juntos

o

cada uno

está jugando con el otro?

* * *

¿Estarás

aún allí

cuando yo,

sádica y aterrada,

saboreadora y loca,

resuelva

levantar la mirada?

* * *

Esta espera nuestra

construida de magia,

sobredesentendidos

y paciencias,

¿será espera

o será

toda la historia

que protagonicemos?

* * *

¿No te da

un poco de vértigo

asomarte

tan peligrosamente

a mis secretos?

* * *

FIN DE SEMANA

Aquí, entredurmiendo,

tapada hasta la nuca,

no enfrento a los espejos

poniendo en evidencia

las bolsas en que Junto

todo lo que no lloro,

la pintura corrida,

lo poco que me gusto.

Me abrazo tibiamente.

Me entrego a fantasías.

Es fácil encontrarte

en esta almohada

blandamente apretada.

Sueño que estoy cantando

nuestra estrofa y despierto

y la sigo cantando

como una pesadilla

dulcísima que acuna

de nuevo a mi vigilia.

Las horas pasan, pasan.

Ya casi no entra el sol

por las hendijas.

Nadie me espera.

Aqui voy a quedarme

todo hoy y su noche.

La mañana vendrá,

histérica, expectante,

sonando despiadada,

desnudando en temblor

todos mis sueños.

A echarme de la calma.

A lavarme la espera.

A enfrentarme con vos,

real, desconcertada.

* * *

TOPOGRAFIA

Vengo de su mirada

de mi desesperación serena

de llevarme toda encima

su mirada

marrón claro

más profundo

que el centro

del mayor de los planetas

más profundo que el cielo

si pudiera ser marrón

como sus ojos

parecen dos laderas

sus ojos de vencidos

donde aún no se ahogan

el amor ni la Ira

yo

poniéndomelos

como si me metiera de cabeza

en un saco de dormir

de plumas

trato de ser su amiga

pero lo amo

y también soy su amiga

pero lo amo

y quiero que sienta

que acepte que crea

en las dos cosas

pero como lo amo

no sé si sé la forma

sus ojos

se me incrustan

sin bordes

son

dos nubes pesadas blandas

llenas de lluvia

marrones

de haberse tomado un río

por dulces y por marrones

su piel

hace muy poco

que dejó de ser joven

apenas unas horas

le reconozco

una duda

en cada poro

una impotencia

en cada rastro

opaco

y trabajos más duros

que los árboles duros

en sus manos de frio

de moverse al compás

de pentagramas

de inclementes corcheas

la demasiado blanca

claridad de la ventana

se abre camino en su pelo

hacia mi cara

coronándolo de estela

contraluz

para mirarlo casi en sombas

y tan nítidamente sin embargo

sus ojos me miraban

vengo de allí

vengo de ser su amiga

y de quererlo

y de darle el corazón

en una frase

pero también lo amo

y entonces

ya no sé si le sirve

poderme sostener

con la mirada

con sus haces de luz

oscura y clara

como dos pasamanos

con que surco el espacio

colgada floja

es fácil

hacer el ejercicio de pender

de su larga mirada

de volcán inundado

hasta el final del agua

vengo de su mirada

soy su amiga

lo amo

* * *

AY

Ayer sufrí un ensayo

de mi muerte.

Y una atroz cuchillada

de los celos

que vivo desarmando.

Y me ahogaba no pedir

que no te fueras.

Y no supe evitarte

la Impotencia.

Pero volviste luego.

Cuando pasás a verme

sólo por un minuto,

tu dedo encallecido,

tu aliento improvisado,

tus ojos cansadísimos,

tu mirada dulcísima,

tus inocentes culpas,

yo te pido perdón

hasta porque me ames.

Esto no es un poema

ni una carta ni nada.

Apenas un suspiro.

Apenas

un suspiro.

* * *

SPLASHIQUITIN

Fuiste mucho más profundo

que tu sangre.

Lo que está en mí

es tu vida

que en vez de recorrerme

me agiganta

sin embargo tan mínima

que si respiro hondo

se me ahoga.

Lo que ha hecho el amor.

Lo que ha logrado

con su fuerza y su hartazgo

de palabras y miedos.

Mezclamos como arena,

como agua de dos olas,

como formas sin borde.

Ya no somos los dos

cada uno en su cuerpo

cada uno en su mente.

Sí, sé que no es prodigio,

que es común como el tiempo

este milagro,

que a cualquiera le pasa.

¡Pero que a vos conmigo!

Sin saber nada, nada.

Es más clara la muerte

que la vida.

Cuándo fue,

en qué suspiro,

en qué sensata negación

de lo Imposible,

en qué loca impaciencia

todo vos rebelándote

y huyendo hasta mi pecho,

toda yo desoyendo

lo que decía mi boca.

Lo que el amor ha hecho.

Ahora, ya no podemos separamos.

Iremos por la vida

(ni me atrevo a escribirlo)

iremos por la vida

pegados en un hijo.

* * *

LA TRASTIENDA
a Rodolfo Prayon

Tu sonido

estalla en mí

como una ola

que me despedaza,

que me recompone

cuando se retira

suave como un beso.

Tengo que mirar para otro lado.

Tu cara es demasiado, demasiado,

mordiendo fuerte el aire hasta sangrarlo

porque no le perdonás

que albergue el tono

desparejo, incoherente

de tu amor y tu odio.

No sos asi conmigo.

¿Más sentimiento o menos

indica la constante,

sostenida dulzura

con que escribís en mí

tus movimientos?

Por más que haga el esfuerzo

de mirar a otro lado,

me aturdís, tan violento,

me inundas por completo,

te abrís tantos caminos

en mi mente y mi cuerpo

que no sé respirar

y me ahogo y muero

y me quiero escapar

porque me aterra

la fuerza con que siento.

La puerta está muy cerca,

a la derecha,

a la misma distancia

que, a la izquierda,

tu guardiana vigila

y se da cuenta

de todo lo que pasa.

Entonces

dibujás

en un platillo

una raya sonora,

serena, decisiva

que me marca los limites

con firmeza y ternura,

y no me muevo.

Sos dueño de mi huida

Inmóvil, seducida.

Arriba tuyo

un hombre,

desde un cuadro, me gruñe

porque no debo amarte.

Las luces Juegan tanto

borrachas de tu música

que dan un arcolrls

a tu pantalón blanco,

y le ponen al Flaco

una media rosada

pero una sola media.

El Flaco me sonríe,

me dedica una nota.

Mi amigo me acompaña,

me mira, baila quieto.

Lo demás, lo de menos.

Tu guardiana vigila,

me empuja hacia la puerta,

la única salida

que por suerte no alcanzo.

Ya no tengo salida.

Vos me lo impedís todo

con los ojos cerrados,

y aplacas mi locura

acariciando apenas

el gemido de bronce

que se quedó flotando.

Cuántas cosas

te aplaudo.

* * *

ENROQUE

Hoy fui yo la que miraba

y tejía una red

de humedad y ternura

para el salto mortal

de tu tristeza.

Porque hoy eras vos el de los ojos.

Y vos el del amor a borbotones.

Y el de ser abrazado y refugiado.

Qué matrimonio el nuestro.

Qué amantazgo perfecto.

Como un tul primoroso

que el arcón del recuerdo

nunca amarilleará.

Aislados por barrotes

de acíbares y mieles

invitando advirtiendo

acerca de lamidas.

Yo te escribí una vez sobre el suicidio

del guardián de tu alma.

Yo te pronostiqué

tus toipes alas.

Con mis ojos de ahora

en tu mirada,

me acomodo, extasiada,

en el palco avant-scéne de tus ensayos

cada vez más audaces,

cada vez más virtuosos,

cada vez más arriba.

Se te ha puesto musculoso el sentimiento.

Tanto

que estás a punto

de torcer pentagramas

y cualquier otra cosa.

Yo te nombro el Istonio

del sueño destrazado

y los cuadernos curvos.

* * *

COPYRIGHT

Lo que escriba de vos

es tautológico.

Porque sos el poema

de tu quieta estatura

magnífica, soberbia.

descomunal, profunda,

misteriosa, tremenda.

Y no soy quien te crea,

te traduce o te goza.

Sólo te paso en limpio.

(Para mi amor valiente,

orgulloso, tozudo,

es honor suficiente.)

* * *

SOBRE EL NIVEL DEL MAR

Hay nombres de lugares.

Barcelona, Dublin,

Pinamar, Isla Negra,

Tenerife, St. Lucia,

Salta, Oslo, Versailles,

Tokyo y Agua de Oro.

Opuestos, discordantes,

coloreados de altura

con magia exuberante

de atlas y de dedo.

Que me llaman, me buscan,

que yo sé que me tienen

sorpresas preparadas,

recuerdos de mí misma,

pedazos de mi alma.

Hay nombres de lugares.

Hay lugares —presiento—,

decenas de lugares

donde puedo rastrearte,

donde puedo encontrarte,

donde estás esperándome,

donde estoy esperándote.

* * *

BE SURE IS TRUE

“La mentira importa siempre.

No tanto por lo que oculta, sino por lo que separa. ”
Luis Berraute

Vos, pavo real, que me mentís

seguro de vos mismo

adiviná

a cuántos hombres he mentido

riéndome en silencio

de su pavorrealada,

viéndolos debutar

en mi íntimo escenario

del ridículo.

* * *

Las mentiras

que sentás a nuestra mesa,

que arropás en la cama,

que ponés en mis orejas

como aros,

esperan a que te vayas

para contármelo todo

porque quieren recibirse

de verdades.

* * *

Cada vez

que me mentís

pensá

que así

como te creo

podes vos estar creyendo

mis mentiras.

* * *

A tus mentiras

les pasó

como a Pedro y el Lobo.

Ahora quieren ser verdad

y yo.

necesitada como estoy

de tus mentiras,

me las como.

* * *

Hoy han vuelto al rebaño

pero bien esquiladas

tus ovejltas negras,

las mentiras.

* * *

Si la mentira

no tuviera patas cortas,

¿hasta dónde correría

escapando del bochorno

que le causa tu torpeza

* * *

E.T. PORTEÑO

Es domingo.

Y soy un hilo

dorado

que se le ha escapado al sol

de la melena.

Nada frágil por cierto

por más que me adelgace.

Porque soy fuego eterno,

filamento de cielo,

suspiro de Creación,

aire macizo,

medusa inextinguible.

Juego

floja, hechicera.

Coqueteo con el viento

para que ría mi hijo

que trata de atraparme

a manotazos.

Qué fácil desmateria

es esta tarde.

Qué fuerte tentación

de no morirme.

Qué suave es el amor

así, alargándome

para besar tu cuerpo

en breves coletazos

de luz Incandescente.

Quiero que vivas

como en fluídoshock

por mis descargas

deliciosas, dulcísimas

de babas y de brillos.

* * *

CALMA CHICHA

Los nervios se me han vuelto

largos hilos de raso:

no hay forma de anudarlos.

Sobre mis brazos lacios

resbalan sol y envidias.

Pueden acuatizar en mí

todos los pájaros

porque no voy a odiarlos

en semana de tregua.

Si me necesitaras,

no podría correr hasta tus ojos,

me movería muy lento

porque no hay gravedad

en nuestro espacio.

Pero llegaría a tiempo.

Te dejaría caer desde tu borde

mientras fluyo despacio

disuelta en telarañas

de palabras cruzadas

con que quiero salvarte.

Si me necesitaras,

aun sin el reflejo

de saber de memoria

las distancias diarias

entre nuestros latidos.

yo sé que llegarla

a tiempo, justo a tiempo,

de solero marrón y de recuerdos.

Lo sé con la certeza

de los sueños despiertos.

* * *

THE WAY WE WERE

Oigo el disco.

Añoro la frescura,

la irresponsabilidad,

el tímido flirteo,

la chispa agazapada,

las vidas separadas,

completas, en ascenso.

Oigo el miedo.

Las excusas que me doy

para no verte.

Los horarios complicados

en que caigo.

Los ritos. La pereza.

Las vidas separadas,

mezclándose, en descenso.

No temo a lo que vos

no podés darme.

Es al revés.

Soy yo.

Que estoy más sola,

que estoy acompañada

por fantasmas,

que estoy atrincherada

en cuánta sombra,

pendiente del presente,

el pasado, el futuro.

Vos

sos ése que sos.

Estás más claro.

Tu figurita nueva

la tengo repetida

varias veces.

La sé manipular,

cuidar de zócalos

y de envidias grasientas.

La mía es la difícil.

Porque yo sólo tengo

recuerdos de miradas

y de estremecimientos,

esclerosadas ganas

de audacias y de impulsos.

Y un pánico cerval

a no ser nada,

a no hacerte feliz

ni desgraciado,

ni amigo ni enemigo,

ni lágrima de azúcar

ni sal de salvavidas.

Y perderte, perderte.

Tengo terror de mí,

de invocar lo que he sido,

toda entrega, toda calma,

toda fuerza,

y que no me respondan

los brazos, los latidos.

Qué seria de nosotros

de este “modo en que somos"

practicando

amor de pulmotor

pidiéndonos a gritos

de ojos para adentro.

* * *

GESTO

Estas manos

masculinas,

gastadas,

expuestas,

destempladas,

estas manos que siento

nacidas para el arte.

que esculpen amorosas mis fervores,

que enhebran las palabras,

que traducen mi sangre,

confirman

más que nada

mi gran contrasentido

cuando

en el viaje

de ir a acariciarte

me recuerdan

burlonas

que huelen

a cebolla.

* * *

NAUFRAGANTES
A Bram Stoker

Ahora

hubo mar y arena

mezclándose revueltos

con nuestras emociones,

nuestros descubrimientos.

De qué me sirve a mí

llegar tan lejos.

Sal es la de mis ojos

pero

mi sol se nubla

y no te ampolla

y es por eso que apenas

te das cuenta del tiempo

que lleva ya el verano.

Verano que era nuestro.

Mentira calendarla.

Mentira de mentiras.

Por qué, si yo no pido

más que todo el amor,

pero clarísimo,

hasta donde se vea

límpido el horizonte

pero no más allá,

yo

no te pido

que me surques volando

el universo.

Yo pido solamente

que me ames.

Amarme significa

abrirte el pecho

no con uñas en punta,

no de abajo hacia arriba,

no forzando mi cuerpo,

no empujando mi nuca

para beber tu sangre.

No.

Sí.

Sí, sí, también lo haría

si de probarte amor

es que se trata.

Abrir tus brazos, digo,

no conde sino rey,

abrirte despojado

de todos los principios,

de todos los temores,

de todas las piedades,

a plena luz del día

abrirte en dos

desnudo

para sólo cerrarte

cuando abraces mi espalda

diciendo la verdad.

Yo acepto tus miserias.

Yo te amo.

Te amo a vos,

no a cualquiera

que sueño con tu cara.

Te amo a vos

tal cual seas.

Después, cuando vos puedas,

sí querré ser tu tierra

criolla o transilvánica

marciana o neoyorquina

para que seas raíz

inhachable, Impodable,

ancla tenaz

fijada por corales,

por óxido, por siglos,

arpón que ya no logres

retirar sin matarme.

Ahora

en este momento

hay adoquín y lluvia

y eso es tal vez más cierto

que ningún honey-sun

que nos forcemos.

Ahora

entre nosotros

hay nuevos minerales,

o sea

más confusa aleación

en nuestra pena,

pero la misma sed

y

de órbitas y horarios

el mismo desencuentro.

* * *

HOJA DE RUTA
“Este camino / ya nadie lo recorre /
salvo el crepúsculo.” Basho

Un paisaje

de colinas suaves

con perfume de lluvia

en su senda apretada

reclama

tu conquista de hombre nuevo.

Te lleva de la pierna

marcada para siempre

con mis dedos.

Te Impone.

Te conduce

por aquellos kilómetros

que aún retienen mi rastro

después de tantos vientos.

Te invita.

Te provoca.

Te seduce.

Te conmina

a ensuciar tu mirada

y tu voz con engaños.

Te separa de mi,

de mi jardín de rosas

de las que con los dientes

te evité las espinas.

Un paisaje por otro.

Después que riegue el nuestro,

envolveré en mis hijos

mis manos no lozanas

de trabajar raíces.

Me pondré en movimiento.

Me alejo yo también.

Soy horizonte

que no dejás atrás.

No soy regreso.

Me vestiré de arena

para tu desconcierto.

* * *

CASUALADA
“¿Vivfremos felices por siempre más?
¿Qué ocurrirá con mí amor por los
cataclismos?" Erica Jong

Ahora,

vuelta a salir de la crisálida,

llena de polen nuevo,

te cruzo por la calle.

Vos

lejano

y todo luz

como recién blanqueado

al borde de algún río

del país de Pessoa.

Mucho antes que mi voz

grita mi corazón

del asombro glorioso

de que me gustes tanto.

de que no me acostumbro a tu figura,

de alegrarte los ojos

y de darnos tres besos

—breves y ciudadanos

pero tres y en la boca—

fuera de los horarios.

Sos

un golpe de cielo

que quiebra las baldosas.

Sos el hombre

que quiero conocer

en días de mis pasos

y todo sea de nuevo

y para siempre

y me enciendas

hogueras en el pelo

con tus dedos de Incienso.

Ahora,

que no vuelo más alto

sólo porque no quiero.

Para

poder

cruzarte

por la calle.

* * *

MATIZ

¿Te diste cuenta

de que ya es otoño?

Nos va cubriendo un manto,

una pátina ocre,

un crujiente escondite.

Es dulce la fragancia

de la ropa mojada.

El otoño es concierto de murmullos.

de falta de estridencias,

como nuestra prudencia.

Una buena estación

donde bajamos,

nosotros, polizones

del amor y el futuro.

Lugar común de todos los poetas

y todos los cantores,

no nos verán ni oirán.

Seremos del montón

y

no

merodeadores.

* * *

ALTERAPIA INTENSIVISIMA

Jueves que se me monta

como un domingo alzado.

Sol barriendo los pisos

gateados de mi niño.

Corazón desbocado.

Taquicardia de música,

poesía y cafeína

alterando recuentos,

soliviantando anemias,

haciéndome notar que necesitan

un talle más mis venas.

Voladísima tarde

ésta

en que dejo

al deber esperando.

Primero, los placeres.

Como el de revolearme

en tu ardua manera

de pronunciar dolores,

miedos, penas, quietudes

que me traducen al desesperanto

tu amor y tus rencores.

Para poder beberte

me asomo

lndesistible

a tu mirada,

me inclino peligrosa,

me raspo con tus bordes

esquivos, orgullosos,

me caigo de cabeza

en tus honduras.

Y es tu humedad de voz

y de palabras

la que me salva de quedarme seca

de un orgásmico infarto.

* * *

SIN VOS, CON OTROS
'...sueño de espejos: / en el filoo de la pupila /
descubrirás el borde / y en cada muro / la
aguda punta: / vos mismo: / el filo."

Daniel Rubén Mourelle

Me bebo un estallido

silencioso y helado.

Se hace añicos la copa

que no sirve de cáliz.

Y en doscientos espejos

cóncavos

me disperso,

me abro, me contagio

del peligro punzante,

de los filos, la sangre,

la agonía y el éxtasis.

Eco de las palabras,

música de tu nombre,

caramelo astillado,

yo vivo pronunciándote

—encanto, anfitriona,

perfecta como siempre—,

los oigo y hablo a todos

pero sigo nombrándote,

llamándote, clamándote,

venerándote, amándote.

¿Dónde estás?

¿Dónde tiene

la guarida tu cristo?

¿Dónde te resucita,

desplazando cuál piedra,

llorándote qué madre,

volviéndome cuán virgen,

empapando de nuevo

de llanto tu sudario

(lo único que tengo

de tu vida primera)?

Estoy crucificada

con corona de vidrios

como clara advertencia

de mejor no subirse,

no trepar este muro

que ya soy de por muerte,

no saltar al baldío

donde no crecerá

edificio alguno,

en el que sólo hay lluvia

de una sola estación

de todo el año

de todo el siglo veinte

de todas las historias

de aquella eternidad

con que soñamos

por amor y milagros

cuando el vino era nuestro

y era una fresca fiesta

de ojos y de manos.

* * *