Czytaj książkę: «Старый причал»

Глава 1. Мики.

Я сижу в каком-то баре и пью очередной бокал чего-то темного и обжигающего. Воздух пропитан солью с океана, запахом старого дерева и алкоголя. Парень за стойкой только и успевает подливать мне.

Ледяной стакан скользит в моих влажных пальцах. Я пытаюсь удержать его, но руки дрожат так сильно, что стакан со стуком ударяется о стойку из тёмного дерева.

Я поднимаю отяжелевшие веки и смотрю на бармена. В его уставших глазах на секунду мелькает что-то похожее на узнавание или сочувствие, но он тут же прячет взгляд. Его движения точные, выверенные. Он ничего не спрашивает. Просто ставит чистый бокал и снова наливает.

Очередной глоток обжигает горло, но вкуса как такового я уже давно не чувствую. Так же как не чувствую слез, которые высохли на моем лице. В ушах все еще стоит эхо звуков, которые я пыталась заглушить ревом мотора и ветром в лицо.

Я рыдала последние несколько часов, пока просто не кончились силы. Лицо явно опухшее, но меня это сейчас вообще не волнует.

Лежащий рядом со мной телефон разрывается от вибрации. Экран светится знакомым именем. Вот только отвечать я точно не собираюсь. Пусть катится ко всем чертям.

— Хреновый день? — вырывает меня из моих мыслей мужской и тихий голос.

Я снова смотрю на него. Из-за алкоголя и усталости всё вокруг немного расплывается, но мне удаётся разглядеть его. Темные взъерошенные волосы, голубые глаза. Высокий. Я бы даже сказала, красивый. Мысль настолько абсурдная в моей ситуации, что я почти усмехаюсь. Я бы даже могла… Нет. Не важно.

— Типа того, — хрипло отвечаю я и снова опускаю глаза в бокал.

Как же я устала. Я не спала… уже даже не знаю сколько часов. Сначала перелет, потом дорога до дома, потом… А потом снова дорога, но уже за рулем. И как я только не разбилась. До меня только сейчас начало доходить, в каком состоянии я была в машине.

Я ездила кругами, кажется. Лицо было залито слезами. И я буквально задыхалась от боли в груди. А потом внезапно оказалась на пляже, а после — и в этом баре… Как же паршиво сейчас.

— Ты не отсюда, — задумчиво говорит бармен. Это не вопрос, а констатация факта. Наверное, моя одежда выдает меня.

— И что? — отвечаю я, возможно немного грубовато.

— Да ничего. Может, тебе хватит уже? — спрашивает он, кивая на мой стакан.

Серьезно? Он решил указывать, пить мне или нет?

— А может, я сама решу? — резко отвечаю я, бросая на него колючий взгляд.

Он вскидывает руки в знак протеста и едва заметно ухмыляется.

— Да мне ж не жалко. Просто раз ты не отсюда, подумай, как доберешься домой?

И правда… Эта мысль ледяным душем обрушивается на меня, отрезвляя сильнее любого алкоголя. Домой? Да ни за что. Но и вести машину в таком состоянии — самоубийство. Пальцы сами тянутся к телефону. Не для ответа ему… Для другого звонка.

Я нахожу нужный контакт затуманенным взглядом и нажимаю вызов. Гудки кажутся бесконечными.

— Микаэла? Что случилось? — наконец раздается сонный и встревоженный голос Мэтью.

— Мэт… — мой голос срывается, и к горлу снова подступает ком. — Можешь…можешь приехать за мной? Я… я не в состоянии сесть за руль.

— Где ты? Скажи мне адрес.

Я поднимаю мутный взгляд на парня за стойкой.

— Простите, а где я нахожусь?

Он смотрит на меня пару секунд, словно оценивая серьезность ситуации.

— Лейк-Уорт. Бар на Оушен-авеню, рядом с пляжем.

Я повторяю информацию в трубку, борясь с подступающими слезами облегчения.

— Жди. Никуда не уходи, поняла? Я скоро буду.

Я отключаюсь и кладу трубку. Слова «Жди, я скоро буду» эхом отдаются в голове, но у меня нет сил даже на облегченный вздох. Тело становится невыносимо тяжелым, словно каждая клетка наполняется свинцом. Деревянная стойка под щекой кажется удивительно прохладной в этот момент. Гул голосов вокруг стихает до далёкого, неразборчивого шума. Я закрываю глаза, и темнота наконец-то принимает меня в свои объятия.