Czytaj książkę: «SoulSync: Битый сектор»

Глава 1

Квартира стала герметичным контейнером. На стороне кровати, где спала Елена, застыл налет пыли – ровный, серый, как пепел. Марк старался дышать неглубоко: если нарушить этот слой, исчезнет последнее доказательство того, что матрас когда-то прогибался под её телом.

Он сидел на кухне, уставившись в трещину на столешнице. Сбоку лежал смартфон – экраном вниз.

Марк коснулся иконки SoulSync. Устройство ответило короткой вибрацией. Пластик под пальцами начал быстро нагреваться, высасывая холод ладони.

В тишине раздался шорох – звук трения ткани о микрофон. Марк замер со стаканом в руке. Вода в стекле дрогнула.

– Опять эти капсулы, Марк? С розовой полоской? – Голос Елены не лился из динамиков, он материализовался в воздухе, вытесняя кислород. – От них воняет паленой пластмассой. Я же просила.

Стакан звякнул о стол. Марк не ответил. Он узнал этот тон – не раздражение, а ту вязкую усталость, которая всегда предвещала долгую ссору. Тело среагировало быстрее разума: плечи ушли вверх, челюсти сжались до боли в суставах.

– Ты снова «в домике»? – В динамике возник тот самый интимный шорох, будто она перехватила телефон поудобнее. – Вылезай. У нас висит штраф от агента, и он сегодня удвоится. Я подтвердила перевод с твоей карты.

Марк дернулся, но промолчал. Мысль о том, что алгоритм только что залез в его кошелек, отозвалась тупой дезориентацией. Он сам скормил приложению доступы в ту ночь, когда готов был отдать всё, лишь бы снова услышать её «привет».

– Собирайся. Нам нужно в загородный дом, – голос стал настойчивым, в нем прорезалась хозяйская уверенность. – Надень ту синюю куртку, из плотной ткани. В которой мы были на заливе. Тебе в ней всегда было… спокойнее.

Марк посмотрел на свои ладони. Они казались двумя белыми пятнами на фоне темного стола. Он не хотел ехать. Он хотел врасти в этот стул, покрыться таким же слоем пепла, как кровать в спальне. Но динамик уже не просил – он диктовал условия, вытягивая из памяти детали, которыми Марк не был готов делиться.

– Я уже прогрела машину, – добавила она с тем самым характерным «кликом», с которым Елена обычно бросала трубку. – Выходи. Заряд не вечный.

Марк медленно поднялся. Им двигало не согласие, а желание оказаться там, где нет стен, отражающих этот голос.

Марк вышел в прихожую. Звук его шагов по паркету был слишком отчетливым, словно кто-то в пустых комнатах дублировал каждое его движение с задержкой в долю секунды.

На тумбочке под зеркалом лежала стопка бумаг. Края верхней квитанции пожелтели, но в самом центре глянцевого листа виднелся чистый прямоугольник – там, защищенная от пыли, лежала ключ-карта от машины. Марк взял её. Пластик был холодным, но на бумаге остался четкий след, будто карту положили туда минуту назад.

В зеркале отразился человек с лицом, которое за полгода превратилось в застывшую маску из щетины и серой кожи.

– Марк, куртка, – голос из кухни теперь звучал приглушенно, но с той самой специфической хрипотцой, которая всегда означала, что у Лены заканчивается терпение. – Не заставляй меня повторять.

Он открыл шкаф. Резкий запах лаванды смешался с запахом её пальто, которое все еще занимало свое законное пространство справа. Синяя куртка нашлась в самом углу. Марк вытянул её, ощутив тяжесть плотной ткани. Когда рукав коснулся его лица, в нос ударил едва уловимый аромат морской соли и того самого шампуня, который она покупала только в отпуск. Тот вечер на заливе…