Czytaj książkę: «Schiffbruch»

2
Freitag

Es würde kein gewöhnlicher Freitag werden. Aline wird zwar wie üblich um neun in der Bibliothek sein, Philip wird wie üblich ein Croissant zu viel bringen, da er wie üblich vergessen wird, dass Doris am Freitag nur nachmittags arbeitet. Auch wird sich kaum etwas Unerwartetes ereignen. Bücher werden geholt, andere zurückgebracht, DVDs ausgeliehen, CDs angehört. Vermutlich wird auch eine Schulklasse auftauchen, um zu erfahren, wie es heute in einer modernen Bibliothek zu- und hergeht. Und bestimmt wird Herr Moos – als Kläusi Moos stadtbekannt – schon beim Eingang warten, um anschliessend in der Zeitungsecke in seiner verwahrlosten Art die anderen Besucherinnen und Besucher zu nerven.

Ungewöhnlich wird sein, dass sie selber bereits um elf Uhr die Bibliothek verlassen wird, um zu Hause Frau Herrmann zu treffen, die einmal mehr das Catering für den Abend zubereiten wird. Wie Alines Mann Patrick meinte, werden an die achtzig Leute aus Politik-, Finanz und Wirtschaft auftauchen. «Sogar ein halbes Dutzend aus dem Kulturkuchen», fügte er an.

Noch stand Aline in der modernen Küche in ihrem Haus, braute sich einen Kaffee und freute sich darauf, ihn wie jeden Morgen stehend auf der Veranda zu trinken. Sie liebte die halbe Stunde für sich allein, kurz nach sechs Uhr. Dazu hörte sie die Nachrichten am Radio.

Erst dann erschien üblicherweise Patrick, der seinerseits die Nachrichten beim Rasieren im Badezimmer bereits gehört hatte. Zu einem gewöhnlichen Tag passte auch der Duft seines Rasierwassers, der Patrick gleichsam voranschwebte und ihn so ankündigte.

Heute war das anders. Das Aftershave war intensiver und Patrick stand bereits vor halb sieben auf der Veranda. Zudem schwatzte er viel. Insbesondere ärgerte Aline, dass er – rücksichtslos, wie sie fand – das Radio abdrehte und meinte: «Können wir kurz den Abend besprechen? Ich habe heute ein sehr enges Programm. Zudem ist mir ein Malheur passiert.» Den letzten Satz sagte er, als handle es sich um eine Nebensächlichkeit.

«Was für ein Malheur?», wollte Aline wissen.

«Mit dem Boot», erklärte er. «Irgendwie war wohl das Gaskabel verklemmt. Jedenfalls, beim Hineinmanövrieren ins Bootshaus ist’s passiert. Ich habe den Bug eingedrückt.»

«Und was hat das mit dem heutigen Tag zu tun?», fragte Aline nach.

Er werde das Boot gleich heute Morgen zu Piccinonno in die Werft bringen, da der heute Nacht noch in die Ferien fahre.

«Und er hat heute Morgen noch schnell Zeit, dein Boot zu reparieren?»

«Sieht so aus.»

«Da kann ja der Schaden nicht gross sein. Hast du dich verletzt?» Sie schaute kurz auf die Wunde oberhalb seines linken Auges.

«Nicht weiter schlimm … das Schilf, ich müsste es längst zurückstutzen.»

Aline nahm ihre halbvolle Kaffeetasse zur Hand:

«Kurz nach elf kommt Sabine Herrmann, um den Raum für den Abend vorzubereiten. So weit ist alles organisiert. Ich wäre froh, wenn du vor fünf Uhr hier wärst», sagte Aline und ging zurück in die Küche. Patrick rief ihr hinterher:

«Könntest du mich in einer Stunde in der Werft abholen?»

«Unmöglich – frag’ Lena … vielleicht hat sie Zeit.»

«Warum in aller Welt sollte sie keine Zeit haben?»

Aline gelang es nicht, Patricks schnippische Bemerkung zu überhören. Seine Sticheleien gegen Lena fand sie ätzend. Um eine schlechte Stimmung zu erzeugen, reichte mittlerweile, dass Lena und er im gleichen Raum waren.

Für viele Jahre war Lena sein Stolz, seine Freude gewesen. Er hatte ihr die ersten Buchstaben beigebracht, hatte sie schwimmen gelehrt, später Wasserskifahren, ging mit ihr in den Nationalpark. Die Beziehung von Lena zu ihm war vertrauter, als die zwischen Lena und ihr. Bis vor ungefähr fünf Jahren, ja, so lange musste es her sein, da änderte alles.

Sie hörte Patrick, wie er im Büro neben dem Eingang herummachte, wohl nach etwas suchte. Er suchte immer etwas, erschien es Aline.

Die fast leere Kaffeetasse stand jetzt neben der elektrischen Zahnbürste im Badezimmer im ersten Stock. Wie jeden Tag trug Aline erst etwas Tagescreme auf, dann Mascara, Lippenstift. Sie bürstete ihre langen Haare, die an den Schläfen grau wurden. Dabei dachte sie: «Frauen um die fünfzig sind geschieden, haben kurze Haare und gehen ans Locarno Film Festival.» Sie war seit sechsundzwanzig Jahren nicht geschieden, hatte lange Haare, ging gerne ins Kino, aber kaum je ans Locarno Film Festival.

Lena hatte annähernd schwarze Haare, dachte Aline, nicht wie sie, auch nicht wie Patrick. Nun, er war mittlerweile kahl. Mit Bart wäre er ein Hipster, dachte sie mit einem Lächeln. Sie schaute sich genauer im Spiegel an.

«Ich habe ein ernstes Gesicht», sagte sie sich.

Tatsächlich waren es nicht Lachfalten, die ihr schönes Gesicht mit feinen Linien zeichneten, mit jedem Monat etwas präziser.

Aline zog sich den sommerlichen Hänger über, den sie sich im letzten Frühjahr in Aigues Mortes gekauft hatte.

Patrick trat ins Schlafzimmer, suchte sein Handy und verlegte dabei den Bootsschlüssel.

«Wolltest du nicht zur Werft?»

«Doch, wieso?»

«Weil du soeben den Schlüssel verlegt hast …»

Er habe Lena eine SMS geschrieben, dass sie ihn abhole. «Ich hoffe, die schläft nicht wieder bis elf Uhr …»

Lena hatte vor knapp zwei Monaten beim zweiten Anlauf – was Patrick beschämend fand – die Matura geschafft. Sie freute sich jetzt auf ihr Biologie-Studium.

«Lass sie doch – bald fängt für sie ein anderes Leben an», wandte Aline ein.

«Wird auch Zeit … mit zweiundzwanzig Jahren.»

«Was spielen zwei Jahre für eine Rolle im Leben …»

«Zwei Sekunden können entscheidend sein … Ich werde kurz vor fünf hier sein.» Patrick war weg. Manchmal fragte sich Aline, wie viel von diesem Patrick, in den sie sich vor vielen Jahren verliebt hatte, noch in ihm war. Sicher, sein Äusseres war komplett anders. Die langen Haare waren ebenso verschwunden wie die seinerzeit bewusst mehr als lockere Kleidung. Wäre auch peinlich, wenn er noch so daherkäme.

Wenn er – was fast nie vorkam – auf der Veranda im alten Rattan-Sessel sass und für wenige Minuten nachdenklich auf den See schaute, kam er ihr heute noch geradezu verletzlich vor. So hatte sie ihn kennengelernt. Doch jetzt, sobald er merkte, dass man ihn beobachtete, war dieser Mensch weg. Vielmehr, er wurde innert einer Sekunde zu dem, was er im Verlauf der Jahre aus sich gemacht hatte: Anwalt, Politiker, eloquent, effizient, erfolgreich. Ein Mann, der Probleme erkennt und sie verschwinden lässt. So radikal, wie er seine eigene Verletzlichkeit, seine Sensibilität hatte verschwinden lassen. Aline vermied gedanklich den Begriff «Achtsamkeit» – obwohl er im Zusammenhang mit dem, was sie an Patrick vermisste, gepasst hätte. Sie mochte Begriffe nicht, die für eine Zeit Mode und überall, selbst in der Werbung, zu lesen und zu hören waren – wie Nachhaltigkeit, oder eben Achtsamkeit.

Der See war spiegelglatt an diesem Sommermorgen. Weit weg dümpelten zwei Fischerboote. Patrick liess die havarierte «Aurora» zu Wasser und fuhr rückwärts aus dem Bootshaus. Es war nur noch wenig Benzin im Tank und um das Boot noch etwas hecklastiger zu machen, stellte er sich weit hinten ins Schiff. Auf diese Art bliebe das Leck während der kurzen Fahrt zur Werft über der Wasserlinie, dachte er. Zum Glück war ja nichts wirklich passiert, vor ein paar Stunden, kurz vor Mitternacht. Sachschaden. Zudem, was macht so ein Trottel ohne Licht nachts auf einem Ruderboot, oder was immer es war. Er war – das musste er zugeben – unvorsichtig gefahren und hatte das verdammte Pech, in der dunklen Bucht in das einzige Boot zu krachen, welches ausser ihm noch unterwegs war. Zudem war er leicht beschwipst, wie auch Ernst, den er kurz vorher beim Steg aussteigen liess.

Normalerweise wäre er an dieser Stelle im Schritttempo gefahren, also nach Vorschrift, schon wegen dem Strandbad gleich nebenan. Aber nachts um halb zwölf! Er hatte Licht, bei ihm war alles in Ordnung.

Die «Aurora» pflügte sich mit geringer Geschwindigkeit durch das ruhige Wasser.

Es waren an die zwanzig Holzschiffe gewesen, alle mindestens fünfzig Jahre alt, die sich gestern zum traditionellen Stelldichein «Barrique» beim alten Hafen versammelt hatten. Wie jedes Jahr trafen sich die selbsternannten Seebären mit ihren «Oldtimern» anschliessend zum Nachtessen im «La Veduta», und wie jedes Jahr begleitete ihn dabei sein alter Freund Ernst. Und, ebenfalls wie jedes Jahr fuhr Patrick ihn kurz vor Mitternacht zurück zum Steg, wo Ernst jeweils seinen Roller parkte. Alles gut, alles friedlich, die Temperatur hochsommerlich mild. Dann, er war eben erst vom Steg weggefahren, aus dem Nichts der Dunkelheit der Aufprall, ein dumpfer, hohler Schlag. Wasser schlug ihm ins Gesicht, das schwere Boot stieg wie ein wildgewordenes Pferd unkontrolliert in die Höhe, um nach wenigen Sekunden schräg und mit durchdrehendem Motor auf das Wasser zu klatschen. Ihn selber schleuderte es beinahe aus dem Boot, wobei er heftig mit der Stirne auf der Windschutzscheibe aufschlug. Letztlich warf es ihn rücklings auf den Hintersitz. Den Schmerz spürte er noch immer. Der alte V8-Motor blockierte und starb ab. Einige Momente der Ruhe, Wassergeräusche, dann eine stöhnende Männerstimme, lauter werdend, hilferufend. Wenige Sekunden später die Stimme einer Frau, von weiter weg: «Marius?» – erst besorgt, dann laut. Schrie sie? Ja – letztlich war es ein Schreien. In heilloser Panik, versuchte Patrick drei-, viermal das dümpelnde Schiff zu starten, fluchte. Da, endlich brüllte der Motor auf und das Boot brauste mit ihm am Steuer in einer wilden Kurve davon.

Von dieser Sekunde an gab es für ihn nur noch einen Gedanken: Es ist nichts passiert. Nein – es ist nichts passiert.

Jetzt, an diesem Sommermorgen, sah er sich allein auf dem weiten See. Ihm war recht, dass er niemandem auffiel mit dem kaputten Bug. Vor allem ein Polizeiboot hätte gerade noch gefehlt. Am linken Arm hatte er sich verletzt. Ein langer, geschwungener Schnitt war’s, der liess sich durch das Hemd verdecken. Aline hasste Kurzarmhemden … Und die Verletzung an der Stirn, die gestern unangenehm stark geblutet hatte, die, würde er behaupten, habe er sich in der Dunkelheit zwischen Bootshaus und Steg eingefangen. Ja, genau so legte er sich das alles zurecht.

Und ab jetzt: «Weiterdenken», sagte sich Patrick, «weiterdenken».

Heute war sein Abend. Seine Wiederwahl in den Regierungsrat würde gefeiert werden. Sie war letztlich knapp ausgefallen. Die Kandidatin der Öko-Partei – zugegeben eine sympathische Frau – war ihm bedrohlich nahegekommen. Doch er gewann mit einem kleinen Vorsprung und so blieb die bürgerliche Mehrheit im Rat gesichert. Ernst hatte ihm gestern anvertraut, dass er für die Grüne gestimmt habe … so wie er, Patrick, das früher auch gemacht hätte.

Tatsächlich waren sich Ernst und Patrick an einer AKW-Protestaktion erstmals begegnet – vor mehr als dreissig Jahren.

Der umstrittene geplante Autobahnzubringer, fand Ernst, müsste ja vor allem ihm ein Dorn im Auge sein. Mit diesem Stelzenbau würde das Seeufer über mehr als zwei Kilometer für Generationen verunstaltet. Auch in dem Punkt hatte Ernst recht.

Piccinonno stand am Steg, als Patrick in die Bucht einbog.

«Hoppla … hast du einen deiner Barrique-Kollegen gerammt …», rief Piccinonno ihm zu.

«Zum Glück nicht, dafür die eigene Bootshütte …», antwortete Patrick schalkhaft.

Ivan Piccinonno war um die vierzig, gross, kräftig und immer verhalten gut gelaunt. Patrick hatte ihm einmal gesagt, dass man stets in besserer Stimmung von ihm weggehe, als man gekommen sei. Und wie Patrick Ivan in seinen lumpigen Shorts dastehen sah, fühlte er sich so wohl, wie seit gestern Abend nicht mehr. «Alles war gut, alles wurde gut», sagte er sich immer wieder.

Der Vorname Ivan passte nicht zu Piccinonno. Nicht zu ihm als Erscheinung und nicht zu seinem italienischen Familiennamen.

Dass Patrick solchen Gedanken nachhing, gab ihm für einen Moment die Gewissheit, dass sich seine Gemütslage beruhigte.

Ivan hatte den gerüstartigen Hafentrailer über die Rampe bereits so weit ins Wasser gefahren, dass man das Schiff mit dem Tau problemlos zwischen die beiden Böcke ziehen konnte, die das Boot an Land stützten.

Mit seinem Traktor zog Piccinonno die eingedrückte «Aurora» zum Liegeplatz, der während der Sommerzeit fast unbenützt blieb. Es war noch immer früher Morgen und die Sonne versteckte sich scheu hinter den hohen Pappeln, die das weite Gelände abgrenzten.

«War wohl Vollmond gestern», scherzte Ivan und kuppelte routiniert den Trailer ab. «Du kollidierst mit der eigenen Bootshütte, ein anderer überfährt einen verliebten Kajakfahrer …»

«Gestern?», tat Patrick überrascht.

«Ja. Kurz vor Mitternacht … in der Schwanenbucht, gleich beim Strandbad.» Mehr wisse er nicht, er hätte da etwas am Radio gehört.

«Verletzte?», fragte Patrick.

Offenbar sei ein Mann verletzt worden, Genaueres wisse er nicht. Ivan fotografierte mit dem Handy den Rumpf der «Aurora».

«Was machst du da?», wollte Patrick wissen.

«Versicherung – die brauchen Bilder …»

«Was – Versicherung … vergiss das. Mein Fehler, also bezahle ich auch.»

«Das wird teuer – aber wie du meinst.»

«Fängst du gleich an mit der Arbeit?»

«Ja, gleich nach den Ferien, habe ich dir doch gesagt am Telefon. Oder willst du selber schon mal anpacken? Ich weiss ja, wie gerne – und zugegeben nicht mal schlecht – du an deiner hölzernen Lady herummachst …»

«Das hast du mir beigebracht», lachte Patrick. «Nein, ich habe keine Zeit – im Herbst dann wieder.»

«Lässt du das Schiff hier draussen?», wollte Patrick wissen.

«Warum nicht? Das liegt doch hier bequem», meinte Piccinonno bereits in bester Ferienlaune.

Er, wandte Patrick ein, möchte allerdings, dass es nicht grad so in der Öffentlichkeit herumstehe, man kenne ihn, man kenne das Boot … und, ihm sei das peinlich.

«Das war ein Scherz», lachte Ivan. Natürlich werde er das Boot in die Halle fahren. Eine «Beauty» wie die «Aurora» lasse man doch nicht auf einem verwaisten Platz herumliegen. Zudem stehe die Halle im Sommer meist leer und unnütz herum.

Er solle nicht vergessen, gleich auch das «Unterwasser» zu machen, ergänzte Patrick. So müsse man das im Herbst nicht nachholen.

«Ah, da kommt Lena!», freute sich Ivan, als er sie auf dem Velo in das Gelände einbiegen sah. Weniger erfreut zeigte sich Patrick.

«Wo ist das Auto?»

«Mama hat ihr Auto mitgenommen und mit deinem fahre ich nicht, weisst du ja.» Lena gab Piccinonno einen freundschaftlichen Kuss auf die Wange. «Long time no see», lachte Lena.

Sie schaute sich flüchtig das havarierte Boot an.

«Dann warst also doch du das, der gestern Nacht in das Bootshaus krachte.»

«Wieso doch? Hat dir Mama etwas erzählt?»

«Nein, ich war im Schilf und hab’s gehört.» Patrick stutzte einen Moment. Dann:

«Ah, im Schilf, wirklich – ja. Dumm gelaufen, irgendwas war da mit dem Gaskabel …»

Er wusch sich flüchtig die Hände im Seewasser, blickte dabei über die Schulter zu Lena und bemerkte: «Nur, wie komme ich jetzt zu meiner Sitzung? Um neun muss ich dort sein.»

«Da, nimm’ das Velo, ist für dich, ich gehe zu Fuss … habe ja Zeit.»

Patrick griff kopfschüttelnd zum Handy.

«Was soll der Blödsinn! Ich bestelle ein Taxi …»

Bis ein Taxi hier sei, wäre er allerdings mit dem Velo längst in der Stadt, erlaubte sich Ivan zu sagen.

Man sah Patrick an, dass er sich das Szenario in der Werft ganz anders vorgestellt hatte. Er schob die Zähne über die Unterlippe und verzog die Augenbrauen. So, wie er es immer tat, wenn irgendetwas anders ablief, als er es wollte, dachte Lena.

Schliesslich fasste er sich, entschied sich doch für das Velo, stieg eher unbeholfen auf und meinte:

«Dann also … schöne Ferien, Ivan. Und, eh, wann kommt das Schiff in die Halle?»

«Noch heute Morgen, Du kannst dich beruhigt auf den Weg machen.» Patrick verabschiedete sich hastig und radelte los.

«Es könnte regnen», tröstete er sich und versuchte mit den Gängen zurechtzukommen, und «zum Glück ist es erst halb neun und noch angenehm kühl». Viel schlimmer wäre es, wenn er in der Mittagshitze mit verschwitztem Hemd vor dem Regierungsgebäude ankeuchen würde. Er glaubte sie zu hören, die zynischen Kommentare: «Ah – sportlich, Herr Girard, haben Sie die Partei gewechselt? Oder ist was mit Ihrem Fahrausweis?» Irgendwelche blöden Kommentare hätten ihm in seiner Verfassung gerade noch gefehlt. Doch jetzt, kurz vor neun, war noch niemand von den Medien vor dem Regierungsgebäude.

Andererseits, sagte er sich, wenn man ihn auf dem Velo sähe, wäre das nicht mal schlecht. Man musste ja nicht grün sein, um Velo zu fahren. Zudem, ein ökologisches Bewusstsein war ihm geblieben, auch wenn Ernst ihm das absprach.

«Dennoch», überlegte sich Patrick auf Lenas Velo: «Warum tut sie mir das an? Warum weist Lena mich auf diese Art zurecht, warum weigert sie sich geradezu sektiererisch – und das erst seit ein paar Monaten – mein Auto zu fahren. Hat das mit diesem Gabriel zu tun?»

«Wieso brauchst du so ein Riesenauto?» Was für eine Frage? Das hätte sie doch früher nie gekümmert.

«Egal», dachte er. Beunruhigend war vielmehr, dass Lena ihn gestern Abend beobachtet hatte.

Was genau hatte sie gesehen? Und, dass sie jetzt mit Piccinonno alleine um das Schiff herumschlich, regte Patrick geradezu auf. Vermutlich schauten sie sich gemeinsam den Schaden am Bug an, dann den zerkratzten Rumpf und würden sich fragen, was da wirklich passiert war.

Für einen Augenblick packte Patrick der Gedanke, in die Werft zurückzufahren. «Ach was», beruhigte er sich und trat umso entschlossener in die Pedale.

Lena half Ivan beim Manövrieren des bockigen Trailers, auf dem schwer die havarierte «Aurora» lag. Lena wies ihn ein, stellte da und dort ein Hindernis zur Seite, sodass Ivan das lange Holzschiff Heck voran in die Halle rollen konnte. Er koppelte den Anhänger ab und überprüfte die Bremsen.

«Hast du eigentlich den Motorbootschein?», wollte Ivan wissen. Lena verneinte.

Sie hatte einen Segelschein, aber keinen, der ihr erlaubte, das schwere Motorboot zu steuern.

«Warum fragst du?»

«Weil der Boden arg zerkratzt ist, als wäre jemand auf Grund gefahren und nicht mehr weggekommen.»

«Aha», lachte Lena, «und da denkst du, das kann nur eine Frau sein … Macho, du.»

«Dein Vater kennt doch den See in- und auswendig … ihm würde ich das wirklich nicht zutrauen.»

Ivan und Lena schauten sich den Rumpf an. Tatsächlich sah er im hinteren Teil malträtiert aus. Die Epoxid-Beschichtung war zerkratzt, stellenweise bis auf das Holz. Ivan fotografierte den Schaden.

Wenig später schleppte er eine dunkelgraue Plane an und begann sie über das Schiff zu spannen. Lena half ihm dabei. Als das Boot fachmännisch zugedeckt war, meinte Ivan:

«So ein edles Schiff, der grobe Schaden tut richtig weh, findest du nicht?»

Lena schaute zu, wie Ivan mit der Hand behutsam über den Bootsrumpf strich, als würde er den Bauch eines grossen Fischs streicheln.

«Du bist ein besonderer Mann», sagte Lena.

«Wie meinst du das?»

«Einfach so …»

Er lachte verlegen und klopfte jetzt kräftig auf den Rumpf.

«Voilà – nach den Ferien mache ich mich an die Arbeit.»

«Wohin gehst du eigentlich?», erkundigte sich Lena.

«Sardinien. Wir fahren heute Nacht los und nehmen morgen die erste Fähre.»

Beide verliessen die Halle. Ivan versteckte den Schlüssel an einem geheimen Ort, «den alle kennen, die hier ihr Schiff einlagern», grinste er. Lena wünschte ihm eine gute Reise und machte sich auf den Weg.

Sie ging dem Seeufer entlang und dachte über die vergangene halbe Stunde nach.

Merkwürdig war das alles gewesen, irgendwie surreal, mit den kurzen, zusammenhangslosen Momenten: das aufgebockte Schiff, darunter zwei Männer. Sie auf dem Velo. Die kurze Aufregung ihres Vaters. Dann, als wär’s eine Szene aus einem Buñuel-Film, ihr Papa als älterer Herr im dunklen Anzug, der auf einem klapprigen Damenvelo aus dem öden Werftgelände in eine undefinierte Landschaft radelt. Die fast schwarze Decke über dem halbtoten Schiff.

Die Szenenfolge hatte etwas Beklemmendes, Trübes, und dies, obwohl die Sonne schien, obwohl nichts Aussergewöhnliches passiert war, ausser eben, dass ihr Vater überstürzt sein kaputtes Boot zu Piccinonno in die Werft gebracht hatte. Und dies, weil er auf fragwürdige Weise mit dem Bootshaus kollidiert war.

Was tat er eigentlich vorher – bevor er in die Mauer fuhr? Sie erinnerte sich, wie sie die Motorengeräusche aufgeschreckt hatten – das Hin- und Herrutschen auf dem sandigen Grund. Sicher, auch das musste er gewesen sein. Doch warum tat er das? War er derart betrunken gewesen? Aber warum macht das ein Betrunkener? Und jetzt diese Eile, sofort in die Werft, sofort aus dem Wasser und bitte das Schiff zudecken. Und er, als Regierungsrat, als öffentliche Person, wollte verhindern, dass davon irgendetwas an den Tag kam. Lena schien, dies alles hatte – in seiner Unsinnigkeit – eine denkwürdige Logik.

Sie kam in das leere «Haus am See» zurück und dachte kurz, dass es sie nicht überraschen würde, Ivans Stimme zu hören, wenn sie jetzt dann mit ihrem Hydrofon in die Wasserwelt abtauchte. Ihr schien, er gehörte dorthin in seiner starken und gleichzeitig sensiblen Art – in die Welt der ungehörten Töne. Dort hausten gute Geheimnisse und keine Unwahrheiten.

Sabine Herrmann war bleich und unkonzentriert. Dafür entschuldigte sie sich mehrmals bei Aline. Dennoch müsse sie sich keine Sorgen machen, alles würde wie gewohnt einwandfrei ablaufen. Sie hätte einen Ersatz für Grazia, die noch immer unter Schock stünde. Aline wollte wissen, wer Grazia sei. Das sei die junge Frau, deren Freund gestern Nacht bei einem Unfall auf dem See schwer verletzt wurde. «Wie furchtbar», sagte Aline. Und, dass deshalb Grazia nicht da sei, dafür hätte jedermann Verständnis – insbesondere ihr Mann, der ja selber ein halber Seemann sei.

Sabines Mann Robi stand bereits im Wohnzimmer. Er war wesentlich älter als sie, verwöhnte und unterstützte sie in rührender Art. In seinem früheren Arbeitsleben hatte er unermesslich viel Geld mit zu Parkbänken rezykliertem Plastik verdient.

Sie hätten Geschirr und Gläser wie üblich in der Garage deponiert und würden nun noch den Rest holen, sagte Robi, der mit seiner subalternen Funktion offensichtlich nicht das geringste Problem hatte.

Die Blumen sollten um 16 Uhr geliefert werden, relativ spät, wegen der Hitze, erklärte Sabine. Das Mobiliar sei bereits hier und um 14 Uhr kämen die Helfer, um Tische aufzustellen, die Sonnensegel zu spannen. Kurz gefasst, alles laufe nach Plan. Aline war beruhigt.

Patrick vertraute ihr blind. Er kam nicht wie ein Gastgeber zu seinen Partys, sondern so unbesorgt wie ein Gast.

Kurz nach fünf stand er da und wollte wissen, wo Lena sei. Vermutlich in ihrem Zimmer, oder unterwegs im Garten, sie wisse es nicht, sagte Aline und schob dabei eine schwere Blumenvase etwas aus dem Weg. «Warum fragst du und warum bist du so total verschwitzt?», wollte sie verwundert wissen.

«Frag’ deine grüne Tochter … die weiss, warum.»

Für Aline war dies wieder eine dieser Sticheleien, die sie satthatte.

Mehr wollte sie nicht wissen, viel eher sich jetzt umziehen. Manche Gäste kämen ja nicht selten zu früh, sagte sie und ging.

Es beschäftigte Aline, was Sabine ihr erzählt hatte. Fast noch mehr beschäftigte sie, wie spürbar betroffen Sabine war. Aline war nicht bewusst gewesen, dass sie so eng zu ihren Mitarbeiterinnen stand. Sie war stets davon ausgegangen, dass sie ihre hübschen Serviererinnen mehr oder weniger anonym über eine Agentur buchen würde. So war das anscheinend nicht. Jetzt fiel, wegen dieses tragischen Unglücks, nicht nur diese Grazia aus, Sabine hatte sogar zusätzlich deren Freundin, auch sie wäre für den heutigen Abend als Serviererin vorgesehen gewesen, freigegeben. Ausdrücklich, um ihrer Kollegin in diesem schwierigen Moment beizustehen. Wie feinfühlig.

Ein Mann hätte das kaum getan, sagte sich Aline und entdeckte sich beim unpassenden Gedanken, heute Abend keinen BH anziehen zu wollen. «Kinderei» – sie tat die Idee ab, obwohl sie sie im Innersten als kleine Provokation witzig fand. Während sie ihre Haare bürstete, Lippenstift auftrug, ihre Nägel kontrollierte, beschäftigten sie Gedanken an Patrick, der ihr zurzeit eigenartig fremd vorkam. Zudem, hätte er sich als Vorgesetzter ähnliche Gedanken gemacht wie Sabine und sich derart gesorgt um eine Mitarbeiterin? Liess er solche Gefühle überhaupt zu? Noch zu?

Sie erinnerte sich – es lag zehn Jahre zurück – an die Szene auf der Insel Giglio, als Patrick spontan den letzten Platz auf der Fähre einem Ehepaar mit einem alten Hund abtrat. Das arme Tier litt unter einer Nierenkolik und musste notfallmässig nach Porto Santo Stefano zum «Veterinario». Dass Patrick somit seinen wichtigen Termin verpassen würde, weswegen sie die Rückreise zwei Tage vorgezogen hatten, war ihm jetzt, in Anbetracht des leidenden Hundes, unwichtig. Sie fand das seinerzeit berührend und war im Stillen stolz auf ihn. Würde er das heute noch tun?

Sein Leben als Anwalt und Politiker hatte ihn verändert. Er schien ihr oft kühl, nicht bösartig, doch in vieler Hinsicht unsensibel.

Hatte sich Ernst auch so verändert, oder hatte er sich bewahrt, was sie an Patrick vermisste? Jedenfalls, Ernst war heute Abend, an der Wahlfeier seines besten Freundes, nicht dabei. Wohl, weil ihm solche Anlässe nicht passten.

Aline hörte die Stimme von Sabine, die ersten Gäste standen bereits vor dem Haus.

Der Unfall in der Schwanenbucht war das grosse Thema beim Lokalsender «a.m./p.m.». Patrick hatte sich nur flüchtig informiert, auch in den Zeitungen nichts wirklich nachgelesen. Er wusste ja, was geschehen war.

Patrick ärgerte, wie sein Körper reagierte. Immer dann, wenn ihn etwas emotional umtrieb, innerlich aufwühlte, meldete sich sein Nacken: Er wurde heiss. Selbst jetzt, nachdem er kalt geduscht hatte. Es war eine innere Hitze, die sich hinten am Hals anstaute. Das war sehr unangenehm und hatte zur Folge, dass er optisch vieles wie durch einen Nebel wahrnahm. Sogar akustisch erschien ihm alles in der Distanz, verfilzt irgendwie, was insbesondere an einer Feier, wie der seiner Wiederwahl, störend war. Er fühlte sich abwesend, obwohl sich vieles, fast alles sogar, um ihn drehte. Man begrüsste ihn, gratulierte ihm: «Na Patrick, nochmals gut gegangen … Gratulation! Hatte keinen Moment daran gezweifelt …» usw.

Er war an diesem Abend auch nicht imstande, ein sinnvolles Gespräch zu führen, stolperte vielmehr von einem Gast zum andern, versuchte, ein paar passende Worte anzubringen und war schon bei der nächsten Runde, die sich um eines der Stehtischchen scharte. Vorwiegend waren es Männer mit Gläsern in der Hand, Sonnenbrillen vor oder über den Augen, biederen Kurzarmhemden, teils noch mit Krawatte, und Schuhen ohne Schnürsenkel. Patrick versuchte flüchtig das jeweilige Thema kurz aufzunehmen, das gerade beschwatzt wurde, äusserte sich salopp und überlegte gleichzeitig, ob sein Dauergrinsen nicht irritierend wirkte. Er beschloss, fortan eher ernst dreinzublicken. Der Autobahnzubringer, die sogenannte Na3b, war das Thema, das man jetzt, wie der Chef des Strassenamtes meinte, «schleunigst in Angriff nehmen müsse.» Patrick: «Wir sind mit Volldampf dran.» Auch das gute Abschneiden der Öko-Partei blieb nicht unerwähnt.

Später fragte sich Patrick, ob er überhaupt etwas von den kleinen Tellern, die die jungen Damen unentwegt herumreichten, gegessen hatte. Dass die Frauen alle zumindest hübsch waren, wusste er von anderen Anlässen. Auch, dass zwei fehlten, war ihm erklärt worden. Sogar warum – «enorm tragisch», kommentierte er das.

Patrick nässte eine Serviette in einem der Eiskübel und kühlte seinen heissen Nacken. Er bemerkte Lena, die in Jeans und T-Shirt, ein Glas Weisswein in der Hand, mit der Justiz- und Polizeidirektorin Dominique Höchli diskutierte.

Aline, die sich für den Abend die Haare hochgesteckt hatte, tauschte sich mit Frau Herrmann aus, ging dann weiter zu Karloff, dem alten Charmeur und angepassten Künstler, der wohl nur gekommen war, weil er hoffte, jetzt dann endlich die renovierte Stadthalle ausmalen zu können.

Patrick interessierte das alles nicht. Es interessierte ihn überhaupt nichts an diesem Abend, ausser, was Lena jetzt gerade mit der Polizeichefin Höchli beredete. So setzte er wieder sein Lächeln auf und ging zu den zwei Frauen. Höchli unterbrach das Gespräch mit Lena und meinte begeistert – für Patrick viel zu begeistert – was für eine tolle Tochter er habe, mit dieser faszinierenden Passion. «Ungehörte Töne» – grossartig fände sie das.

Patrick bemerkte, dass Lena verwundert auf seine Hand schaute, in der er noch immer die nasse Serviette hielt. Mittlerweile war der rechte Hemdsärmel zur Hälfte dunkelblau vor Nässe. Alles nur, weil Aline Kurzarmhemden verabscheute, dachte er.

Aline liebte Blumen und sie hatte die natürliche Fähigkeit, sie in ungewohnter, überraschender Art zusammenzustellen. Und doch, wie sie dann so ungezähmt in ihren Vasen – den exakt richtigen – im Wasser standen, glaubte man, die Rosen, Wiesenblumen, Nelken, Sonnenblumen, Gräser und dergleichen hätten sich von alleine zusammengefunden. Aline war egal, dass kaum jemand diese Schönheit beachtete. «Den Blumen wohl auch», dachte sie. Lieber nicht beachten als beleidigen, wie das die Priska Staub einmal getan hatte: «Schön, die Blumenbouquets!» Blumenbouquets! Ein Reizwort für Aline. Blumenbouquets waren etwas für Hochzeitsautos, Trauungen und Beerdigungen.

«Was mach’ ich mir auch für Gedanken», fragte sie sich mit einem Schmunzeln.

Sie beobachtete Sabine Herrmann, wie sie ohne gehetzt zu wirken die Gäste mit kleinen, kunstvollen Gaumenfreuden verwöhnte. Sie fand mit stupender Sicherheit jederzeit die Balance zwischen Gastgeberin und Wirtin, verkörperte das Gegenteil einer servilen Person und spielte sich dennoch nicht in den Vordergrund.

Hunderte von Tellern, Gabeln, Servietten, unzählige, liebevoll zubereitete Köstlichkeiten, literweise Wein und Wasser – all der Aufwand, weil ihr Mann auch für die nächsten vier Jahre als Regierungsrat seine Politik machen würde. Viel eher war es die Politik, die die wollten, die hier herumstanden und schwatzten. Die Politik und die Interessen, die er, ihr Mann Patrick, zu vertreten und bitte sehr umzusetzen hatte.

Aline dachte zurück an die Einladung vor acht Jahren, damals war Patrick neu in den Regierungsrat gewählt worden. Es war kein rauschendes Fest gewesen, aber ein freudiger, geradezu begeisternder Anlass. Aline kam bei diesem Gedanken – sie wusste nicht, warum – eines dieser farbenfrohen Landschaftsbilder von Derain in den Sinn. Es schien ihr, dass seine Bilder genau das ausdrückten, was an dem heutigen Abend fehlte. Licht und Farben. Die Heiterkeit, die fehlte – das war es. Und dies, obwohl doch alles war wie vorgesehen. Vor allem waren sie alle erschienen, die «wichtigen Leute» aus Politik und Wirtschaft. Selbst der stets etwas zu parfümierte Kubli, der Kulturchef, hatte sich kurz gezeigt. Und Karloff, der alternde Womanizer, gehörte wie der Stern auf den Weihnachtsbaum, zu jedem halbwegs wichtigen Anlass. Blöd fand Aline diesen Viktor Zumbach, der sich, obwohl jede und jeder ihn vom Fernsehen her kannte, stets mit ganzem Namen vorstellte. Er stand seit mehr als einer Stunde neben Cecile Rub, Redaktorin bei der Internetzeitung, die jetzt der grosse Hype war. An lokalen Promis fehlte es nicht, sie waren da und bestätigten mit ihrer Anwesenheit die Wichtigkeit des Gastgebers.

Silvia Nussbaumer, die Leiterin der Musikschule, riss Aline aus ihren Gedanken. Im aufkommenden Gespräch ging es um die Schule und die Bibliothek, eine mögliche nähere Zusammenarbeit der beiden Institutionen und um Marius, der im Herbst als Gesangslehrer hätte anfangen sollen. Sie kenne keinen Marius, erklärte Aline, ob der eine bessere Stelle gefunden habe? Nein, Marius sei der junge Mann, der gestern Nacht bei diesem Bootsunfall schwer verletzt wurde.

«Der Freund von Grazia», kombinierte Aline betroffen, sie habe erst heute Nachmittag von diesem Unfall erfahren. Ob sie wisse, wie es dem Mann gehe, erkundigte sich Aline.

«Besorgniserregend …», sagte Frau Nussbaumer, «jedenfalls kann er, wie man befürchte, die Stelle in zwei Wochen nicht antreten.»

Lenas Gespräch mit Dominique Höchli fand keine Fortsetzung, nachdem ihr Vater zu ihnen gestossen war. Und weil er der eleganten Dominique – wie er charmierte – unbedingt den neuen Direktor der Wasserwerke vorstellen wollte, stand Lena jetzt alleine herum. Man hätte sie für eine der Serviererinnen gehalten, hätte sie ebenfalls eine weisse Bluse getragen. In Jeans und T-Shirt gehörte sie jedoch nicht zu denen, und auch nicht zu all den andern, den Bedeutenden, den Engagierten und Informierten. Viel lieber als herumzustehen hätte sie was getan, die Tische abgeräumt, die Gläser gefüllt. Noch lieber wäre sie gegangen, doch sie hatte ihrer Mutter versprochen, zu bleiben.

Die helle Stimme von Sabine Herrmann holte sie aus ihren Gedanken.

«Lena – komm, lass uns anstossen.»

Sie gab Lena eines der zwei Gläser, die sie mitgebracht hatte und meinte:

«Ich denke, bevor ich dir Frau Girard sage, sagst du mir Sabine … Ist endlich an der Zeit.» Tatsächlich war sie für Lena noch immer die «Frau Herrmann». Da sie Sabine, wie sie ihr jetzt sagen durfte, seit Kindheit kannte und äusserst sympathisch fand, freute sie ihre Geste umso mehr. Sabine erkundigte sich interessiert nach ihrem bevorstehenden Studium. Und obwohl sie aufmerksam zuhörte, sah sie gleichzeitig, dass da einer ein leeres Glas hatte, oder dort ein schmutziger Teller herumstand. Ihre Anweisungen waren klar und dezent – keine Spur von aufgeregt.

«Hast du die zwei herbestellt?», fragte Sabine lachend und deutete mit dem Kopf auf eine junge Frau und einen nicht viel älteren Mann.

Die zwei standen plötzlich inmitten der eingeladenen Menschen und doch erkannte man sie als «ganz sicher nicht Eingeladene». Sie hatten zu tun, das vor allem unterschied sie von allen anderen. Lena ging auf die junge Frau zu, die sie noch von der Mittelschule her kannte. Sie hielt ein Clipboard und ein Mikrofon in der Hand und sah aus, als müsste sie gleich vor eine Kamera treten. Und das war auch ihre Aufgabe. Der Mann mit der Kamera erinnerte Lena an Fotos, die sie von ihrem Vater kannte. Dreissig oder mehr Jahre früher, als er mit langen Haaren gegen AKWs demonstrierte.

«Hast du uns angerufen?», fragte die Frau mit dem Mikrofon. «Petra», stellte sie sich vor, «Ah, wir kennen uns ja von der Schule», haspelte sie, «ich arbeite zurzeit für ‹Schnell und aktuell›.»

Sie hätten nicht viel Zeit, schien ihr wichtig zu erwähnen. Um zehn müssten sie auf dem «Raten» sein, wegen dem «Jazz-Singer of the Year».

«Welcher ist dein Vater?»

Eigentlich wusste sie es, denn Petra steuerte ohne Lenas Antwort abzuwarten auf Patrick zu und deutete dem Kameramann, mitzukommen.

Für Patrick fühlte es sich an, als hätte ein Blitz die Taucherglocke zerstört, die ihn während der letzten Stunden sicher geschützt hatte. Fast schrill hörte sich an, was die junge Frau ihm entgegenrief:

«Herr Regierungsrat – als Erstes herzliche Gratulation zu Ihrer Wiederwahl! Wie fühlen Sie sich?»

Achtlos liess Patrick die nasse Serviette fallen, mit der er eben noch seinen Nacken gekühlt hatte.

«Grossartig», sagte er viel zu laut.

«Obwohl oder weil Sie fast gescheitert wären?»

«Es kann nur einer gewinnen.» Dazu lachte er jovial.

«Und Sie wollen nun primär dafür sorgen, dass die Stadt, oder vielmehr die Industrie ihren Autobahnanschluss hat?»

«Das hat oberste Priorität – richtig. Allerdings nicht primär wegen der Industrie, viel mehr wegen unseren Bürgerinnen und Bürgern.» Patrick war gelandet, wo er sich sicher fühlte.

«Ah ja, nun, dann wünschen wir Ihnen viel Glück. Eine ganz andere Frage: Wie Sie wissen, sucht die Polizei fieberhaft nach dem Fahrer des Motorboots, welcher den Unfall gestern Abend verursacht hat. Nun wird der Ruf stark, die 0.5 Promille auch auf dem See einzuführen. Was halten Sie davon?»

«Ich würde das befürworten. Egal ob Strasse oder Wasser, man hat die gleiche Verantwortung. Und wer alkoholisiert ein Auto oder ein Schiff fährt, wird dieser Verantwortung nicht gerecht.»

«Vielen Dank, Herr Regierungsrat und noch viel Spass bei Ihrer Wahlparty.»

Patrick sackte auf einen Betonsockel, der eigentlich das Gehäuse der Lampe war, die die einzelne Stufe zwischen Veranda und Terrasse beleuchtete. Die breite Stufe, über die vor vier Jahren Frau Dr. Grob, die Direktorin des Kunstmuseums, gestolpert war, was sie Patrick kürzlich wieder vorgehalten hatte. «Die Schulter spüre ich heute noch», beklagte sie sich. Dabei war sie an diesem Abend zumindest angeheitert gewesen. Jedenfalls, als Folge dieses Treppensturzes hatte Ernst eine zum Haus passende Lampe entworfen und installieren lassen.

An all das erinnerte sich Patrick jetzt nicht. In seinem Kopf hörte er, als wäre es eine Endlosschlaufe: «Die Polizei sucht fieberhaft nach dem Fahrer des Motorboots.»

Da war er wieder – sein heisser Nacken. Zudem fühlte sich Patrick nicht mehr geschützt, viel eher eingesperrt, als sässe er in einer transparenten Ballonhülle, die ihn geradezu zur Schau stellte und die jeder leichtsinnig aufstechen konnte. Sein Blick war vernebelt, akustisch schien alles gefiltert. Lediglich das unkontrollierte, viel zu laute Niesen des dicken Herrn Lautenschlager mit seinem roten Gesicht drang wie ein Brüllen zu ihm vor.

«Gutes Interview. Gutes Interview – Patrick??» Das war Bernauer, der Präsident des Yachtclubs. «Gutes Interview», sagte er zum dritten Mal.

Patrick hatte ihn endlich gehört, stand auf und sah Guido Bernauer vor sich. Er trug ein weisses T-Shirt, einen marineblauen Blazer, dazu in gleicher Farbe zu enge, halblange Hosen und blaue Espadrilles.

«Wirklich?», fragte Patrick.

«Ja – war gut. Wobei ich da mit den 0.5 Promille auf dem Wasser meine Mühe habe …»

«Ah ja …»

«Nur weil irgendein Idiot einen halb zu Tode fährt … und wer sagt eigentlich, dass der alkoholisiert war?» Die Polizei habe ihn bereits nach Besitzern von Holzbooten ausgefragt, fügte er an.

Patrick war alarmiert. Was die wissen wollten, fragte er möglichst beiläufig.

«Sie wollten wissen, welche Namen hinter den registrierten Holzbooten stecken», sagte Bernauer. «Du weisst ja – da gab’s genau an diesem Abend wegen dem ‹Barrique-Treffen› mehr als zwanzig, allein im oberen Seebecken.» «Mindestens…», fügte Patrick an.

Vor Mitternacht waren alle Gäste gegangen. Aline verabschiedete sich von Patrick, sie sei todmüde, vor allem, wenn sie daran denke, dass morgen bereits um sieben Uhr Frau Herrmann auftauchen würde. Patrick dankte Aline für den grossartig organisierten Abend – «sehr geschmackvoll, wie immer».

Sie gab ihm einen flüchtigen Kuss und verschwand.

Jetzt war er alleine in den offenen Räumen mit den grossen, schwarzen Fensterflächen. Wohnzimmer und Veranda wirkten fahl, allerorten standen leere und halbleere Gläser herum, Essensreste lagen unappetitlich auf Tellern, am Boden zwei, drei zerknüllte Servietten. Patrick nahm irgendein halbvolles Glas und setzte sich in einen Stuhl auf der Veranda.

Er war in einem merkwürdigen Zustand, elend müde und gleichzeitig furchtbar nervös. Den Abend hatte er kaum wahrgenommen, mit Ausnahme des Interviews und der beiläufig daher geplauderten Aussage von Bernauer: «Die Polizei war schon bei mir.»

Das hiess, in wenigen Stunden könnten die Fahnder dastehen … Er musste sofort handeln, sofort. Er war als Bootsbesitzer registriert und unzählige gab es nicht, die in der Gegend ein Holzboot von dieser Grösse hatten. Dass zufällig das Oldtimer-Treffen stattgefunden hatte, konnte die Recherchearbeit verzögern, war also ein Glücksfall. Und sein Boot lag nicht im Wasser, sondern bei Piccinonno in der Halle. Das allerdings und die Tatsache, dass Piccinonno auf Sardinien am Strand lag, würde die Polizei bei ihren Ermittlungen nicht bremsen. Sie würden sich Zutritt verschaffen, egal wie und sofort mit der Spurensuche anfangen. Der zerkratzte Rumpf allein sprach Bände, obwohl er mit seinem Manöver im Schilf einiges verwischen konnte. Doch da gab es Hinweise am und auf das andere Schiff, das kleine, das ihm im Weg gestanden hatte – er wusste nicht mal was es war? Ein Faltboot, ein Ruderschiff, ob Plastik oder Holz, welche Farbe? Was hatte Piccinonno gesagt, ein Kajak? Jedenfalls kein Gummiboot, da war er sicher, so wie der Aufprall getönt hatte.

Er durfte nicht zuwarten.

Aline war bestimmt schon eingeschlafen, so müde, wie die aussah. Und Lena schlief auch – jedenfalls kümmerte es sie nicht, wo er war.

Er musste jetzt gehen, sofort. Und so schlich er sich aus dem Haus. Als Erstes in die Garage, wo sich allerhand Gerümpel ansammelte, wo er aber auch sämtliches Werkzeug aufbewahrte. Hier fand er, was er brauchte. Seinen alten Overall, die Schleifmaschine, eine Taschenlampe und vor der Garage Lenas Velo.

Eine halbe Stunde später stand er im Overall unter der «Aurora» in der sonst leeren Halle im Niemandsland. Er hatte eine farbbekleckerte Baustellenlampe gefunden und sie, um die Halle weitgehend dunkel zu halten, nahe unter das Schiff gestellt. Er begann den Rumpf abzuschleifen. Sorgfältig, so wie es Piccinonno auch getan hätte.

Letztlich spritzte er mit einem Industrieschlauch das Boot und den Boden sauber. Arg durchnässt stieg er auf das Velo und es wurde schon hell, als er den feuchten Overall zu Hause in der Garage an den Haken hängte. Patrick schlich zurück ins Haus und bemühte sich, möglichst schlank zu Aline ins Bett zu schlüpfen. Sie wachte trotzdem kurz auf – «wo warst du?» Ohne seine Antwort abzuwarten, schlief sie weiter.

3
Samstag

Sabine Herrmann hatte sich auf sieben Uhr angemeldet, um zusammen mit ihrem Mann Robi und zwei Helfern die Sachen aufzuräumen. Lena hatte ihrerseits gestern bei ihrer Unterhaltung angeboten, dabei zu helfen – sie hätte ja Zeit und sei nicht ganz ungeschickt. Schliesslich sei sie momentan vor allem im Gastgewerbe tätig, hatte sie Sabine gestern erzählt.

Es ging schnell und leere Flaschen, Geschirr, Besteck und all die Tischwäsche waren weggeräumt. Bald blieben nur die Stehtische und ein paar Stühle, die in den Camion mussten. Nicht einmal der Gestank von kaltem Zigarettenrauch erinnerte an den gestrigen Abend – das war vor acht Jahren noch anders gewesen, erinnerte sich Lena. Zum Schluss, versicherte Sabine, werde alles sauber gemacht, die Putzequipe sollte um zehn Uhr hier sein.

Aline kam später dazu und schob Möbel und einige Gegenstände wieder dorthin, wo sie ihrer Meinung nach hingehörten. Alles hatte seinen Platz in ihrem Haus.

Die kleine Crew um Sabine verabschiedete sich, als Patrick in halboffenem Hemd und barfuss in der Küche auftauchte.

«Bist du sicher, dass nirgendwo Scherben herumliegen?», fragte Aline, während sie sich den zweiten Kaffee zubereitete.

Nach kurzer Zeit kam Patrick mit rotgestreiften Schlappen zurück, trank drei, vier Gläser Wasser und machte sich seinerseits einen Espresso. Lena hatte Sabine bis zum Gartentor begleitet und suchte jetzt im Speiseschrank nach etwas, was ihrem biologischen Anspruch genügte.

Aline ihrerseits fand ihr Bananenjoghurt und meinte:

«Was für eine Seltenheit … oh Mist …» Sie war mit dem weiten Ärmel ihres Morgenrocks am Griff des Kühlschranks hängen geblieben. Das Joghurt fiel ihr aus der Hand, zerplatzte am Boden und hinterliess eine Schweinerei.

«Passt irgendwie alles zusammen …», murrte Patrick schlecht gelaunt. Lena riss Küchenpapier von der Rolle.

«Nicht weiter schlimm», fand sie, «was meintest du mit ‹Seltenheit›?»

«Dass wir alle drei gleichzeitig in der Küche sind», sagte Aline und half Lena beim Aufputzen.

«Erstaunt mich auch…», sagte Patrick, dann zu Lena:

«Vor allem, dass du schon auf bist!»

Lena verdrehte die Augen. Aline überspielte die sich anbahnende Stichelei.

«Ich finde, wir müssten das mehr tun … zum Beispiel mal wieder zusammen essen. So wie das eine Familie üblicherweise tut. Wann haben wir – wir drei – zum letzten Mal zusammen um den Tisch gesessen?»

«War auch schwierig in letzter Zeit mit all den Wahlveranstaltungen», murrte Patrick.

«Die sind jetzt vorbei. Also: Warum machen wir das nicht jeweils am Mittwoch?», schlug Aline vor.

Lena goss Bio-Saft in ein grosses Glas:

«Was willst du jetzt noch etwas anfangen, was wir seit Jahren nicht hatten? In ein paar Wochen bin ich eh weg.» Lena schien nicht begeistert.

«Dann erst recht», fand Aline.

«Und wenn sie nicht will?» Patrick verband seine Aussage mit einem gespielt bedauernden Ausdruck.

Aline stand vor dem Küchenkalender, den Ernst jeweils pünktlich zum Jahreswechsel an seine guten Freunde verschickte. Er zeigte nebst den Wochentagen, gekonnt skizzierte Eindrücke von seinen Reisen.

«Es bleiben drei Mittwoche», zählte sie, «das wären mehr gemeinsame Nachtessen, als wir während der letzten sechs Monate hatten.»

«Versuchen wir’s. Wenn’s klappt ist gut, sonst halt nicht.» Lena spülte das leere Glas aus.

«Mit dieser Einstellung wird das nichts», fügte Patrick an.

«Was haben wir überhaupt zu reden miteinander? Wir reden ja nie – nie zu dritt.» Lena fuhr weiter: «Seit jeher haben wir nie zu dritt geredet. Immer nur du mit Mama, ich mit Mama, Mama mit dir, ich mit dir … Letzteres allerdings immer seltener.» Aline versuchte, den Moment zu retten.

«Eben – genau darum machen wir jetzt diese Nachtessen.»

«Stumme Dreisamkeit, reizvoll.» Lena biss in einen Apfel.

«Mit andern fällt’s dir jedenfalls nicht schwer, zu quatschen …», sagte Patrick.

«Was heisst da quatschen?»

«Ja … von der Höchli konntest du offenbar nicht genug kriegen, gestern Abend.»

«Was soll denn das? Muss ich dich etwa fragen, mit wem ich reden darf? Du jedenfalls fielst nicht gerade als grosser Entertainer auf …»

Alines gute Laune war weg:

«Jetzt hört doch auf mit dieser dauernden ‹Anöderei›. Ihr vermiest einem den Tag, bevor er angefangen hat! Eben hatte ich noch alle Fenster offen und schon kann man die Luft mit dem Messer abschneiden.»

«Ein postpubertärer Ausbruch – dagegen kann man nichts tun», grinste Patrick.

«Wie kannst du so gemein sein», Lenas Gesicht war weiss vor Wut – «wie kann ein Vater überhaupt derart fies sein … und das seit Wochen, nein, seit Monaten. Beleidigen, lächerlich machen, erniedrigen … mehr kannst du nicht. Was verdammt nochmal habe ich dir zuleide getan?»

Aline lehnte bleich am Kühlschrank und zitterte. Patrick atmete schwer und hatte eine Gesichtsfarbe, als hätte er soeben einen halben Liter Weisswein in nüchternen Magen geschüttet.

«Eben, wenig bis nichts hast du getan. Höchste Zeit, dass du mit zweiundzwanzig Jahren etwas anfängst. Auch wenn’s Biologie ist … was soll’s. Allemal besser als bis elf Uhr im Bett liegen und nachts mit irgendwelchen Mikrofonen im See herumstochern.»

Lena war verschwunden.

Aline tat, was sie noch nie getan hatte, seit Patrick sie kannte.

Sie begann zu schreien. So laut, dass es in den Ohren weh tat.

Mit krebsrotem Hals und gelblich weissem Gesicht stand sie wie angegossen vor dem blauen Kühlschrank und schrie. Es schien, eine Minute lang.

Patrick wusste nicht, was tun, fasste sich an den Nacken und tappte wortlos auf die Veranda.

Nach ihrem Schreien sank Aline zusammen. Für eine, zwei Minuten weinte sie tonlos, angelehnt an den Kühlschrank. Schliesslich stand sie unsicher auf und suchte Lena. Sie fand sie in ihrem Zimmer. Lena lag auf ihrem Bett, schaute kurz auf, als ihre Mutter ins Zimmer trat. Für eine Weile sagten beide nichts. Aline blickte aus dem Fenster: Bäume, der Rasen, der fast nur aus Klee bestand, Schilf, das alte Bootshaus. Der See lag ruhig da, es bewegte sich nichts, ausser einer Katze, die merkwürdig unentschlossen über den Rasen ging.

Alines gerötete Augen schauten ins Leere: «Erinnerst du dich, wie nah ihr euch wart?»

Lena sagte nichts.

Aline: «Erinnerst du dich?»

Sie drehte sich vom Fenster weg und fragte Lena direkt.

«Weisst du, was dazwischen passiert ist?»

Lena: «Dazwischen?»

«Eben, zwischen dieser Zeit und jetzt?» Lena sass im Bett auf.

«Ich habe seine Erwartungen nicht erfüllt.»

Aline dachte nach.

«Und?»

«Und? Bin eine erwachsene Frau geworden.» Aline versuchte ein Lächeln.

«Da dran ist doch nichts falsch.»

Lena: «Das nicht, aber …»

«Aber?», fragte Aline.

«Aber seither sind meine Gefühle für ihn durcheinander.»

«Das hast du mir schon mal erzählt.»

«Und du hast es auch letztes Mal nicht verstanden.»

Sie möchte jetzt alleine sein, sagte Lena und legte sich wieder aufs Kissen.

Aus der Distanz hörte man einen Staubsauger aufheulen. Offenbar hatte Patrick die Putzequipe ins Haus gelassen.

4
Sonntag

Patrick wälzte sich so lange im Bett hin und her, bis ihn Aline in halbwachem Zustand bat, doch woanders zu schlafen. Er stieg wortlos aus dem Bett, suchte seine Kleider zusammen und tappte im Dunkeln in das Büro im Erdgeschoss. Dort richtete er sich behelfsmässig auf der Chaiselongue ein. Das Büro – es war auch Alines Arbeitszimmer – ging direkt auf den von hohen Bäumen umgebenen Kiesplatz vor dem Haus.

Es war noch nicht sechs Uhr, als ihn Stimmen aus dem oberflächlichen Schlaf holten. Ja, das waren Stimmen, versicherte er sich und wusste gleichzeitig, dass genau das, was er befürchtet hatte, jetzt, an diesem Sonntagmorgen, eintraf. Er schaute vorsichtig aus dem Fenster und sah drei, nein, vier uniformierte Menschen herumgehen, unter ihnen ein Mann um die dreissig in Jeans, Sakko und Krawatte.

Es regnete. Patrick wollte verhindern, dass gar einem einfallen würde, zu klingeln. Er zog sich hastig eine Trainerhose und ein T-Shirt über und entriegelte die Haustüre.

Sofort kam der zivil angezogene Mann auf ihn zu, der sich als Imfeld, Staatsanwalt, vorstellte.

«Herr Regierungsrat, es sieht fast so aus, als hätten Sie uns erwartet.» Er sprach in diskreter Lautstärke – zum Glück, dachte Patrick.

Geistesgegenwärtig reagierte er. Nicht, weil er nicht schlafen konnte, wäre er bereits auf den Beinen, sondern:

«Ich bin am Sonntag meist früh im Büro, um all den privaten Kram zu erledigen, für den ich unter der Woche keine Zeit finde …»

Imfeld zeigte Verständnis. Das hier seien die Kolleginnen und Kollegen von der Kantonspolizei, alle nickten ihm stumm zu. Das Ganze sei reine Routinesache und er bitte um Verständnis, aber vor dem Gesetz seien alle gleich. «Doch wem sage ich das, Sie sind ja Anwalt und Regierungsrat …»

«Selbstverständlich», versuchte Patrick jovial zu wirken – «ich habe absolutes Verständnis.» Ruhig bleiben, möglichst unauffällig, versuchte er sich zu überzeugen. Wobei, hat er sich nicht schon verraten? Der Staatsanwalt hatte ja noch nicht einmal einen Hinweis geäussert, worum es geht und er hat voreilig von «Verständnis» geschwafelt. Wofür? Das war aber auch dem jungen Anwalt, vermutlich vollkommen unerfahren, nicht aufgefallen.

Wichtig war jetzt: Das Geschwätz unter der Türe musste so schnell wie möglich aufhören, Aline hatte einen leichten Schlaf. So versuchte Patrick, das vierköpfige Polizei-Aufgebot von der Eingangstüre zur weiter weg liegenden Garage zu locken, was halbwegs gelang.

«Sie haben ein Holzboot – Herr Girard – und Sie wissen ja, wegen diesem Unfall befragen wir nun sämtliche Besitzer von Holzbooten auf unserem See … somit auch Sie. Ihr Boot liegt in einem privaten Bootshaus, richtig?»

Patrick erzählte nun seine Geschichte mit dem «Malheur», wie er es nannte, darum sei sein Boot zurzeit in der Werft. Imfeld stellte klar, dass seine Crew – unter ihnen Frau Petrlic, eine Forensikerin – dennoch kurz das Bootshaus anschauen möchte, «auch wenn Ihr Boot in der Werft ist. Seit wann, wenn ich fragen darf?», wollte Imfeld wissen.

«Seit vorgestern.»

«Das wäre also der Tag nach dem Unfall …»

«Ja, wegen meiner Blödheit … ist mir noch nie passiert, so was …», scherzte Patrick. Zwei uniformierte, bewaffnete Männer mit Funkgeräten und Kopfhörer im Ohr, sowie die ebenfalls offiziell gekleidete Forensikerin schritten, zusammen mit dem Staatsanwalt und angeführt von Regierungsrat Patrick Girard in Trainerhose, über den nassen Rasen zum Bootshaus. Er war heilfroh, dass diese Geschichte sich innerhalb des geschützten Gartens und um diese Uhrzeit an einem Sonntagmorgen abspielte. Wenn das weitere Prozedere ablaufen würde, wie er es sich wünschte, würden weder Aline noch Lena etwas von diesem Polizei-Überfall erfahren.

Im Bootshaus schauten sich alle genau um und Patrick musste minutiös schildern, wo und wie der Unfall passiert war. Er wiederholte, wie peinlich ihm das wäre, ihm, der hunderte Male das Boot in dieses Haus gefahren habe, «aber eben, die liebe Technik … Ist auch eine alte Dame, das Schiff», fügte er scheinbar gelöst an. Das verstehe er und habe er auch kapiert, reagierte Staatsanwalt Imfeld etwas gereizt.

Es wurden Fotos geschossen, man brach einige Partikel von der beschädigten Wand ab und steckte sie in eine Plastiktüte. Einer mass den Wasserstand im Bootshaus.

«So weit gut für uns. Wir lassen Sie das Wochenende geniessen, Herr Girard. Zwei Fragen noch.»

Patrick hatte sich zu früh entspannt.

«Um welche Uhrzeit ist dieses – wie Sie es nennen – ‹Malheur› passiert?»

«Genau das habe ich mir nicht überlegt», schoss es Patrick durch den Kopf.

«Ja, wann war das?», sagte er halblaut, um Zeit zu schinden. Nun, präzise könne er das nicht sagen – auf dem Wasser schaue er normalerweise nicht auf die Uhr. «Muss ich ja sonst andauernd», lachte er unpassend.

«Ungefähr.» Imfeld blieb staubtrocken.

«Ich denke, es war nach elf Uhr … Ja, viertel nach. Glaube ich.»

«Aha, 23.15 Uhr». Die Forensikerin tippte auch das in ihr Tablet. «Und bei welchem Bootsbauer liegt Ihr Schiff jetzt?»

Patrick erklärte halbwegs erleichtert, dass der Schiffbauer, Ivan Piccinonno, seit Freitag in den Ferien sei. Und er müsse benachrichtigt werden, das Schiff liege in einer abgeschlossenen Halle.

Sie würden sich gleich mit ihm in Verbindung setzen und sobald sie ihn erreicht hätten, würden sie ihn – «also Sie, Herr Girard» – informieren. Bei der Inspektion des Schiffs müsse er allerdings nicht mit dabei sein.

Imfeld nahm sein Handy hervor. Es steckte in einer bunten, geradezu kindischen Hülle, auf der «keep going» stand.

«Sie haben sicher seine Handynummer, oder?»

Patrick gab ihm die Nummer. Während Imfeld sie emsig in sein Handy tippte, sagte Patrick: «Wie gesagt, Piccinonno ist in den Ferien und er wäre wohl dankbar, wenn man ihn nicht schon um diese Zeit …»

«Das machen wir schon richtig, Herr Regierungsrat, seien Sie unbesorgt», belehrte ihn Imfeld. «Übrigens, wo haben Sie sich verletzt?»

«Sie meinen den Kratzer an der Stirne? Gleich hier, beim Steg, es war dunkel und das Schilf, ja, ich müsste es längst etwas zurückstutzen. Aber da hat man ja heutzutage seine Hemmungen … Naturschutz, Sie verstehen.»

Die Delegation machte sich davon. Patrick musste sich setzen. «War ich gut?», fragte er sich, – «war ich glaubhaft?»

Es regnete weiter an diesem «Tag des Denkmals». Patrick wäre heute zu nichts verpflichtet gewesen, auch wenn das Amt für Denkmalschutz und Archäologie seinem Departement unterstand. Sigi Balmer, seit drei Monaten Verantwortlicher für die Denkmalpflege, hatte ihm eine Mail geschrieben, dass er natürlich mehr als willkommen sei – egal wo. Am meisten würde er ihm allerdings die Führung durch den frisch renovierten ‹Rosenhof› empfehlen.

Patrick hätte in seiner rastlosen Verfassung selbst an der Führung durch das eigene Büro teilgenommen. Vollkommen unvorstellbar war für ihn lediglich, den heutigen Tag in Musse zu Hause zu verbringen, weil er dazu schlicht unfähig war. Er hatte zwar Aline gegenüber oft gejammert, wie sehr er die klassischen Sonntage mit Frühstücksei und gemütlichem Zeitungslesen vermisse wegen all dieser «Hundsverlocheten», an denen seine Anwesenheit erwünscht war.

Und jetzt hätte er Zeit dafür. Doch was tun? Seine innere Unruhe nagte an ihm. Es war noch nicht acht Uhr und er hatte bereits den zweiten Kaffee getrunken. Aline schlief noch immer, Lena sowieso.

«Lange hat es nicht geregnet», überlegte Patrick, um sich abzulenken. Er öffnete die Verandatüre und atmete die feuchte, nach nassem Gras duftende Luft ein. Er könnte fischen gehen. Genau, das würde er tun. Jetzt halt vom Steg aus. Das Wetter war ideal. Doch dann kam ihm in den Sinn, dass die Fischerrute und all das Zeugs auf dem Boot waren.

Er schaute auf die Gartenmöbel, die ungeordnet auf dem Rasen herumstanden. Sie glänzten klitschnass und tropften vor sich hin. Die müsste er längst einölen, aber nicht, wenn das Holz so feucht war wie jetzt. Aline hatte ihn mehrmals darum gebeten. Ihm fiel auf, dass er sich all diese unwichtigen Gedanken nur machte, um Zeit zu vertreiben, um seine Unruhe erträglich zu machen. Er würde sich gescheiter am Computer das politische Streitgespräch anschauen, das von gestern Abend … ja, und spätestens um halb elf würde er mit dem Fahrrad zum «Rosenhof» fahren. Wie spät war es jetzt? Er schaute auf sein Handy. Bald halb neun. Er könnte auch das Frühstück für Aline vorbereiten. Vielleicht würde sie ihn sogar zum «Rosenhof» begleiten. Er ertappte sich beim Gedanken, dass ein Foto mit ihm und Aline, das bestimmt morgen in der Zeitung erschiene, jetzt die genau richtige Wirkung hätte.

Er würde sie fragen.

Tatsächlich fuhren sie später mit Velos gemeinsam zum «Rosenhof» – trotz Regen. Und tatsächlich war dort nicht nur ein begeisterter Sigi Balmer, sondern auch der Fotograf des Lokalblatts. Aline hasste diese Bilder, die jeweils mit der Beschriftung «Regierungsrat Patrick Girard mit seiner Frau Aline» publiziert wurden.

Die Führung durch das schöne Patrizierhaus mit seinen Nebengebäuden war informativ und «Balmer machte das recht unterhaltsam», fand Aline. Patrick lud alle, auch die asiatische Freundin von Balmer, zu einem Glas Weisswein in der «Remise» ein. Etsuko – sie kam ursprünglich aus Osaka – war wegen des Unfalls auf dem See noch immer aufgewühlt. Dies wurde verständlich, als sie die tragische Geschichte ihrer Schwester erzählte, der vor drei Jahren das Gleiche zugestossen war. Als Folge davon sitze sie heute im Rollstuhl, erklärte Etsuko in gutem Englisch. Aline zeigte sich ihrerseits betroffen und erwähnte, dass sie lediglich wisse, dass der junge Mann schwer verletzt im Spital liege und seine Freundin traumatisiert sei. Balmer wollte wissen, ob man mittlerweile den Bootsführer kenne. Da er dabei Patrick anschaute, wohl weil Balmer glaubte, Patrick müsse als Politiker besser informiert sein, zuckte der mit den Schultern und meinte knapp: Ihm sei nichts bekannt.

Man werde ihn sicher finden, fügte Balmer an. «Das macht den armen Kerl auch nicht wieder gesund», sagte Aline. Ihr täte auch seine Freundin furchtbar leid – «ein junges Paar … schrecklich».

Es war später als fünfzehn Uhr, als sie sich auf den Weg machten. Der Regen hatte aufgehört und so bot sich ein Umweg über den Pfaffenberg an. Patrick war alles recht, was diesen Sonntag verkürzte.

Lena meldete sich für den Abend ab, sie gehe ins Kino. Patrick erhielt wenig später eine Mitteilung, man habe den Werftbesitzer erreicht. Das trug nicht zu einem entspannten Abend bei.

«Ich mache noch eine Runde», sagte er zu Aline, die am Tisch die monatlichen Zahlungen bearbeitete. Sie war erstaunt, jetzt seien sie doch den ganzen Tag schon unterwegs gewesen.

«Bald kommt der ‹Tatort› – jetzt bleib doch hier, was bist du auch so nervös heute!»

5
Montag

Als Erstes wollte Patrick zur Werft fahren, überlegte es sich jedoch anders. Schliesslich wusste er, wie ein polizeilich versiegeltes Gebäude aussah und möglicherweise wurde die Halle bewacht. Peinlich, wenn er – Regierungsrat und Verdächtigter – dort auftauchen würde wie ein Gaffer, überzeugte er sich selbst. So bog er in die Strasse ab, die ihn zu seinem Büro führte.

Die kantonale Verwaltung war in einem modernen Gebäude, in der mittelgrossen Stadt wurde es als Hochhaus bezeichnet, untergebracht. Patricks grosszügiges Büro war ein Eckzimmer im elften Stock: strapazierfähiger grauer Spannteppich, die üblichen Möbel von USM, ein grosser Arbeitstisch mit Chefsessel, vorne beim Eingang eine Besprechungsecke für vier Personen. Die Bilder an den Wänden hatte seinerzeit Aline im kantonalen Kunstarchiv ausgesucht. Ein kleiner Amiet, dann eine Figur von Grüter auf dem Fenstersims und ein Bild, mit dem er persönlich nicht viel anfangen konnte, von einer Künstlerin, die Palla hiess. Aline hätte das Bild am liebsten mit nach Hause genommen.

In einem Stehrahmen – darin ein Foto von Aline, Lena und ihm, alle braungebrannt und in Badehosen auf der «Aurora» – spiegelte sich der graue Himmel.

Patrick überlegte sich ein mögliches Szenario: Das Boot war aus dem Wasser, jetzt konfisziert. Die Polizei würde sich gewundert haben, dass der Rumpf bereits abgeschliffen war. Piccinonno würde gesagt haben, dass er von dem nichts wisse. Somit würde die Frage «Waren Sie das?» in Kürze auf ihn zukommen. Er müsste zugeben, dass er schon mal angefangen habe, was ja quasi sein Hobby sei, und um die Sache zu beschleunigen. Schliesslich wolle er so schnell wie möglich wieder auf den See. Das würde plausibel tönen. Einzig die mögliche Frage dieses Imfelds: «Warum haben Sie uns das nicht gesagt?» könnte beunruhigend sein.

In der Schwanenbucht hatte ihn niemand gesehen an jenem Abend. Ernst hätte ihn beobachten können – hätte, wenn es hell gewesen wäre. Aber es war stockdunkel. Somit wäre er, falls es so weit überhaupt kommen würde, als Zeuge wirkungslos, unglaubwürdig. Und Ernst war ohnehin das Gegenteil eines Verräters. Nie würde er etwas tun, was seinen Freund in Schwierigkeiten brächte.

Lügen allerdings – überlegte sich Patrick – nein, lügen würde Ernst nicht, auch nicht, um ihn in einer schwierigen Situation zu entlasten. Egal, Ernst hatte nichts gesehen und war somit per se für die Polizei als Zeuge irrelevant. Sonst gab es niemanden. Die junge Freundin des Opfers hatte «nur gehört» – wie sie in einem Interview sagte. Und nach ein paar Tagen würden auch mögliche Spuren am Schiff keine nachweisbaren Schlüsse mehr zulassen. Somit, versuchte sich Patrick zu überzeugen, blieb wohl für immer ein Rätsel, wer der Fahrer des Motorboots gewesen war.

Er sollte sich stattdessen gescheiter und wirkungsvoller um den jungen Mann kümmern. Dass er beim Unfall schwere Verletzungen erlitten hatte, beschäftigte Patrick andauernd und tat ihm sehr leid. Ja, er würde ihn besuchen. Er, in seiner Funktion als Regierungsrat, aber auch als See-Anrainer, als Bootsbesitzer, gar als einer, dem auch mal ein «Malheur» passieren konnte. Genau, das würde er tun. Morgen würde er sich im Spital nach dem jungen Mann erkundigen.

Was war mit Lena? Was wusste sie? Auch sie hatte lediglich gehört, dass er in die Mauer im Bootshaus fuhr. Schon gar nicht konnte sie wissen, dass er das mit Absicht getan hatte. Und, dass es am gleichen Abend geschah wie der Unfall, nun, das war Zufall. «Koinzidenz», sagte er halblaut.

Nochmals zu Ernst. Nein, der sass bestimmt längst auf seiner Elektro-Vespa, als es passierte. Zudem hatte er seinen Helm auf und hörte nichts.

War er laut? Dieser Zusammenprall auf dem Wasser – war er laut? Der Schrei war laut, an den konnte sich Patrick erinnern. Hatte er selber auch geschrien? Er wusste es nicht – und wenn auch.

Zum Glück hatte er überlebt, der junge Mann, Gott sei Dank war nichts Schlimmeres passiert. Diesen Satz wiederholte Patrick immer und immer wieder. Morgen würde er ihn besuchen, den verletzten Mann, überzeugte er sich noch einmal. Patrick musste nur noch Susanne Renner seine persönliche Mitarbeiterin, darum bitten, die Sache für ihn zu organisieren. Also schickte er ihr eine Mail.

Punkt halb neun traf sich Patrick mit seinem Team im grossen Sitzungszimmer zur Vorbereitung der am Donnerstag stattfindenden Kantonsratssitzung. Es ging um den Autobahnzubringer «Na3b», der in seinem Wahlkampf eine zentrale Rolle gespielt hatte und äusserst umstritten war. Übermorgen würde das Vorhaben im Rat diskutiert – das könnte matchentscheidend sein, so hatte es Urs Kummer, der Chef des Bauamts, eingeschätzt.

Dass für Patrick jedoch die Organisation seines Spitalbesuchs viel wichtiger war, wusste niemand. Nicht einmal er selber hätte sich das eingestanden.

Aline hatte sich überlegt, ob sie sich krank melden sollte in der Bibliothek. Die Szene in der Küche hatte sie sehr mitgenommen und hätte dies erlaubt, diagnostizierte sie selber. Sie überredete sich dann, trotzdem zu gehen, fand das gleichzeitig geradezu calvinistisch stur und tauchte – ohne Streuselkuchen, zur Enttäuschung der Mitarbeitenden – kurz nach neun Uhr in der modern eingerichteten Bibliothek an der Kasernenstrasse auf. Vor zwei Jahren war alles von oben bis unten umgebaut worden.

Knüsel, von dem alle glaubten, er wäre der klassische Junggeselle, war froh, dass man ihn drei Jahre zu früh als Direktor der Stadt-Bibliothek in den Ruhestand geschickt hatte. Diese Digitalisierung mache er nicht mehr mit, man könne ihn jederzeit für Analoges holen, wie beispielsweise Bücher abstauben. Das mache er gerne und freiwillig, witzelte er. Seine Tochter – er war also weder schwul, was Gewisse munkelten, noch Junggeselle – habe sich an seiner totalen Unfähigkeit für alles, was irgendwie mit «digital» zu tun hat, bereits die Zähne ausgebissen.

So war Aline, wegen der digitalen Verweigerung Knüsels, zur Leiterin der Bibliothek aufgestiegen, sie vermied die Bezeichnung «Direktorin». Allerdings erwartete man – und das war in diesem Fall der Gemeinderat –, dass sie die teuer modernisierte Bibliothek auch «bespielte», so nannte man das heute. Das hiess: Lesungen organisieren, Literatur auf dem Sofa, Texte getanzt etc. – im Grunde Aktivitäten, die sie für ebenso sinnlos hielt wie Gottesdienste mit Rockmusik.

Aline war Bibliothekarin geworden, weil sie gerne las. Und sie las gerne, weil sie Geschriebenes meist besser fand, als Gesprochenes.

Seit Monaten las sie Bücher über das Verhältnis von Vater und Tochter. Ihr fiel auf, dass es sehr viele solcher Bücher gab. Meist wurden sie der Thematik ihrer Meinung nach nicht gerecht. Wie sollten sie auch?

Aline konnte die hässliche Szene vorgestern in der Küche nicht ausblenden. Vor allem, was Lena anschliessend in ihrem Zimmer gesagt hatte, beschäftigte sie bis in ihr Innerstes.

Als sie auch das Buch «Vater und Tochter: Sorge um eine verletzte Beziehung» nicht weiterlesen wollte, überlegte sie sich, ob sie was tun könnte, damit dieses gestörte Verhältnis innerhalb der Familie zumindest eine Besserung erführe. Vorgestern war sie mit ihrer Bemühung eines gemeinsamen Nachtessens schmerzhaft gescheitert.

Sie dachte an Freitagabend zurück. Mehr als «alleine anwesend» waren sie alle an diesem Abend nicht – Patrick, Lena, auch sie selber. Sie schienen alle drei nichts miteinander zu tun zu haben, standen im eigenen Haus verloren herum, einsamer als ihre Gäste. Diese Einsicht – und das war es für sie – war plötzlich da und sie fragte sich, warum das gerade an diesem Abend so zum Ausdruck kam. Sie waren schlicht beklemmend gewesen, diese Stunden: drei Einzelmasken an der Wahlfeier. Nicht mal der Wunsch, zusammen anzustossen, geschweige denn der Gedanke eines gemeinsamen Fotos, kam auf. Als würden alle drei instinktiv spüren, dass da keine Familie war.

Früher, erinnerte sich Aline, hatten sie diesen bürgerlichen Humbug gemacht. Nein, das war kein Humbug! Sie hatten zusammen Museen besucht, eine Wanderung unternommen, gepicknickt, zusammen gelesen, jeder in einem anderen Buch. Solche Dinge sollten sie wieder tun, auch wenn das Lena als «Nostalgie-Kitsch» abtat. Aline überzeugte sich mehr und mehr, dass es dringend nötig wäre, in die Familie zu investieren, weit wichtiger, als sich für die Bibliothek aufzuopfern. Egal, ob Lena bald wegzog, im Gegenteil. Gerade weil sie wegzog, musste Aline etwas tun. So wie sie gestern Lena in ihrem Zimmer erlebt hatte, machte sie ihr Angst.

Lena hatte Zeit, weil sie sich bewusst von Vielem fernhielt. Sie hätte sich mit einer Kollegin treffen können, gerne auch mit Gabriel, mit dem sie während zwei Wochen Sizilien befahren hatte. Sie war sich nicht sicher, ob es Liebe war, was sie für ihn empfand. Zu sagen, sie mochte ihn, fand sie blöd. «Mögen» tat sie viele ihrer Bekannten. Gabriel war mehr, er war ein Freund, so wie Sandra eine Freundin war, ihre Freundin. Ja, das war es möglicherweise: Gabriel war ein Freund, aber nicht «ihr Freund».

Jedenfalls wünschte sich Lena, diese letzten Wochen, bevor sie in das Studentenleben eintauchte, möglichst für sich haben. Doch jetzt stand dieses – sie nannte es für sich so – Geschehnis dazwischen. Seit drei Tagen war es in den lokalen Medien das grosse Thema, selbst national wurde der Unfall thematisiert. Lena las all die im Internet veröffentlichten Artikel in ihrem Zimmer:

«Der junge Mann, Marius H., liegt seit vier Nächten auf der Intensivstation, seine Freundin Grazia B. steht nach wie vor unter Schock und wird psychologisch betreut. Sie ist ausser M. und dem anonymen Bootsfahrer die Einzige, die den Unfall akustisch erlebt, aber nicht wirklich gesehen hat – dazu war es zu dunkel. Das Motorboot hat sie gehört, wie es langsam zum Steg tuckerte, wo offenbar jemand ausstieg. Sie hat gehört, wie sich zwei Männer verabschiedeten, eine Verabschiedung unter Freunden, schien es ihr. Sie und ihr Freund hatten geplant gehabt, in der Bucht zu übernachten. Sie hatten einen Schlafsack im Auto. Warum M. nochmals in das Kajak stieg, ist auch Grazia nicht klar. Er habe einfach Lust gehabt und noch einen Joint geraucht, hat sie zu Protokoll gegeben. Dann – so konnte man in den Medien nachlesen – sei das Motorboot vom Steg weggefahren und plötzlich losgebraust, was Grazia aufgrund des Lärms und des Geräusches von aufschäumendem Wasser feststellen konnte. Sie selber habe zu der Zeit im Dunkeln ein paar Dinge zusammengepackt – Grill, Decken, all das Picknick-Zeugs –, als sie einen heftig krachenden Aufprall hörte, einen abgewürgten Motor, gleichzeitig diesen furchtbaren Schrei von M., Schläge im Wasser, und offenbar war es der Bootsführer, der wiederholt ‹Scheisse … Scheisse› rief. Dann der Versuch, den Motor wieder zu starten, was dem Bootsführer nach mehreren Versuchen gelang. Das Schiff raste davon. Sie schrie: ‹Marius, was ist passiert?› und hörte seine überschnappende Stimme: ‹Schnell – hol’ Hilfe, Arzt, Polizei.›

Grazia sah nichts – keinen Mond, es war elend dunkel! Wo war ihr Handy? Im Auto – sie suchte es verzweifelt, fand es am Boden. Sie wählte hastig die Notnummer der Polizei, drehte die Scheinwerfer an, um endlich etwas zu sehen. Und was sie sah, könne sie in ihrem Leben nie vergessen: das grelle Licht, das in die Bucht blendete. Verstreut im schwarzen Wasser rote Bruchstücke des förmlich zerhackten Kajaks. An einem sich festklammernd, ihr Freund, Marius. Sein blutüberströmtes Gesicht, sein hilfesuchender Blick. Sie, die jetzt hysterisch ins Telefon schrie, ihr Freund sei schwer verletzt, brauche Hilfe – sofort!

Endlich die ruhige Stimme des Polizisten, der nach der Unfallstelle fragte. Grazia, das Bild ihres ertrinkenden Freundes vor sich, brach in Weinen aus und versuchte umständlich und schluchzend zu erklären, wo sie sich überhaupt befand, wo dieses entsetzliche Unglück passiert war.»

Lena schaute vom Bildschirm auf. Sie hatte diesen erschütternden Inhalt in verschiedenen Zeitungen gelesen. Auch immer wieder die Aufforderung der Polizei, die Person, die am fraglichen Abend kurz vor Mitternacht am Steg in der «Schwanenbucht» von einem privaten Motorboot abgesetzt worden sei, solle sich melden.

Lena wollte ihren Laptop zuklappen, überlegte es sich anders und suchte nach dem Interview mit ihrem Vater während der Wahlparty. Sie schaute sich den einminütigen Clip mehrmals an. Dann packte sie ihre Sachen und verliess das Haus.

Das ganze Gebiet um die «Schwanenbucht» war abgesperrt, auch das Strandbad war geschlossen. Zugänglich war lediglich der Bootssteg, näher kam man an die Unfallstelle nicht heran. Lena bemerkte zuerst zwei Taucher, die im Wasser herumsuchten, dann ein Polizeiboot, das die kleine Bucht vom See her absicherte. Trotz dieser düsteren Hinweise wirkte die Bucht friedlich – fast idyllisch. Lena setzte sich auf den Steg, neben sich die Tasche mit ihrer Ausrüstung.

Möwen, die gierig glaubten, sie hätte wohl Futter dabei, flatterten und kreischten über ihr. Um die lauten Vogelgeräusche auszublenden, setzte sich Lena nach einer Weile die Kopfhörer auf. Diese Art der Abkapselung nahm der Situation vor ihren Augen das Zeitliche, sie wurde zu einem Bild, in das sie lange und bewegungslos hineinschaute.

Hier war es passiert, überlegte Lena. Hier war vor wenigen Tagen etwas geschehen, was das Leben von mindestens drei Menschen für immer veränderte. Ein gesunder junger Mann wurde innert Sekunden schwer verletzt, vielleicht für sein ganzes Leben zum Invaliden gemacht. Am Ufer eine ebenso junge Frau, die von nun an jeder Idylle misstraute, die für immer traumatisiert war. Sicher hatten die zwei gemeinsame Pläne gehabt. Eine Wohnung, berufliche Perspektiven, Gedanken an eine Familie.

Plötzlich das losbrausende Schiff. War es das ihres Vaters? Die «Aurora» – einladend, elegant, ihr Familienschiff? Ja, hätte es sein können. Es hätte innert Sekunden zum Rowdy werden können, der für einen Wimpernschlag in seinem Bootsleben nichts als Unheil anrichtet. Gesteuert von einem Mann, der ihr Vater sein könnte. Ihr Vater, dessen Überzeugung es war, korrekt zu sein, der glaubte, das Leben sei planbar, wenn man es nur richtig anpackte. Und jetzt? War er der feige Täter?

Sie dachte an das Interview, das sie soeben am Computer mehrmals angeschaut hatte: « … die gleiche Verantwortung. Und wer alkoholisiert ein Auto oder ein Schiff fährt, wird dieser Verantwortung nicht gerecht.» Was sollte dann dieses eigenartige Manöver im Schilf, der kaum erklärbare Crash im Bootshaus?

Lena legte den Kopfhörer zur Seite, zog das T-Shirt über den Kopf, die Shorts aus. Sie liess sich in einer sanften, ruhigen Bewegung vom Steg gleiten, bis Körper und Kopf vollkommen im Wasser verschwanden. Sie tauchte unter, so lange, wie sie es aushielt – holte Luft, um wieder unterzutauchen, und überliess sich so dem schmeichelnden Wasser und seiner Stille.

Umgeben zu sein von seinen Leuten gab Patrick insbesondere in diesen Tagen ein angenehmes Gefühl. Er schätzte seine Mitarbeiter, was die korrekte Bezeichnung war, weil heute lediglich Männer in der Arbeitsgruppe «Na3b» zusammensassen. Er hatte zu allen ein professionelles Verhältnis. Kollegial hätte er es nicht genannt. Ihm war eine respektvolle Abgrenzung wichtig und er war überzeugt, dass dies allen Mitarbeitenden – also auch den zwei Frauen im Team – angenehm war. Die fehlten heute – Priska Rüttimann vom Gewässerschutz und Danica Milic, die Archäologin.

Die militante Milic, so nannte er sie gegenüber Susanna Renner, versuchte mit allen Mitteln, das Projekt «Na3b», was die interne Bezeichnung für den geplanten Autobahnzubringer war, zu vereiteln. Und dies wegen ein paar Holzpflöcken, die scheinbar auf eine ehemalige Pfahlbauersiedlung hinwiesen. Diese Archäologen hatten ihn im Verlauf seiner Tätigkeit als Regierungsrat, und somit als Direktor für Hoch- und Tiefbau, schon einige Male unendlich viel Geduld und noch mehr Geld gekostet.

Sein Handy kündigte unangenehm laut eine SMS an. Patrick entschuldigte sich bei der Runde – er hasste Handy-Unterbrüche während Sitzungen. Es war Susanna Renner, die er damit beauftragt hatte, den Spitalbesuch von offizieller Seite her zu organisieren:

«Kennst du den Patienten persönlich? Habe keinen Namen.»

«Stimmt», ärgerte sich Patrick. Wieso hatte er sich das nicht überlegt? In den Medien wurde der Verunfallte stets mit «M. H.» bezeichnet. Aber so konnte er das Susanna nicht mitteilen.

«Geht um offiziellen Besuch bei Verletztem vom Motorbootunfall», tippte er. «Nein, das war nicht gut.» Er löschte «Motorbootunfall» und schrieb stattdessen: «von der Schwanenbucht.» Die Message war weg und er bemerkte erst jetzt, dass die Gruppe um den Tisch offenbar seit Längerem auf eine Antwort von ihm wartete.

«Patrick?», fragte Mario Granziol, der kantonale Tiefbau-Ingenieur, «nochmals, ist dir eine Expertise eines ausserkantonalen Ingenieurbüros bekannt?»

«Absolut – doch, doch, Mario, hatten wir ja so besprochen …», reagierte Patrick zusammenhangslos.

Seine Gedanken waren sofort wieder beim Unfall: Mario? Genau, so hiess doch der Verletzte – irgendjemand hatte diesen Namen fallen lassen. Mario – nein, Marius.

Sollte er das so Susanna mitteilen? Er kam nicht weit mit seiner Überlegung, denn Susanna hatte bereits wieder geschrieben: «Weiss das Departement Höchli darüber Bescheid?» Jetzt verlor Patrick komplett die Fassung.

«Tut mir leid – ich muss da ganz schnell … fünf Minuten.» Patrick stand auf, liess alle Unterlagen liegen und verliess hastig das Sitzungszimmer.

«Höchli – was hat die mit der Sache zu tun? Hatten die doch was gequatscht an der Party – Lena und sie?» Während ihm dieser Gedanke durch den Kopf schoss, tippte er: «Warum Höchli?!!» Blitzschnell kam die Antwort: «Wegen Justiz- und Polizeidep. Hat sie dich delegiert?» Natürlich hatte sie recht, die Renner, sie hatte eh immer recht. Das Ganze war eine verdammt dumme, geradezu idiotisch blöde Idee von ihm. Warum sollte er diesen Verletzten besuchen – das weckte ja die kühnsten Vermutungen. «Delegiert??» Das fand er zudem eine Frechheit von der Renner.

Patrick bekam nie einen roten Kopf. Nicht beim Sport und nicht beim Schwindeln. Er hatte schon in der Schule, wenn wegen einer Bagatelle alle anderen mit roten Ohren und Wangen vor dem Lehrer standen, immer entspannt, geradezu bleich ausgesehen. Jetzt allerdings hatte er einen roten Kopf und zwar so, dass Therese Bisang, die Assistentin von Schlupp, dem Personalchef, ihn auf dem Weg zur Toilette besorgt fragte, ob ihm nicht gut sei. Patrick hatte keine Lust, etwas zu sagen, tat so, als wäre er am Telefon und verschwand im WC-Raum. Er schloss sich ein und setzte sich auf den Ring.

Verdammt gut hatte sie das wieder gemacht, die Renner. Sie überlegte sich mehr als die meisten im ganzen Departement – all diese Akademiker, Masterabgänger, MBAler usw. Kein Wunder, war sie unbeliebt, denn sie tat als Einzige genau das, was er bei anderen bemängelte: Sie dachte die Dinge zu Ende, die Renner. Was er Esel genau in diesem Fall, bei dem es um ihn, um seine Position, um seinen Ruf ging, nicht getan hatte. Diese Schlinge hatte er sich selber um den Hals gelegt und er musste sie selber wieder loswerden.

Er musste mit Renner reden – ihm würde etwas einfallen, was mehr als nur einigermassen glaubhaft seine Idee des Spitalbesuchs erklären würde. Zudem, ausser der Renner hatte niemand von seinem dummen Ansinnen erfahren. Patrick fühlte sich besser, stand auf, spülte. Man wusste ja nicht, ob jemand anderer ebenfalls auf der Toilette war. Aus dem gleichen Grund wusch er sich die Hände.

Dann marschierte er mit sicherem Schritt zurück ins Sitzungszimmer.

6
Dienstag

Bis vor einigen Jahren spielte Aline Klavier und das ziemlich gut. Das Bechstein-Klavier war eines der wenigen Möbel, welches schon vor dem Umbau des Hauses hier gestanden hatte. Sie übte oft, auch als das bungalowartige Haus, ursprünglich das Sommerhaus ihrer Eltern, noch leer stand. Sie erinnerte sich insbesondere an das eine Mal, als sie den Valse Opus 69 von Chopin spielte und plötzlich Ernst erblickte, der ihr zuhörte. Genau da hatte er gesessen, auf dem Kaminsims, mit einem Plan in der Hand.

Sie hatte ihn zu dieser Zeit als guten Freund von Patrick und als jetzigen Architekten für den Umbau des Hauses kennengelernt. Vor bald sechsundzwanzig Jahren.

Zwölf Jahre später geschah dieser furchtbare Unfall, bei dem sie beinahe zwei Finger verloren hätte und die Musik aus dem «Haus am See» verschwand. Sie war eine Sekunde abgelenkt gewesen, weil Tito, ihr damaliger Hund, sich anstellte, voller Übermut ins Kabel des Häckslers zu beissen. Bevor sie etwas spürte, spritzte das Blut. Dann, die Zeit schien für einen Moment einzufrieren, schlug sie ein grausamer Schmerz um.

Erst im Krankenwagen kam sie wieder zu Bewusstsein. Sie erinnerte sich an die kroatische Sanitäterin, die ihre gesunde Hand hielt – in der anderen in einem Plastiksack ihre zwei abgehackten Finger – und an das Schluchzen von Lena, die vorne im Auto neben dem Fahrer sass, der sie zu trösten versuchte.

Seit diesem Tag gab es keine Musik mehr im Haus. Patrick, der an sich wenig Beziehung zu Musik und annähernd keine zur klassischen Musik hatte, hörte als Einziges jeweils das Wiener Neujahrskonzert am Fernseher. Ohne hätte das neue Jahr für ihn noch nicht angefangen, scherzte er. Das Bechstein-Klavier rührte sie nie mehr an. Sie war froh, gelang die Operation überhaupt so gut, dass sie sämtliche Finger nicht nur behielt, sondern mit der Zeit wieder bewegen konnte.

«Ein Haus ohne Musik ist ein Haus ohne Seele», hatte ihr Vater jeweils gesagt. Und das traf ziemlich genau ihr Empfinden. Sie konnte sich nicht erklären, warum ihr dies nicht längst bewusst geworden war, warum sie das nicht geändert hatte. Sie erklärte es sich dadurch, dass vieles, was ihr wichtig war, in ihrem Leben keinen Platz haben durfte. Warum eigentlich nicht? Patrick schränkte sie nicht ein, im Gegenteil, er ermutigte sie, mehr ihr «Ding» zu machen. «Theater, Konzerte – wieso gehst du da nicht öfter hin?» Am Anfang ihrer Beziehung war er manchmal ins Theater mitgekommen, hatte sich aber meist über dieses «Regietheater» aufgeregt. Er wolle Schiller sehen, wenn Schiller angesagt sei und nicht die Verhunzung von Regisseur X, schimpfte er jeweils.

Aline wollte Lena ein anderes Zuhause bieten, als sie es selber als Kind erlebt hatte. Die Kulturbeflissenheit ihrer Eltern hatte sie als rücksichtslos empfunden. Fast jeden Abend, so kam es ihr vor, waren sie im Theater, im Konzert, an einem Vortrag, einer Vernissage, waren eingeladen, oder luden ein. Anfänglich behütet von einem fernsehschauenden Babysitter, bald schon ganz alleine, verbrachte Aline ihre Abende in ihrem Zimmer.

Hier verschwand sie in ihrer Fantasiewelt, dem grossen Kleiderschrank, wo in den verschiedenen Fächern und Schubladen ihre Puppen und Plüschtiere wohnten. Jedes Fach stand für ein anderes Land, jede Schublade für eine andere Stadt. Und die unzähligen Tiere und Puppen hatten alle ihre Namen, ihre Eigenarten und trieben als kleine Kobolde ihr Unwesen. Abend für Abend hatte Aline für Ordnung in dieser bunten Welt zu sorgen, bis es Zeit war und die Kastentüren zufielen. Vorher erkor sie jeweils eine Prinzessin oder einen Prinzen – das konnte auch ein Krokodil sein –, die dann für eine Nacht bei ihr im Bett schlafen durften.

Und nun – dachte Aline – tauchte Lena alleine in ihre Unterwasserwelt ab, oder hörte für sich Musik mit Kopfhörern. Dies trotz vieler gemeinsamer Abende mit Geschichten erzählen, zeichnen, lesen, basteln. Dass sie nie zusammen Musik hörten, empfand Aline als herben Verlust. Die Musik musste wieder einziehen, sagte sie sich.

In einem Möbel im Wohnzimmer verstaubten CDs und eine alte B&O-Anlage. Auch Schallplatten, einige noch von ihren Eltern, stapelten sich in Schränken. Die LPs waren seit Jahren nicht angerührt worden. Nach der Arbeit würde Aline bei Intersound vorbeigehen und sich wegen neuer Geräte beraten lassen.

Lena wäre jetzt gerne zu Sandra gefahren. Doch die war mit Beni noch für mehr als eine Woche in Kolumbien. So sehr sie sich diese Tage für sich allein gewünscht hatte, jetzt fehlten ihr gute Freunde. Nicht einfach Freunde, die hätte sie gehabt – sie wollte Vertraute, eben Sandra. «Noch nie hätte ich mir so sehr einen Bruder oder eine Schwester gewünscht», sagte sie sich. Warum wohl? War es, weil sie in ihrem Innersten spürte, dass sie alleine nicht die Kraft, auch nicht die Lebenserfahrung hatte, um dem zu begegnen, was sie glaubte, dass es ihr bevorstünde?

Sie ging zum kurzen Steg neben der leeren Bootshütte, nahm ein langes Kabel aus ihrer Tasche, steckte das Hydrofon an und versenkte es im seichten Wasser unmittelbar neben dem Schilf.

Sie zog sich die Kopfhörer über. Schliesslich beruhigte sich das Wasser und Lena legte sich auf das warme Holz. Um sie herum wurde es still. Es dauerte vielleicht fünf Minuten, bis sich ihr akustisch die Unterwasserwelt öffnete und sie darin verschwinden konnte.

Ihr schien, ganz Verschiedenes beschäftige und verunsichere sie gleichzeitig. Sicher, dieser Bootsunfall war schrecklich, doch warum fühlte sie sich geradezu unmittelbar betroffen? Ausser, dass sie im gleichen Alter war wie das junge Paar, hatte sie keine Beziehung zu den zweien und kannte sie nicht. Und nur weil sie spekulierte, dass ihr Vater möglicherweise der Schuldige am Unglück sein könnte … Es gab dreihundert Motorboote auf dem See, davon waren an die hundert Holzboote, es gab ebenso viele Motorbootfahrer und von denen waren an diesem heissen Sommerabend wohl dreissig unterwegs, davon zur fraglichen Zeit zwei Drittel mit Alkohol. Zudem war alles reine Vermutung. Wie konnte ihre scheinbare Sicherheit überhaupt entstehen, dass es a) ein Mann war und b) ein zumindest angetrunkener?

Entstehen so Fake News? Eigenartig auch, dass selbst ihr Vater sogleich auf die Frage der Reporterin einging. Wieso reagierte er nicht so, wie man ihn kannte – nämlich eloquent und schlagfertig – auf die Frage wegen der Promille-Grenze? Nein, er stieg ohne zu zögern, fast könnte man sagen, ohne zu überlegen, darauf ein, als ob er sicher gewusst hätte, dass die den Unfall verursachende Person ein angetrunkener Mann gewesen sein musste.

Warum? Weil er es eben doch war, der diesen jungen Mann überfahren und sich über das Wasser davongemacht hatte?

Sollte sie ihren Vater ansprechen?

Dafür fehlte gewissermassen die Basis – sie hatten keine gemeinsame Gesprächskultur, redeten kaum je miteinander und wenn, waren es gegenseitige Vorwürfe.

Sie konnte sich diese Entfremdung nicht erklären, weil sie auch nicht durch einen besonderen Anlass oder eine besondere Begebenheit ausgelöst worden war. Sie wuchs in ihr heran, ohne ihr, auch ohne sein Zutun. Zuerst spürte sie es körperlich, sie mochte immer weniger, wenn er sie umarmte, ihre Hand länger hielt. Sie lehnte diese Nähe ab und als er es nicht einsehen wollte, wurde sie grob. Das tat wiederum ihr weh. Denn sie verletzte ihn dadurch und sie wollte ihn nicht verletzen, weil er, objektiv gesehen, ihr nie was angetan hatte, in keiner Art. Sie war es, die ihn ablehnte, abwies. Erst darauf kam seine Reaktion, mit verbalen Sticheleien, die allerdings immer gröber wurden.

Nur, was war dann der Grund, dass sie ihn ablehnte? Warum konnte sie nicht anders, als ihn zurückzuweisen? Sie hatte gelesen, dass Kinder ihre Väter oft ablehnen, gar verachten, weil – meist in sehr früher Kindheit – etwas Einschneidendes geschehen war. Dieses «Etwas» verdrängen Kinder aus Selbstschutz oft so stark, dass es vergessen geht, aber im Unterbewusstsein abgespeichert bleibt. Meist drängt es sich in der Zeit des Erwachsenwerdens wieder an die Oberfläche und kann dann zu einem gestörten Vaterverhältnis führen. War es so etwas? Aber was?

Schlimmste Gedanken kamen in ihr hoch, die sie gleich wieder verscheuchte – niemals. Niemals hätte ihr Vater so was tun können. Nie! Das wusste sie. Dann also was?

War sie es? War sie einfach gestört – gefühlsmässig unfähig?

Sie fand sich selber eigenartig, auch weil sie sich noch nie wirklich in einen Mann verliebt hatte. Es gab ein paar Liebschaften, aber im Vergleich zu Sandra, die sich schon zweimal Hals über Kopf verliebt hatte, war ihr das bis anhin noch nie passiert. Auch Gabriel musste ihre strikte Ablehnung erleben, was ihn während ihrer Sizilienreise verletzt hatte – kein Wunder! Der ganze Knorz lag wohl an ihr – dachte sie traurig.

Nach fünf, vielleicht auch zehn Minuten wischte sie sich ihre Augen trocken und legte den Kopfhörer ab.

Von weit weg hörte sie einen Rasenmäher, von einem benachbarten Grundstück stieg eine Drohne auf.

Sie fühlte sich schwach und hatte das Bedürfnis, mit jemandem zu reden, der sie beide kannte – ihren Vater und sie. Ihre Mutter schloss sie aus, sie war beiden zu nahe. Mit einem Psychologen? Sandra ging alle zwei Wochen zu einem, aber sie wusste nicht einmal, wie der hiess, zudem hätte er ihren Vater wohl kaum gekannt, oder – noch blöder – nur als Politiker. Vielleicht mit Ernst? Ernst war das, was man einen Freund der Familie nennt. Seit sie sich erinnern konnte, gab es Ernst. Obwohl er selten zu Besuch kam, sein Dasein hatte etwas Selbstverständliches. Patrick sagte, Ernst sei der einzige Mensch in seinem Leben, der ihn nie enttäuscht habe – und das seit mehr als dreissig Jahren! Man liebte und schätzte ihn. Für seine Diskretion, seine in jeder Hinsicht angenehme Art, die Fähigkeit, kontrovers mit Anstand zu diskutieren und für seinen gescheiten Humor.

Obwohl Lena in ihrem Leben wenig mit Ernst geredet, ihm dafür oft zugehört hatte, war er ihr vertrauter, als zum Beispiel ihre Tante Brida, Patricks Schwester.

Lena packte ihre Sachen zusammen. Sie hatte sich entschlossen, mit Ernst zu sprechen.

Patrick fühlte sich schon fast so, als wäre es ein gewöhnlicher Wochentag. Die interne Sitzung ging störungsfrei über die Bühne, man war für die Kantonsratssitzung von übermorgen «munitioniert», wie Granziol es nannte. Schliesslich wusste man, wie heftig das Projekt nicht nur von der Ökopartei, sondern auch von den Linken abgelehnt wurde. Doch am meisten zu seinem wiedererlangten «Normalzustand» beigetragen hatte der kurze Besuch bei Susanna Renner. Um ihr Nachfragen sei er «enorm» – er verwendete diesen Ausdruck selten – dankbar. Dieser Unfall, schwafelte Patrick, beschäftige ihn derart, weil er ja selber oft auf dem See unterwegs sei (er vermied das Wort Motorboot), und ja, weil das alles unweit von seinem Haus …

«Ich weiss», unterbrach Susanna. Sie war keine gute Zuhörerin. Ärgerlich, dachte Patrick für einen Moment. Genau wegen dieser Art war sie so unbeliebt bei den anderen. Das war jetzt aber unwichtig, sagte er sich. Einzig wichtig war, dass sie schnell und ganz klar verstanden hatte, warum er, als Baudirektor, sich für einen Unfall, was ein zivilrechtlicher Fall war, nicht zu engagieren hatte und sie, in ihrer rechthaberischen Art, dies verhindert hatte. Patrick verliess ihr sprödes Büro mit dem Hinweis, dass ihr die etwas längeren Haare, weniger dunkel gefärbt, gut stünden.

Patrick hätte so was unter anderen Umständen nicht gesagt. Die Erleichterung machte ihn geschwätzig. Wie er am Abend früher als üblich nach Hause fuhr, fielen ihm zwei Sachen auf: Erstens, dass er es sich mit entsprechender Planung einrichten konnte, zumindest einmal unter der Woche etwas früher nach Hause zu gehen. Zweitens: dass er keinen heissen Nacken mehr hatte.

Gemeinsam hatten sie abgemacht, dass sie sich heute, und nicht wie Aline vorgeschlagen hatte am Mittwoch, «en famille» zum Nachtessen treffen würden. Patrick freute sich auf den Abend im «Haus am See». Es war mehr als Freude, es war sein Bedürfnis, in den vertrauten Räumen und bei Aline zu sein – vor allem bei ihr. Das war ein Gefühl, das er so jahrelang nicht mehr gehabt hatte und Patrick gestand sich ein, dass es eine Art von Schutzsuche sein musste – «zurück in die Höhle», sagte er halblaut und malte sich in seiner gelösten Stimmung ein Bild aus.

Bis zu diesem «Barrique-Abend» war er der Wolf gewesen, der stolz und mit der Überzeugung, dass ihm nichts zustossen könne, seine Streifzüge machte. Die Höhle, die gab es auf sicher. Er hatte andere Aufgaben, als sich um sie zu kümmern, er hatte Wichtigeres zu tun. Und genau in dem Moment, wo man ihn als «Leitwolf» bestätigt hatte, übersah er in seinem Hochmut einen Hinterhalt. Ein Schrotschuss in die Lenden haute ihn um und weidwund schlich er in die schützende Höhle zurück.

Der viel zu laute Klingelton seines Handys beendigte abrupt seine Ausschweifungen. Obwohl er schon seit zwei Jahren dieses Auto fuhr, hatte er noch nicht herausgefunden, wie man den Ton leiser stellen konnte. So ärgerte er sich bei fast jedem Anruf. Heute nicht, er war in gelöster Stimmung. Ernst war am anderen Ende der Leitung.

Er würde ihn gerne treffen, bald, sagte er.

«Bist Du in Schwierigkeiten?», fragte Patrick ironisch.

«So kann man das nicht sagen – möchte das aber nicht am Telefon besprechen. Hast du Zeit für einen Apéro?»

«Du meinst jetzt?», fragte Patrick.

«Gerne, ja. Für eine halbe Stunde.»

«Also – wie üblich ‹Cava-Bar›?»

«Nein», sagte Ernst entschieden. «Ich möchte, dass du zu mir kommst.»

Patrick war überrascht, aber dennoch einverstanden. Er musste kurz Aline informieren. Ihm war klar, dass er sie einmal mehr enttäuschen würde. Vermutlich hatte sie längst einen Crémant kühl gestellt, etwas Hummus und rohes Gemüse vorbereitet und alles mit Stil angerichtet. Andererseits hatte Ernst sehr bestimmt gewirkt – es war zweifellos etwas Wichtiges. Patrick vermutete, dass Ernst einmal mehr seinen juristischen Rat suchte. Die rechtlichen Stolperfallen bei Bauprojekten wurden mit jedem Jahr zahlreicher, genauso wie die Vorschriften und Regulierungen.

Aline bereitete zu Hause den Apéro vor, wie Patrick angenommen hatte. Sie dachte dabei mit einem Lächeln an das Gespräch mit dem sympathischen Berater bei «Intersound». Der junge Tamile sprach nicht nur den lokalen Dialekt akzentfrei, er schien ihr auch äusserst kompetent. Als sie nach einem CD-Spieler fragte, wollte er wissen, ob sie sehr viele wertvolle Aufnahmen habe, an denen sie hänge. Nun, sie habe viele Schallplatten, teils mit historischen Aufnahmen, aber ihre CD-Bibliothek sei bescheiden. Als sie ihm erklärte, dass sie einfach gerne Musik im Haus hören würde, empfahl er ihr fürs Erste eine Boombox, die sie an den Computer anschliessen könne. Sie wolle keine Disco zu Hause – wehrte sich Aline, «kein Bumbum». Der Tamile hatte ein umwerfendes Lachen, fand sie. Und nachdem er ihr die Sache erklärt und die Namen von drei Streaming-Diensten aufgeschrieben hatte – die seien besonders stark in klassischer Musik, ergänzte er –, verliess sie tatsächlich das Geschäft mit zwei Lautsprechern, deren sinniger Name «Ultimate Ears» überall auf der Packung prangte. Murali, so der Name des Beraters, empfahl ihr, die wertvollen LPs mal zu digitalisieren. «Aber vielleicht finden Sie die eh im Netz.»

Ihr Handy, es war noch immer auf lautlos gestellt, vibrierte und blinkte auf der Ablage in der Küche. Es war Patrick.

Sie war enttäuscht, dass er erst in einer guten Stunde da sein würde. «Lena kommt auch extra früher», sagte sie.

«Logisch – die hat auch Zeit» – sagte er nicht. Er unterdrückte diesen Kommentar und fand ihn selber blöd. Dafür erklärte er den Grund für sein verspätetes Auftauchen.

«Es hat nach ‹dringend› getönt.»

«Aber fürs Nachtessen bist du rechtzeitig!»

«Um halb acht bin ich bei euch – freue mich!», sagte Patrick gut gelaunt.

Wenig später kam Lena in die Küche. Als sie erfuhr, dass ihr Vater erst zum Nachtessen kommen würde, meinte sie:

«Erstaunt es dich? Pünktlichkeit ist ihm überall wichtig – nur nicht zu Hause.»

«Es geht um Ernst – offenbar hat er Probleme …»

«Was?»

Lena war verwirrt. Sie hatte Ernst vor zwei Stunden angerufen und mit ihm ein Gespräch vereinbart. Musste Ernst das erst mit ihrem Vater vorbesprechen? Sie nahm ein Glas aus dem Kasten und füllte es genervt mit Wasser.

«Ja – Ernst wollte ihn dringend sehen … so hat’s getönt. Ist immerhin sein engster Freund. Also.»

Lena sagte hastig, sie müsse sich was überziehen und verschwand in ihrem Zimmer.

Die Überbauung, die Bewohner nannten sie «Siedlung», lag in der kleinen Gemeinde, die eigentlich zur Stadt gehörte, aber eben doch eine eigene Gemeinde war, mit ihrer Verwaltung, eigenem Steuersatz, ihrer Primarschule usw. Dort hatte Ernst – zusammen mit zwei ETH-Kollegen – in den 90er-Jahren ein Wohnquartier geplant.

Es bot vergleichsweise günstige Wohnungen in verschiedenen Grössen, kleine Einfamilienhäuser und Gemeinschaftsräume an. Die Bauten waren energietechnisch zu jener Zeit wegweisend, auch die Architektur erweckte Aufsehen. Ernst hatte ursprünglich mit seiner Frau eines der Häuschen bewohnt, nach der Scheidung wechselte er in eine Dreizimmer-Wohnung mit grosszügiger Terrasse. Dort wohnte er – sparsam, aber geschmackvoll eingerichtet – seit über zwanzig Jahren. Seine Ex-Frau war noch immer im Häuschen – mittlerweile wohnte sie mit ihrer Freundin zusammen.

Ernst pflegte seit ein paar Jahren eine Beziehung mit einer Arbeitskollegin, sie hiess Verena, und Ernst und sie besuchten zusammen Museen, gingen ins Kino oder Theater. Auch kurze Reisen unternahmen sie manchmal gemeinsam. Und doch führte jeder für sich sein eigenes Leben.

Patrick traf bereits im Treppenhaus auf Ernst, der eine Flasche Weisswein in der Hand hielt.

«Ist der kalt genug?», witzelte Patrick.

«Genau richtig – naturgekühlt.»

«Grüner Veltliner, sozusagen …»

Sie setzten sich an den Tisch auf der Terrasse. Gegenüber waren Leute einer anderen Siedlung in ihren kleinen Gärten. Ein Mann mit Gummihandschuhen streute Schneckengift, andere wässerten Tomaten, ein fester Senior mit Strohhut imprägnierte Gartenmöbel und in einem provisorisch eingezäunten Stück Wiese mampften zwei Hasen. Während Ernst die Flasche öffnete – es war ein guter Tropfen aus dem Lavaux –, sagte er:

«Bin froh, hat das gleich geklappt. Danke.»

«Für meinen besten Freund habe ich immer Zeit», meinte Patrick. (Das klang nach Wahlkampf.)

«Probleme bei der Schulhauserweiterung?»

«Nein, Patrick. Es ist nichts Geschäftliches, was ich mit dir besprechen will.»

Ernst schenkte ein.

«Aber es fehlt dir nichts? Du bist gesund, hoffe ich.»

«Nichts dergleichen – alles gut.» Die beiden Freunde sassen in Landi-Stühlen.

«Prost.»

«Prost! Du, in höchstens vierzig Minuten muss ich gehen, Familienabend», erklärte Patrick die Situation.

«Wir brauchen nicht lange. Hör’ mal: Lena hat mich angerufen.»

Patrick stutzte. «Warum denn das?»

«Sie möchte mich treffen, morgen.»

Patrick war plötzlich unwohl. «Hat sie gesagt, warum?»

«Hat sie nicht. Sag’ mal – weiss sie, dass wir an diesem Abend zusammen unterwegs waren?»

«Du meinst, letzte Woche – am See, in der Veduta?»

«Ja – als du mich am Steg absetztest. Weiss sie das?»

Patrick nahm einen Schluck und schenkte sich nach. «Wieso soll sie das wissen – ich rapportiere doch nicht täglich …»

«Es ist wichtig, weil die Polizei nach dem Mann fahndet, der zu der Zeit am Bootssteg von einem Motorboot abgeladen wurde. Verstehst du?»

Jetzt war Patricks zwischenzeitlich gute Stimmung im Eimer und der heisse Nacken zurück.

Ernst sagte ruhig: «Das war ich. Muss ich mich melden?»

Patrick konnte nicht länger sitzen bleiben.

«Warum fragst du mich?»

Ernst schüttelte leicht den Kopf, nahm eine Zigarette aus dem Etui, zündete sie an: «Patrick.»

«Willst du sagen – ich war das?» Patricks Stimme klang heiser.

«Du warst der Fahrer des Motorboots, das mich abgeladen hat. Juristisch gesehen weiss ich nicht mehr als das. Aber dass ich der gesuchte Zeuge bin, könnte ich nicht bestreiten, falls mich jemand fragt.»

Patrick ging auf dem Balkon, der ihm jetzt plötzlich eng und kurz vorkam, auf und ab.

«Nein – aber es hat dich auch niemand gefragt. Oder doch?»

«Bis heute nicht – reg’ dich nicht auf… Aber eigentlich müsste ich mich melden. Das weisst du besser als ich. Wenn ich das aber nicht tue, muss ich unbedingt wissen, dass Lena von unserem Nachtessen nichts weiss.»

«Sicher weiss sie von unserem Essen, auch Aline weiss es. Nur weiss niemand, dass du deine Vespa beim Schiffssteg geparkt hattest und ich dich dort auf- und wieder abgeladen habe.»

Für eine Weile war es ruhig. Im Haus nebenan übte jemand Klavier.

«Hast du eine Ahnung, was sie von mir will?», fragte Ernst schliesslich.

«Nein, habe ich nicht. Deine Vespa ist nicht besonders auffällig, oder?»

«Ein E-Roller … gibt es mittlerweile mehrere, hellblau. Zudem hatte ich mein Handy mit dabei.»

«Und?», fragte Patrick.

«Im Extremfall können sie nachforschen, welche Handys zur fraglichen Zeit in diese Bucht einstrahlten.»

Gott sei Dank hatte er seines zu Hause liegen lassen …, schoss es Patrick durch den Kopf.

Wieder Schweigen. Patrick leerte sein Glas, stand auf: «Das ist einfach … Es ist einfach totaler Mist …»

«Ist es. Mal hören, was Lena will», sagte Ernst.

Patrick stützte sich auf dem Geländer auf und stierte vor sich hin. Dann schien er sich zu fangen.

«Gib mir bitte gleich Bescheid.»

Ernst nickte.

Beim Weggehen fragte Patrick:

«Was hast du eigentlich gesehen?»

«Du meinst …»

«Ja, vom Unfall.»

«Nichts – ich sass längst auf dem Töff, als es passierte.»

Irgendwann und irgendwie – so kam es Patrick vor – stand er mit seinem Auto vor der eigenen Garageneinfahrt und suchte nach der Fernbedienung. Dazwischen war er ins Auto gestiegen, drei Kilometer gefahren, geblitzt worden und hatte dreissig Mal das Gleiche gedacht.