Эта книга — про вас. Про всех нас. Про то, что мы называем «жизнь» и что на самом деле — длинный, пыльный, иногда смешной, иногда страшный Тракт. По которому мы идём. Или ползём. Или стоим, делая вид, что идём.

Я писал её для человека, которому осталось недолго. Не потому, что он особенный. А потому, что он — как все мы. Просто он знает то, что мы прячем. Что конец есть. Что он близко. Что он — не за горами, а за углом. И что единственное, что имеет смысл, — это то, как ты идёшь. А не куда.

Я писал её для человека, который развёлся. Для того, кто лежит на диване в пустой квартире и смотрит в потолок. Для того, кто не может понять: это конец или начало. Я скажу: и то, и другое. Как всегда. Как во всём. Конец одного — всегда начало другого. Просто мы не сразу это видим. Иногда — через годы. Иногда — никогда. Но это не значит, что этого нет.

Я писал её для человека, который устал. Который не хочет больше воевать. Ни с кем. Ни с собой. Который хочет просто сесть у реки и смотреть.