Яр

"Яр"

Чрезвычайно своеобразное произведение. Не скажу, что читала с интересом, зато признаю его особую, неповторимую красоту. Поэтично, красиво, лаконично, образно. Читать – одно удовольствие. Конечно, пару раз пришлось обратиться к словарю, но вполне «втягиваешься» и понимаешь, о чём речь идёт. Но само повествование… прошло, скажу так, немного «мимо меня».

(И ещё субъективнейшая заметка. Странноватая манера изложения, имхо. Словно вырванные из контекста предложения, лаконичные заметки. При чтении создаётся мнение, словно они намеренно выделены. Мне порой даже казалось, что автор едва не кичится этими фразами. Просто я ещё не сталкивалась с подобным оформлением: каждое фактически предложение с нового абзаца. Будто и разрывы с предыдущим в глаза не бросаются, но будто бы и не нужны они особо. Для меня подобная подача осталась загадкой).

Я восхищена. Сражена. Покорена. Я люблю его так сильно, что порой плачу, когда читаю его стихи. Есть у Есенина одна особенность - он гений. И вы можете сколько угодно говорить, что это не так, но почему-то даже сердце стучать перестает, когда слышишь его голос.

И если уж на то пошло, не люблю я поэзию. Все эти "любовь-кровь-морковь-вновь-бровь" надоели до чертиков, в печенках уже сидят. Несчастная любовь, несчастливая судьба... А Есенин ради своей страсти - поэзии - поставил на кон все. Вполне вероятно, что, сложись обстоятельства по-другому, он закончил бы свои дни морщинистым стариком где-нибудь в пригороде Петербурга. Но это был бы уже не тот Есенин. Он бы не был так смел, безрассуден и бесшабашен. В него бы не влюблялись женщины. С ним не дружили бы самые прославленные поэты советской России.

Но каково же было мое удивление, когда проза Есенина оказалась ничуть не хуже (а местами даже и лучше!) его прославленных стихов. Он пишет только слово - и у тебя перед глазами уже целый мир. А два слова вместе создают такой неповторимый образ, что вообще не понимаешь, как такое возможно.

Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Голова моя машет ушами, Как крыльями птица. Ей на шее ноги Маячить больше невмочь. Черный человек, Черный, черный, Черный человек На кровать ко мне садится, Черный человек Спать не дает мне всю ночь.

КАК можно было такое написать?? И какая разница: в здравом уме или в пьяном угаре. Какая, к черту, всем разница, если это настолько прекрасно?..

У меня до сих пор в голове его голос, а перед глазами Россия, которую не заставили меня полюбить ни политики, ни соседи по лестничной клетке, ни артисты, ни даже чарующие пейзажи средней полосы. Меня заставил полюбить ее именно поэт.

С приветствием, Вас помнящий всегда Знакомый ваш Сергей Есенин...

Мой выпуск передачи "Книжная полка", посвященный Сергею Есенину, можно посмотреть ЗДЕСЬ.