Деревня

Демьян затормозил около кособокого домишки, чуть не сбив перебегавшую дорогу рыжую курицу. Вышел из машины, потянулся, вдохнул полной грудью свежий деревенский воздух. Подошёл к забору, дёрнул калитку и в нерешительности замер перед стеной буйно разросшийся зелени.

Не успел он продраться сквозь заросли к дому, как за спиной раздался чей-то голос. Демьян обернулся и увидел женщину, держащую подмышкой вырывающуюся курицу. Около шестидесяти, на удивление хорошо одетая, с аккуратно уложенными волосами, она стояла у забора и внимательно его разглядывала.

– Ты что ли Демьян, сын Ивана Кузнецова?

Демьян подошёл ближе.

– Да, это я. Вы знали моего отца?

– Ещё как знала. Когда-то нас называли Иван-да-Марья – женщина кокетливо улыбнулась, – Заходи ко мне часам к восьми, поговорим. Дальше по улице, не ошибёшься.

Она снова осмотрела его сверху донизу и добавила, – Хорош. Весь в отца.

Демьян смутился, но приглашение принял.

Ему было около пяти лет, когда родители разошлись, отца он почти не помнил. Но с годами обиды прошли, и сейчас он был не прочь узнать что-то новое о прошлом своей семьи.

Демьян подошёл к входной двери, долго ковырял ключом проржавевший замок. Расчихался на пороге. Нащупал выключатель, вляпавшись в паутину. Одинокая лампочка тускло осветила тесную прихожую.

Несмотря на тёплый летний вечер, в доме было прохладно, пахло сыростью и пылью. Демьян занёс свои вещи в гостиную. Осмотрелся. Всё было чужое, незнакомое. Заваленные старым барахлом комнаты, скрипучая лестница на второй этаж.

Он остановился у печки, сел на корточки. Справа, в пыльной картонной коробке лежала стопка старых газет, а под ней растопка и несколько толстых поленьев. Демьян хотел было поискать в интернете, как разводить огонь в печи, но передумал. Усмехнувшись, достал из кармана зажигалку, потянул на себя дверцу, испачкав пальцы засохшей сажей.